Денисов кладет локти на стойку, смотрит на блеклый маячок камеры видеонаблюдения и поворачивается к Фролову.
– Ты нашел у старика контейнеры, которых… там быть не должно, так?
Фролов отвечает не сразу. Зачем-то пытается найти источник света. Искусственное металлическое зарево превращает пустую комнатку в выбеленную операционную. Откуда же идет свет?
– Ты меня слышишь? – говорит Денисов.
– А? Да… Баржа без согласования с таможней везла… эмульсию. Гель для чипованых.
– Что это еще такое?
– Противовоспалительная жидкость. Она убирает… негативный эффект от чипа в мозгу. Без нее у человека начинается жуткая головная боль, а потом он теряет память и отключается.
– Хм, – Денисов стучит волосатыми пальцами по отполированной стойке. – Но мы-то с тобой договорились, что ни слова об этом, никому, так? Никакой мокрухи нет, и на том спасибо…
Фролов, заложив руки за спину (ладони сцеплены в крепкий замок, холодны, весомы), прохаживается вдоль выбеленной стены. Откуда же идет этот свет? Будто сам потолок подсвечивается изнутри.
– Не понимаю, – говорит, – зачем ты его покрываешь. В чем… причина?
– А я его и не покрываю, – взгляд Денисова пытается быть легким, но подспудная масса изливается из темных глаз, давит на Фролова. – Ты и сам все понимаешь. Сейчас трудно заработать. Трудно прокормить детей. И если человек этим всю жизнь занимается, так пусть и занимается. Не надо его трогать. Зная тебя… Нет, я не против твоей честности, но… Просто хочу сразу обговорить, чтобы…
– А… делаешь это из чистого альтруизма?.. Вот, только, нет у него ни детей, ни внуков. Я посмотрел.
Денисов усмехается.
– Базам верить тоже нельзя. Да и дело совсем не в этом.
– Где хранитель? – говорит Фролов, оборачиваясь к стойке. – Почему так долго не появляется?
– Ты пойми…
Денисов не успевает договорить. Будто из пустоты материализуется смутная фигура хранителя. Можно подумать, что это проекция, но сильный чесночный запах изо рта низкорослого служащего выдает реального человека, из плоти и крови. На лицо они все одинаковые, будто отштампованы прямо здесь, в переплетениях густых этажей… Отличаются только запахами. Этот, самый противный: Фролов прозвал его «Чесночным». От другого пахнет дешевым детским питанием, от третьего – дерьмом.
Служащий поправляет мятый галстук, натягивает красные очки, даже не смотрит на следователей. Взгляд упирается в зеркальную стойку.
– Номер, – его голос похож на жужжание улья; неприятно обволакивает слух.
Фролов поворачивает голову к хранителю.
– Дело в том, что…
– Номер.
– Есть только данные человека, – говорит Фролов. – Номера нужной ячейки у нас нет.
– У вас нет номера ячейки?
– Да, черт возьми, – Денисов не выдерживает. – Можешь быстрее? Мы торопимся.
Худосочный клерк изображает удивление. Комично-строгое лицо покрыто прыщами и редкой бородкой.
– Не стоит тут кричать, – тонкие губы еда шевелятся. – У вас уже был инцидент, господин Денисов, так что прошу не усугублять.
– Я не кричу… Но, если можно, побыстрее.
– Нужен поиск по цифровому следу, – говорит Фролов.
Хранитель медленно поворачивает вытянутую голову. Медленно, медленно, шарнирное движение тянется, превращается в маленькую бесконечность…
***
Восемьдесят седьмой этаж под поверхностью. Пульсар Лизы в ячейке, вместе с остальными вещами.
Ожидание лифта превращается для Фролова в пытку. Приступ клаустрофобии начинается уже сейчас. Следователь ощущает на уставших плечах невыносимую тяжесть бетона, который вскоре свалится на него… Даже воздух супер-массивен, тяготит легкие.
Кабина лифта похожа на гроб. Затаив дыхание, Фролов заходит внутрь. Стальные двери бесшумно смыкаются.
– В чем же тогда дело? – говорит он, пытаясь отвлечься от неминуемого спуска в квадратную преисподнюю. Далёкое падение подкрадывается к нему, заползает через мелкую решётку воздуховода в сужающуюся кабину.
– Ты о чем?
– Я про старика Лу… Ты сказал, что дело не в том, есть ли у него внуки.
Денисов прислоняется к вертикальной крышке стального гроба. Дерматиновые руки ниспадают в карманы… Выглядит старше… гораздо старше своего возраста. В древних морщинах осела гранитная пыль.
– Я его знаю… Слишком хорошо.
– И что же, – говорит Фролов, – это значит, он не может быть пособником убийцы?
Фролов уверен, что это не так. Никакой китаец убийца. Обычный контрабандист, один из многих, расползшихся по дикой России… им надо избегать убийств. Иначе… поток все помнит. Им пользуются все, даже мелкие князьки-заказчики.
Фролову интересно взглянуть на реакцию напарника. Любопытствующий ум начинает просыпаться, забившиеся в угол рефлексы медленно распрямляются, мысли обретают знакомые формы, черты, модуляции.
Денисов усмехается.
– Однажды, это когда я плавал с… То попал в плен к сепаратистам. Озверевшие куски евросоюзного мяса. Кажется, где-то рядом с… с Дивноморском. Мы остановились в небольшом посёлке, старая… хрущёвка, ну, вонючая пятиэтажка, только один дом остался после бомбежек. Вакуумные, термобарические, которые разрывают лёгкие. И то: не весь дом, один подъезд только. Остался. Людей уже не было тогда, все покинуто. Думал, спокойная ночёвка. Думал, повезло. Ну-ну.
Неторопливый лифт тихо шелестит в пути следования в самые дальние закоулки вечного хранилища. Фролов усмиряет дыхание, вслушивается в громыхание денисовского голоса, старается не думать о глубине, о том, как натянутый трос мелко дрожит под тяжестью металла и живых тел, о том, как… не думать, не думать, не думать…
– Старик завалился спать, а я… ну, что ж, молодой был, мне-то что… искал бы кого, шлюху какую-нибудь. В поселках таких, конечно, найти непросто. Там полторы косых бабы. Но… слушай, повезло. Прямо на улице встретил. Вроде ничего. Подошел, перед носом поводил ей золотым перстнем, говорю, ночку проведешь со мной, получишь… золото всегда было в цене. А что, там народ нищий, для них даже такая безделушка – целое состояние. У нее глаза загорелись, и… Сосала она знатно, – Фролов морщится. – А что? Это же… ничего в этом нет такого… Но дело в другом… Шлюха-то оказалась, подстилка московская… Проснулся, как в анекдоте, прикованный к кровати… только не смешно было… Проснулся, а у самых моих яиц лезвие держит какой-то хмырь. Сейчас, говорит, отрежу твои маленькие яйчишки… Эх, если бы не старик Лу, что бы со мной было? Пришел же на помощь. Не кинул.
– И что было потом?
– А что потом? Ну, потом все просто. Наглая морда встречается с зарядом дроби, превращается в омлет. А телка… Нет, не смог поднять руку. Хотел убить шкуру, но… Вот теперь скажи, заслуживает ли старик Лу доверия или нет?
Грузный лифт медленно притормаживает. Нервная тошнота подкатывает к горлу. Нужно потерпеть еще немного…
– За столько лет он мог измениться, – говорит Фролов.
