Пока деревья и кусты готовятся к лиственному карнавалу красок, ветер гуляет по лесам, полям, улицам городов и деревень, играя с опавшими листьями в «догонялки».
Особенно чувствуется наступление «бабьего лета» в парке. Приятно сидеть на скамейке в лучах неярко греющего солнца. Его тёплые лучи бережно, нежно и ласково прикасаются к коже, но осины почему-то дрожат…
В медных бликах красуется пруд, веселя перед сном закат. Ветерок кружится легко и лихо, поднимая в воздух каскад листвы, простившейся со своими ветками, на которых нежилась всё лето.
Уставший день пропитался осенне-пряным ароматом, который наполняет воздух, словно изысканными духами.
Слух ласкает цветистый коврик, слегка шуршащий под ногами. Стыдливо обнажаются кусты, отводя от земли свой смущенный взгляд. Только одни рябины, надев наряд из красных ягод, стоят кичливо, осознавая, что осень не убавила, а прибавила им красоты.
Да, лето на короткое время вернулось, но в угоду осени обрывает с деревьев зелёные листья и наделяет оставшиеся золотой проседью. В этот период над ним не властны ни дождь, ни холод, ни летний привычный зной, поскольку природа вступила в свой «бальзаковский возраст».
Набросив на себя разноцветную шаль, она танцует свой прощальный вальс, ведь сентябрь – это всё же багряно-желтая осень. Она не просит лето задержаться в гостях, так как уже разорвала альянс с теплом.
Поэтому, затаив грусть в безмолвном взгляде, поникли в жухлом окрасе травы, зная, что эти погожие деньки их «лебединая песня». Ветви, с тоской роняя листья, стыдятся своей обнаженности. Зреет, краснея соком калина. Среди покрытых золотым узором листьев рябины проглядывают её гроздья. Зеленеет, красуясь, среди лиственных деревьев только одна пихта, которая выглядит особенно прелестно под синими, как сапфир, небесами.
Юная осень совсем не жестока. Словно подросток, она, резвясь, красит кисточкой приглянувшиеся деревья и кусты и позволяет бабьему лету чувствовать её гостеприимство.
В эти две недели природа дарит нам особые дни, которые, без сомнения, помогают нам психологически настроиться на грядущие осенние перемены, обычно сопровождающиеся холодами и монотонными серыми дождями.
Но сейчас клумбы важничают разноцветьем последних осенних цветов. Всё в угасающей природе старается впитать тепло, принесенное «маленьким летом», ведь следующего придется ждать очень долго – до самого мая.
Конечно, утром и вечером лучи солнца уже не прогревают властвующую в это время суток прохладу, но в середине дня создается впечатление, что жаркое лето по-прежнему с нами и никуда не уходило.
Реки в «бабье лето» особенно красивы: в их тихой водной глади отражаются все пейзажи осеннего разнообразия. Тихо шепчется о чем-то с задержавшимися на кронах деревьев листьями теплый ветерок. Затем проказник начинает шуршать подсохшей листвой, гоняя её по асфальту парковых аллей.
Во всём ощущается полное единение и гармония с природой. В воздухе разливается романтическое настроение. Любуясь окружающим великолепием, хочется улыбаться, читать стихи про осень – и память услужливо подкидывает нужные строчки, выученные наизусть еще в школе:
Унылая пора! Очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса:
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса.
В их сенях ветра шум и свежее дыханье…
По всей видимости, «бабье лето» было любимой порой и Александра Пушкина, иначе в нём не было бы так много понимания, тонкости восприятия и чувственности, что свойственны людям, ценящим красоту окружающего мира.
А какое удовольствие в эту пору бродить по лесу наедине со своими мыслями, вдыхать ароматы, свойственные только этому «маленькому лету», ощущать его безмолвие… или выйти из него с лукошком, полным грибов!
В этот период очень красива ночь, накинувшая на себя звёздную шаль и крадущаяся по земле грациозной черной кошкой. Млечный путь с мириадами звёзд уходит в бескрайнюю высь. Луна мерцает загадочным серебристым цветом, и в этот момент забываешь, что на ней нет жизни.
Ковш большой Медведицы опускается настолько близко к земле, что кажется, будто он хочет зачерпнуть воды из сонного озера, в котором мерцающими светлячками отражаются звезды.
Водолей набирает кувшином темень из глубины вселенной, покой которой охраняет созвездие Гончих Псов, и льет её на землю. Другие созвездия, не боясь осенних холодов, блистают в этой тьме алмазной россыпью. Ночь, сгущаясь, укрывает город тёмной шалью, на фоне которой разноцветные узорные блики его тысячи неоновых огней дарят визуальное восприятие волшебства.
Глядя на изумительно красивую природу этого периода, хотя она и потеряла зелень и свежесть лета, хочется воскликнуть:
Ранней осени бабье лето,
Не спеши уходить. Постой.
Мою молодость тоже где-то
Жизнь прикрыла уже листвой.
Я душой навсегда сроднилась
С броским видом твоих примет…
Если б ты, хоть чуть-чуть, продлилось,
Свой раскрыв, не таясь, секрет.
Что для меня «бабье лето»? Наверное, это часть красивой осенней сказки, таинственное превращение сентябрьской природы в августовскую, душевная сопричастность к её изменениям, а также приятные воспоминания о лете и раздумья о предстоящих холодах, которые принесет с собой осень и вслед за ней зима.
Может быть что-то лучше бабьего лета? На мой взгляд, – только бабья весна…
Глава 3. Холодные ладони октября
Октябрь ассоциируется у меня с человеком, которому за сорок. Он уже понимает, как крутятся «колесики» Жизни, осознает, что Время скоротечно, и ценит каждое Мгновение, раскрашивая его яркими осенними красками, поскольку знает, что завтра может ударить мороз, налететь ледяной ветер, которые заставят расстаться с тем, что было так дорого душе и взгляду…
Итак, октябрь. Он крадется по улицам тихо и уверенно, как кошка, ластится к ногам опавшими мокрыми листьями, витает в прохладном воздухе острой горчинкой, в которой ощущается аромат сухой опавшей листвы. Его дыхание терпкое, пряное, вечное.
Серебро дождя монотонно льется на землю, скапливаясь в прозрачные холодные лужи, в которых печально плавают пожухлые кораблики листьев.
На земле сквозь разноцветный ковер пробивается еще зеленая трава. С каждым вздохом ветра желтые листы отрываются от ветки и, медленно кружась, опускаются на землю. На старых стволах деревьев золотится дымчатый солнечный свет, но в глубоких складках коры остается тень. Пахнет прелой хвоей, сырой землей и… необратимым увяданием.
Шелестит робкий лепет берёз, послушно отдавая октябрю золото своей листвы. С веток упрямых клёнов он злобно срывает огнисто —лапчатое убранство и по привычке собирает в свою суму последние дары других обнаженных деревьев. Опавшие листья ярким хороводом кружатся на ветру.
Не дремлющий октябрьский ветер, словно пастух, гонит множество туч, через которые иногда пробивается на землю едва заметный солнечный луч.
Холодные ладони октября остужают разгоряченные щеки. В опустевших парках мало гуляющих, разве только мамы с колясками да вечерами парочки влюбленных… Гроздья рябины клюют красногрудые птицы. Оранжево – багровые листья укрывают грустные скамейки, всё вокруг замерзает божественно, умиротворенно. Причудливое дыхание ветров шепчет листопадом земле на ушко, что скоро она сменит лиственный плащ на снежную шубу.
Да, октябрь сам себе режиссер, поэтому постоянно меняет свой сценарий. То осыпает с усталых тополей разменные монеты; то пылает ярко-рыжей зарей над стаями унылых журавлей, скрывающихся в тусклых облаках, которые латает своими иголками дождь; то радует запоздалой ягодой, скрытой от глаз под разлапистой хвоей; то метит графитовым стержнем оправы садов; то одевает небеса в свинцовую тяжесть; то устало и обреченно окутывает природу в осеннюю промозглость; то вдруг подарит крохи солнечных лучей в небесных серых лоскутках; то тихо заплачет за окошком, дрожа от холода; то злится всю ночь безумием ветров; то пугает морозным инеем, то покроет лужи уже не сахаристым, тающим ледком, а тёмным, непрозрачным и твёрдым.
Октябрьский сон… всё замирает в ожидании зимы. Печальный стон… затихающей в полудрёме природы. Хрустальный звон… в ажурной хрупкой наледи ветвей.
С высокого, прозрачно – голубого неба на октябрь взирает солнце, с каждым днем остывающее все больше, – и природа постепенно смиряется с приближением неизбежных холодов.
Ночи уже стали долгие, тяжелые, как бессонница. Рассвет с каждым днем всё медлит, сонно запаздывает, нехотя просачиваясь в всё еще темные окна.
Начинают летать мокрые бабочки снега… Это шутит октябрь… Понарошку он берёт их и выпускает с неба. Они липнут к окнам, к зонтам, к шапкам прохожих, к дрожащим, но продолжающим цвести хризантемам.
Мокрые бабочки… похожи на пролог зимы, которая в нетерпении пытается ворваться в осеннюю хандру, заменив её унылые краски на белую.
Мокрые бабочки… которым хочется подставить ладони – и отпустить в безмолвие.
