Посредник судьбы. Часть 2
Антон Валерьевич Панфилов
Пожалуй, каждый из нас рано или поздно задумывается о прожитой жизни. Вспоминает свои взлеты, падения. Кто-то жалеет о сделанном выборе, кто-то вспоминает о нем с улыбкой. И, наверно, у каждого в жизни есть момент, который хотелось бы изменить. Только бы вернуться назад… получить второй шанс, и вся жизнь сложилась бы по-другому.
Сложилась бы?
Вроде бы все просто, проживаешь жизнь заново, в нужный тебе момент выбираешь "не красную таблетку а синюю" и припеваючи живешь дальше.
Но так ли все просто на самом деле?
Могли ли мы поступить в тот момент по-другому?
А если бы могли, то изменилась бы наша жизнь после этого к лучшему?
Главному герою представилась возможность исправить свои ошибки. И что же из этого вышло? Читайте и сами все узнаете.
Антон Панфилов
Посредник судьбы. Часть 2
Предисловие.
Оставшись в одиночестве лежать на больничной койке, я все размышлял, как один человек может всю жизнь преследовать другого. Ну не могут жизни двух посторонних людей постоянно пересекаться. Свет вокруг меня начал потихоньку темнеть.
«Это конец» – подумал я, но меня это не пугало. Я был уверен, что вскоре я получу ответы на свои вопросы, и наконец узнаю, почему же от меня прятали человека, который всю жизнь прожил бок о бок со мной. Все вокруг стало черным, и я провалился в эту черноту.
***
Все не так, как я себе представлял. Нет кабинета наставника. Есть только больница, по которой я расхаживаю. Я вижу таблички на кроватках новорожденных. Я всматриваюсь в дату. Мне должно быть уже пять лет. Я помню, как мама говорила, что перед смертью, вся жизнь проносится перед глазами. Но это точно не мое воспоминание. Я тут никогда не был. На одном из стульев я вижу знакомого мне человека. Но кто же это? Его глаза. Я их видел. Но где? Я их видел в момент первой эпилепсии, ответ сам приходит мне на ум.
Неожиданно, что-то обхватывает меня и тянет. Я полагаю, что сейчас перенесусь в другое время и, не сопротивляясь, подчиняюсь этой тяге. Мня втягивает в какое-то лысое существо. Я чувствую острую боль в ягодицах. Кто-то целенаправленно ударил меня по попе. Я пытаюсь кричать, чтоб меня отпустили. Но тело меня не слушается. Я лишь издаю звуки похожие на крик.
Входит уже знакомый мне мужчина. Он очень рад. Похоже, это мой новый отец. Он целует женщину, держащую меня на руках и говорит… говорит, что уже придумал как назвать меня. Я знаю это имя, я долгое время видел человека, носящее этот имя. И только перед смертью я его узнал. Все это время от меня прятали меня же самого. Как такое может быть? Я помню, что наставник мне говорил, что одновременно на земле могут жить до двенадцати я. Но для меня до сих пор это звучит как фантастика.
И все же я заново родился. Родился снова. Интересно, это дано мне, чтоб исправить все мои ошибки? А почему бы и нет? Как минимум я попробую это сделать, а сейчас… сейчас мне необходимо научится взаимодействовать с моим новым телом.
1
Как оказалось, привыкнуть к новому телу не так-то просто, я начал ходить в год с небольшим, а внятную речь освоил только к пяти годам. Не смотря на это, я уже в три года тайком от родителей пытался читать книги. Звучит странно, и все же так и было. Мне приходилось прятаться от них, чтоб не вызывать подозрения. Было очень сложно стараться не выделяться, уже тогда я понимал, как это важно. Я не хотел, чтоб мной заинтересовались какие-нибудь ученые или, еще хуже, военные.
Моя новая семья совсем не походила на предыдущую, хотя отец так же все время проводил на работе, и я его почти не видел, по выходным он выпивал. Мама тоже работала, но не полный рабочий день, так что с ней я проводил много времени. У меня было два старших брата. Один на два года старше, другой – на три. Мне приходилось донашивать за ними одежду, так как в этот раз моя семья не была настолько же состоятельной. Вот, пожалуй, и все что я могу сказать о ней.
Не буду описывать все тяготы своего проживания. И все же, как бы я не старался развлечь себя, самым тяжким испытанием была скука. Я с нетерпением ждал семи лет, надеясь, что в школе будет больше возможностей для моей реализации. Но в школе оказалось совсем не веселее, было довольно сложно спокойно сидеть и делать вид, что все для тебя в новинку. Особенно раздражало, когда на твои вопросы учитель отвечал что-нибудь вроде «подрастешь – поймешь» или «ты еще мал, чтоб этим интересоваться». В эти моменты очень хотелось поставить задравшего нос учителя на место, но я хорошо понимал, к чему это может привести, поэтому молча проглатывал обиду и старался поменьше задавать вопросов.
В мире был только один человек, способный объяснить мне, что со мной произошло, но как его найти я совершенно не имел представления. Квартиру, которую я знал, наверняка занимает сейчас кто-то другой. Мой земной наставник из прошлой жизни переедет туда только через семь лет. И эти семь лет мне необходимо прожить так, чтобы никто не заподозрил, что я не совсем обычный ребенок. Все-таки очень сложно в одиночку хранить тайну. Но я должен это делать, иначе ближайшие годы мне придется провести либо в психбольнице, либо в каком-то другом научно исследовательском заведении.
И все-таки в школе я нашел для себя хоть какое-то применение. Меня с самого рождения в новом теле тянуло на литературу, я уже говорил, что тайком от родителей читал книги, но помимо этого, временами, мне очень хотелось написать что-нибудь самому. В прошлой жизни я такого желания не испытывал. Этот факт еще раз подтверждал то, что мне было давно известно: каждый человек рождается с предрасположенностью к чему-то, и если это развивать, то человек вырастет и успешным, и счастливым. Так вот, проведя полгода в первом классе, я наткнулся на школьную газету, в ней же я нашел имя редактора и, не раздумывая, направился к нему. Единственное, что я не учел – это свой возраст.
– Ты, правда, хочешь писать статьи для школьной газеты? – вытаращив на меня глаза, сказал редактор, учащийся в десятом классе.
– Да, а в чем проблема? – не разделив его удивления, ответил я.
– Ну, так-то нет проблем, но ты же в первом классе учишься. Ведь так? – уже с меньшим удивлением продолжил он.
– Да… – слегка занервничав, ответил я, совсем про это забыв. – Но я с шести лет печатаю на компьютере, и увлекаюсь журналистикой. Можно же какую-нибудь колонку вести. Школа глазами первоклассника. Ну, или что-то подобное. У вас ведь не все статьи про мировую экономику.
– Ну, хорошо, – сдерживая смех, согласился он. – Это будет забавно. Давай так и сделаем, первая твоя статья пусть так и называется «Школа глазами первоклассника». Приноси, я прочту, и там уже решим, стоит ли ее публиковать или нет.
Так мы и договорились. Теперь у меня появилось хобби, а вместе с ним и надежды, что ближайшие шесть лет будут не такими уж и мучительными. Стараясь произвести впечатление на десятиклассника, я напечатал статью на десять страниц, я сам этого не хотел, но мысли текли рекой, и я никак не мог остановиться. Когда же он все это увидел, его улыбка исчезла с его лица. А когда он все это прочитал, он уже совсем по-другому стал на меня смотреть.
– Это ты писал? – спросил он, серьезно глядя на меня.
– Да, – растерявшись, ответил я, понимая, что пытаясь произвести на него впечатление, я сдал самого себя.
Если он это напечатает и подпишет моим именем, сразу появится множество вопросов, и мне не избежать повышенного внимания со стороны учителей.
– Мне мама помогала, – поняв свою ошибку, выдавил я из себя.
– Молодец твоя мама, а вот ты меня расстроил. Я не могу разместить это и не только из-за того, что тут десять страниц, а скорее из-за того, что это совсем не похоже на взгляд первоклассника, – серьезно произнес он. – У нас школьная газета, и статьи родителей мы не печатаем.
– Я исправлю, – неуверенно сказал я. – Теперь сам все сделаю. Мама просто не хотела, чтоб я ударил в грязь лицом, вот и решила мне помочь, а вышло все наоборот.
– Да уж. Лучшее – враг хорошего, – улыбнувшись, сказал он. – Ладно, даю тебе еще один шанс. Только на этот раз без мамы, ну и покомпактнее. Уж очень мне интересно, что из этого выйдет. У нас самый юный журналист из седьмого класса, а ты уже с первого хочешь начать печататься в газете.
Придя домой, я удалил большую часть статьи, а в оставшейся части все сложные слова заменил на более простые. Самому мне это совсем не нравилось, но теперь это больше было похоже на результат работы первоклассника. Редактор рассудил так же.
– Для первоклассника неплохо, – подбодрил он меня. – Будешь больше практиковаться, и мы из тебя первоклассного журналиста сделаем! Готов к толпам поклонниц?
– Нет. Может лучше без подписи статью выпускать? – неуверенно спросил я, понимая, что даже плохая статья первоклассника может привлечь много внимания.
– Ну, совсем без подписи нельзя, нужен хотя бы псевдоним. Есть что-нибудь на примете?
– Я не думал об этом никогда, – растерянно произнес я.
– Ну, тогда надо придумать какое-нибудь имя. Может, в интернете у тебя есть какой-то ник? – задумчиво говорил он. – А давай твой ник будет Достоевский. Нет, как-то слишком длинно. Горький. Тоже нет. Чехов. Ник Чехов. Как тебе? Сокращенно Ни.Чехов. Будешь писать, как твоя мама, будешь просто Чеховым. А пока с приставкой Ни.
При этих словах меня просто парализовало, я боялся, что сейчас он это заметит. Но он так был увлечен своими размышлениями и так горд тем, что придумал мне псевдоним, что, вероятно, даже не обратил бы внимания, если б сейчас в школе объявили пожарную тревогу. Хотя, я, пожалуй, тоже сейчас её мог не заметить. Я многие годы (в другой жизни) читал статьи, подписанные этим псевдонимом, каждый раз задумываясь, что бы это могло значить, какой смысл в него заложен. А в итоге, это всего лишь бурная фантазия редактора школьной газеты.
– Смотрю, ты поражен таким доверием с моей стороны, – продолжая улыбаться, сказал он. – Главное теперь – не зазнайся, и я уверен, что из тебя выйдет что-то толковое.
Мы разошлись по классам. С тех пор я стал каждую неделю приносить ему статьи на темы, которые он мне доверял. С каждым разом я все меньше старался, чтоб мои статьи были похожи на статьи первоклассника. Постепенно я и вовсе перестал об этом думать и писал так, как мне хотелось. Он больше меня не спрашивал, мои ли это статьи или мамины, видимо, все же решил, что он меня научил писать по-взрослому. А все мои статьи так и стали выходить с подписью Ни.Чехов.
2
Так мы жили довольно долго, менялось только то, что отец пил все больше и больше. Дошло то того, что когда мне исполнилось одиннадцать лет, он пьяный вышел на работу, и его уволили. Матери пришлось работать теперь полную смену, и мы стали видеться реже. За то теперь выпившего отца я видел каждый день, приходя из школы. Братьям, как мне казалось, было все равно, после школы они сразу шли гулять со своими друзьями, а мне сверстники надоедали и за время уроков, так что после школы видеть их совершенно не хотелось. Постепенно моя жизнь превратилась в кошмар.
Оставалось три года. Но я так и не смог продержаться. Моему терпению не хватило всего трех месяцев. Как-то я пришел домой после школы и увидел на диване спящего отца. Я осторожно подошел к нему и развернул его вытянутую руку так, чтоб мне были видны линии на ладони. Я даже представить не мог, насколько у него была тяжелая судьба. На мгновенье я засомневался, но вспомнив частые слезы матери, я толкнул его в плече пытаясь разбудить. Он открыл глаза и устало посмотрел на меня.
– Пап, надо серьезно поговорить, – твердо сказал я.
