Времена года
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Времена года
Б. Б. Фишелева
Времена года
Природа, человек, искусство
Зима. Январь
Бело кругом: мело и дни, и ночи,Таинственна немая белизна,Холмы прикрыла и провалы – хочетСобой всё поглотить. Лишь тень чернаОт дерева в белейших комьях снега.Покой. Метель ушла, остепенясь.Нет заячьего, пусть с опаской, бега —Зима во всём свою явила власть.Обыденность земную изменила:Здоровья поубавила и грёз,Иного здравым смыслом наградила,А отогреться не даёт: мороз!Потери, слёзы шлёт зима сурово,Жестокий холод в души рвётся к нам,А радость, редкий гость, – через сугробы!Не птицей мчится – с горем пополам.И, крадучись, покорность – в наши души…Но ты смелей живи, не трусь, храбрисьИ временам скажи: «Пока не трушу,Не вниз, не на закат смотрю, а ввысь!»У годовых времён движенье – сила,И ты – за временем, не отставай!Хоть в теле слабость, мысль пером схватила?Держись, пиши, стило не отдавай!И солнцу – Время! Золотит сугробы,Простор покрыло розовым ковром,И в январе – вселенский свет, не пробы —Поток в двенадцать месяцев, кругом!Январь 2019 г.Цвета времён года
Природный мир, цветной, беспечный,Свободной волею рождён:От света солнца дар нам вечный —Цвета всех годовых Времён.Июнь 2019 г.Жемчужина
(Глядя на картину М. А. Врубеля.)Земли морское чудо – Времени решенье —Плывёт жемчужина, а раковина – дом, Корабль словно.Живёт в воде по воле вездесущей Бога,Растёт в морских глубинах целое столетье.В ней перлов красота и зрелость – полнота Природы вечных сил.Всем мастерам пример, как Время создаёт Прекрасное в искусстве.Май 2019 г.Свет жизни
Свет жизни – к нам: уже в пути. Не страшенЯнварский холод: свет залил простор,Царит январь, но уж звучит укор:«Без меры свет! Иль вечно он на страже?»Не погасить! Суть света – негасимый,И, если цель – февральская лазурь,Живёт наш озарённый мир без бурь:Лампадой солнца он века хранимый.А дальше – в глубь весны – смелей движеньеК светящейся свободе, ждём её,Как радость жизни. Света торжествоГрядёт, а с ним – благое очищенье.Январь 2019 г.Ясень
Ранней осенью все очертания ясны,Лёгкий воздух колышет чуть слышно листы,У реки вижу я в свете солнечном ясень,Где ольха и где роз ароматных кусты.Держит речка тепло уходящего лета,Серебрится на солнце вода. Утро. Рань.И алеет река в нежных отблесках света,Он живой – распахнулся и шепчет мне: – ВстаньИ смотри: осень здесь, на лугах и полянах,Грустный ясень прижался к подруге – ольхе! —Да, но хочет, как птицы, – на юг, к дальним странам,И вернуться б домой на воздушной волне.Путь его – тяжкий путь: ясень – в поисках света!И любовь в его сердце, когда он в пути.На Земле – с ним она, в ризы солнца одета,Дорогая ольха, с ней бы вечно идти!Ясень там, где льёт свет и где солнцу вольготно,И, пронзённый лучами, он светит и нам!Любит ясень по – своему жить – лишь свободно,Верен в этом своим благородным отцам.Март 2019 г.Время весны
Что? Гóда времена иль времена души?Рождаться заново иль прозябать в неволе?Покорным быть своей недоброй долеИ повторять: подумай, не спеши?Весна, но март плывёт, не торопясь…Весне робеть и зимний сон не сбросить?Так солнца мало, хмуро, будто осень!Шутить с природой, вовсе не боясь?Трава, цветы! Им прорастать пора.О, переходный срок, томишь и мучишь!Проснись, весна! И выступай покруче!Зажги любовь и победишь, горя:Деревьев соки устремятся вверх,Май расцветёт в лучах победных солнца,И детский смех – из каждого оконца,Весенний грянет Времени успех!Март 2019 г.На концерте
Памяти мамыКазалось мне (а он играл Шопена),Что пианист сейчас Шопеном был,И слух его, как будто бы антенна:Здесь светлый гений, среди нас парил.И грезилось, что слышу я звучаньеМелодий неизвестных и душиНезнаемой… И плеск страданья:Жить – слышу жажду! Звуки шли и шли,Здесь воплотились – в зале! Воскресенье(При нас!) Шопена. Он предстал живой:Звучат любовь, и боль, и упоенье —Ведёт нас в мир он бесконечный свой!И вечность всех касалась осторожно,И нас в Шопена звуках берегла,Благую весть теперь постичь возможно —Нас к возрожденью музыка вела.Февраль 2019 г.«Сокрыта, в неволе…»
Сокрыта, в неволе, лазурь февраля,И серое небо безмолвно. ТоскуютИ плачут дома. Неподвижна земля.И солнце бессильно и нас не врачует.И свет не разлился, а души людейДругим не открыты, лишь тлеет надеждаВоскреснуть, и спорят с судьбою своей.Мир стонет в несчастье, но грезит, как прежде…Февраль 2019 г.Ошибка гения
К Гоголю
Он рукопись свою сжигал, но самСгорал от тяжких мук, и нет возвратаК тем дням, когда в стремленье к НебесамПоэзией душа была объята.Он знал: «христианин идёт вперёд»,1Когда Христовой правде свято верен,Но, если эту правду не найдёт,То на смертельное идёт безверье.Благословляет праведников БогИ им даёт и молодость, и мудрость,Поэт так думал, но прозрел порогИскусству своему и мыслей скудость.Великий мастер, но ошибся он:В том, что сжигал, таилась бездна мыслей,И текст нетленным стал, и был спасён:Дар Бога – коренные видеть смыслыВ смешном и страшном – чудом сохранён.Март 2019 г.«В чём сила тайная скитальцев…»
Посох мой страннический…
Николай ГогольВ чём сила тайная скитальцев одиноких?Они всегда бегут от стороны родной!И приживаются они в стране чужой?Быть может, слышится им зов идей высоких?Что есть скитальчество? Мираж, гордыня, песня?И мечутся, борясь, их тело и душа,И то их рок. Всё к неизвестному спеша,Над бездной будто стоя, на скале отвесной.Поэтов в чём, святых и мудрецов призванье?Иконописцы, расписавши чудный храм,Брели к другим, служа лишь Богу и векам…И, отчуждённые, людского ждут признанья?Иль скрытно их влечёт бродяжничества страсть,Иль жажда к Богу – вместо нас – припасть?Январь 2011 г.Видение музыки
(Пианист и стихия)
Казалось, отрешённый от земного,Он пребывал в немыслимой дали,По волнам звуки – точно корабли,Так ритмом вечным океан взволнован.И зыблется вода… А он дыханьеИ сердце слышит…Погружён в рояль…Нежданно хор, и с ним пришла печаль:И вспомнилось далёких дней свиданье…Но пел и сам, и руки словно пели,И голоса заполнили простор:Поёт стихия – ветра с морем спор,Движенье волн – гигантские качели!Вдруг замер пианист: ритм колыбельной,Её мелодия! Он вновь живёт!Тоску и боль пучина пусть берёт!И зов любви звучит в нём беспредельный.Февраль 2019 гСвободный певец
Все говорят: поёт, как вольный соловей,Легко и беззаботно – сын самой природы!Звучаньем голоса заворожил людей,А сам в искусном пенье видел Неба своды.Он одарённостью не поглощён своей,Шёл к тайнам пенья, в творчестве познал свободу.Судьбе был неподвластен, он её умней:Лес слушал, трели птиц и горных речек воды.Артист он, музыкант, прекрасного создатель!Но мстит всем гениям, их предаёт судьба —Искусный жизни человеческой ваятель,И убивает, не щадя! И прочь борьба?Нет, рабство прочь! Пел, как Орфей, идя к концу,Вздымаясь к звёздам, ввысь! К бессмертия венцу.Февраль 2019 г.Летним утром
Дуновение летнего ветра я слышу.Это утро! Встаёт отдохнувшее солнце.«И тебе отдохнуть так хотелось вчера!Отдохнул? Ты, кто верен природе людской:Быть свободным и воле своей подчиняться?Но ни отдыха ты не узнаешь, ни срока…» –Говорил я себе. А в сознанье – смятенье:В голубом, бесконечно глубоком пространстве —Тучи бледны ещё, но уж свету грозят,А возникли нежданно. Не явь – показалось…Небо ясно, и солнце пока что в зените,Свет вдруг меркнет, всё стынет, нет воли моей…Я рыдающей вижу склонённую иву…Что с ней было? Она, как та женщина… Помню:У несчастной недавно скончался ребёнок…Чья вина? Есть ли нéлюди в нашей Отчизне?Изумрудно – зелёным был (помню я) лес —Чёрным стал, безголосым, слепым, без души…День пропал мой, и слабость моя ненавистна:Все моленья людские заглохли под спудомЛживой силы, бездарной, как лёд, равнодушной!Она об руку с властью, надменной, кичливойИ не знающей драм и трагедий людских.Я ничтожен – в душе презираю себя.Поглощённый раздумьем, себя не прощаю.Небо стало безжалостным, мертвенно – тусклым.Ветер смолк и моей не касался щеки.Февраль 2019 г.Птичьи распевы
Раннее утро и в росах, и в звуках.Птичьи распевы. Пернатая трель.Утро моё – в наслажденьях и в муках:Спать не даёт озорная свирель.Здесь, под окном, оркестранты нежданно!Душу врачуют, сердечную боль.Воздух и солнце… И чудится странный,Мерный – сквозь сон мой – поющий прибой.Зыблется дрёма…Но всполохи ветра —И забываю и боль, и печаль,Словно друзей мне на письма ответы —Сердце свободно, и светится даль.Птицы – полётов и пения тайна!Птичьи свирели – для нас волшебство.Пенье людей – наш союз обручальный:В нас и природа, и в нас Божество.Февраль 2019 г.Лесной ручей
Памяти мужа.
Здесь, со мной, непокорные годы,Прошумели и вдаль унеслись,Были в жизни и горе, и всходы,И откликнулись долы и высь.Но я верить могу только песне,В ней кручина и радость моя,В сердце памяти были мы вместе,С нами трели лесного ручья:Пробивался, бежал непокорный —Днём и ночью сквозь рощу берёз,Камни острые, жёсткие корни —Всё ручей на себе перенёс.Бег его устремлённым был – к цели:К свету жизни и к воле лесной!Листья нежных берёз вечно пели.А ручей? – Бил хрустальной водой!Наша молодость – эта картина:В бликах солнца ты рядом со мной.И алеет, как память, рябина —Жизнь прошли мы дорогой одной.Март 2019 г.«Горит волшебный памяти фонарь…»
Горит волшебный памяти фонарь,Он светит ярко, но всегда томит,Сегодня память – та же в нас, как встарь:Нам разум снова душу теребит,И всё, что складывалось в сердца ларь,Души скорбящей память воскресит.«Обрушится любовь…»
Обрушится любовь – и сгинет смерть,Ворвётся жизнь, в полон тебя возьмёт,И ты живи и на любовь ответь:Плывёт навстречу счастью пароход,К нему стремись, прочь робость – и вперёд!Май 2019 г.Художник
Неотразимостью он обладает взгляда,Суровый мастер, и художник, и поэт.На выставке его нас посетит отрада,И вспомнится любви пленительный сонет.Владел в портретах мастер истиною властной,И каждый персонаж вам душу бередит,Художник будто заставляет быть пристрастным,А он всегда был только правдой знаменит.Звучанье красок, приглушённых или звонких,Оттенков переливы иль одной струёй —Его палитра. Звуки густы или тонки,Но всею живописью холст – на нас волной.И краски светятся (оживившее сиянье!),В иконах словно, – алебастра белизной!И глаз не отвести! И наших душ признанье:Мы замерли пред вечно новой красотой.Но мастер – к нам: «Каков портрет?» – и ждёт ответа. —«За внешним обликом – движение души…» —«О, поняли!» – он вновь в родном потоке света,И краски бытия отменно хороши!Май 2019 г.Гений русского пейзажа
В очарованье русского пейзажаЕсть подлинная радость, но онаОткрыта не для каждого и дажеНе каждому художнику видна…И чем ясней становятся деталиПредметов, расположенных вокруг,Тем необъятней делаются далиРечных лугов, затонов и излук.Горит весь мир, прозрачен и духовен…Николай Заболоцкий. «Вечер на Оке»1В его пейзажах – навсегда печаль,И боль картин далёких, грустных детства,Но и мечтой сияла эта даль —Суровой родины бесценное наследство.Природа так порой бывала скудна,А он зажёг её своей мечтой,Без пафоса, прикрас. Но было трудно,Отвергнув тьму и скуку, быть самим собой!2Он сирота, познал немало злого,Талантливый еврей, красив и нищ.Хандра овладевала без живогоОбщения с друзьями. К счастью, пепелищВ душе не оставляла. Свято верилВ людей, добро и силу красоты,И красотою он Россию мерил —Всё слышался ему хрустальный звон мечты.Художник жаждал воздуха и света!Но робок был, пока ещё несмел,В живые краски не всегда одетаЕго природа, а сдаваться не хотел.Уехал в Крым. И краски стали чисты,Как воздух моря, крымских гор, долин,Теперь и солнце было словно близко,Но он вангоговских ещё не взял вершин.3На юге жить бы, но решил: на Волгу!Там воздух, свет! Да тяжко вновь ему,Отчаянье… Преодолел…И, в волглыйВживаясь ад и плен, он побеждает тьму:И пишет русскую тоску, привольеИ Волгу – мир загадочной реки,Предстали новью тишина, раздольеИ даль, и тянущие баржи бурлаки!И ожил мир: пронёсся «Свежий ветер»2 —Свободен Левитан, как и Ван Гог!«Вечерний звон» иль «Полдень» – воля веетИ льётся свет: иначе уж писать не мог!Художник, чтоб ни создавал, – всё дышит!Герой в картинах – свет – непобедим!Пейзаж: церквушка и покой, а выше —Громада неба – и простор необозрим!4А жизни срок художника недолгий,Боролся, побеждал, но рано пал.Как личность Левитан подобен Волге:Пусть горе – светлый взгляд и волевой запал.В Москве он умер, в вечер. Гасло солнце.Цветочный аромат ещё парил…И память жгла – до сердца жгла, до донца:Пейзажи – на всю жизнь… забыв себя, сверх сил…Народа видел нищету, страданье,И родине он душу отдавал,Природе русской. Воплотил призванье:Не счесть картин – трудясь, судьбу одолевал!Его весна и лето, осень – драмы,В них боль, и восхищенье, и мечта.Природа Левитана – панорамаСамой России: величава и проста.«Очарованье русского пейзажа»3 —Открытие! И автор – Левитан.Его творенья Времени на страже,И живописи новый взгляд отныне дан.Июль 2019 г.Левитановская Русь
Задумчивые окна, Кокошники резные –Из глубины столетий, Из родников России;Мечтают и вздыхают Дома на древних склонах;Берёзоньки в сорочках, Рябинушки в поклонах.И посреди кружений Холмов из старых песен –Из золота и света Вознёсся храм чудесен.Покой, как Волга, вечен. Полотна – светлым эхомНад кручами, полями Художника – поэта .Август 2009 г.Встреча
Он прав, тысячу раз он прав, этот дуб…
Л. Н. Толстой. «Война и мир»Июль и зной. Один иду пешком.Где б скрыться? Лес вдали. Манит прохлада —И я в дубраве, не один – вдвоёмС широким дубом. Жду хоть миг отрады:Я обессилел. Я, беглец, хотелИметь приют, чтоб отдохнуть под кроной…Проснулся. Вечер. Уж закат алел.Но не под дубом я, а в зале тронном,И словно золото огней вокруг.Сиянье – то дубрава в волнах света!Я будто здесь давно, со мною друг —Могучий дуб. Судьбы что ль жду ответа?Припал к стволу спиной – идёт тепло:Мой дуб живой? Игра воображенья?Но прошлое таинственно вошлоВ дубравы мир. И будет откровенье?Откроется суть жизни–бытияВ привольной, первозданной этой роще?О старый дуб! Как мне понять тебя?Не лучше ль бросить размышлять, жить проще?Мой жизни смысл пропал: в тумане даль.Опустошённый, я бежал из дома:«Беги, от берегов своих отчаль…» —Шептал мне кто – то… Мучила истома,Когда я брёл и не манила цель.В природе – холод, так она враждебна…«Уж лучше кончить с жизнью канитель», —Сказал себе. Плутал в душевных дебрях!Но что со мной? Древесный ароматИ зелень юная вернули детство!Всё мистика! Но сладостен возвратСчастливых дней и их со мной соседство.И вспомнил я ручья хрустальный звук,И нотки вверх бегут – резвится флейта!Ребёнок, глаз не отведу от рук:Зеркальная в них, как живая, змейка,Со змейкой – парень, смотрит на ребят,Играет ловко на волшебной флейте,Поёт он с милою женою в лад,Шлёт к нам призыв: «Любовью мир залейте!» —Иллюзия: не разбирал я слов —Берлинской оперы у нас гастроли…«Века жил дуб, и из его ладовСобрали флейту сказочные тролли,Гласит легенда, – говорил отец. —Услышал Моцарт дивное звучанье!Великий слух!» – «Да, Музыки творецВ дубраве флейту слышал – прорастаньеЕё в природе!» – думал я теперь. —Но польза от дубов!! Они так прочны!Суда – из них и мебель, моя дверь…»Я красоту не видел в них – воочию!О! Дуб весною – в солнечных лучах,Зимой – корявый, в сучьях старый воин,Премьер в старинных парках и садах,Дуб независим и любви достоин;Обожествлён в античные века,Прославлен в Древнем Риме, как Юпитер.Дуб – символ мощи! Слава велика,И чтится он как царь иль победитель.Я размечтался? Заново живу?Вот корни из земли торчат – смущаюсь:Не корни вижу – древнюю лозу,Праматерь бытия, и откликаюсьНа твой призыв, мой дуб! И прав лишь он:В нём – жизни суть, он бытия хранитель.Жизнь – наша цель, с ней спор мой – разрешён.«Беги домой!» – так часто восклицалк концу занятий старый наш учитель.Февраль 2019 г.«Плескалась неба голубая стать…»
Плескалась неба голубая стать,С раскрывшейся душой иду весне навстречу,И мысль ясна: мне хочется узнать,Грядущего черты! Но… жизни не перечу.Февраль 2019 г.Вновь о любви
Красота несказанна раскрывшейся розы,Лишь коснёшься её – будто к смерти готов.Но надежды любви – это юные грёзы,А умчатся года – нет томительных снов.Выйди в поле – звучанье услышишь в просторе:Зазвенела струна над сияньем реки,Это соло полей в нашем утреннем хоре,Но в летах ты – и звуки любви далеки.Синеокую вспомнил, но был на порогеУж не зрелости – старости… Хочешь пройтиСнова путь молодой? А судьба – недотрога!Всё ж дорогу любви попытайся найти!Мы любовью, как целью, себя окрыляем,Пусть немыслима, к ней мы – душой молодой,Мы различны, но с вечной надеждой и знаем:С розой чудной мы встретимся в жизни земной!Март 2019 г.Пушкин и Фет
Из годовых времён я рад лишь ей одной…И с каждой осенью я расцветаю вновь…И пробуждается поэзия во мне.Александр ПушкинЯ пришёл к тебе с приветом…Рассказать, что лес проснулся…И весенней полон жаждой.Афанасий Фет.Весна торопится – лететь пора,Раскрыть окно в живую зелень лета!А осень любит грёзы, вечера,Дни золотого, с поволокой цвета.Богата осень щедростью даровОт солнечного, царственного лета,И в строфы милых пушкинских стихов,Как в праздник, осень русская одета.Весны богатство – радость, свежесть, новь,Свобода наша и пространство света,Птиц возвращенье, новая любовь,Звучанье леса – в сотни голосов,Трель соловья – «на тысячи ладов»:4Весну – нам с жаждою встречать – по Фету!Март 2019 г.Власть музыки
Струилась музыка вдали. СобойЗаполнив старое пространство парка,Лилась легко невидимой рекой,Хотелось, чтоб звучала близко, ярко.Попасть бы мне в звучащий мир мечты,По воле силы, неземной и высшей,Но из уюта дома страх уйтиСковал мне волю. И, казалось, спишь ты,Не видишь бед людских, забот, тревог,О них нам знать и то бывает больно —Бессилен: даже сострадать не мог,А музыка спасительна невольно?О, ей дано крепить и дух, и волюИ в душах жажду пробуждать участья,И часто изменять людскую долю,В спасении другого видеть счастье,Но может в дивно – призрачной странеЗаставить жить в гармонии с собою,В, хрустальной словно, звуковой волне,И вспоминать всё лучшее порою…Ещё она способна врачевать,В ней видно чудотворное свеченье!Ты музыку с собою можешь взять,Когда спешишь свободно отдаватьСтрадающим – любовь, труды, стремленья.Май 2019 г.Лесник и художник
(Диалог)Автор, лесник, художник1Уходит лето… Рань… Туман белёсый…И слабы голоса уставших птиц.И время катится чуть слышно в осень.От гроз далёких – всполохи зарниц.Хоть сумрачно, лесник уж встал, вздыхает:«Будить так жалко – мало спит жилец.Читает много, много размышляет,Всю ночь не спал, умаялся вконец.Стара моя избушка, но просторна,Здесь мысли и свободны и легки…Иконы для жильца не чудотворны,И древние писанья далеки!»2Жилец уж в поле, где туман сгустился,Умыты влагой травы и цветы…«Всё в дрёме, и пейзаж мне, верно, снится:В природе нет обычной суеты.Утрами – и эскизы, и наброски…Но днём в полях так празднично – светло!А сумеречный мир схватить непросто:Туман растает, утра нет – ушло…Прекрасное исчезнет, как мгновенье.Пришло откуда и куда падёт?А может, это чудо – наважденье?Явилось, после в вечность отойдёт?Нет, красота уйдёт. Но ей – остаться!Чтоб возрождённой, чудотворной быть:Душа в ней оживёт… С ней не расстаться!Лишь с красотою мыслить и творить», —Так размышлял художник, молодымиМечтами и надеждой окрылён.Да будет ли картинами своими,Тем, что о жизни знал, доволен он?Но тему выстрадал – её не бросит!Видать, природы он узнал язык…– Пейзаж твой видел: лес, туман, белёсость…– Да… Есть там старый человек – лесник…– Старик? О чём – то будто Бога просит —К «небесной лестнице святой» приник.– Ирония не к месту. Вам отвечу:Чудак себя в сказаньях видеть мог!Читал мне часто Библию под вечер:Евангелие старику, что БОГ.В нём скорбь живёт. Деревьям он не можетВернуть здоровье: слаб и одинок,Порой тоска его терзает, гложет…Спасти столь древний лес – порыв высок!!Иной картины я писать не мог!– Ты верно понял: рад лесник твой Солнцу —Фигура светится, и свет – из глаз!– Жизнь – всю! – до корешков, до донцев —Старик любил! Добряк он был для насИ призванным отцом! Таков мой сказ.Март 2019 г.Дом
Дом и тепло – очаг неотделимОт дома. Мать, отец и Время жизни:В нас детство, зрелость. Да, неодолимГодов бессменный ход: рожденья, тризны…Мой дом был летом в зелени садов,Зимой уральской снег лежал по пояс,Пространство дома пело: в кадрах сновЕго зимой и летом слышу голос.Всё молодым был дом! И не страшна,Казалось, старость. Наша это памятьДом охраняет. Лишь она вольнаДержать очаг и наш сердечный пламень.И дом, я помню, был открыт для всех —Насквозь летали бабочки, стрекозы…И верилось, что дом – всё вверх и вверх:Есть лестница на Небеса… И грёзыМои туда, где детства вечен свет,Откуда мать с отцом глядят всечасно.Кто я, зачем живу и не напрасно ль? —На мой вопрос чуть слышен их ответ:«Что человека смерть и тех вещей,Которые храним в сарае старом?Их выбросить нельзя – в них дух людей,Трудившихся иль далеко, иль рядом.Земной архитектуры мастераСпрягают наши время и пространство,Простор для зданий, жизни их пора —Святое в зодчестве. Земли убранство —Все старые дома, их вещи, л ю д и!В них запах естества, но нет в нём тленья —И жили, и живут! Так вечно – б у де т!Сын! Помни и не допусти забвенья».Август 2019 г.«У света лунного…»
У света лунного нет плоти – он прозрачен.Но солнца свет, что жизнь: и плоть, и кровь, и дух!Свет солнца для людей безмерно много значит.А лунный – невесом, неуловим, как пух.«Подумать можем…»
Подумать можем: жизни свет погас,Но, если света водопад, – живи!Благословенны, скажешь, светлый часИ вечный красный цвет в крови.Май 2019 г.Весеннее время
«Апрельский день…»
Апрельский день – и ширится всевластье света,Готовится весенний к лету поворот,Все наши мысли, чувства – к ней, к весне, с ответом:Нас время действовать неумолимо ждёт.Нам вечно состязаться в творчестве с природой,Весной заветное дано осуществить,Мы в созидании весне равны свободой:Свободны духом, можем в творчестве парить.Апрель бывает скучно – пасмурным, несмелым,Скептичен, и в узде он держит наш порыв —Настрой себя: любимым увлечённый делом,Ты сократишь меж явью и мечтой разрыв.«Вечерняя заря…»
Вечерняя заря – и в наших окнах пламя,С зарёй смешался (прихотью весны!) туман —Заря в союзе с холодом играет нами:Безумный, розовый нас восхитил обман.Сравни с родною, летнею зарёй вечерней:Тепло с прохладой ветра, свежесть вечеров!Апрельская заря, закатный час, – неверный,Феномен света – знак космических миров.«Путь света тяжким был…»
Путь света тяжким был – у нас остановился,К борьбе он устремлён – с толпою зимних туч,С неполным бытиём – свет солнца не смирился,Он вновь направлен к цели, молод и могуч.Спешащая весна колеблет свежий воздух,То тянет холодом, то зыбким льёт теплом,Подросток не созрел ещё – в томленье возраст,Так и весна в метаньях на пути своём.День солнцем освещён – картина изменилась:Над лоном моря словно – купол голубой,И кажется: пространство новое родилось!Престранный, с вечной тайной этот мир земной.Апрель 2019 г.Восход, день, закат
Обожествлён восход. И нет причинБожественным явленью не казаться.Не устаёт доживший до сединЗарёю утреннею любоваться.Мы созерцаем ход извечных сценПоставленного гениально действа:Ночь гаснет, свет уж поднялся взамен —Рожденье дня, что первенца в семействе.Как движется священный наш восход?Рань утра – и в белесом всё тумане,Он будто нам проснуться не даёт,И пребываем вновь в родном обмане.Но, видим мы, что гаснут сонмы звёзд,К нам ближняя уж блеск ночной теряет,И свежий ветер свет её унёс,И нежно – алый небо заполняет…У горизонта…там…цветенье роз,Прозрачных облаков чуть – чуть движенье,А пурпур вширь нам древний бог занёс —Он в золотом, горящем вдохновенье…Начало дня – и множество надежд:Свершений жаждем, будто всё доступно…А Время мчится, не щадит невежд,В молитвах мы, но Время неподкупно.Скончался день, и как хорош закат!Любуется им человек в сединах,И юности он чувствует возврат,Не жаль ему мгновений – ни единых!Май 2012 г.Отзвук любви
Прозвучало над ясной рекою,Прозвенело в померкшем лугу…Афанасий Фет…соловейУж пел в безмолвии ночей.Александр ПушкинПронеслась синекрылая стая,Смерклось – вижу сиреневый свет.Тихо ветер, с зарёю играя,Бросил тополя пух на паркет.Мне в окно – свет зари, благодатна —Утешает, к раздумьям влечёт,Свет – вечерний! Он ложный, превратный:С ним возможен судьбы поворот.В моей комнате – отблески света,Разливаясь, не смеет заряВозвещать новый день: не допетаПесня вещая – зов соловья:Иль протяжно, иль трель – ликованьеРаздаётся в ночной тишине,Слышу радость любви, но страданье —Песней скорби как отзвук во мне.Май 2019 г.Авторизация