Сюита для скрипофона
Молчу. Не верю. Не понимаю.
– Отдохнул?
– Вроде да.
– Вот и молодца, давай дальше работать.
Спрашиваю еще раз:
– Трубу прокладывать будем?
– Да нет, тут не трубу, тут другое…
Спускаемся с холма, уже почти темнеет, светлой остается только дорога в сиянии фар.
Ждут автомобили.
Ждут люди за рулем.
Ждут.
– Ну, давай… хватайся с той стороны.
Дядька хватается за край шоссе. Хватаюсь за асфальт, не понимаю, что мы будем делать.
– Тяни… потихонечку.
Тяну – дорога поддается удивительно легко, несу её, как легкую скатерть, сам пугаюсь этой легкости.
– Ты тише там, не урони… выпустишь, не поймаешь потом…
– Держу, держу.
– Все вы так говорите, а потом как отпустит, потом ищи-свищи…
Не отпускаю. Тяну полотно шоссе дальше и дальше в темноту ночи.
Чуть погодя понимаю, что дорога кажется легкой только сначала, – чем дальше, тем труднее волочить, останавливаюсь, перевожу дух, дядька терпеливо ждет меня, приговаривает что-то, что легче бы без остановок дойти…
Хочу спросить, до чего дойти, тут же вижу, отрезок дороги далеко впереди, шоссе уходит вдаль, к парящим в небе мегаполисам на горизонте, к чему-то легкому, полупрозрачному, космическому…
– Вот туда и тащим… это продолжение дороги нашей, – кивает дядька.
– Понял… а… а кто нашу дорогу замкнул?
– А черт его знает…
– Может, сама?
– Может… ну давай… присоединяй осторожно…
– Пришить, может? Или еще чем скрепить?
– Не боись, сама прирастет… вот так…
Прикладываю дорогу, смотрю, как она притягивается к полотну будущего.
– Ну, вот теперь…
Дядька не договаривает, слышу оглушительный вой сирен, как кажется – со всех сторон.
– Началось, – шепчет дядька, добавляет несколько слов, которые говорить нельзя.
– Что началось?
– Да что, известно что… – дядька отчаянно машет рукой все еще неподвижным машинам, – э-э-эй, сюда давайте! Живо! Путь открыт, м-м-мать вашу!
Кто-то замечает дорогу, кто-то давит на газ, две, три, четыре машины едут вперед…
Надрывается сирена.
Дядька орет:
– Живее!
Добавляет еще пару словечек, которые говорить нельзя.
Что-то происходит, что-то опускается с неба, какие-то тени, какие-то всполохи, не двигаться, вы окружены, всем оставаться на местах… Кто-то хватает меня, сбивает с ног, катимся с кем-то по склону холма…
– Вы… вы чего?
– Чего-чего, сейчас бы арестовали нас на хрен…
– К-кто бы арестовал?
– Кто, эти, кто… дорогу-то мы им раскурочили, вот они и злые как черти…
– А что, нельзя было раскура… раскурочивать?
– Нельзя, конечно… они дорогу замыкали-замыкали, мы тут напортили все…
– А нам чего теперь будет?
– Ничего не будет, не боись, не увидят нас… Ох, забегали-забегали, замаются сейчас петлю-то снова запетливать…
– З-зачем… запетливать?
– Зачем-зачем, чтобы в будущее не пустить, что непонятно-то…
– А зачем в будущее не пустить?
– А это ты у них спроси… чш, куда поперся-то, так и бошку с тебя снимут…
Прячусь в кустах, смотрю, как эти сверху снова разрывают дорогу, снова тащат шоссе назад, замыкают в петлю.
Успеваю заметить и еще кое-что.
А дядька заметить не успевает, сжимает мое плечо:
– Сколько их было? А?
– Десять… не, вру. Двенадцать.
– Отлично. Проскочили.
Говорю зачем-то, сам не знаю, зачем:
– Трое на машине, трое на велике ехали, один пешком…
Ладно, ладно, неважно… ехали медведи… на велосипеде…
Смотрю туда, где только что было продолжение трассы – дорога тает в тумане, исчезает.
– Черт…
– Ничего… всегда так бывает… человек десять перейдет, и хорош…
Дядька разливает чай.
Смотрю на календарь на стене, не понимаю.
– Чего-то с календарем у вас…
– А чего?
– Две тыщи двадцать восьмой.
– Ну, что ты хочешь, сколько лет прошло…
Молчу. Здесь нужно что-то сказать, только я не знаю, что.
– Ничего… Счас, передохнем, успокоятся они, мы дальше пойдем долбить…
Хочу спросить, кто они.
Не спрашиваю.
– Да черт их знает, кто они…
Вздрагиваю.
– Я же не вслух сказал.
– Да все одно и то же спрашивают.
– А что… до меня другие были?
– Были, конечно.
– И…
– Что И… подстрелили их всех… эти там…
– Да вы чего?
– Чего-чего, думал, нас тут пор головке гладят? А вот фиг тебе… Чего побледнел, боишься, домой иди… Я серьезно, здесь выжить, это мужество какое надо…
– Ничего… выдержу…
– Ну, смотри…
– А это… А мы сами туда не пойдем?
Показываю в ту сторону, где продолжается шоссе.
– Не-е, парень… мы тут нужнее…
Киваю, нужнее так нужнее.
– Ничего… как-нибудь потихоньку… переведем людей… сколько сможем… спать ложись давай, завтра продолжим…
Осторожно спрашиваю:
– А… а завтра мы к какому времени дорогу снова соединим?
– Ишь ты, шустрый какой… может, вообще не соединим, если непогода какая будет…
– А если не будет?
– Ну… часикам к шести…
– Ага, ясно…
Ухожу в комнатенку, которую мне выделили, чтобы спать, осторожно проскальзываю в комнату, которую дядька мне отвел для ночлега.
Прислушиваюсь.
Открываю окно, бесшумно выбираюсь на улицу, в холодок ночи, достаю телефон.
Вызваниваю хозяина.
Длинные гудки.
Жду.
– Ну что вы там, нашли урода этого, который дорогу режет?
Это начальник. Вот так, ни тебе здрассьте, ни тебе до свидания, это на нашего шефа похоже…
– Не… не нашел.
– А чем вы занимались вообще, позвольте узнать?
– Чем… искал его.
– Пока вы его искали, он еще раз дорогу разрезал, тринадцать человек сбежали!
Ёкает сердце, значит, тринадцать.
– Ищите хорошенько…
– Ищу.
– А то, может, подкрепление прислать?
– Да что подкрепление, я что, с одним человеком не разберусь?
– Ну, смотрите у меня…
Хочу ответить – буду смотреть, не успеваю.
Короткие гудки.
Набираю другой номер.
Жду.
– Алло.
– Завтра… часам к шести к шоссе подходите.
– Мне одному подходить?
– Чего одному, все подходите… кто хочет…
– Да мало желающих что-то… добрая половина только храбрятся, а как до дела дойдет, так в кусты.
– Ну, хоть сколько-то, уже хорошо… Ну, давай.
– Давай.
Короткие гудки.
Осторожно пробираюсь обратно в окно, вытягиваюсь на постели.
Светится шоссе на горизонте в лучах фонарей.
Хороший автор
Вчера был метеоритный поток.
Сильный.
Крепко тряхануло, очень крепко, в другом случае я бы подумал, что все, хана кораблю.
В другом.
Но не в этом.
Знаем же, что автор о нас позаботится, ну как о нас, не обо всех о нас, конечно, из второстепенных кто-то, может, и умрет, но не из главных. Правда, поди, разбери, кто из нас главный, кто нет, вроде всё вокруг Эллы с Аланом крутится, да кто их знает.
Побоялись, конечно, не без этого.
Ничего, обошлось.
А как не обошлось, автор о нас заботится, на то он и автор, чтобы вести наши судьбы, продумывать все до мелочей. У него, должно быть, и план где-нибудь расписан, что да как дальше с нами будет. Это я так считаю. Алан, правда, уверяет, что автор сам толком не знает ничего, пишет, как душа попросит, куда фантазия заведет.
Вот так мы с ним и спорим.
А сегодня мимо черной дыры прошли. Элла, правда, сказала, что здесь черных дыр быть не может, автор маху дал. Ну да ничего, с кем не бывает, это же книга приключенческая, а не трактат по астрофизике.
Так-то автор ничего, нормальный, вроде и в космосе разбирается, и в космонавтике. Не то, что некоторые, кто скажем, про крестовый поход пишет, а сам на лошади не сидел никогда. Мы даже порой думаем, автор сам у нас летал куда-нибудь. А что, всякое бывает.
Хороший у нас автор. Сейчас же вообще никто про космос не пишет, сейчас всем колдунов и драконов подавай, и всякое такое. А этот про космос пишет. Так, глядишь, люди снова к космосу потянутся, не все же в смартфоны смотреть. И задумал так хорошо, половина людей на корабле дежурит, половина в анабиозе спит.
Сегодня Элла умерла.
От Эллы вообще никто такого не ожидал. Про неё же думали, что главная она, главная героиня. Второстепенным умирать можно, а главным нельзя. А она вот как, взяла и умерла. Спать легла и не проснулась. Страшно так.
Да все страшно было. И когда второстепенные герои вот так же во сне умирали, тоже страшно было, но не так страшно.
А тут Элла.
Главная.
Ну, мы так думали, что она главная.
Похоронили с почестями, автор постарался, понял, что жалко нам Эллу, похороны на три страницы расписал, некролог, кремацию, все такое.
Хороший у нас автор.
Очередной всплеск эпидемии.
Как-то странно даже, всплеск эпидемии, а автор об этом два слова чиркнул, мне даже времени не дал трупы осмотреть, отчет написать. И то правда, если каждый раз автор расписывать будет, как у нас люди умирают, читать скучно будет.
Все-таки смотрю умерших, сегодня их двое, женщина средних лет, и Алан. От Алана тоже никто не ожидал, что он умрет. А вот нате вам. Составляю отчет, кожные покровы чистые, на шее справа две красные точки…
– Капитан… можно?
Капитан смотрит на меня, думает, сразу меня с корабля выкинуть, или подождать.
– Срочное что-то?
– Ну да. Тут вот что… я посмотрел… эпидемия всегда на полнолуние начинается.
– Какое ты здесь полнолуние видишь, парень, окстись…
Ну, не здесь… ну на земле в это время полнолуние должно быть.
Оба вздрагиваем при слове – на земле. Уже и забыли, как оно там, на земле. Даже странно, вроде десять лет землю не видели, вроде здесь уже можно от тоски головой об стенку биться, а ничего не чувствуем. Похоже, автор и не понимает, что здесь надо на стенку лезть, автор, поди, дома сидит, на Земле. Или у него какая-нибудь отдельная глава будет про то, как мы по Земле истосковались.
– И чего?
– Ну… в следующее полнолуние опять нужно чего-то ждать.
– Это автор тебе сказал?
– Не… это до меня до самого дошло.
– Ты погоди, не торопись, вперед автора не беги. Автор разгадку эпидемии через двадцать глав задумал, а ты уже сейчас всё разгадаешь.
– А в это время люди будут гибнуть? Да?
– А куда деваться… Не бойся, автор у нас что надо, он нас в беде не бросит…
Да, автор у нас что надо.
По крайней мере, ни один из людей в анабиозе не погиб. Вот сейчас хожу, проверяю, температуру, давление, всё при всем, все живы-здоровы, никто не умер.
Никто не умер…
Только сейчас до меня доходит, что вирус, или что там, поражает только тех, кто не спит.
Тех, кто не спит…
Надо проверить…
Думаю, а не погрузить ли нам в сон всех – тут же передумываю, откуда я столько ледяных саркофагов возьму, если у нас их здесь нет…
Шаги.
Там, в стороне. Отчаянно думаю, что мне делать, вот что значит, автора рядом нет, подсказать некому…
Осторожно выглядываю из-за ледяных гробов, вижу капитана, роется в моих отчетах, что он там забыл…
– Парень… ты чего мне не сказал-то?
Парень… у меня даже имени нет, я уж точно не главный герой…
– Что не сказал?
– Да вот… про красные точки…
– Автор не велел…
– Про полнолуние, значит, автор не велел, так сказал, а про точки молчок?
– Я не думал…. Что так важно…
– Не думал он… индюк тоже не думал… или наоборот, думал… не помню. Ты мне вот чего… где у нас там чеснок хранится?
– Колбаски с чесноком жарить будем?
– Ага, из тебя… Пора уже, откормили на славу… ты не слушай, это я шучу, а то вон, племяннице моей какая-то сволочь про фигуру что-то там вякнула, девка себя голодом уморила…
– Не, я не такой.
– Это молодец, что не такой… ну давай… чесночок неси.
Делать нечего, несу чеснок…
– И чего ты притащил? Расщедрился… Весь неси.
– А на Земле Обетованной что сажать будем?
– Парень, если сейчас чеснок не достанем, вообще хрен до Земли Обетованной долетим.
Выволакиваю чеснок, сколько есть, капитан тащит деревянные перегородки не пойми откуда, стенку шведскую, что ли, разобрал…
– Принес? Ну, молодца… теперь поможешь мне…
Не выдерживаю:
– Да что случилось-то вообще?
– Что, что… понял я… кто тут главные герои… Догадался я… что не мы…
Смотрю, как капитан открывает первый саркофаг. Спохватываюсь:
– Деревом вы не возьмете, осина, она вообще мягкая, а тела заледенели.
– И чего предлагаешь? Разморозить?
– Не… сначала железкой какой ткнуть…
– Тоже дело говоришь…
– Я знаете, чего подумал…
– Индюк тоже думал. Или не думал?
Капитан вопросительно смотрит на меня, будто ждет, что я ему скажу про индюка.
– Так если главные герои не мы были… а эти… так откуда вообще на корабле чеснок взялся? И колья?
– А ты как думаешь?
Хлопаю себя по лбу:
– Ну конечно… Автор-то у нас вообще молодец, это он продумал, чтобы мы…
– Автор, говоришь?
– Ну а кто же…
– Кто… ваш покорный слуга, кто…
– Вы?
– Ну… Мне так сразу и сказали, когда корабль снаряжал… чтобы никакого чеснока. Я еще подумал, какого черта я вообще бы чеснок этот на корабль потащил, делать, что ли, больше нечего, вот так, летит наш Пилигрим, а за ним чулки с чесноком летят на привязи, как у бабки в погребе… Только потом смекнул… если запрещают, надо брать. Характер у меня такой поганый по жизни, если где чего скажут, нельзя, значит, надо. Ну и колья эти тоже… главный как увидел, заорал, только не такие.
– Вы тогда догадались?
– Не… тогда еще нет. Потом уже, когда ты про полнолуние сказал. А там я и отчет посмотрел, тогда всё и сошлось. С точками-то на шее…
– Круто вы…
– Чего круто. Ты вот чего подумай… я когда собирался, мне сказали, чтобы я кривые зеркала с собой не брал.
– Зачем нам…
Осекаюсь.
Начинаю понимать.
– А… а кто кривых зеркал боится?
– Да вот я и думаю… кто…
2016 г.Кто убил Лондон
– А это еще что?
– Ч-ш-ш, не вздумай стрелять…
– Да не стреляю я…
– Вот и не стреляй…
Смотрю, ничего не вижу через заросли, – что-то огромное, массивное пробирается через лес, гулкими ударами впечатывает ноги в поросшую травой землю.
Хочется сбежать. Потому что никакая дробь не возьмет это, что бы там ни было.
Егорыч косится на меня:
– Вон он… там остановился…
– И чего делать будем?
– Пойдем, глянем.
– А стрелять… не будем?
– Чего стрелять, в таких не стреляют.
Иду за Егорычем, вынимаю смартфон, Егорыч недовольно качает головой.
– Не… не снимай.
– А что так? Застесняется он, что ли?
– Да нет… Не проявляются они…
Мне становится не по себе. Еще больше хочется бежать. Прочь из этого леса, куда глаза глядят, пропади оно всё, и Наташка пропади, кто ж знал, что батя у неё на охоте повернутый…
– Ну, вот… гляди…
Смотрю перед собой, не понимаю. Нет, конечно, мы тут изрядно по лесу плутали, я уже даже и не скажу, в какой стороне Омск, если есть вообще какой-то Омск. Но что мы к самому Лондону выйдем, этого как-то не ожидал.
Смотрю на громадину Биг Бена, почему-то увенчанного шляпой, Биг Бен таращится на меня совиными глазами-циферблатами. Поднимается Тауэрский мост, пропускает то ли круизный лайнер, то ли я не знаю, что.
– Нравится? – Егорыч прищуривается.
– Круто… Это… это как это?
– А вот это мы и выясним. Я еще вчера заметил, вот тоже как ты сейчас глазами квадратными смотрел, думаю, вроде и не пил сильно, а тут на тебе… хорош ты, Егорыч, к тебе завтра зять будущий придет, а у тебя тут горячка белая приключилась… Потом смотрю, не, не горячка, так оно и есть всё… Ну пойдем поближе…
Идем поближе, до меня доносятся шорохи машин, шум улиц, обрывки каких-то мелодий, из тумана появляется витрина, украшенная резными тыквами, чуть поодаль сверкают электрические снежинки на заснеженной аллее…
Не понимаю еще больше:
– А у них сейчас что? Зима, осень? Или это, – киваю на витрину, – убрать не успели?
– Ты смотри, смотри… ты…
Егорыч не договаривает, откуда-то из ниоткуда вырывается автобус, огромный, красный, многоэтажный, несется на меня, Егорыч хватает меня за руку, отходи-отходи-отходи…
…падаем в заросли, только сейчас чувствую мелкую дрожь.
– Чего, жив остался?
Еле выжимаю из себя:
– Ж-жив.
– Ты мне вот что скажи… ты что помнишь?
– Автобус помню, что… этажей пять было…
– А еще?
– Витрину с тыквами… аллею… фонари…
– Ты мне вот чего скажи, ты на аллее чего-нибудь заметил?
– Заметишь тут, когда…
Егорыч встряхивает меня:
– Заметил?
– М-м-м… карета там стояла… с лошадью… и человек там ярдом стоял… в цилиндре вроде бы…
– Ага… лошадь в цилиндре… то бишь, карета… то бишь… ну да. Ты мне вот что скажи… вот как думаешь, карета эта там была, чтобы людей развлекать, ну как бывает в Новый Год ослика там какого запрягут… или… или настоящая?
– Да откуда же я…
– Не знаешь? А ты мне скажи, там внизу асфальт был… или чего?
– Мостовая вроде… обледенелая…
– Вот оно что…
Егорыч не договаривает. Город в тумане поднимается с хрустом и скрежетом. Не сразу замечаю четыре высоченных дома – две старинные башни, два небоскреба – опираясь на которые, стоит город. Башни шевелятся, взад-вперед, взад-вперед, город уходит в туман, замирает у реки, наклоняет еще одну огромную башню, жадно пьет. Резкими размашистыми скачками исчезает в лесу.
Убираю смартфон.
– Фоткал-таки?
– А чего…
– Ну, посмотри, чего там вышло…
Смотрю. Ничего не вышло, легкий туман над рекой.
– Говорил тебе, не отображаются они…
Вспоминаю.
– Я еще, знаете, человека там заметил… в автобусе… в кепочке такой… с трубкой…
– С телефоном?
– Не, с такой… ему еще кто-то там втолковывал, что курить в автобусе нельзя…
Наташка сонно бормочет:
– Куда ты в такую рань?
– Да чего в рань, мне батя твой лёжку показать обещал…
– Какого, на хрен, Лёшку?
– Ну, где этот зверь лежит…
Наташка отворачивается, обиделась, ну и ладно, на обиженных воду возят. Странное дело, раньше бы сквозь землю провалился, если бы Наташку обидел, а тут ничего не чувствую, ничегошеньки…
Набрасываю куртку, выбираюсь в предрассветный туман, в котором виднеется силуэт Егорыча. Егорыч сегодня без ружья, значит, пойдем на этого… этого… Я тут за ним понаблюдал, смекнул…
Не выдерживаю:
– А это вообще кто?
– Лондон, кто.
– Так Лондон же… в Великобритании.
– Ну, это ненастоящий Лондон. Выдумал его кто-то.
– К-кто выдумал?
Человек какой-то, кто… Вообще фантазия что надо у него работала, похоже, писатель… Ты молодец, что мужика этого в автобусе заметил… с трубкой…
– И чего?
– А того. Не узнал его?
Пытаюсь отшутиться:
– Шерлок Холмс, не иначе.
– Вот-вот, верно. Это человек какой-то придумал, что Шерлок Холмс из прошлого в наши дни перенесся… из книжки, что ли, выпал, не знаю. По городу ходит, удивляется, как ноут включить, не знает, утром разворачивает Таймс, – предпочитает старую добрую бумажную газету. Ну и преступления расследует, не без этого. У автора вроде еще Человек-Невидимка из книжки выпал, убил там кого-то… автор-то сам в Лондоне и не был никогда…
– А вы откуда знаете?
– А ты этот Лондон его видел? Сразу видно, не знает ни хрена… На какую улицу ни завернешь, отовсюду Биг Бен виден, и аббатство это… Вестминстерское… и мост Тауэрский туда же. В один переулок свернешь, там витрины с тыквами, тут же аллея заснеженная, тут же этот ихний день Леди по весне… ну когда бабы в дурацких шляпах с ведрами пива ходят, Шерлок Холмс за сердце хватается, Ватсон, если у меня когда-нибудь будет жена, я воспитаю её так, что она в жизни не пойдет на эту вакханалию… Видно, автор каких-то новостей про Лондон насмотрелся, да и написал… или не написал, так, в голове сочинил…
– А по лесу чего этот Лондон шарится?
– Да много их тут шарится. Автор подумал-подумал, забросил, вот и шарятся, неприкаянные. Но этот какой-то сильно мощный, как настоящий прямо…
– А автор его бросил?
– Да вот и странно даже, что бросил, вроде как дурень с писаной торбой с историей этой носился… – Ч-ш-ш…
Замираю. Смотрю, куда показывает Егорыч, вижу за деревьями очертания Лондона, который не Лондон.
– Я тут что заметил… он на этой полянке околачивается…
– Гнездо у него там? Или… – вспоминаю нужное слово, – лёжка?
– Да то-то и оно, что не бывает у них лёжек никаких. Вот я и думаю, чего он тут крутится…
– А мало ли… может, еще одну такую фантазию встретил, щенки у них там вывелись…
– Ну, мечтай, мечтай… давай посмотрим… что там…
Идем на поляну – город вздрагивает, подскакивает, отступает в заросли, поглядывает на нас, как бы мы не забрали то, что он охранял…
– Вот оно… смотри…
Смотрю. Вздрагиваю. Зачем-то проверяю пульс, хотя ясно-понятно, что этот истлевший скелет не может быть живым.
– Вон чего… автор умер, а фантазия его так и ходит…
– Отчего… умер?
– Я почем знаю… Бывает, в лес пошел, тут сердце и прихватило, и готов. Или спился, может…
– А это чего?
– Где чего?
– Вот… смотрите…
Поднимаю то, что сначала принял за камушек.
– Вот те на… – Егорыч вздрагивает, – пуля и есть…
– Убил его кто-то.
– Убил? Дело-то дрянь…
Осторожно говорю:
– В полицию надо.
– И чего полиция? Ну, протокол составит… хрен они искать будут, кто его грохнул…
– А если… – осторожно подхожу к Лондону, он вздрагивает, пятится от меня.
– Боится он тебя, чего ты…
– Чего боится, я ему ничего не сделаю.
– Откуда он знает, чего ты ему ничего не сделаешь…
– Приманить бы его чем-нибудь.
– Чем?
– Ну… – задумываюсь, – а чего они едят вообще?
– Да ничего они не едят, в том-то и дело.
Отступаю, понимаю, что чужая фантазия ко мне не пойдет.
– Ничего… пообвыкнет, – утешает меня Егорыч.
– Вон он там… смотри!
Наташка недовольно кривит губы:
– Ну что ты там углядел… пошли уже, не боись, папки нету, можешь из себя больше любителя охоты не строить…
– Да при чем здесь любитель охоты…
Бегу в темноту леса, где снова мелькнула башня Биг Бена, увенчанная шляпой. Сбавляю шаг, крадусь осторожно, вытягиваю руку, тц-тц-тц, на-на-на…
Лондон осторожно подходит ко мне, нюхает руку, вот черт, а мне и угостить его нечем. Не теряюсь, вынимаю смартфон, выискиваю свежие новости Лондона, призрачный город слизывает буквы, слова…
Осторожно вхожу в город, осторожно оглядываюсь, чтобы не попасть под автобус. Автобуса нет, ничего нет, город как будто расступается передо мной, тускнеет, меркнет.
Прохожу мимо витрины с тыквами, по заснеженной аллее, поеживаюсь от холодка, извозчик вежливо приподнимает цилиндр, не желаете ли кэб, сэр?
– Скажите, пожалуйста, вы не видели здесь человека в таком… кепи… с трубкой… с такой…
Ловлю себя на том, что говорю по-русски, какого черта я тут по-русски трещу, можно подумать, меня кто-то понимает. А нет, он и сам со мной по-русски говорил, ну конечно, Лондон-то ненастоящий…
– А-а, вон там, на набережной, – кэбмен вежливо приподнимает шляпу, – счастливого пути, сэр!
– Б-большое спасибо.
Спешу по набережной, которая все больше тает в лондонском тумане. Призрачный город меня боится, призрачный город меня не принимает, тает, рассеивается…
Устремляюсь к одинокой фигуре возле моста, смотрю на худого мужчину, сквозь которого просвечивают очертания деревьев.
– Вы знаете, что вашего хо… м-м-м… создателя убили?
– Он меркнет еще больше, наклоняет голову, похоже, услышал меня.
– Кто-то убил его… вы можете расследовать это дело?
Лондон окончательно тает в тумане, я не успеваю заметить, кивнул он мне или нет.
Оглядываюсь, пытаюсь вспомнить, что я делал, когда делал, куда шел…
А да.
Наташка.
Невеста моя.
Уже бывшая, потому что после такого она меня и знать не захочет.
Все-таки продираюсь через заросли, плохую дорожку я выбрал, как раз на ту полянку выберусь, где мертвец лежит…
Наталкиваюсь на Наташку, чего она тут делает, сидит на корточках перед трупом, перебирает какую-то хрень у него в карманах, что делаешь, еще подцепишь тут что-нибудь…
Говорю, сам пугаюсь своего голоса.
– Ты чего, еще заразу какую подцепишь…
Наташка смотрит на меня, глаза красные.
– Это Димка.
– Какой еще Димка?
– Какой-какой, обыкновенный… Он в сентябре пропал, еще в том году… Я думала, вот скотина такая, надоела я ему, видите ли… А он вон чего… у-мер…
Даже не успеваю приревновать, Наташка прижимается ко мне, всхлипывает, обнимаю, не знаю, что делать, ничегошеньки я про Наташку не знаю, она и не говорила, что когда-то какой-то Димка был…