Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2
«Пусть в стихах гимном старость звучит…»
Творческой семье Вахрушевых —
Борису Апполинарьевичу
и Александре Алексеевне
Пусть в стихах гимном старость звучит.Я люблю эту пору у жизни —С кракелюрами женских морщинИ бессильем мужской дерзкой мысли.Когда тело обмякло и большеНе диктует соблазна другим,Когда в женщине женское – тоньше,А мужчина со словом – един.Когда близость действительно близость,А любовь – не занятье уже.Так второю волною невинностьВозвращается на вираже.Я люблю эту хворь, эту горбность,Это шарканье немощных ногИ… глаза, где житейскую гордостьЗаменил на смирение Бог.март 2009«…я со звездой всю ночь проговорил…»
…я со звездой всю ночь проговорил,Она мне мерностью лучистой отвечала,И мне хватило смелости и силУлавливать Вселенские начала.Писал стихом, иначе не поймутЧитатели языков звездных пений,Плеядных рифм, где метеорный трудАкцентным росчерком в полнеба, словно гений,Играючи мелком с наклоном черканулМечтателям полночной тишиною,И я, дивясь величию, воскликнул:«О, Господи, я раб блаженный Твой!»Хоть запятой, хоть сбитою секундойМеня во Царствие Твоем Ты помяни,Когда предстану нищим в день Твой Судный,Когда умолкнут все мои стихи…23 марта 2008
«Когда не пишется, а хочется писать…»
Когда не пишется, а хочется писать,То я иду с тетрадию на волю.А как на воле можно не писать?Как можно не летать по ветру в поле!?Сторонушка, я пью тебя захлёбно,За строчкой строчку с нового листа.И если суждено прослыть мне звездным,Твоя в том виновата красота…Её – до золота застенчивая осень,Её – до хруста снежная зима,Её – весной, разбуженная сочностьИ лето красное – для красного словца.2008«Решил писать зимой про лето…»
Решил писать зимой про лето,Так наугадно, безответно,По памяти строку вестиИ где-то в белом листоснежьеТепло июньское найти.Натыкать буквы – пусть цветут,Роняют лепестки в подстрочник.Как никогда, я лето жду —Уставший зимний одиночник.Кидаю лист из дневникаПо ветру в этот долгий вечер.Приснилось лето мне. С утраЕму стихом в письме ответил.В нем я спросил его: «Ты ждешь?»Я обязательно приеду!И привезу тебе стиховОт неизвестного поэта.Ты будешь слушать, я – читатьИ смахивать с листа зарницы,В ночи тетрадностью шуршатьИ петь о зимах небылицы…2009«Февраль кончается весною…»
Февраль кончается весною,Зима сопливит, не у дел,И ничего уже не стоятЕе побелка, соль и мел.Луна лимонна и кисла,Туман свернулся у дороги.Весна, осенняя весна —Ни отступленья, ни подмоги.Пусты леса, грязны овраги,И лунный свет, и лунный цвет.В деревне воют две собаки,И никого в округе нет.Иду, точнее – возвращаюсь:Еще с утра ушел в село.То ли смеркается – не знаю.То ли не к месту рассвело…2009«Написать про серое небо…»
Написать про серое небо,Закапелить слегка и размытьПолномочьем трудяги-поэтаЭту всю привесеннюю выть.Разрешить строчкам литься и литься,Глянь, уж просинь в протертых листах,И чешуйчато в кляксах искритсяСолнце рябью и щурит глаза.Размочив эту переводилку,Я сдвигаю бумажный налет.Посмотрите, какую картинкуНам весна в этот раз отдает!Заплету ручейковые косыИ скажу ей: «А ну-ка, беги!»Я твои васильковые росыСкоро встречу на летнем пути.А пока распрямляйся и шлепайПо своим, по весенним лужам.Я такой же, как ты, недотепаИ такой же лентяй по утрам.А сегодня приспичило что-тоМне уборкой заняться в стихах,Посмотри, как дневник мой растрепан,И апрельность мелькает в строках…2009«Сероснежная весна…»
Сероснежная весна,Бельевые кучки снега,Льется струйками из неба,Словно в прачечной, вода.Гляньте, голая зима!Ни сугробов, ни сосулек.В душевых московских улицС нею моется весна.Драит дворницкой метлою,И стекает не стыдясьМимо крашеных помоекЗазипованная грязь.А в закроечной, измаясь,День и ночь метают нить,Чтоб успеть весну до маяВ ситец почек обрядить.Чехарда всегда такая,Коли голая веснаХодит, жителей смущая,Пробудив их ото сна.И, совсем не замечаяНеприличный ее вид,Вслед столица молодаяПоцелуями сорит.2009«Небо – сонно примятое стужей…»
Небо – сонно примятое стужей.На земле для него зеркалят.Может быть, и нужны эти лужи,Чтоб ему посмотреть на себяИли нам пробежаться по небу,Поплескаться в его облаках.Я по небу гулял. В эту средуМеня небо несло на руках.Я бросал в него камушки с горки —Мне фонтаны дарило оно —И, устроив себе самоволку,Снялся даже в массовке в кино.Мы ходили по лужам на пятках,На мысочках скакали по ним,Но весна с режиссерскою хваткойНапирала разливом своим.И я чувствовал: да, в каждом дублеНавык жить по-весеннему росИ деленье на дырку и бубликНе давало теперь перекос.Все внутри и снаружи набухлоИ плотину грозилось прорвать,Будто кто-то размашисто вбухнулОкеанскую щедрую пядь.Вслед за этим с распахом душевным,Семидольность раздвинув ростком,Потянулись начальные строки,Чтобы летом бабахнуть – стихом.1 апреля 2009«Весна – не лето, лист – не лист…»
Весна – не лето, лист – не лист,Весенний цвет – не цвет, но сладок,Как будто след губной помады.Иль подуставший пианистКасается клавиатуры:Она, вздыхая под рукой,Сдает без боя партитуруСвоей мелодией простой.Весна изменчива, как муза,В окно выходит, лезет в дверь,Для неумехи – как обуза,Для мастака – как канитель.Но есть пьянительная требаВ ее промокших лохмотах,В покое дачном без соседаИ греве дня на чердаках.И в замусоленных обновкахЕсть то, что будоражит плоть,Но и в ужатых летом срокахВесну приходится полоть.Ее так много, если впустишь!Она взрыхляет сразу все.С ее живого послевкусьяВосходит тучное жнивье.2009«Скучающей по-мартовски весной…»
Скучающей по-мартовски весной,Когда и «вверх», и «вширь» —и все же мало,Я ухожу в словесности запойКривой строкой и запятой усталой.Из ненаглядья белого листаЯ ковыряю строчки для похмелья,И радует под сердцем суета,И щучит разморенного Емелю.Я дергаю за косы, как школяр,И шлепаю подтяжками по брюху.Как в лужах радуговит скипидар —Так мои строки цветоводят уху.Пером чернильным, как концом пипетки,Высасываю кровь из пузырька.Отходит что-то в старенькой розетке,Но пишется без света – с кондачка.Сорвался, запил вместе с остальными.Гранеными стаканами звеня,Я чокаюсь с деревьями простымиИ брудершафтлю с ветром на полях.2009День рождения Аксютки
По-весеннему отходятВоды лонные в луга.Пуповина-перекруткаЗацепилась за рога.Тянет месяц мал-малюткуЧерез вспаханную ширь,Скоро звёздочка АксюткаБудет жемчугом светить.Поясок рассвет ослабил,Вышел во поле, в туман.Дед Макар свистульки сладил,Сделал туяс-барабан.Ой ли, гой ли, пойте травы!Лето ли идет не к вам?Расстелитесь для забавыДеткам малым да цветам!..Ряска почек затянулаВеток сети-кружева.Холодком зевнув, уснулаВ дальнем погребе зима.Март 2009«Чавкают избы весеннюю грязь…»
Чавкают избы весеннюю грязь.Холод крадётся вдоль улицы сонной.Где-то уже успело напастьНебо дождём на луж батальоны.Думаешь, осень? Нет – это веснаМесит поля своим чумазёмом.Проще скажу: сплошная буза…И – бузина хмельная у дома.Март 2009«Благовествую о весне стихами…»
Благовествую о весне стихами,Благословенна мать сыра-земля!Взойдешь ты с прошлогодья семенами,Заколосятся хлебностью поля.Поспеет виноград, елей прольется,И родники вновь вешность воспоют,И белый голубь к синеве прорвется,Благословляя рожениц на труд.Благовествую о весне стихами,Пишу, минуя скованность листа.Пусть пролегает только между нами —По-мартовски набухшая строка.21 марта 2009«У весны ручная работа …»
У весны ручная работа —Убирать зимы грязный снег,И звучит ручейковая нота,Совпадая с тональностью рек.Слышу я, как в диезность уходитПообмякшая за зиму ширь.И уже кое-где хороводитВ подворотнях ожившая пыль.Скоро лопнут, как прыщики, почкиИ листвой молодой потекут.А мои то ли ветки, то ль строчкиВешней рифмой в стихах расцветут.Знаю я, есть в поэзии этаЧереда, как у года, времен.Вот и пишется летом про лето,А пока… ручейковый сезон.23 марта 2009«Весны не бывает много…»
Весны не бывает много,И даже, когда скатом крышВчерашняя зимняя робаСползает гремя, пока спишь.Когда промокают ботинкиИ мусорность вся напоказ —То даже для этой картинкиСкажу, что ее в самый раз.Весны не бывает много.Ручьи утекают, снег слаб,И почечность так мимолетна,Цветенье – на птичьих правах.Вздохнешь полной грудью, и летоНевольно во вкусе мелькнетПрохладной ментольной конфетой,В жару претворившейся в лед.Да что там! Весны – всегда мало,Как спички при чтенье впотьмах,Как Золушке – дивного бала,Как рифмы невбровной в стихах.Март 2009Благовещенское
Апрельским предрассветным часомПод бубенцовый звон кадилЯвился деве трубным гласомПосланник Божий Гавриил.Отныне утром темно-синимПод мерный благовест церквейИдет архангел ГавриилеПо милой Родине моей.Помилуй, Господи, помилуйИ сохрани Святую Русь!Логов бескрайних молчаливостьИ рек излученную грусть,Холмов бугристых перекатыИ гладь распаханных полей —И вдоль дорог скривные хатыПод увенчание церквей.Так возжигало колокольниСедьмоапрельское тепло.Сияла даль свечным раздольемВоспламененных куполов.7 апреля 2009«Сиренью скоро все задышит…»
Валентине Дмитриевне
Красновой
Сиренью скоро все задышит,Залепестковятся сады.Весна поет. Попробуй слышать,Расслышь мелодию весны!Глазей, таращься во все ушиНа обвесененную ширь,И бей размашисто баклуши,И дуй до одури пузырь.И оголтелостью пленяйся,И отчебучь чего-нибудь,С утра до вечера влюбляйся,А по-простому – просто будь.Апрель 2009«Дыши весной. Оставь прочтенье …»
Дыши весной. Оставь прочтенье —Не до стихов!.. Дыши весной.Дыши до головокруженья,До ненадуманной, простойУлыбки встречному гуляке,До приоткрой, до развяжи,До пломбы сорванной, печатиСведенной в паспорте души.Дыши свободно, не смущайся,Всю грудь отдай под полный вдох.Приспичит нравиться – влюбляйся,Пусть все об стену, как горох.Дыши весной, наполнись этойЕле заметной ворожбой,Будь с чем угодно, хоть с приветом,Со сдвигом фаз, белибердой,Но надышись весною вдоволь,Вернись мгновением туда,Где так изящно и не новоТы просто женщиной была.2009«Зелёным полымем объята…»
Зелёным полымем объятаИ провесенена земля.Плывут черёмухи-фрегаты,И клеят марки тополя.Всё распружинилось, вздохнуло,Благоухает и сорит.Весна сама себя раздула,Поди и впрямь сейчас родит.Листвы всё больше с каждым часом,Сметаной яблони цветут.И хочется поплавать брасом,Упав плашмя на Бежин луг.И хочется облиться синью,Перевернув небесный таз.И хочется в тетрадях стильно,Забацать от весны заказ.Май 2009«И дождь прошёл… Остались тени…»
И дождь прошёл… Остались тениОт расползающихся туч.Сирени, мокрые сирени…Ещё – упавший с неба луч.Откуда солнце разглядело,Что здесь цветёт чернильный кустИ ослепительно умелоВнесло добавку в тонкий вкус?Я безбилетник, но в партере,Здесь – на премьерах у весны.Сирени, мокрые сирени…И среди них быть может ты…Сорю невольно лепестками,Вкушаю веток ломоту.Сирени, мокрые сирени…Я здесь…Я в зале…Я в саду.2009«Так не дождавшись здесь ответа…»
Так не дождавшись здесь ответа,Ушла зима ручьями рек.Но скоро выпадет в пол-летаБелеть в полях ромашкин снег.Росой прохладной и туманомБеречься будет от жары,Дрожать завьюженностью страннойВ руках ромашковой зимы.И нежным лепестком снежинкиИз тонкой девичьей рукиСлетать, цепляясь за травинки,Под шёпот губ – «не обмани…Скажи мне: любит иль не любит?..»Кружит, кружит ромашкин снег…И в очарованность июляЗима вкрапляет белый цвет.По перелесьям и опушкам,Заворожённая пургой,Берёзовая девичь вторитСвоей мелодии простой.И хороводь, и пой, и смейся,Твори влюблённый человек,Пока цветёт под плавким солнцемНетающий ромашкин снег.2009«Меня сирень встречает полюбовно…»
Меня сирень встречает полюбовноНа старой даче каждый раз веснойИ фиолетью звездочно-комковойМне гнется в ноги, словно половой.В меня сирень вдыхает полной грудьюСвои духи от Кончаловского.Весна пылит, душистостью танцуя,И – кроме мая – больше никого.Я езжу, чтоб наплаваться в сирени,В усадебной обкустной щемоте,И раз в году отдаться сладкой лениВесны, неровно дышащей ко мне.Май 2009«Отцветает Москва, отцветает …»
Отцветает Москва, отцветает —И уходит весна из неё.Отпускает Москва, отпускает —Отпускает на лето её.А она загуляет и осень,Да и зиму прихватит себе.Назиданья, веленья и просьбы —Не указы гулящей весне.А пока еще пахнет сиренью,Ещё вишня цветёт кое-где.Ещё пишутся стихотвореньяО любви,о весне,о тебе…2009«Отпоют соловьи, засвистят жаворонки…»
Отпоют соловьи, засвистят жаворонки,Упадёт лето с неба в поля,И, тряся подолами туманов в потёмках,Разомлеет июлем земля.Заковровятся ряской лесные озёра,Облака взбитым хлопком взойдут.По реке, утомлённые солнца дозором,Берега, растомясь, поплывут.А пока еще лето в заоблачной синиНадышаться не может веснойИ чихает её распыльцованной пылью —Безмятежною майской грозой.Май 2009«Месяц высох, раскрошился …»
Месяц высох, раскрошился —И на небе там и тутКрошки звездочек искрятсяИ игольчатостью жгут.Будто старую ракушкуВ ступе Ёжка растолкла,Перламутрово веснушкиВ небе светят до утраИ по очереди таютВ час рассветной синевы.Засыпай и ты, родная,Засыпай скорей и ты…Июнь 2008«Зима… – пишу я этим летом. …»
«Зима… – пишу я этим летом. —Зима была на всю весну».Я так увлёкся белым цветом —Как подбирал цвет к мертвецу.В стихах и в музыке белиломЯ всё водил, водил, водил.То с упоеньем, то с надрывомЯ белолепие творил:Сады снегами яблонь метил,Пух тополиный, лепесткиЧерёмух, вишни снегоцветьеИ просто так ещё мазкиНакладывал, как вату в куклу,Чтоб той устойчивее быть.Чтобы муку мне впредь, не муку,Душой заснеженной месить.Июнь 2008«То ли ельник, то ли бор…»
То ли ельник, то ли бор,Хвойный лес – сушняк и смолы.Пробираюсь здесь, как вор,Сквозь завалы и заломы.Что там делают – не знаю.У меня над головойСолнце тычется лучамиВ рыже-ржавый перегной,Будто с вышки кто-то светитИли лупой школьник жжет —То корягу заприметит,То рогалину найдет.А в еловых лапах шишкиПережаренно хрустят.Можжевельник – никудышка,Ну, а сосен – строен ряд.Хвоя дышит под ногами,Пни замшелы и грибят:Это значит, что с грибамиПни замшелые стоят.2009«В мой дом войдет дождь…»
В мой дом войдет дождь,Мы будем пить чай…Анастасия ВольнаяНа даче дождь, на даче лето…Июнь под зонтиком в плащеПрошел в калитку незаметноИ грустно улыбнулся мне.Присев, развел руками молча,Вздохнул, поежившись слегка,И стал тянуть за струи тучи,Их превращая в облака.Мне солнца выдавил на кожу,Смахнув ненастье с потолка,И подсушил им бездорожье —В моих намокнувших стихах.Чтоб не по грязи, а по лужамЯ снова шел в своей строфе —Ведь слог рифмованный так нуженНа этой жаждущей земле.30 июня 2008«На веранде открыто окно…»
На веранде открыто окно,И звучит фортепьянная тема.И акация пахнет желтно,Преклонив пред ноктюрном колена.Ференц Лист листопадно ложитсяНа слоновую кость в тишине…Неужели все это мне снится,Неужели все это во сне?..Эти зонтики розовых флоксовВ палисаднике в летнем саду,И янтарная смесь абрикосовВ медно-старом луженом тазу,И прохлада, что в шторах повислаИ качается в них сквозняком,И арпеджио Ференца Листа,Будто ноты летят кувырком,И лимонницы бледной дрожаньеНад ромашкой в полуденный зной,И невольного взгляда касаньеКрасоты Ваших рук неземной…2008«Солнца много, лета тоже…»
Солнца много, лета тоже,Кому зелень, кому синь,Кому жамкать с печки сдобу,Кому хрумкать сухари.Заплести дороги в косыИ гулять березняком,Разрешившимся вопросомРыбу дёргать, как крючком.С хруптом яблоко кусаю —И под собственную слюньВ сердце с нежностью впускаюНаползающий июль.Июнь 2009«Тишина в усадьбе старой…»
Моей учительнице и другу,
Ларисе Васильевне Чернышевой,
посвящается…
Тишина в усадьбе старой,И закрыт замок на ключ.Сверху – с крыши рыже-ржавой —Буклями свисает плющ.Обомшелилась беседка,Да пророс травой карниз.И ползет, смущаясь, с ветокСырость по пилястрам вниз.Два поденщика сметаютСо ступеней гниль листвы,И сосна, скрипя вздыхаетПод шептанье тишины…5 июля 2008«Перелески, перелески…»
Быть лучше леса может только лес,
И лишь любовь сильней любви бывает…
Феликс МокеевПерелески, перелески…За рябиновый сучокЗацепил и тянет лескуПолосатый паучок.Вьется бабочка-бумажка,Сыплет с крылышек пыльцу,Шмель обнял комочек кашки,И кузнец прилип к листу.Перелески, перелески…Все живет, а ни души.То вздохнет негромким треском,То шептаньем прошуршит.Я по травью и по листьюПерелесками брожуИ невидимою кистью —Незаметностью пишу.2009«Не прячась, но неуловимо…»
Не прячась, но неуловимоПо дому ходит тишина,Портьеру трогает чуть зримоИ нежно шепчет из окна.То бабочкой шуршит по стеклам,То веткой стукнет заодно,То притворится вдруг дурехой —Рассыплет по полу пшено.То станет ростом с невеличкуИ скатерть с бахромой трясет.Неужто кто и в самом делеВ гостиной под столом живет?Вдруг замолчит и станет тихой…Но только лягут в доме спать —Как тянет веки за ресницыИ заставляет с ней зевать.2008«…И кладь стены в крапиве, лопухи…»
…И кладь стены в крапиве, лопухи,Качание сонливой старой ивы…То ли лафет у пруда, то ль мостки…Еще – тазы (для полноты картины).Поодаль затаился в камышахХудющий белобрысенький мальчонкаС кривою удочкой орешника в руках,А рядом – с прыгалками шустрая девчонка.Моя деревня – деревянный бытОт сруба до скамейки у забора.С тобою мое сердце не молчитНа языке бескрайнего простора.С котомкою, в панаме набекреньЯ каждый год, сбегая от печали,Скитаюсь средь остатков деревеньПо этой бесконечной русской дали.23 июля 2008«Невольно с летней тишиной…»
Невольно с летней тишинойВ беседке засиделся.Уж за полночь, а я еще при ней.Внимаю легкости подлунного оркестраИ наслаждаюсь абрисом теней,Шептаньем мотылей под фонарями,Мерцаньем светляковости во тьмеИ у крыльца ежихи топотаньем,И фырканьем ежат в густой траве…Так тишина свои мечты шептала,И я их в сердце прописью писал.А поутру, когда ее не стало,Письмо стихотворением назвал.Лето 2008«Летние ночи, пахнет костром…»
Иулии Фадеевой
Летние ночи, пахнет костром,Где-то звучит задушевно беседа,Бархатно льется мужской баритон,И женский шепот за ним непоседно.Падают вишни, целуя траву,Веет прохладой и звездною негой,Тлеет костер на другом берегу,Где с тишиною целуется лето.Вдруг, разведя камышовые шторы,В свете луны, как в открытом окне,Девичье тело мелькнуло нагоеИ растворилось в парном молоке.30 июля 2008Облачко
Летело облачко белое,Дождинки роняло, слёзонькиПо лужам кругами топалиУпавшие капли – горошинки.По крышам катились бусинки,Стекали по стёклам струйками,И висли на ветках грузиком,И падали в воду бульками.Летело облачко белое,Скользя утюжком по простыни.Откуда, куда – неведомо,Роняя дождинки-слёзоньки…2009«Цветет на черном безвременье…»
Цветет на черном безвременьеМерцаньем трепетная звездь,И пахнет сыростью ночливой,И хочется остаться здесь.И в убаюканном покоеПлыть по тумана гребешкамВдоль скал лесных и косогорий,Накатов волн то здесь, то там.Есть в этой черни непролазнойВсе ж васильковчатая дрожь.Бледнеет отмелью опаснойЗвенящая колосьем рожь.Плыву в огнях святого Эльма,По светлячковости травы,И возжигаются, как бельмы,Сполохи будущей грозы.О ночь! Твори свои причудыДля приоткрытых тайнам душ.В твоих луной разлитых грезахОни к призванию идут.Писцы – сих сумеречных красок,Словцы – рассветов и закатов,Певцы – распевной тишины,Ответьте, кто вы и где вы…Те, что несете прелесть сказок,Презрев деяния молвы.апрель 2009Усадьба Жамочкино
Моим родителям посвящается…
Обкисли ягоды малины —Вином малиновым пьянят.Люблю тебя, неторопливыйМой дачно-деревенский сад.Твои тропинки возле дома,Твою костровую золу,И сухостойную солому,И вдоль забора лебеду.Люблю, когда ты принимаешьМеня в объятия с утраИ дурака со мной валяешь —Там, где не кошена трава.Люблю дрожание качелей,Беседку, спрятанную в тень,И сказки, что на самом делеКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книгиАвторизация