Едва ли я к тебе добра.
Скорее только время шло б, раз
Проснувшись (кажется) с утра,
Я так и вижу этот образ,
Сто раз его запечатлев.
Но завтра так и не прозрелось.
Что юность? Жажда, зависть, гнев.
А примирённость – это зрелость.
Ты бережёшь в себя покой —
Я мимолётна и спонтанна.
Не жаль (ведь я была такой)
Ни ярко-красного тюльпана,
Ни серых дней, где снег и стыть,
Ни губ (нечёткая помада).
Я всё хочу тебя спросить…
Хотя, наверное, не надо.
Я лишь теперь осознаю,
Что жизнь – объём, страница ж – плоскость,
Что я люблю отнюдь не плотскость,
Но Душу страстную твою…
(4.03.2015, 4:45, г. Волгоград)
«Весна… Тюльпаны, розы, маки…»
Весна… Тюльпаны, розы, маки,
Сирень и яблоневый цвет.
Повсюду склонен видеть знаки
Истосковавшийся поэт.
Порой мне хочется, чтоб ветер,
Метель – задеть тебя снежком
И спровоцировать ответить
Коротким сдавленным смешком.
Порой мне дорог город этот,
Который чужд и не поймёт.
Порой мне нужен чёткий метод
И золотарниковый мёд.
Со стороны я вижу ясно,
Что листья бликами сквозят,
Что удержаться от соблазна
Случилось девять лет назад
Напрасно. Люди были льстивы,
Медоточивы тополя.
Меня прельщали перспективы,
Дворцы из пряников суля.
Я неудачно совершила
Определённый поворот.
Улыбка кажется фальшивой,
Когда растягиваешь рот,
Что отражается на фото.
Толпа теперь не мой кумир,
И слава – бренная, всего-то…
Когда бы снова выйти в мир,
