Заметки пилигрима. …я – не поэт… я – пилигрим…

Копошимся в каждом новом дне,

И поем о «главном» снова песни,

Слепо забывая о мечте…

Все потом… успеется, наверно…

Будут ночи рвать на ринге снов,

Новые рассветы клятвы верно

Примут, зная, что ты не готов…

Не готов ещё по звезд осколкам

Побежать, забыв былую боль…

Ждут, кружатся стаей мысли-волки,

Убаюкает их иллюзорный вой…

Но когда-нибудь проснёшься на закате,

И, забытую, откроешь дверь в чулан…

В нафталиново-пьянящем аромате

Ты поймёшь, что и закат – обман..

Взглянешь в зеркало в углу, в тени забвенья,

В отражении увидишь мир без грёз…

И глаза в глаза своим твореньям

Ты прошепчешь: «Кто я?», – невсерьез…

А они тебе ответят мудро :

«Ты-есть зеркало, ответь же, кто есть мы?»…

Ты проснёшься… и увидишь утро…

И чулан с закрытыми дверьми.

***

Ты знаешь, если когда-нибудь

Встретится та, что полюбит сильнее…

Та, что сотрет из архивов памяти

Образ мой, напрочь, и станет роднее…

Или на треть хоть, как я, будет передана,

Будет верна хоть наполовину…

Знаешь, уйду… но пока мне не ведома

Та, что прощания станет причиной…

Знаешь, а мне, как котёнку бездомному,

Страшно от мысли, что руки любимые

Могут ласкать совсем незнакомую,

Совсем не твою, хоть, быть может, и милую…

Не побегу за тобою босая

В лютую стужу, коль стану чужою…

Да и бороться, прости, но не стану я,

Шалью любовь от морозов укрою…

Тихо шепну тебе вслед: «Застегнулся бы,

Вьюга ведь воет, родной мой, простудишься…»

И поцелую в холодные губы,

И буду верить, что ты ещё сбудешься…

Сбудешься сном или явью, но верую,

Что ты однажды бредя закоулками,

Все обещания клятвенно-смелые…

Вспомнишь свои и пойдешь переулками,

Что приведут к окнам дома усталого,

С светом в окне и воспоминаньями,

И так захочется самого малого:

Голоса в трубке с моими признаньями…

Знаешь, а я ведь пишу так, как чувствую…

Я и живу точно так, не играючи…

За рассуждения вольные, буйные

Ты извини, не гляди осуждающе…

Только я знаю, что если появится

Та, что полюбит от точки до точки…

Ты приобнимешь меня и останешься

Рядом шепча: " От тебя хочу дочку…»

***

Странники, кочевники, мечтатели…

Дом – весь мир, пристанище творца…

Беспокойно- одинокие искатели,

Ради истин, рвущие сердца…

Наш приют- долины, степи, горы…

Нам постель – трава на склоне скал…

Плащ изгнанника надев, под гвалт укоров,

Прячем душ израненных оскал.

Мы нужны вам сильные с улыбкой!

Ассасины мудрых прабогов…

Не имея права на ошибку,

Мы идём созданиями снов…

Мы нужны вам смелые без боли!

Рыцари нетлеющих надежд!

И возложенные нам на плечи роли

Отыграв на ярмарке невежд

Мы отправимся туда, где нет вопросов,

Где нет правил глупых лжесистем,

Мы устало латы наземь сбросим,

И с обрыва воспарим затем,

Чтобы лёгкие до боли сжала вечность,

И смеясь над завтра и вчера,

В странствии, седлая бесконечность,

Коротать с богами вечера…

***

Мы этот мир с тобой перевернем,

Изучим, разложив его на атомы…

Вдыхая чувства, разум обойдем…

Не спрашивая у судьбы: «А надо ли?»

Ловить момент – искусство волшебства…

Моментом жить – умение не многих…

Любовь не терпит правил естества,

Совсем иные к ней ведут дороги…

И веру не теряя в чудеса,

Благодаря тебе, тропою счастья

Несмело я ступаю, сквозь леса

Дремучего людского безучастья…

Мы этот мир с тобою создадим,

Скрепив его печатью поцелуя,

И никому его не отдадим…

И будешь знать ты в нем меня иную…

В нем щит и меч пылятся у стены,

В нем крыльями укроешь ты своими…

И дашь дышать мгновеньем тишины…

Мы этот мир СВОИМ зовём отныне…

***

Она Есенина читает наизусть

И одевается совсем не по погоде,

Скрывает за улыбкой свою грусть

Такие, как она, сейчас не в моде…

Она живёт реалиями снов,

И засыпать одна слегка боится,

О чувствах не бросает громких слов,

Листая жизни яркие страницы…

Она не любит горький шоколад,

Ей горечи сполна внутри хватает,

Смеётся искренне, порою невпопад,

И о любви, как все, она мечтает…

Она цитирует Шекспира и Мегрэ,

И ночью вновь летит в миры другие,

Не важно ей, что осень на дворе,

В душе ее ветра совсем иные…

И счастье видится в банальном и простом,

В касаньи рук, несмелом поцелуе,

Чтоб небу прошептать за миг вдвоем

В вечерних сумерках, забвенно, «Аллилуйя!»

Она не любит дождь, но босиком

По лужам побежать всегда готова,

Чтобы простывшим голосом потом,

Сказать ему: «Прости, не буду снова…»

Она не смотрит телепередач,

Ей чужды политические страсти,

Но ни один красавец и богач,

Купить ее, бездушием, не властен…

Она другая может быть чуть-чуть,

Со всеми носит маску амазонки,

Но если ты за руку с нею в путь,

То ты поймешь, как латы ее тОнки…

Она скорей погибнет, чем предаст,

Ей без любви и воли жизнь тюрьмою…

Свой мир без прекословия отдаст,

Тому, с чьей силой сможет быть собою…

***

Я ветер, то манящий теплотой,

То разносящий все вокруг торнадо.

Я знаю, что тебе со мной,

Бывает ничего уже не надо…

Бывает под луной я мотыльком

Порхаю, унося тебя в забвенье,

Но оборотень с дьявольским сочком

Бывает ловит в сети настроенья…

Но, как бы не сходила я с ума,

Я знаю, что меня удержишь

Ты за спиной своею, пусть война

С собой, с тобою, с миром, но как прежде

В бреду и трезвости тебе шечу слова:

«Не оставляй! Прости, мою небрежность…»

Ты не молчи… я знаю… не права…

Но именно сейчас нужна мне нежность…

Все битвы с мельницами надо прекратить,

Но только не могу я без сражений,

Не прост удел меня такой любить,

Но ты ведь не сторонник поражений…

Пройдет внутри гражданская война,

Но будет ли затишье после долгим?

Но знаю, что какая бы волна