– Пытаюсь попасть в свою квартиру! – как можно увереннее ответила я.
– Вы, наверно, ошиблись этажом, – предположил герой моего романа. – Это моя квартира, а не ваша.
– Нет, она моя, – принялась путано объяснять я. – Она досталась мне по наследству от отца, вернее, достанется через одиннадцать дней…
– От какого отца? – напрягся симпатяга.
– От моего.
– А ну-ка, пройдите сюда! – Он пропустил меня в маленькую прихожую и закрыл за мной дверь.
– Повторите, пожалуйста, что вам нужно?
– Это улица адмирала Ласточкина, дом девятнадцать, квартира шестьдесят четыре?
– Совершенно верно.
– Ну вот, эту квартиру завещал мне отец, – уже менее уверенно поведала я парню, от которого просто не могла оторвать глаз.
Тот в свою очередь уставился на меня.
– Как же ваш отец мог завещать вам мою квартиру? – с сомнением осведомился он.
– Вашу квартиру? А вы уверены, что она ваша?
Синеокий опять пристально посмотрел на меня.
– Конечно, уверен. Вы или ваш отец просто что-то напутали.
– И вы что же, здесь живете? – подозрительно спросила я, пытаясь заглянуть внутрь через приоткрытую дверь. Что-то не похоже, что здесь семь комнат…
Блондин начал раздражаться.
– Да, я здесь живу и собираюсь жить и дальше.
Внезапно меня осенила новая догадка. Может, это мой брат? Он просто живет в этой квартире после смерти нашего отца, а завещана квартира мне.
Я украдкой оглядела плечистого белокурого парня, пытаясь выявить схожие с собой черты.
По-моему, что-то общее есть. Я тоже высокая, светловолосая…
– А раньше с вами жил ваш отец? – заехала я с другой стороны.
Мужчина моей мечты явно был на грани терпения. Тем не менее, он собрал всю свою вежливость и сухо сообщил:
– Мой отец не жил здесь ни раньше, ни позже. У меня вообще нет отца. Хотя вам, наверное, этого не понять.
– Почему же не понять? У меня тоже нет отца, и никогда не было.
Вслед за этим моим заявлением наступила немая сцена.
Первым опомнился синеглазый Аполлон. Ненавязчиво подталкивая меня к двери, он зачастил скороговоркой:
– Извините, девушка, у меня много дел, приходите в другой раз…
– Нет-нет, вы меня не так поняли! – засопротивлялась я, опасаясь, что блондин сейчас выставит меня вон, и вкратце сбивчиво изложила ему свою историю.
Надо отдать парню должное – он внимательно меня выслушал и ни разу не перебил.
– Даже не знаю, что вам сказать… – наморщил он лоб по завершении моего рассказа. – Дело в том, что вообще-то это квартира моей бабушки…
Эта бабушка – мать нашего таинственного отца.
– А как вас зовут? – со слабой надеждой спросила я.
Сейчас он скажет «Краузенштайн Курт Вильгельмович», и все встанет на свои места.
– Александр Владимирович Дуганов, – единым махом разбил мнимый брат все мои фантазии.
– Марта Печатникова, – в свою очередь уныло представилась я.
– Марта Печатникова? Надо же, вы тезка журналистки из «Живого слова». Она удивительно талантливая девушка!..
– Это я и есть.
– Да–а?! – удивился красавец Александр Дуганов. – Ух ты! А я ваш поклонник, все ваши статьи читаю!
Тут я заметила на тумбочке стопку «Живого слова».
– Какое неожиданное знакомство!..
Да уж!..
– Спасибо за комплимент. Кстати, можно на «ты». А вы чем занимаетесь? – Мне ужасно не хотелось расставаться со столь очаровательным молодым человеком.
– Я художник. Кстати, можно тоже на «ты». Можно просто Саша.
Мы посмотрели друг на друга, проникаясь взаимной симпатией.
Пожалуй, даже хорошо, что он мне не брат.
– Кстати, Марта, а где твое завещание? Давай-ка проверим адрес.
– Завещания с собой нет. Адрес я записала в блокноте.
Я достала из сумки блокнот и, не веря своим глазам, прочла: «Улица адмирала Касаткина, д.19, кв.64».
– Ну вот, видишь, – обрадовался Саша, выхватив у меня из рук блокнот. – Не Ласточкина, а Касаткина! Я же говорил, ты просто перепутала. Эх ты, ласточка-касатка! – добавил он так нежно, что у меня захватило дух.
