Дом, который не должен был существовать

— Я бы никогда…

— Ты сама просила меня сделать это.

— Почему?

Александр подошёл ближе.

— Потому что после первого раза ты больше не могла жить с воспоминаниями.

— Что я видела?

— Меня.

— Что ты сделал?

Он закрыл глаза.

— То, что обещал больше никогда не делать.

— Что?

— Решил за тебя.

Алиса отступила.

— Ты стёр мне память.

— Да.

— И каждый раз?

Он ничего не ответил.

— Каждый раз, Александр?

— Да.

Она резко отвернулась.

Теперь всё начинало складываться.

Его уверенность.

Его странное знание о ней.

Его фраза о том, что он помнит каждую жизнь.

Но кое-что всё ещё не сходилось.

— Если ты стирал мне память… почему я снова возвращалась?

— Потому что дом возвращал тебя.

— А ты?

— Я ждал.

— Почему не остановил?

Он долго смотрел на неё.

— Потому что однажды понял, что не хочу.

Алиса медленно повернулась.

— Что?

— В какой-то момент я перестал хотеть, чтобы цикл закончился.

— Почему?

Александр ничего не ответил.

Алиса почувствовала, как к горлу подступает злость.

— Потому что я возвращалась к тебе?

Он не ответил.

Этого было достаточно.

— Боже…

Она отошла к окну.

За стеклом шёл дождь.

— Значит, всё это время…

— Алиса.

— Не подходи.

Он остановился.

— Я не хотел причинить тебе боль.

Она горько усмехнулась.

— Ты стирал мне память.

— Чтобы ты не страдала.

— А потом ждал, пока я вернусь.

— Да.

— И снова стирал.

— Да.

— И это ты называешь любовью?

Он вздрогнул.

Впервые она увидела, что ему действительно больно.

— Нет, — тихо сказал он. — Теперь я уже не знаю, как это назвать.

Алиса закрыла глаза.

Несколько секунд они молчали.

Потом она спросила:

— А Елена?

— Что Елена?

— Она знала?

— Да.

— Поэтому она умерла?

— Нет.

— Тогда почему оставила мне письмо?

Александр посмотрел на дверь.

— Потому что в последний раз она пыталась предупредить тебя.

— От тебя?

Он молчал.

Алиса почувствовала, как сердце забилось быстрее.

— От кого, Александр?

Он ответил очень тихо:

— От меня.

За дверью вдруг раздался стук.

Один.

Алиса вздрогнула.

Александр посмотрел на дверь.

Второй.

Громче.

Он медленно подошёл к Алисе.

— Отойди.

— Нет.

— Алиса.

— Нет.

Третий стук.

Но на этот раз он прозвучал не снаружи.

Изнутри комнаты.

Они оба замерли.

Александр побледнел.

— Такого раньше не было.

Алиса посмотрела на него.

— Что там?

Из-за двери раздался женский голос.

Не её.

Не Елены.

Совсем другой.

— Александр…

Он закрыл глаза.

— Кто это?

— Не знаю.

— Ты врёшь.

— Нет.

Голос снова прозвучал:

— Ты обещал, что в этот раз не вернёшь её.

Алиса посмотрела на Александра.

— Кому ты это обещал?

Он молчал.

Голос продолжил:

— Ты опять нарушил обещание.

Алиса медленно подошла к двери.

— Александр…

Он схватил её за плечо.

— Не открывай.

— Теперь я точно открою.

— Нет!

Он впервые повысил голос.

Алиса замерла.

Они смотрели друг на друга.

— Ты боишься этой двери больше, чем всего остального дома, — сказала она.

— Да.

— Почему?

Александр смотрел на неё.

И в его глазах было что-то такое, чего она ещё никогда не видела.

Не страх.

Не вина.

Паника.

— Потому что за ней находится доказательство того, что всё началось с меня.

Алиса медленно опустила руку.

— Что именно?

Александр прошептал:

— Первая фотография.

Дверь сама начала открываться.

Совсем немного.

Из щели потянуло холодом.

На полу появилась фотография.

Алиса подняла её.

На ней был дом.

Молодой Александр.

Елена.

И маленькая девочка.

Алиса посмотрела на дату.

17 октября 1986 года.

Но девочка на фотографии была не Алиса.

Она была очень похожа на неё.

Только старше.

Лет семи.

А на обороте было написано:

«Это была первая Алиса».

А ниже:

«Но Александр уже тогда знал, что настоящая придёт позже».

Алиса медленно подняла глаза.

— Что это значит?

Александр не ответил.

И тогда из-за открывшейся двери раздался детский смех.

А потом голос маленькой девочки:

— Он снова привёл тебя, Алиса.

Детский смех стих.

Алиса продолжала держать фотографию.

Она несколько раз перечитала надпись.

«Он снова привёл тебя, Алиса».

— Кто это? — спросила она.

Александр не отвечал.

— Александр.

Тишина.

— Кто эта девочка?

Он смотрел на фотографию так, будто увидел её впервые.

— Я не знаю.

Алиса медленно подняла глаза.

— Ты только что сказал, что это доказательство.

— Да.

— Тогда почему не знаешь?

Он провёл рукой по лицу.

— Потому что я не должен был её помнить.

— Но помнишь?

— Нет.

— Тогда откуда знаешь?

Он не ответил.

Алиса почувствовала раздражение.

— Ты понимаешь, насколько это всё выглядит подозрительно?

— Да.

— Хорошо.

Она положила фотографию на стол.

— Тогда объясняй.

Александр посмотрел на неё.

— В 1986 году в этом доме появилась девочка.

— Алиса?

— Нет.

— Но на фотографии написано «первая Алиса».

— Это не её настоящее имя.

— Тогда зачем её так назвали?

— Потому что дом так решил.

Алиса нахмурилась.

— Дом не может давать людям имена.

— Ты всё ещё пытаешься объяснить его обычными правилами.

— А ты предлагаешь мне поверить, что дом живой?

— Я предлагаю тебе посмотреть на то, что происходит.

Она замолчала.

Потому что спорить было бессмысленно.

В этой комнате уже происходило слишком много невозможного.

Александр осторожно взял фотографию.

— Девочка появилась ночью.

— Откуда?

— Никто не знает.

— Кто её нашёл?

— Елена.

— А ты?

Он замолчал.

Алиса сразу заметила.

— Ты тоже был там.

— Да.

— Что произошло?

— Девочка сказала, что её зовут Алиса.

— Почему ты решил, что она не настоящая?

— Потому что она знала меня.

— И что?

— Она сказала одну вещь, которую могла знать только ты.

Алиса почувствовала холод.

— Что именно?

Александр посмотрел на неё.

— Она сказала: «Ты обещал, что найдёшь меня».

Алиса замерла.

Это были почти те же слова, которые она слышала в своём воспоминании.

«Если я забуду тебя…»

«Я найду тебя».

— Что потом?

— Девочка исчезла утром.

— Куда?

— В лес.

— И вы её не нашли?

— Нашли.

— Мёртвой?

— Нет.

Александр отвёл взгляд.

— Живой.

— Тогда что было не так?

— Она была уже не ребёнком.

Алиса нахмурилась.

— Что?

— Когда мы нашли её в лесу, ей было около двадцати.

Она несколько секунд молчала.

— Ты хочешь сказать…

— Да.

— Она постарела за одну ночь?

— Нет.

— Тогда как?

— Она сказала, что прошло несколько лет.

Алиса почувствовала, как у неё мурашки пошли по коже.

— А потом?

— Она ничего не помнила.

— Даже тебя?

— Особенно меня.

Алиса отошла от двери.

— Я больше ничего не понимаю.

— Это нормально.

— Нет, Александр. Ненормально.

Она нервно рассмеялась.

— Нормально — это когда человек приходит в дом, который ему достался по наследству, выпивает чай, ложится спать и утром уезжает.

— Теоретически.

— Не начинай.

Он впервые за последние минуты улыбнулся.

Алиса посмотрела на него.

— Не улыбайся.

— Почему?

— Потому что я злюсь.

— Я заметил.

— И мне не смешно.

— Мне тоже.

Она отвернулась.

— Ты знаешь, что самое странное?

— Что?

— Я всё ещё хочу тебе верить.

Александр перестал улыбаться.

— Не надо.

— Опять это.

— Алиса…

— Нет. На этот раз послушай меня.

Она подошла ближе.

— Ты можешь не рассказывать мне всё. Можешь скрывать половину своей жизни. Можешь даже говорить загадками. Но если ты хочешь, чтобы я осталась в этом доме, мне нужно хотя бы понимать одно.

— Что?

— Ты на моей стороне?

Александр смотрел на неё.

Долго.

Очень долго.

— Да.

Ответ прозвучал тихо.

Уверенно.

Алиса кивнула.

— Хорошо.

Она протянула ему руку.

Он посмотрел на неё, будто не ожидал этого.

— Что?

— Помоги мне выбраться отсюда.

Он взял её ладонь.

Его пальцы были холодными.

— Конечно.

Они сделали несколько шагов.

Но дверь за их спинами вдруг захлопнулась.

Алиса обернулась.

На чёрной двери больше не было таблички с её именем.

Теперь там было другое.

А. ВЕЙН

Александр тоже увидел надпись.

И застыл.

— Что?

— Ничего.

— Ты знаешь, что это значит.

— Нет.

— Александр.

Он посмотрел на неё.

— Иногда дом меняет правила.

— А иногда?

— Иногда он меняет людей.

Они вернулись в библиотеку.

Алиса села на диван.

Александр поставил перед ней стакан воды.

— Ты бледная.

— Спасибо.

— Это не комплимент.

— Я догадалась.

Он сел напротив.

Несколько минут они молчали.

Потом Алиса спросила:

— Сколько тебе было в 1986?

Александр задумался.

— Двадцать девять.

Она внимательно посмотрела на него.

— И сейчас?

— Двадцать девять.

Алиса вздохнула.

— Это уже начинает раздражать.

— Меня тоже.

— Ты когда-нибудь хотел уйти?

— Из дома?

— Из всего этого.

Он посмотрел в окно.

— Каждый день.

— Почему не ушёл?

Александр ответил не сразу.

— Потому что ждал тебя.

— А если бы я никогда не вернулась?

Он посмотрел ей прямо в глаза.

— Тогда я бы продолжал ждать.

Алиса почувствовала странную тяжесть в груди.

— Это звучит романтично.

— Это не романтика.

— А что?

— Одержимость.

Она ничего не ответила.

Слово осталось между ними.

Тяжёлое.

Неприятное.

Но почему-то честное.

Александр поднялся.

— Тебе нужно поспать.

— А тебе?

— Я не сплю.

— Никогда?

— Иногда.

— Когда?

— Когда тебя рядом нет.

Она посмотрела на него.

— Это опять звучит романтично.

— Я предупреждал.

Алиса улыбнулась.

— Спокойной ночи, Александр.

— Спокойной ночи.

Она уже дошла до двери, когда он окликнул её.

— Алиса.

Она обернулась.

— Да?

— Если ночью услышишь мой голос…

Он замолчал.

— Что?

— Не открывай дверь.

Она нахмурилась.

— Даже если это действительно будешь ты?

Александр посмотрел на неё.

И впервые ответил не сразу.

— Особенно тогда.

Алиса вернулась в свою комнату.

Заперла дверь.

Поставила стул под ручку, сама

Алиса не шевельнулась.

За дверью больше ничего не происходило.

Ни шагов.

Ни дыхания.

Только дождь бился о стекло, будто кто-то снаружи бесконечно перебирал пальцами по окну.

Она сидела на краю кровати и смотрела на дверь.

— Александр? — тихо спросила она.

Ответа не было.

Алиса подождала несколько секунд.

— Если это ты, скажи что-нибудь.

Тишина.

Она уже почти убедила себя, что голос исчез, когда из коридора донеслось:

— Не открывай.

Алиса вздрогнула.

Это был Александр.

Настоящий.

По крайней мере, голос звучал именно так.

— Ты где? — спросила она.

— В библиотеке.

Алиса нахмурилась.

— Ты не подходишь к двери?

— Нет.

Она медленно встала.

— Тогда кто сейчас говорил со мной?

Пауза.

— Что именно ты слышала?

— Твой голос.

На другом конце коридора стало тихо.

— Алиса…

— Только не говори мне снова, что дом умеет разговаривать.

— Я не собирался.

— Тогда скажи правду.

Александр появился в конце коридора.

Он действительно был в библиотеке — в одной руке у него была книга, которую он, кажется, взял с полки несколько секунд назад.

Алиса посмотрела на него, потом на дверь.

— Ты не подходил сюда?

— Нет.

— Даже не открывал дверь?

— Нет.

— И не говорил мне: «Алиса, открой. Это я»?

Он медленно покачал головой.

— Нет.

Алиса почувствовала, как внутри неприятно холодеет.

— Значит, оно умеет копировать тебя.

Александр посмотрел на дверь.

— Возможно.

— А если это не «оно»?

Он ничего не ответил.

— Вот именно, — тихо сказала Алиса.

Она прошла мимо него в сторону лестницы.

— Куда ты?

— Проверять.

— Что?

— Тебя.

Александр усмехнулся.

— Наконец-то.

Алиса остановилась.

— Что?

— Ты начала сомневаться во мне.

— А должна была?

— Должна.

Она внимательно посмотрела на него.

— Ты странный человек.

— Я предупреждал.

— Нет. Ты говорил, что не человек, который стареет как обычные люди. Потом сказал, что любишь меня. Потом признался, что стирал мне память. А теперь стоишь передо мной и спокойно говоришь, что я должна тебе не доверять.

— Потому что это правда.

— Ты вообще умеешь отвечать нормально?

— Иногда.

— И когда?

Он чуть улыбнулся.

— Когда ты не задаёшь вопросы.

Алиса закатила глаза.

— Ненавижу тебя.

Улыбка исчезла с его лица.

— Нет.

— Что «нет»?

— Ты пока меня не ненавидишь.

— Самоуверенно.

— Зато честно.

Она хотела ответить, но вдруг заметила у него на запястье тонкую красную царапину.

— Что это?

Александр посмотрел на руку.

— Ничего.

— Покажи.

— Алиса…

— Покажи.

Он нехотя протянул руку.

Царапина была свежей.

Кровь уже подсохла, но вокруг неё кожа была странно бледной.

— Где ты это получил?

— Не знаю.

— Ты же только что был в библиотеке.

— Да.

— И до этого?

Александр промолчал.

Алиса подняла глаза.

— Где ты был до библиотеки?

— В подвале.

Она сразу отступила на шаг.

— Ты сказал, что туда нельзя.

— Я сказал, что тебе нельзя.

— Почему?

— Потому что там опасно.

— А тебе нет?

Он посмотрел ей прямо в глаза.

— Мне уже поздно бояться.

Эта фраза ей совсем не понравилась.

— Что ты там искал?

— Ответ.

— Нашёл?

— Нет.

— Что нашёл?

Александр немного помедлил.

— Твою вещь.

— Какую?

Он достал из кармана небольшой металлический предмет.

Сначала Алиса не поняла, что это.

Потом увидела.

Цепочка.

Та самая.

Серебряная цепочка с маленькой буквой «А», которую она носила почти всю жизнь.

Алиса машинально коснулась шеи.

Цепочка всё ещё была на ней.

Она посмотрела на Александра.

— Откуда у тебя вторая?

— Это не вторая.

У Алисы перехватило дыхание.

— Тогда что это?

Он положил цепочку ей на ладонь.

Она была холодной.

Слишком холодной.

— Это твоя.

— У меня уже есть моя.

— Я знаю.

— Тогда…

— Эта была на тебе раньше.

Алиса подняла глаза.

— Когда?

Александр ответил не сразу.

— В первый раз.

В комнате стало тихо.

— В первый раз, когда я умерла?

— Нет.

— Тогда когда?

Он посмотрел на неё так, словно пытался решить, сколько правды она способна выдержать.

— Когда ты ещё не знала, что тебя зовут Алисой.

Она нахмурилась.

— Что это вообще значит?

Александр забрал цепочку обратно.

— Пока не время.

— Опять.

— Да.

— Ты специально это делаешь?

— Что?

— Говоришь ровно столько, чтобы я не ушла, но недостаточно, чтобы я поняла, что происходит.

Он посмотрел на неё несколько секунд.

— Возможно.

Алиса усмехнулась.

— Наконец-то честный ответ.

Она развернулась и пошла к лестнице.

— Куда теперь?

— В подвал.

— Нет.

— Тогда пойдём вместе.

Александр замер.

— Ты уверена?

— Нет.

— Хороший ответ.

— Но я всё равно иду.

Он вздохнул.

— Упрямая.

— Ты это уже говорил.

— Потому что ничего не изменилось.

Они спустились по лестнице.

Чем ниже они уходили, тем холоднее становился воздух.

На последней ступеньке Алиса остановилась.

Перед ними был длинный каменный коридор.

В конце — железная дверь.

Александр достал из кармана ключ.

— Откуда он у тебя?

— Он всегда был у меня.

— Это не ответ.

— Для этого дома — вполне.

Он вставил ключ в замок.

Но не повернул.

Алиса посмотрела на него.

— Боишься?

— Да.

Она удивилась.

— Ты действительно признал это?

— Не привыкай.

Он повернул ключ.

Замок щёлкнул.

Дверь открылась.

Внутри была маленькая комната.

Никаких окон.

Только стол, старый магнитофон, несколько коробок и большое зеркало, закрытое белой тканью.

Алиса почувствовала странное узнавание.

— Я здесь была.

Александр посмотрел на неё.

— Да.

— Я точно была здесь.

— Да.

Она подошла к столу.

На нём лежала кассета.

На бумажной наклейке было написано:

«АЛИСА. НЕ ПРОСЛУШИВАТЬ ДО ПОЛНОЧИ.»

Алиса медленно подняла её.

— Александр…

— Не надо.

— Почему?

— Потому что я знаю, что там.

— Тогда тем более надо послушать.

Она вставила кассету в магнитофон.

Александр не остановил её.

Раздался сухой щелчок.

Несколько секунд — только шум плёнки.

Потом голос.

Женский.

Молодой.

Спокойный.

— Если ты это слушаешь, значит, всё снова пошло не так.

Алиса перестала дышать.

Это был её голос.

Она посмотрела на Александра.

Он не двигался.

— Я не знаю, какой сейчас год, — продолжал голос на записи. — И не знаю, сколько раз ты уже возвращался.

Алиса медленно нахмурилась.

— Если Александр рядом с тобой…

На записи возникла короткая пауза.

— …не верь ему сразу.

Алиса резко посмотрела на Александра.

Он отвёл взгляд.

— Почему ты не удивлён? — спросила она.

— Потому что я уже слышал эту запись.

— Когда?

— Каждый раз.

— Каждый?

Он кивнул.

На кассете снова раздался голос Алисы:

— Он скажет, что хотел тебя защитить. Возможно, это правда. Но не верь ему, когда он скажет, что выбора не было.

Алиса закрыла глаза.

— Останови.

Александр потянулся к магнитофону.

Но Алиса схватила его за руку.

— Нет.

Он посмотрел на неё.

— Ты уверена?

— Да.

Запись продолжилась.

— Если он скажет, что ты сама попросила забыть…

Алиса почувствовала, как сердце ударило сильнее.

— …спроси его, почему он не дал тебе выбрать снова.

Тишина.

Потом последний фрагмент:

— И если ты уже влюбилась в него…

Алиса застыла.

Александр тоже.

— …значит, он снова успел.

Щелчок.

Плёнка закончилась.

Алиса медленно отпустила руку Александра.

Они молчали.

Несколько секунд.

Потом она спросила:

— Это ты сделал?

Александр не ответил.

— Александр.

— Не всё.

— Что значит «не всё»?

— Я не управляю домом.

— Но управляешь мной?

Он поднял глаза.

— Нет.

— Тогда почему ты не дал мне выбрать?

Александр сделал шаг к ней.

— Потому что в прошлый раз ты попросила меня не позволить тебе помнить.

— А если я передумала?

— Ты не могла.

— Почему?

— Потому что я уже выбрал за тебя.

Алиса смотрела на него и впервые не пыталась найти оправдание его словам.

За спиной тихо скрипнуло зеркало.

Белая ткань сама собой сползла на пол.

В отражении стояли только они двое.

Но между ними была ещё одна фигура.

Девушка.

Алиса.

Только старше.

И с кровью на виске.

Она смотрела прямо на Александра.

И беззвучно произнесла:

«Не позволяй ему открыть дверь».

Александр резко обернулся.

Позади них никого не было.

Алиса посмотрела в зеркало снова.

Девушки уже не было.

Зато на стекле медленно проступили слова.

Не кровью.

Конденсатом.

«ОН ОТКРЫЛ ЕЁ В ПЕРВЫЙ РАЗ.»

Александр побледнел.

— Что ты сделал? — прошептала Алиса.

Он долго смотрел на надпись.

А потом тихо сказал:

— Я думал, что смогу закрыть её навсегда.

— Какую дверь?

Он поднял взгляд.

— Ту, через которую ты каждый раз возвращаешься.

И в этот момент наверху раздался третий удар.

Но теперь он был не по входной двери.

Он был прямо над ними.

Изнутри потолка.

Третий удар прозвучал снова.

На этот раз — прямо над ними.

Алиса медленно подняла голову.

— Это что сейчас было?

Александр не ответил.

Он смотрел на потолок.

Третий удар.

Тяжёлый.

Будто кто-то стоял этажом выше и бил кулаком по полу.

— Здесь нет комнаты, — тихо сказал он.

Алиса посмотрела на него.

— Что?

— Над нами нет комнаты.

— Тогда кто там?

— Не знаю.

— Ты слишком часто это говоришь.

— Потому что дом слишком часто делает то, чего я не понимаю.

Сверху раздался скрип.

Затем шаг.

Один.

Второй.

Третий.

Шаги медленно прошли по потолку и остановились точно над ними.

Алиса почувствовала, как холод пробежал по спине.

— Может, нам уйти?

— Да.

Александр взял её за руку.

На этот раз она не отстранилась.

Они вышли из комнаты.

Но едва Александр захлопнул дверь, сверху снова раздался звук.

Только теперь шаги шли не над ними.

Они шли по лестнице.

Сверху вниз.

Алиса посмотрела на Александра.

— Мы же на нижнем этаже?

— Да.

— Тогда кто спускается?

Он сжал её руку.

— Не оборачивайся.

— Почему?

— Просто не оборачивайся.

Шаг.

Шаг.

Шаг.

Алиса слышала, как кто-то медленно спускается по невидимой лестнице.

Она почти физически чувствовала его присутствие.

Но любопытство оказалось сильнее страха.

Она повернула голову.

На лестнице никого не было.

— Видишь? — прошептала она.

Александр молчал.

— Там никого.

— Я знаю.

— Тогда почему ты…

Она осеклась.

На последней ступеньке стояла мокрая женщина.

С длинными тёмными волосами.

Лицо было скрыто.

С неё стекала вода.

Алиса отступила.

Александр мгновенно встал перед ней.

— Не смотри.

— Кто это?

Женщина подняла голову.

Алиса увидела лицо.

И у неё перехватило дыхание.

Это была она.

Точнее, она сама — но старше.

Та же девушка, которую они только что видели в зеркале.

Кровь на виске.

Бледные губы.

И серебряная цепочка на шее.

Женщина улыбнулась.

— Александр.

Он застыл.

— Ты обещал.

— Я знаю.

— Ты обещал, что в этот раз она не вернётся.

Алиса посмотрела на Александра.

— Что она говорит?

Он не ответил.

Женщина медленно спустилась ещё на одну ступеньку.

— Ты опять сделал то же самое.

Александр тихо сказал:

— Уходи.

Женщина улыбнулась.

— Ты всегда говоришь это слишком поздно.

Внезапно свет погас.

Алиса вскрикнула.

Александр схватил её за плечи.

— Я здесь.

— Я не вижу тебя.

— Я рядом.

— Александр…

— Не двигайся.

В темноте что-то прошептало прямо возле её уха:

— Он врёт.

Алиса резко повернулась.

— Кто это сказал?

Свет включился.

Лестница была пустой.

Никакой женщины.

Только мокрые следы.

Они начинались на ступеньках.

И заканчивались у Александра.

Алиса посмотрела вниз.

— Почему следы ведут к тебе?

Он тоже смотрел на них.

— Не знаю.

— Серьёзно?

— Алиса…

— Нет. Теперь я хочу ответы.