Банкир
Вострякова превращать свою жизнь в прочерк не желала, а потому старалась жить по понятиям. Не была жадной, аккуратно выплачивала положенное и – жила.
Года четыре назад хотели ее «просватать» – уж очень соблазнительными выглядели созданные ею «тропочки» для транзита наркоты. «Сватали» – вроде бы мягко, но неотвязно, и Галина Петровна решилась на шаг неординарный: собрала сначала «Педсовет», а потом и «Родительский комитет», на котором изложила концептуально: любой прокол по наркоте сыпанет всю контору с потрохами, это уж всенепременно; нет, на нашей стороне все останется по-прежнему, ибо деньги покупают пока все, а Павки Корчагины даже при погонах и «пушке» особенно долго не живут… Но с той стороны – агентство угодит в угольно-черный список, и это накроет медным тазом розовые мечты азиатов о светлом будущем в просвещенных Европах… Мечты – мечтами, их в банк не сложишь, но, кроме всего, будут потеряны деньги, и очень немаленькие…
«Родители» перетерли и почли речь Галины Петровны разумной. Весьма разумной. Она рассчитала все правильно: помимо желания избавить соотечественников от войн, катаклизмов и бурь, «родители» преследовали и некие политические цели… Как докладывали ей сотрудники собственного отдела безопасности, все «патриархи» были в своих странах людьми не последними, нередко при погонах, орденах и регалиях. Переговорив с московскими авторитетными людьми, пришли, как водится к консенсусу (слава Богу, не в Колумбии живем!) и дали Гале «добро» на светлый бизнес.
С Галей Петровной Лена Одинцова познакомилась случаем самым необычным, чистый форс-мажор: в двенадцатом часу летней ночи шестнадцатилетняя тогда девчонка нарисовалась в дверях квартиры Сергеевых, придерживая окровавленного хозяина дома, возвращавшегося, как выяснилось позже, в некотором подпитии по случаю успешного испытания какой-то там очередной убийственно-научной машинки и изрядно схлопотавшего по мордам по проходе через двор от местной хулиганствующей молодежи, страдавшей от избытка гормонов в крови. И хотя времечко было тогда почти законопослушное и ростки «общечеловеческих ценностей» еще не вызрели в плоды многолюдных вооруженных разборок, народец уже опасался мешаться в «чужие базары» и на лежащего мужчинку, явно попахивающего алкоголем, с разбитой в кровь физиономией, внимания обращал не больше, чем на пьяниц, мочившихся в подворотнях, стараясь обойти хорошим крюком: от греха.
Алексей Михайлович стал не просто невинной жертвой избиения – ему изрядно раскроили кожу на голове рояльной струной «поперек скальпа»; но, верный себе, он не стенал и не хныкал, упорно поднимался, пытался идти к дому и с той же периодичностью падал: как выяснилось, он получил сотрясение умных технических мозгов и не мог держать равновесие.
Кувыркался он так, наверное, с час, и Бог знает, чем завершилось бы такое кувыркание для кандидата технических наук, если бы не Ленка Одинцова. В упомянутый вечерок ей было шестнадцать лет со всей присущей этому милому возрасту дурью. Ей нравилось бродить московскими двориками теплым вечером, распустив светло-русые волосы по плечам и представляя, как же живут здешние люди: в огромных квартирах, в центре огромного города… Читала вывески на некоторых домах: «Здесь жил и творил…» – и… играла. Как бы жила она сама, если бы родилась двадцать, сорок, сто лет назад… И если бы муж ее был летчик-испытатель… Нет, лучше – секретный физик… Или – кинорежиссер… Или – глава тайного мафиозного клана, связанного с сохранением золота партии или сокровищ тамплиеров, чудесно оказавшихся на территории России… Или…
* * *Лена Одинцова жила в Москве уже год. Прибыла из старинного русского городка Покровска в столицу, обучалась в медучилище на фельдшера («Выучишься, глядишь – в институт поступишь… Люди, пока здоровы, за лихом гоняются, а как прихворают – так и небо с овчинку, и мир – с копеечку. Старайся, дочка, будешь хорошей лекаршей – так и без куска хлеба никогда не останешься, и от людей – уважение… Старайся…»). Слова мамы, медсестры в райбольнице, Лена запомнила накрепко и – старалась. Но – мечты… И в двадцать, и в тридцать, и в пятьдесят для многих людей они – реальнее окружающей жизни, для шестнадцатилетней же девчонки, глядящей на мир еще из неушедшего детства, мечты порой казались самым настоящим будущим. Ее будущим.
Воспитывалась она на книгах, и среди сверстниц, девчонок пробивных и циничных, ей было то грустно, то скучно – как и им с ней. Девочки в долгу не остались и прозвали ее «соломенной вдовой» и «отмороженной леди». Встречи со сверстниками ее не интересовали – ни появившиеся «крутые парни» из ближнего Подмосковья, ни «золотая молодежь» центра не волновали воображения девушки.
Хотя и «синим чулком» она не была – с девственностью рассталась легко, еще в родном городке, и, признаться, из чистого любопытства. Парнишка ушел в армию, пытался писать ей письма, но они показались Лене скучны; а потом – отъезд в Москву, новая жизнь… Хотя… Она бродила по центру, выпивала где-нибудь на Тверском или на Арбате чашку-другую дрянного кофе… И порой ей казалось, что жизнь ее так и пройдет – серо, бедно и бесцветно…
…Услышав стон, увидев мужчину, то поднимающегося, то снова падающего навзничь, Лена подошла не медля. Ужаснулась про себя жестокому, набухшему кровью рубцу через всю голову и подхватила раненого. Тот посмотрел на нее, попытался улыбнуться.
– Я здесь… недалеко… – Мужчина назвал адрес.
Ленка тащила Сергеева и… снова играла. На этот раз – в сестру милосердия, вытаскивающую из-под огня раненого бойца…
Галя Петровна, увидев в проеме открытой двери окровавленного мужа, поддерживаемого юной дамой, в истерику не падала, воплей не издавала – скомандовала быстро: «Заноси!»
Про себя Галя Вострякова оценила и то, что сопливая девчонка не только не побоялась, но и не побрезговала тащить до дому подвыпившего окровавленного мужчину, перепачкав кровью светлый джинсовый костюмчик, судя по всему у нее единственный…
Слава Богу, свекровь по летней поре была с внуками на даче, и лишнего воя слышать не пришлось. Сергеева уложили на кушетку, Лена потребовала гидроперит и ловко промыла рану.
Галя тем временем покрутила диск телефона, и через десять минут в квартире появился Лев Эммануилович Берен – хирург жил в соседнем подъезде. Худенький, лысый, в пуловере-безрукавке и стареньком, аккуратно заштопанном пиджачке, в круглых металлических окулярах, Лев Эммануилович походил на сильно постаревшего подростка; темно-карие глаза за толстыми линзами были наполнены грустью и одиночеством: супруга скончалась, дети – Соня и Марк, проследовав транзитом через земли обетованные, обустроились в Штатах…
В руках у Льва Эммануиловича оказался старомодный кожаный саквояж; осмотрев раненого, он скоро выписал направление, позвонил в приемный покой районной больницы, где проработал свыше тридцати лет, и лично сопроводил больного до отдельной палаты…
Хорошо, деньги были. Гале Петровне удалось убедить свекровь снять мужево наследство со сберкнижек и обратить в «зеленые»…
Лев Эммануилович, тушуясь, принял гонорар – «Ты уж прости, деточка, жить как-то надо» – и удалился. Леночку Галя просто не отпустила.
Устроились на кухне, выпили славного армянского, и Галя разревелась. И из-за Лешика – тихого, умного и доброго человека, никого никогда не обидевшего, да и вообще – по жизни.
Потом болтали до утра. Галя подобрала Лене пижаму, а когда та появилась из душа, только глянув на нее, выдала:
– Тебе не медсестрой, тебе – фотомоделью работать! Хотя…
– Что – хотя?
– Не очень ты здешняя девчоночка…
– В смысле?
– Читаешь много, думаешь много… И красивой жизни тебе, как я вижу, не надо…
– Еще как надо! Только… Это же не кабаки, не шубы норковые, не мужики, не деньги… А чтобы – кра-си-во!
– Вот я и говорю – нездешняя!
– Здешняя! Еще какая здешняя! Ведь красиво и хорошо все – это когда любовь.
– Любви хочешь?
– Да. И счастья. Разве кто-то хочет другого?
– Да кто чего. Кто – самостоятельной жить, да ни в чем себе не отказывать, кто – дом полную чашу, да чтобы муж смирный и непьющий… А кто – просто в жизни как-то устроиться…
– Просто и как-то… Нет, не хочу. Только счастливо!
– И не меньше?
– И не меньше!
– Девчонка… Ты ведь даже не Лена. Ты – Аленушка… А не боишься?!
– Чего?
– Терять.
– А есть что?
– Да. Иллюзии. Молодость.
– Иллюзии, я думаю, штука наживная. А молодость – и так пройдет.
Галя помолчала… Хмыкнула:
– Везет тебе…
– В чем?
– Да это я так. Дрыхнуть давай валиться. Хорошо, что суббота, на работу не идти.
– Может, я в общагу поеду?
– А что ты там сегодня забыла?
Лена прожила у Гали неделю. Пока не выздоровел Лешик. И потом они не расстались…
…Лена вздохнула. Шесть лет пролетело, как один день. И даже меньше. И – что? Была любовь? Было счастье? Два раза ей так казалось. Просто… Просто потом вдруг получалось, что этим мужчинам в действительности – только до себя… Да и вообще… Почему… Почему всем не до нее?..
Нет, жаловаться на невнимание, отсутствие интереса к себе или популярности Лена не могла. И знала, что многие провинциальные девчонки отдали бы не шесть – шестнадцать непрожитых лет только за то, чтобы иметь такое положение…
Фотомоделью она стала. Пусть не «топ», но достаточно популярной, чтобы ни в чем особенно не нуждаться. Тем более «диких» запросов она не имела и понимала, что чудачества здешних «звездочек» ТВ – будь то пьяная разборка с милицией, гулеванная жизнь или смена дорогих авто или не менее дорогих мужей – не более чем часть хорошо продуманного рекламного сценария… И порою этих девчонок Лене было по-настоящему жалко: какой бы праздничной ни казалась их жизнь «под сенью рампы», сама она постепенно и неуклонно превращалась в какой-то рекламный ролик неизвестно чего… А девчонки – в обыкновенных кукол, которых, поигравшись, задвинут в темный и дальний чулан, чтобы не вынимать потом уже никогда… Так проходит мирская слава?..
И себя – тоже жалко…
Вот блин! Лена Одинцова, если рассудить здраво, мучилась самой обыкновенной дурью… Но… Счастья-то не было. Разве это не важно – когда нет счастья?
– Одинцова, знаешь, в чем твоя проблема? – спросила как-то Галя.
– Умничаю много?
– Да нет. Просто… Ведь выдуманный мир тебе куда ближе существующего.
– Разве?
– Угу.
– Галь… Но ведь люди все придумывают себе мир. Каждый – свой. И живут там, внутри, а не вовне.
– Да и это бы ничего, Аленка. Только… У тебя, получается, два хобби и ни одной профессии. По нонешним временам – не тянет ноша?
…Вообще-то Галя Петровна была права. После того лета в училище Лена уже не возвращалась. А поступила на филфак педуниверситета. Училась себе влегкую, на жизнь хватало заработков модели… Но Галя была права – сто, тысячу раз! Она не стремилась ни к карьере модели, ни к углубленному изучению литературы или филологии… Хобби… Или – стиль жизни? Одинцова понимала, что так, наверное, нельзя, – девочки вокруг ставили цели и старались их достичь… А ей все казалось, что она проживает какой-то подготовительный период, словно школьница – основы знаний и навыков… Вот только не знала зачем… Единственное, чего она опасалась, – это, поторопившись, стать совсем не на ту тропочку и – попасть в колею… Оглядываясь вокруг, девушка видела, сколько людей упорно и безнадежно тащат неподъемные возы обязанностей, обязательств, тягостных привязанностей к нелюбимым людям… А она… Она уже почти год жила без разочарований. После того как рассталась с Александром. Как он выразился:
«Лена, мы же современные люди…» А вот интересно все же, сколько миллионов раз мужчины повторяли эту фразу женщинам, которым оказались неверны, – в десятом веке, в шестнадцатом, в девятнадцатом… «Мы же современные люди… В шестнадцатом веке живем!»
Да, она жила без разочарований, но… Очарований не было тоже. А так хотелось!
А вчера…
Глава 13
…Вчера ей захотелось любви. Нет, секса тоже, но любви – больше. А тут позвонил Владимир Олегович – их познакомила на какой-то вечеринке та же Галина Петровна – статный сорокапятилетний мужчина; при первом взгляде на него Лена подумала: «Крутой». И тут же добавила про себя: «И очень опасный».
Он говорил по телефону довольно неуклюжие комплименты, Лена рассеянно оглядывала стены квартиры – несколько офортов, сиреневые астры в старинной серебряной вазе, «германский трофей», как гордо пояснял старик пенсионер, сдававший ей квартиру… Она представила одинокий вечер с книгой, и стало так тоскливо… А почему бы и нет?..
Владимир Олегович заехал за ней в шесть. Предложил на выбор несколько ночных клубов, но Лена попросила: «Поехали к Анушкову».
Лев Иванович Анушков, бывший когда-то профессором русской филологии, теперь содержал небольшой клуб; поскольку там не было ни стриптиза, ни девочек, ни эстрады и разойтись с купеческою удалью «новым» было просто негде, то туда они заворачивали крайне редко. Вместо эстрады там пели барды, начинающие таланты, выступали с рассказами немодные юмористы и эссеисты; единственное, за чем следил Лев Иванович ревниво, так это за качеством репертуара, профессионализмом исполнения и простой хорошей кухней. Кушанья подавались исключительно обычные, но приготавливали их замечательные мастера. Казалось, затея Анушкова была обречена изначально, однако состоятельные люди довольно быстро оценили особый вкус, аристократизм и тонкую изысканность клуба и стали поддерживать и его престиж, и его статус. На мини-автостоянке, как правило, не бывало ни «Мерседесов-600», ни модных ныне джипов; располагались там тридцать первые «Волги», «шевроле», «вольво» и редко – «порше», ежели кто из молодых интеллектуалов, сумевших сколотить и отстоять капитал, заворачивал на огонек отдохнуть душой. Да, назвал Лев Иванович свое детище также непритязательно:
«Огонек».
Владимир Олегович оказался кавалером внимательным и галантным. Но, похоже, растерялся: внешность фотомодели не вполне гармонировала с тем, что девушка являла собою на самом деле. Начал он, как принято у сильного пола, с воспоминаний о недавнем отдыхе на Маврикии, но, в отличие от многих, мгновенно уловил ироничную реакцию девушки и «перевел стрелку»… Минут десять он «порхал» по тематике: модельный бизнес, кино, эстрада, музыка, живопись, пытаясь найти то, что ей интересно. Лена не мешала. Ей было забавно наблюдать словесные эквилибры человека почти вдвое ее старше, пока он не спросил грустно, вдруг:
– Лена, извините… Я что, совсем неинтересен вам? И ей вдруг стало жалко этого преуспевающего мужчину – даже не сам вопрос, его тон выдавал такое абсолютное одиночество… И даже не важно, что у него была жена, двое уже выросших детей, несчетное количество денег… Наверное, при них он стал свободнее, но стал ли счастливее?.. Одинцовой стало стыдно.
– Конечно интересны…
И она вдруг поняла, что мужчина, как и она сама, давно не ищет ни веселых приключений, ни легких побед на «постельном фронте»; ему нужно было сочувствие, понимание, любовь… Как и ей… Вот только… За плечами у него было слишком много прожитого одиночества, слишком много всего, чем он не мог поделиться ни с кем, будь это друг (если таковые еще у него остались) или любимая… А значит… А значит, он так и останется одиноким, всегда, и не сумеет помочь ее одиночеству… Хм… Это что, и есть теперь «новое русское счастье» – жить с полными карманами денег и затаенной тоскою в глубине глаз?..
А на сцене пел, аккомпанируя себе на гитаре, молодой совсем парень в светлой замшевой куртке, с длинными, чисто промытыми волосами, которые картинно падали на плечи… Не парень – просто рекламная картинка биошампуня «Джонсон и Джонсон». А пел – хорошо…
Я порою кажусь себе старым – молчалив, одинок и строг.
Двадцать три – ведь уже немалый и вполне подотчетный срок.
Все приму, ни о чем не жалею, ничего не хочу повторить – Я, наверное, стал мудрее, в пустоте научившись жить…
Ну да… Ей завтра двадцать три… И ничего серьезного у нее нет – ни любимого, ни детей… И обаятельный Владимир Олегович никогда не станет ей ближе хотя бы потому, что не будет делиться с ней своим страхом, своими проблемами; он привык быть сильным и никогда и ни с кем не захочет показаться слабым… А жаль.
– Володя… Извините… У меня сильно разболелась голова…
Владимир Олегович подвез ее домой; на «чашку чая» она не пригласила, хотя видела, как не хочет он оставаться один… Только – зачем?..
Поднялась по лестнице, вошла в квартиру… И – сразу пожалела о том, что не позволила мужчине остаться: одинокая бессонная ночь показалась ей худшим из наказаний… Она пошла было к телефону, чтобы позвонить Владимиру прямо в машину, вернуть, но остановилась на полдороге: зачем? Это дурацкое, это идиотское «зачем»!
Прошла в ванную, приняла душ. Вышла, закутанная в длинный махровый халат, остановилась у огромного, прошлого еще века зеркала с чуть потускневшим стеклом… Одним движением сбросила и халат, и полотенце с головы, тряхнула густыми, влажными волосами, рассыпая их по плечам… Не одеваясь, прошла в комнату, открыла бар, налила в толстостенный стакан кальвадоса, зажмурившись, вдохнула аромат спелых яблок и выпила разом, не переводя духа…
Надела туфли, застыла перед зеркалом, широко расставив ноги и раскачиваясь под звучащую где-то внутри музыку… Наверное, именно такой была Маргарита перед полетом над сонной Москвой… Или – над сонным Парижем?..
Алена снова наполнила бокал, нажала клавишу кассетника, закружилась в танце по комнате… Следом был еще бокал. Следом – еще…
Свернувшись калачиком на постели, она смотрела на едва различимое за плотной шторой неоновое мигание и была счастлива уже тем, что сегодня уснет скоро и без сновидений…
…Игра в жизнь… Люди пытаются просчитать ходы, изучают руководства, кропят колоды блеском шарма, обаяния, азарта, затеняют глаза дымкой влюбленности, безразличия, высокомерия или страсти – и все для того, чтобы стать победителями в недолговечной игре…
…По пустым подмосткам в затухающем фиолетовом свете носятся клочья газет, колючий мусор поземки… Забытый Петрушка застывше улыбается раскрашенным лицом, и улыбка эта кажется бессмысленной и жутковатой в этом гаснущем мире… И – замершая девичья фигурка… Она стоит не шелохнувшись, в коротком пальто с капюшоном, беззащитная перед порывами ветра, кружащего у ее ног лиственные водовороты… А сиренево-фиолетовые блики, путающиеся в высоких перистых облаках, напоминают о скорой зиме и о том, что так уже было когда-то… И еще – фигура мужчины в длинном пальто-реглан, в черной широкополой шляпе… Он идет по парковой аллее, и его походка, скорая, стремительная, словно он собрался оторваться от земли и взмыть в это холодное, прозрачно-строгое небо…
…Лена встряхнула головой. Нет, это никуда не годится. Она посмотрела на пустой стакан, на оконное стекло, за которым серел мутный день… Нет… Этак она допьется ну до очень бледной горячки, начнет бредить наяву и попадет к Кащенко с самым противным диагнозом, а там ее возьмут и, чего доброго, вылечат, превратив в куклу со стандартным набором желаний и строго определенным лимитом цветных и черно-белых снов… Вот уж фигушки! И все же, все же…
Да! Нужно просто смыться из Москвы! Этот месяц ничем особенным не знаменит, кроме дня ее собственного рождения, и особой приязни она к нему не питала… Так куда? Только не на атолл имени Баунти! Ей совсем не нужно сейчас райского наслаждения, да и оформиловка бумаг займет неделю, даже при всех связях… Она все же «старая русская», и промотать сумму, эквивалентную пяти годовым окладам доктора наук, которую все одно не платят, – это нетактично, даже если бы такая сумма и была в наличии… Конечно, проблему можно легко решить, позвонив Владимиру Олеговичу, только… Если даже пирожных бесплатных не бывает, то уж кокосовых орехов – и подавно… Да и не хочется ей ни в какие тропики!
Просто – сменить обстановку! А там – видно будет!
Оделась Алена быстро. Побросала в сумку вещи, которые ассоциировались у нее с отдыхом: пару платьев, джинсы, спортивный костюм, кроссовки; взяла кредитку, пачку денег, набросила курточку, накатала коротенькую записку хозяину, какой через пару дней должен подойти за квартплатой, замкнула дверь – и на улицу… Уже выйдя из подъезда, вспомнила, сколько нужных мелочей не захватила, но возвращаться…
Поймала частника, назвала адрес «Галины». Серая дорога, серые обочины, серое небо… Бежать, и немедля!
– Какие люди, и все без охраны! – Увидев девушку, Галя Петровна мгновенно сменила строгий учительский облик, улыбнулась. – С днем рождения, детка, – звонко чмокнула Лену в щеку, стерла помаду. – Ну и что мы порешим на вечерок?
– Отъехать к морю!
– К морю?!
– Ага. «А он, мятежный, ищет бури…» Ну и далее по тексту.
– Что-то… – Вострякова-Сергеева прищурилась, взглянула внимательно, как на провинившуюся ученицу. – Ну ладно, что винчиком разит в час дня – понимаю: день рожденья только раз в году… А чего глаза заплаканные? Что-то с Володей Олеговичем не сложилось?
– Да Бог с ним, с Володей, хороший человек, только не для меня. Ну а если по правде – депрессняк жуткий, не знаю, куда себя деть… И с людьми общаться разучилась!.. А Володя этот – действительно галантный, обходительный, увидишь – извинись при случае, сама не понимаю, что со мной творится! – Лена усмехнулась невесело. – Наверно, съела что-нибудь…
– Слушай, может, в бор, в избушку махнешь?
– Не хо-чу! Хочу к морю! Хотя бы на чуть-чуть!
– Хозяин барин. Что тебе: Кипр, Крит, Италия, Тунис, Марокко…
– Галь, я…
– Помню, помню… Девушка ты самостоятельная и привыкла платить из скромных доходов честной леди. Все это недорого.
– Галь, я хочу сегодня. Сейчас! И знаешь, лучше где-то у нас.
– Ну у тебя и фантазии! У нас сейчас – погода больно нелетная!
– А это и к лучшему. Я девушка настроения; надоест – сяду в аэроплан и-в Москве!
– Так тебя чего, в Крым направить? Там по эту пору диковато…
– Галь… Мне бы по бережку побродить, воздухом подышать… Сама не знаю, что происходит: каждую секунду или засмеяться готова, или заплакать! И людей жалко что-то… Кручу головой по сторонам – или хмурые, или озабоченные…
– Вот и мотай на Кипр. Там все счастливые! Солнце круглый год! И – все расходы на меня. Подарок. Ладушки?
– Оладушки! Нет, Галь, засылай меня к родному Черному, и прямо сейчас!
– Ну ты и зануда…
– Нет, правда. Побегаю по бережку, костерок пожгу, мидий испеку… И – чтобы не стреляли! Есть такое местечко?
– Есть. Как раз такое. На юге России. Местные его называют Лукоморье.
– Как?!
– Лукоморье.
– Ух ты! Здорово! Хочу туда! Только…
– Нет. Бабы Яги там нет. И русалок тоже.
– Точно?
– Да почем я знаю!
– Вот! – Глаза девушки сияли. – Отправляй туда, и немедля!
– Да ты не обольщайся, сказочная душа. Обычная станица, тыщи три душ населения. Семьдесят кэ-мэ от Приморска.
– Ну вот… А я размечталась.
– А вообще-то там хорошо. Сухой морской климат.
– Какой?
– Сухой. Дышится легко.
– А коты там есть?
– Ага. Табунами ходят. Сибирские.
– И не жарко им?
– Терпят. Если серьезно, местечко обжитое. Там даже Газпром круглогодичный санаторий для своих трудящихся нефтяников отгрохал – прямо развитой социализм, да и только!
– В санаторий…
– Да ты погоди кисляк строить… Есть там пансионат «Лазурный берег»: домики, живи – не хочу. Летом там здорово, а сейчас… Как у нас ранней весной, если не штормит. Ну что?
– Почем такое роскошество?
– Да нипочем! Фри-и! Мы этим «лазурным» столько клиента по сезону поставляем, что – суши весла! За «Галиной» там зарезервированы апартаменты люкс в бессрочное пользование! И машину можешь брать, если захочешь. Устраивает?
– А какая машина?
– «Нива». В экспортном исполнении. Покатит?
– Я, конечно, как все нормальные люди, люблю роскошь… – Лена сделала жеманно-игривую мину, добавила быстро:
– Но могу обойтись и копченым осетром!
– Че-ем!
– Осетром. Рыба такая. С хордой. И с икрой.
– А-а-а… Одинцова… – Галя внимательно смотрит ей в глаза.
– Ну?
– Знаешь, чего я боюсь?
– Как все: ядерной войны.
– Ага. И злых рэкетиров. Ты настроилась послушать отеческие наставления?
– Ну. Как Жириновский – Гайдара!
– Балда!
– Который из двух?
– Ленка!
– Помню: сырой воды не пить, в постели не курить, при случайных связях пользоваться презервативом! Я ничего не забыла?
– Руки мой перед едой!
– … будешь вечно молодой!
– Ты знаешь чего, Одинцова?
– Ну, чего?
– Из тебя вышла бы первостатейная стерва. Но ты – добрая.
– Как и ты.
– Ага. Только не говори никому об этом. Компаньоны не поймут.
– Молчок. Граница на замке. – Лена плотно сомкнула губы.
– А если серьезно, Одинцова… Девушка ты у нас видная…