…Но небеса черней, чем антрацит.
Скрипит фонарь, простуженный и тёмный.
И ветер, как побитый пёс бездомный,
опять всю ночь под окнами скулит.
Промозгло на земле и над землёй.
И серп луны так уязвимо тонок.
И одинокий звёздный медвежонок
о Солнце плачет тихо, как большой.
Наутилус
День настаёт – выхожу из тумана,
пью полутёплую воду из крана,
тихо (в душе) ненавижу соседей,
в грязном зверинце на белых медведей
мрачно смотрю: я такого же цвета…
Астры повсюду. Кончается лето.
Тянут ладони кленовые ветки.
Люди, как звери, засунуты в клетки.
Возле кафе продаются котята.
Серого дога уводят куда-то.
Смотрит плакат по-осеннему строго.
Туча похожа на тень осьминога.
Бабка в платке продаёт помидоры.
И – разговоры кругом, разговоры.
Кто-то мечтает удачно жениться,
или без мыла залезть в заграницу.
Бочка пивная – на радость народу…
…Дед-водовоз подгоняет подводу.
Местный подводник (подводовладелец)
ляжет на дно и уснет, как младенец.
Может, приснится семь капель в стакане,
жирная вобла и шторм в океане…
ночь и огни… якоря и гитара…
пёстрая клумба и зелень бульвара…
девочки смотрят восторженно вслед…
…Сон ещё есть, а матросика – нет.
Нету нигде. И искать бесполезно.
Всё исчезает. Куда – неизвестно.
Дамы с авоськами. Поп без гармошки.
Астры. Медведи. Котята и кошки.
Клён. Осьминог, притворившийся тучей.
Бочка с толпой. И голландец летучий,
тот ниоткуда, напрасно, нелепо
мачты вонзающий в низкое небо.
Скачут по волнам слепящие блики…
…Нет никого. И никто не окликнет.
Не подойдёт, и «здоро?во!» не скажет.
Не подмигнет и рукой не помашет.
Пусто совсем. И погода ни к чёрту.
Осень болезненно льется в аорту.
Хочется чаю. Не хочется грязи…
…Я возвращаюсь. К себе. Восвояси.
«Я слышу голос крови…»
1
Я слышу голос крови…
Или мне
почудилось?
И, догоняя лето,
чужая стая тает в вышине,
как на губах улыбка без ответа…
Ах, Андерсен, мне повзрослеть пора.
Сухой сентябрь качает паутиной.
Но до уродцев птичьего двора
какое дело стае лебединой?
2
В городе детства чудес не осталось.
И только в подвалах,
там, где ютятся коляски,
бездомные кошки и чьи-то галоши,
сказки ночуют,
как тихие, пьющие бомжи,
прячась от мира в дырявых,
отживших своё одеялах…
3
Прошли эпохи. И дожди
по черепице простучали.
А сказке некуда идти.
Она осталась посреди
пространства света и печали.
Она осталась в тех мирах,
где воздух розами пропах,
где эльфы солнце пьют из кружки,
где свод небесный синь и чист,
и вечно верит Трубочист
