Истории из прошлых жизней

Вот я вижу ноги. Еле волочатся. Мои кожаные потёртые сапоги, тоже в земле все. Их я помню. Мне их шил сапожных дел мастер мой сосед, у которого очень полная, но очень красивая дочь. Я любил потискать её за груди в переулке. Она так забавно заливалась краской, кровь приливала к её округлым щекам, шее и ниже. Вся смущалась, нервно хихикала, но при этом не отстранялась. Та ещё шалунья.

Почему я это вспомнил? Ну хоть что-то могу вспомнить вообще!

Надо сосредоточиться на кончиках сапог. Они передвигаются еле-еле, шаг за шагом, я бреду вперёд. Вокруг темно. Ночь. Кажется лето. Что это за просёлочная дорога? Я за городом. Точно.

По сторонам повернуться?

Ничего не видно. На небе нет звёзд и луны. Кажется новолуние сегодня. А нет. Вот я вижу, пригляделся. Глаза к темноте привыкают. И я вижу. Я иду вдоль стены кладбища. Я из него вышел и иду в город домой.

Неужели меня всё-таки похоронили? И я выжил и выбрался! Вот это чудо. Как так получилось. Я не представляю! Надо вспоминать!

Отмотать назад? Говорит со мной всё-таки кто-то. Но вокруг никого. Как же странно!

Что значит отмотать назад? Пойти в памяти назад в прошлое до того момента, где всё началось? Ох, это будет сложно. А если начать от той девчонки, дочки сапожника. Зачем-то же я её вспомнил.

Вот она! В таверне. Поздно уже для такой юной девушки в таком месте. Я встаю, шатаюсь, иду к ней. Да я же пьян. Кажется, я хочу ей сказать, чтобы шла домой. Но вместо этого начинаю приставать к ней, она уворачивается. Зараза. А вот и её отец. Тоже здесь. Напился. Вот зачем она пришла – его забрать.

Ну это не моё дело. Я возвращаюсь.

Куда возвращаюсь?

За свой стол. За наш стол.

Нас там трое. Я и двое парней. Я с ними знаком явно. Мы что-то отмечаем. Кажется, какую-то удачную сделку. Какую? Чем я занимаюсь вообще? Господи, да я даже имени сейчас своего не помню! Кто я?

Ночь – полночь. Один из парней уходит. К проститутке из этой таверны, наверху у них есть комнаты с соломой, где можно немного порезвиться с тёплой девушкой за звонкую монету. Нет, точно не подходящее место для дочки сапожника. Где она? Их нет. Уже ушла. Увела своего нерадивого папашу спать. Ну и ладно.

Мы ещё сидим вдвоём. Надо рассмотреть его поближе. Кто этот молодой человек? Тоже не помню. Но очень знакомые черты лица. Что мы обсуждаем? Кажется.. Нет, не слышу. Его губы шевелятся. Но я не понимаю его слов. Всё звенит в голове, как будто ударили тяжёлым обухом по затылку. Может так меня и пытались убить? Но я выжил. Может это он пытался меня убить? Тот, кто сейчас сидит прямо передо мной. Вот бы броситься на него, схватить за шею и задушить. Прежде чем он сам меня погубит. Но я ничего не могу сделать. Только сижу и тупо на него смотрю. Пытаюсь слушать.

Он про деньги говорит! Как мы неправильно поделили деньги. Вот что! У него семья. У меня нет. Я одинокий.

– Мне, – он говорит. – Нужнее.

Вот в чём суть. Он меня убил и обокрал, забрал все мои деньги, мою долю. А потом закопал на кладбище. Но я жив! Я жив ведь? Почему я не помню даже жив я или нет!

Я не хочу отдавать ему деньги. А я жадный! Ну и пусть у меня нет семьи, я тоже есть хочу и пить хочу, и баб трахать. Кажется, я ещё молод. Точно моложе, чем он. Но не намного.

Он не говорит, что заберёт все деньги. Просто чтобы у меня была меньше доля. Мне хватит. Что за деньги вообще? Откуда мы их взяли? Я начинаю волноваться. Есть какое-то чувство, что мы уже что-то нехорошее совершили. Ой, чует моё сердце, что я не самый праведный на свете человек. Почему меня это так волнует? Праведность? Почему я не чувствую себя тем, каким я был там, за столом. Этих волнений у меня явно там не было ещё и вообще по жизни. Может это после смерти я так всё своё поведение пересмотрел?

Там меня волнуют только деньги. И то, что меня хотят лишить их. Не всех, но какой-то части. Это ж я их воровал!

Ой, мама! Я ж вор.

Я домушник. Мы ходили на дело. Это мои компаньоны. Тот, что ушёл к девушкам стоял на стрёме в дальнем конце улицы, у него самая маленькая доля. А этот посильнее и постарше помогал мне карабкаться по стене. Я залез в богатый дом. И вынес оттуда деньги. Этот, кто сейчас сидит передо мной сказал, где их найти и что они там будут и сколько их. Откуда он знал? Кажется, у нас какая-то схема. Он работает на состоятельных людей, узнаёт, где они прячут деньги. Потом мы их воруем и пропадаем из этого города, переезжаем в другой.

Ничего себе, вот это я вспомнил. Всю схему очень чётко. Мы далеко не первый год живём так. По несколько месяцев останавливаемся на одном месте. Зарабатываем, чем можем. Кто-то находит место у богатеев, старается разузнать, где их запасы. И я лезу воровать. Я очень гибкий. А ещё бесстрашный.

И сейчас мне совершенно плевать, что этот громила в полтора раза больше меня мне угрожает. Я только уверен, что не отдам ему половину моих денег. Нечего было столько детей рожать.

Семья у него живёт в деревне. Далеко отсюда. Мы там периодически бываем. Странно. Я знаю, как выглядит его жена и все домочадцы. Мы что же очень дружим?

Но всё равно, я ему мои деньги не отдам.

Я может тоже семью завести хочу. А вон хотя бы с этой. Толстушкой. Дочкой сапожника. Увезу её тоже туда в деревню. Нарожаем ребятишек. Уж такая, кровь с молоком, точно может много нарожать. Будем вести хозяйство… Да какое, блин, хозяйство. Мы же бедные вообще. Там где мы родились ни у кого ничего нету. И земли нормальной нету, одна глина. Свиней вот только в пору разводить. У нас там есть свиньи. Жена его как раз за ними смотрит. А сейчас она заболела.

Вот зачем ему деньги-то нужны! Отдать что ли? Это вот сейчас я смог бы отдать. А вот там в тот вечер сижу и не согласен. Да пусть она хоть умрёт, мне-то что?

А кто будет ухаживать за мамой? Она ведь уже совсем постарела.

За чьей мамой? За моей. Или за его? Что-то я не понимаю.

Так, всё меняется. Мы выходим. Оба пьяные. Качаемся держимся друг за дружку. Он меня держит, или я его держу? Путаница какая-то. Но кажется, будто он лезет мне в карман. Мне там так кажется, когда я иду пьяный.

– Э, нет братец, не на того напал!

Я выхватываю нож из-за пояса сбоку. Он это видит. У нас какая-то потасовка, прямо на улице, пьяная глупая драка. В которой никто ничего не разберёт.

Что это? Кровь? Его или моя?

А-а. Не понимаю!

Кровь у меня на руках. Кровь! И нож в крови. Ох, мамочки. Я пырнул его ножом. Собственного брата. Прямо в сердце. За какие-то деньги…

Господи, так это ж брат мой. Старший! И родились мы вместе в той деревне. И жену я его знаю и племянников моих знаю. И мать у нас одна. Ой, боже-боже-боже, господи! Я убил собственного брата. Я убийца! Брата! Господи!

– Стефан!..

Сижу на коленях перед ним на мостовой. Раскачиваюсь туда-сюда как сумасшедший. Нож в крови бросил. Кричу его имя. А мне бежать надо! Бежать. Меня ж поймают. И за воровство, и за убийство. Что ж делать-то?

Хорошо никто не слышал и вокруг никого нет. Да и мало ли криков ночью у таверны. Рядом за углом стоит покосившаяся телега с сеном, стухшим. Небольшая такая для ослика. Я встаю, иду к ней. Беру её. Подвожу поближе. Кладу на неё Стефана. Берусь за палки. Поднимаю. И толкаю вперёд. Как тачку. Будто везу навоз. Удобрение для грядки. Только нож вот я не поднял! А зря, найдут ведь.

Что дальше?

Везу на кладбище Стефана. Оно здесь, недалеко отсюда. Таверна почти у самого восточного выхода из города. А оно дальше по дороге. Вот туда я и иду.

Новолуние. Темно. Ничего не видно. Никого. Только колёса поскрипывают немного.

Я везу тайно хоронить труп своего брата. Вот тебе и поворот жизни.

Почему была плита? Почему я её чувствовал, будто сам умер?

В этом надо разобраться.

Вот я подхожу к воротам кладбища. Тоже никого, никто не охраняет. У ворот всегда прислонены лопаты. Ну конечно, мало ли кому ночью понадобиться быстро кого-нибудь похоронить. Я нашёл могилу с плитой побольше. Чтобы под ней не было видно, что недавно копали. Новые могилы видно сразу и смотритель кладбища обязательно найдёт. Еле отвалил эту плиту в сторонку. Выкопал прямо под ней глубокую яму но не до самого гроба того, кто под этой плитой уже давно лежал, чуть поменьше. Стефана пришлось сложить вдвое и уронить в эту яму попой к низу. Ноги у лица оказались.

Ох, неудобно там ему на том свете так лежать будет! Хороню убитого мной брата в чужой могиле! Господи, что ж я за человек?

А ещё! Я по дороге вытащил у него все деньги. И себе забрал. Не могу поверить.

Яму с трупом закопал. И плиту сверху надвинул. Ох, и тяжёлая эта плита!

Вот она когда мне на грудь-то легла. Не я под ней лежу. А брат мой. А чувство такое, будто на меня она сверху давит. Что это такое за чувство? Так, вина! Вина!

Вот так я с кладбища и вышел. Шёл-шёл по дороге в город. Остановился. Всё это припомнил. Развернулся и пошёл в другую сторону. Прочь, подальше прочь от этого места. Только как от него теперь уйдешь? Когда вина на мне? Когда плита эта на мне! И будто я в могиле.

Что дальше было?

Дальше… Да, кто это спрашивает всё время? Дальше это когда?

Каким я себя вижу? Перед смертью?

Ух, ты. Да я старик. Седой такой согбенный. И кажется ряса на мне. Или что это такое? Нет точно какая-то коричневая тряпка в пол, как у бабы. Я что ж священник? Нет! Вот священник. Стоит передо мной. А я перед ним на коленях. Я какой-то служитель что ли. У монахов. Я в монастырь потом подался. А он сейчас отпускает мне грехи.

Так светло в церкви! Такие старые и красивые иконы. И стёкла с потускневшими витражами на самом верху. Свет из них льётся. Как елей божий. Будто Он сам пришёл ко мне, отпустить мой смертный грех. Я знаю, что умираю. Я уже очень старый. Не могу ходить за моими гусями. У меня много гусей в подворье. А ещё козы. И мы делаем монастырский сыр. Со всех концов к нам за ним приезжают.

– Что ты сделал с деньгами? – спрашивает он меня.

А что я сделал? Прогулял их. Почти год после убийства шёл всё дальше и дальше. В вечном пьяном бреду. От города до города, от таверны до таверны, от объятий до объятий грязных шлюх.