Кипит рассвет. Мы поделим бесславье,
Хлеба, бумагу?.. Но не строфы?
Зеленые глаза
Открой свои зеленые глаза.
И допиши роман! Как наважденье
Посыпь песком строку..
Простого тленья
Еще никто не избежал пока…
И плавится сандал, и мед кипит
И пять квадратов солнца на бумаге..
И зелень глаз твоих.. А в полушаге
На берег море сонное ворчит…
Осенний бог
Осенний бог… Седой от первоснежья.
Чертящий в небе взлетное бизе..
А ты ласкаешь, дерзко и небрежно.
Ствол дерева, что в зябком неглиже,
Историю зимы тебе расскажет
Едва начавшись, кончилась она…
Октава медная…
Набросок душою иной,
В печали рожденной, невинной,
Как роза, что пахнет малиной
В начале улыбки земной….
Набросок душою иной.
Озябшей до дрожи. Искуса
Весь мир сердоликовой бусой
Застыл под бесстрастной луной,
Вникая в полслога стиха
В пол – звука, в остаток терцины,
В октаву, что медной лавиной
Растаяла в травах и мхах…
В ямку пятого позвонка…
Дай же ангелу отдохнуть. Просто выстрели прямо в спину.
Ноябрю. Разрежь сердцевину. Яблок спелых – обычный путь…
Дай же ангелу отдохнуть? И зашить облаков рванину
Просто выстрели прямо в спину всем ветрам!
Дерзающим – дуть. Под ребро. Просто так… Навылет.
Посоли краюшку небес. Пусть потом он из сумки вынет…
Пару спиц… Синиц? Тонкий крест
Из ветвей продрогшей рябины.
Дай ему отдохнуть слегка.
Просто выстрели прямо в спину,
В ямку пятого позвонка
Строфы?!
Терновник
…Не видел он пленительней зверей,
И куст не полыхал стремительней и ярче
Чем тот терновник – ввысь, прокисший тот елей…
Не злись, запомни лишь, что растерялся мальчик
И по ветру нетленный звон развей – строфы..
Не видел он светлей того ручья.. И не пил вод,
Что солоней забвенья… Он просто сочинял стихотворенье
В котором есть портрет твой.. без вранья…
Масло Нефертити
