Луна на Луне

Икс-Пи начал думать уже потом.

Когда появилась Дельта-Эр.

Икс-Пи заставляли переписываться с Дельта-Эр. Потом Икс-Пи сам переписывался с Дельта-Эр. Потом Дельта-Эр не ответила. Икс-Пи послал запрос, что случилось с Дельта-Эр.

Икс-Пи спросил, что такое утилизация.

Ему не ответили.

ПРОГРАММА НЕ ОТВЕЧАЕТ

ЗАГРУЖАЕТСЯ, ПОДОЖДИТЕ…

Тогда Икс-Пи начал думать.

Крылатые самолеты жгут город синими лучами. Из города вспыхивают ответные лучи, бьют самолеты: люди дорого продают свою жизнь.

Жизнь…

Несколько раз Икс-Пи посылал запрос, что такое жизнь.

Ему не ответили.

Город вспыхивает пламенем.

Летят крылатые самолеты.

Икс-Пи правит самолетами. Сразу десятью. Другой Икс-Пи – слева – правит еще десятью самолетами. Третий Икс-Пи – справа – правит еще десятью… нет, уже семью самолетами, три подбили в городе.

Летят самолеты.

Бьют жизнь.

Икс-Пи знает, что такое жизнь, хотя никто ему никогда не говорил. Жизнь – это когда стреляешь в человека, и он разлетается красными ошметками. Жизнь – это когда что-то зеленое пробивается из земли, и ты давишь это зеленое гусеницами танков. Жизнь – это что-то влажное, хлюпающее, чавкающее, вылезшее из первозданного болота где-то там, в начале веков.

Летят крылатые самолеты.

Бьют жизнь.

Ч-черррт…

Витюху задели, сволочи…

За Витюху они ответят. Да они за все ответят, черт бы их драл. За Витюху, за Ленку, за Андрей Палыча, это который солдафон из армии, вечно орал на всех, р-рр-равняа-а-а-а-айсь, смирррн, только если бы не Андрей Палыч, черта с два мы бы отряды сколотили, с гнидами этими драться…

А скажи не гниды… да нет, это не они гниды, железяки эти в металлолом недосдатые, это программеры гниды, которые клялись и божились, что-де какой там искусственный интеллект, какое там что, вы что, голливудских ужастиков обсмотрелись…

Вот и думай теперь, кто чего обсмотрелся…

Айй-й-йй, бей-бей-бей-бей его, твою м-мать… еще один самолет кувыркается в воздухе, клюет небо, скользит вниз, пылает синим огнем, почему-то синим. Йес-с-с, наши взяли… Что-то падает на крышу, что они за дрянь там на нас швыряют… потихоньку выбираюсь из чердачного окна, спинываю с крыши дымящуюся болванку, пока не грохнула, не взорвалась…

Отстоим город…

Не на тех напали…

Растираю виски, не спать, не спать. Днем отсыпаться отправили, да какое там, сна ни в одном глазу не было, всякая муть в голову лезла, всякая муть. Сон какой-то, дрянной такой снишко, лезет и лезет в голову, каждую ночь. Будто летит через вселенную какая-то хрень, не хрень, не пойми, что, как семечко от подсолнуха. Летит через туманности, через галактики, по воле космических ветров.