Тушь, густая, как масло мирро.
Наплевать на любое число, ударенья, акценты,
Приставки. И синичка не просит добавки
Ветер воет, и ставит тавро
На снега и просевшую землю..
Смерти я… никогда не приемлю…
Лишь хмельное твое серебро
Строфы….
Крест
Где этот крест, вспотевший от огня?
И уголь, неостывший в ворошеньи?
Мой милый Бог. Ты пьешь молчанье дня
А я пишу еще стихотворенье.
Его губами пробую на вкус
С твоим несхож он терпким поцелуем
Еловый запах, тень рябинных бус
Послушно, но неправедно, рифмую.
Неправильно! Обугленным крестом
Черчу в тетради строгую линейку.
И ангел чахлый, с простеньким зонтом,
Бежит вприпрыжку в сонную аллейку…
И снег летит, к истаявшей земле
В последнем поцелуе приникая…
Где ж этот крест, в неталом хрустале,
Который не горит в огне, сверкая,
Как рифма дивная?…
Декабри
Я мало смыслю в декабре…
Очерченном бесснежным садом
О, девочка, и ты не рядом!
И стынет в теплом янтаре
Немного терпкий виноград,
Шампанское в бокале хрупком
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
