Апрель. Поплакать бы, по-майски,
весенним первым, резвым, шумным.
Чума, отплясывая сальсу,
Губила тело. Разум. Душу?
Пол пса цепного лижет лики
Калик с бумажными клыками.
Сей клык у нас зовется криком
Убитых в теннис на татами.
С победой!
Мы не побе —
дома!
Заквас хлебов
и зрака мелет век.
Белеет парус —
серп и молот,
Ах, пустота
лесов, полей и рек.
«Виделись каждую третью весну во снах…»
Виделись каждую третью весну во снах.
Ссорились в каждом порту, на каждом вокзале.
Видел – ты пламень и платье степи в цветах,
Смотришь меня сквозь прутья осенней вуали.
Голос твой – счастье ручья и забавы птиц,
Лик из рассветов пустынь и рос создали —
Вижу движения рук, причастие спиц,
Смотришь, как у земли ребро забрали.
Нам не на звуки, на голос и ласку зим,
К солнцу, к цветам! Да в небо вонзили скальпель.
Вспомни же, сколько тогда пролилось росы,
Сколько в ответ на гнев наши слезы дали!
Нет, не страдали – тебя положили в прах.
Да, не пришел, и хор – пустота да эхо.
Слышу я каждую третью слезу в словах,
Вижу сквозь сталь и слышу сквозь дребезг смеха…
Кажется, каждую третью весну во снах…
Верится, будем читаться не только в храмах…
Вижу тебя в каждой ноте рисунка трав…
Слышишь, как воинство солнц застывает в мрамор!
«И если кто-то живет или не…»
И если кто-то живет или не
Живет в моей тишине,
То это стены отражение
В залитом туманом окне.
И если кто-то ступил или не
Ступил в глубь тенистых стен,
Столетие ли, мгновение —
Спасибо, спасибо тебе.
«Я вас – из мрамора, а вышло – из железа…»
Я вас – из мрамора, а вышло – из железа.
Виновен – перепутал матерьял.
Я вас стрелял стрелою из обреза,
Как Купидон, но сердце не поймал.
А вы звенели признаком стеклянным
(Откуда стекла! Я не стеклодув!)
Укутывал газетным одеялом,
А вы глазели глазом не моргнув.
Я вас лепил и лепка удавалась,
Галантно Галатеей окрестил,
А что мне, ваша милость, оставалось —
Ваш образ жить и чувствовать спешил.
И были вы задумчивы и строги,
Слетали с тела лишние куски,
И мрамора железные прослойки
Укладывались в ровные бруски.
Какие на ваятеля гоненья!
Чудачества у скульптора просты.
А вы, о, это чудное мгновенье,
Явились, словно гений красоты.
Мой труд хрустел, как иней под ногами,
И статую за статуей творя,
Железо воплощалось близнецами,
На вас похожих, проще говоря.
С них проку – сор для пластика фигуры…
По-гамлетовски – быть или не быть.
К чему (я вас люблю) ваять с натуры?
Мне копии в копилках не копить.
К чему (я вас любил!) нелепость слога…
Да искренно, да нежно… да томим…
И дай вам бог… а впрочем, что до Бога…
Живой,
он с неживым несовместим.
«О, незаконченный мой день…»
О, незаконченный мой день,
Плыви себе неторопливо.
Смотрю, как тенью по стене
