Я иду по мокрым травам…

Новобранцы

Тяжелые ранцы,Усталые ноги.Идут новобранцыПо пыльной дороге.Ремни сыромятныеВрезались в плечи.Горячее солнцеДа ветер навстречу.Седьмая верста,И восьмая верста.Ни хаты, ни тени,Дорога пуста.Броски, перебежки,Весь день в напряженье.Упасть бы в травуИ лежать без движенья.Нет сил сапогаОторвать от земли.Броски, перебежки,«Коротким, коли!»О милой забудешь,Шутить перестанешь.Сдается, что такТы недолго протянешь.Проходит неделя,Проходит другая,Ребята бодрееИ тверже шагают.И кажется, ветерГудит веселееИ пот утираетЛадонью своею.Ремни уж не режутПлеча, как бывало.Все чаще, все звончеПоет запевала.Светлее улыбки,Уверенней взгляд,И письма к любимойВсе чаще летят.От выкладки полнойНе горбятся спины.Былых новобранцевУж нет и в помине.Широкая песняДа крепкие ноги.Шагают солдатыВперед по дороге!1955

Рассказ о войне

В блиндаже, на соломе свернувшись,Я нередко мечтал в тишине,Как, в родную столицу вернувшись,Поведу я рассказ о войне.Развалюсь на широком диване,Ароматный «Казбек» закурюИ все то, что обдумал заране,Слово в слово родным повторю.Расскажу им про белые ночи,Не про те, что полны вдохновенья,А про те, что минуты короче,Если утром идти в наступленье.Ночи белые чуду подобны!Но бойцы тех ночей не любили:В эти ночи особенно злобноНас на Волховском фронте бомбили.Вспомню стужу и Малую Влою,Где к рукам прилипали винтовки,Где дружок мой, рискнув головою,Бросил немцам в окопы листовки.Не сработал «моральный заряд»,Немцы, видно, листков не читали.Девять раз мы в атаку вставали,Девять раз отползали назад.Только взяли мы Малую Влою,Взяли кровью, упорством, штыками,Взяли вместе с германской мукою,Складом мин и «трофейными» вшами.Расскажу, как убит был в сраженьеМой дружок возле Волхов-реки,Как неделю я был в окруженьеИ в ладонь шелушил колоски.Я настолько был полон войною,Что, казалось, вернись я живым,Я, пожалуй, и рта не закрою —И своим расскажу, и чужим.Переправы, походы, метели…Разве вправе о них я забыть?!Если даже крючки на шинели —Дай язык им – начнут говорить!Так я думал в холодной землянке,Рукавом протирая прицел,На разбитом глухом полустанке,Что на подступах к городу Л.Только вышло, что мы опоздали.И пока мы шагали вперед,Про войну, про суровый походЗдесь немало уже рассказали.Даже то, как мы бились за Влою,Описали в стихах и романеТе, кто, может быть, был под УфоюИли дома сидел на диване.Только нам ли, друзья, обижаться,Если первыми тут не успели?Все же нам доводилось сражаться,Все же наши походы воспели!Значит, мы не в убытке в итоге,И спасибо за добрые книжки.Еще долго любому мальчишкеБудут грезиться наши дороги…А рассказы? И мы не отстанем,И расскажем, и песню затянем.А к тому же нашивки и раны —Это тоже стихи и романы!Снова песни звенят по стране.Рожь встает, блиндажи закрывая.Это тоже рассказ о войне,Наше счастье и слава живая!1955

Я поэт сугубо молодежный

Друзья мои! Понять совсем не сложно,Зачем я больше лирику пишу,Затем, что быть сухим мне просто тошно,А я – поэт сугубо молодежный,И вы об этом помните. Прошу!Я рассказал бы, как цеха дымятся,Познал бы все, увидел, превзошел,Когда б в свои мальчишеских семнадцатьЯ на войну с винтовкой не ушел.Да, вышло так, что юность трудоваяВ судьбу мою не вписана была.Она была другая – боевая,Она в аду горела, не сгорая,И победила. Даром не прошла!Я всей судьбою с комсомолом слился,Когда учился и когда мечтал.Я им почти что даже не гордился,Я просто им, как воздухом, дышал!Я взял шинель. Я понимал в те годы,Что комсомол, испытанный в огне,Хоть до зарезу нужен на заводе,Но все же трижды нужен на войне.Над лесом орудийные зарницы,А до атаки – несколько часов.Гудит метель на сорок голосов,Видать, и ей в такую ночь не спится.А мой напарник приподнимет бровьИ скажет вдруг: – Не посчитай за службу,Давай, комсорг, прочти-ка нам про дружбу! —И улыбнется: – Ну и про любовь…И я под вздохи тяжкие орудий,Сквозь треск печурки и табачный дымЧитал стихи моим пристрастным судьямИ самым первым критикам моим.К чему хитрить, что все в них было зрело,И крепок слог, и рифма хороша.Но если в них хоть что-нибудь да пело,Так то моя мальчишечья душа.Давно с шинелей спороты погоныИ напрочь перечеркнута война.Давно в чехлах походные знамена,И мир давно, и труд, и тишина.Цветет сирень, в зенит летят ракеты,Гудит земля от зерен налитых.Но многих нету, очень многих нетуМоих друзей, товарищей моих…Горячие ребята, добровольцы,Мечтатели, безусые юнцы,Не ведавшие страха комсомольцы,Не знавшие уныния бойцы!Могилы хлопцев вдалеке от близких,В полях, лесах и в скверах городов,Фанерные дощечки, обелискиИ просто – без дощечек и цветов.Но смерти нет и никогда не будет!И если ухо приложить к любой —Почудится далекий гул орудийИ отголосок песни фронтовой.И я их слышу, слышу! И едва лиВ душе моей затихнет этот гром.Мне свято все, о чем они мечтали,За что дрались и думали о чём.Всего не скажешь – тут и жизни мало.Есть тьма имен и множество томов.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Вы ознакомились с фрагментом книги.

Для бесплатного чтения открыта только часть текста.

Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:

Полная версия книги

Всего 10 форматов

Предыдущая 1 2 3

Авторизация