На вечность гордо написав: «Я не для Вас!»
Дождь в Петербурге
Я гуляю один под дождём
И не плачу, а просто стекаю дождинкой.
Милый дождь! Ты не плачь – подождём:
Я отправлю вослед ей любовь невидимкой.
Чтоб окутала сердце её,
На холодном ветру тёплой шалью согрела…
Пусть один! Всё равно мне тепло
От любви под дождём и холодном, и сером!
Милый дождь! Ты сегодня мне друг!
И Нева белой ночью сегодня подруга.
Спит усталый, родной Петербург —
Я не сплю и брожу по любовному кругу.
По Фонтанке дойду до Невы…
Пусть мосты, на дыбы встав, сегодня – помеха!
И пусть мне не видать синевы
Белой ночью дождливой и мне не до смеха,
Пусть сегодня гуляю один, —
Мост Дворцовый сведёт свои мокрые крылья!..
Я – вселенной своей господин,
Где любовь отрицает унынье!..
Буква к букве… Слово к слову…
Буква к букве… Буква к букве – вот оно теперь и слово!
Слово к слову… Слово к слову – получился первый стих!
Как же много слов на свете – как снежинок… капель, словно!
Кружат, носятся, смеются – побыстрее б ветер стих!
Постепенно, ровно-ровно, друг за другом ставлю слово —
Слово к слову, слово к слову через точки и тире:
Ты же, слово, – королева, не служанка из народа —
К трону шествуешь неспешно сквозь вельможное каре.
Только ветер всё сильнее душу рвёт и разрывает:
Рвёт кошачьими когтями, разрывает, словно барс!
Чувства вырвались наружу и летают, тают, тают,
Превратив приём придворный, в странный, снежный, влажный фарс.
Я ведь ставил букву к букве, я ведь ставил слово к слову,
Я ведь ставил фразу к фразе аккуратно целый час!
Ну, и что ж, что вихрь любовный, слово сделал бестолковым,
Словно мозг такой огромный от любви совсем зачах?
Даже Пушкин, даже Тютчев, даже Гёте и Петрарка
От любви теряли голос, сон, покой и аппетит!
Буква к букве, слово к слову до последнего огарка
Жгли и жизнь, и ночь, и свечку, но любовь рассудку мстит.
Не желает подчиняться чёрно-белому рассудку
И ходить под ручку парой, словно пара стариков —
Как безусого мальчишку, тянет в небо не на шутку,
Разрывая цепь покоя, и спасая от оков
Лени, сонности, привычки, страха, трусости и скуки,
И бросая мир огромный, как букет цветов, к ногам!
Буква к букве, слово к слову я слагаю гимн той муке,
Что от века звать Любовью, пусть слагая по слогам!..
Читая Брюсова
Осень наотмашь дождём исхлестала.
Смяла причёску прилизанных чувств.
Грубо столкнула покой с пьедестала,
В лужу швырнув ложь кривящихся уст.
Кто я, бредущий аллеей шуршащей,
Пряча лицо в узкий ворот плаща:
Путник, разбуженный ветром пьянящим,
Ищущий дом свой в объятьях плюща?
Юноша бледный со взором горящим?
Старец уставший, с печалью в глазах,
С осенью вслух о любви говорящий,
Будто и нет седины в волосах?
Осень – прекрасна! Она осеняет —
Вот и брожу над холодной Невой.
Жизнь – это сказка, где солнце сияя,
Всласть зло накажет! Не плачь и не вой.
Осень приходит, но жизнь не уходит —
Каждым листочком берёт сердце в плен,
Бережно грея в космический холод
В доме родном у любимых колен!
Юноша жив в каждом старческом сердце —
Он, как мальчишка, в мечтах о любви,
Ищет дождливою осенью дверцу
В сказку о ключике!.. Благослови,
Осень-волшебница, юного старца!
Благослови на любовь у Невы,
