Накосячившие опера

В палате тихо. Она без сознания. На лице – кислородная маска. Присаживаюсь рядом, ложусь лицом на её живот. – Ненавижу тебя, Кошкина… – задыхаясь шепчу я, сжимая прохладные пальцы. – Нахрена ты опять появилась в моей жизни?.. В груди болезненно взрывается сверхновая, оглушая пробудившимися снова чувствами. Это финиш… Я снова влип. Пристрелите меня, я хочу лечь рядом и получить свою порцию обезболи…

– Миш! Стоп… – испуганно. – Почему? Ну, что такое?.. – шепчу в ее губы. – Ты – это слишком… для меня. – У тебя никогда не было взрослых мужчин? Растерянно опускает взгляд. – Вообще не было?! Со стоном врезаюсь лбом в стену за ее спиной. Вопроса у меня два: За что такие мучения, а? И как дожить до утра и не съесть её?… *** Хорошим операм на новый год дарят горячих тёлочек, а накосячившему перед нач…

– А почему Вас Питбулем называют? – с опаской кошусь на моего «рабовладельца». – Боли не чувствую. – Ясно… – отворачиваюсь к окну, кутаясь в свою тоненькую шубку. От холода и страха трясёт. На лобовом стекле пропуск «старший оперуполномоченный Касьянов Б. М.». Закрывая глаза, ложусь головой на стекло. – Чего трясешься? – недовольно. – Замёрзла? – Страшно. – Страшно, девушка, вот там на обочине сто…