"Пива нет", "Пива нет"! Не могли спокойно написать: "Пива – нет"?.. Стоп. Отставить анекдоты. Какого хрена тут творится?
Я повернулся и окинул взглядом зал. Игроки уже давно свалили отсыпаться. А зал, вместо того чтобы восстановиться, являл собой убогое зрелище. Стулья переломаны, столы перевёрнуты, пол залит пивом, кругом потёки крови.
Впервые после смерти я почувствовал, как меня прошибает холодный пот. Нет ничего страшнее закончившейся внезапно халявы.
– По техническим причинам, – пробормотал я.
– Чего? – прогудел Дон.
– Заткни свою пасть, Дон. Мне надо в церковь.
– Куда?! Пива давай!
– Вечером приходи, твою мать, с утра кабак закрыт. Будешь быковать, на респаун отправлю, у меня это мигом.
Эта угроза пока действовала. Помереть в игре было не страшно в том смысле, что ты в любом случае оживёшь. Однако твоё добро при этом рандомно теряется. И деньги, и артефакты. Всё может потеряться, кроме навыков и характеристик. Ну и базового инвентаря. Меня, например, сколько ни убивай – гитара и плащ никуда не денутся.
Не слушая ворчания Дона, я выскочил из кабака и помчался по пустой предрассветной улице к храму, возвышающемуся над ублюдочным городишкой.
TRACK_05
Время в игре шло по часовому поясу Сан-Франциско, для удобства контроля. И я точно знал, что где-то сейчас закончилась планёрка с раздачей звездюлей, и мой брат приплёлся в свой кабинет, включил комп…
Я ворвался в храм, распахнув тяжёлую дубовую дверь. За ней оказался тощий хрен в чёрных одеяниях.
Служитель бога Теократа
– Здравствуй, путник, что привело тебя… – привычно начал он.
– Нахер пошёл, – так же привычно срезал я его и двинул к алтарю.
Безмозглый непись продолжал гундеть у меня за спиной что-то про исповедь и отпущение.
– Э! – рявкнул я, саданув сапогом по каменному алтарю. – Ты! Как там тебя? Тиаприд!
Реакция не заставила себя ждать. Над камнем появилось призрачное марево. Из него возникла мерзкая рожа огромной головы. Неужели у меня такая же мерзкая рожа? Мать-перемать, что ж я маленьким не сдох…
– Мёрдок, – печально сказала голова громовым голосом с реверберацией, выкрученной на максимум. – Сколько раз тебе говорить? Нельзя так вламываться в храм. Для многих это – место утешения…
– Ты совсем уже крышей двинулся? – прорычал я, сжав кулаки. – Это мой кабак – место утешения для многих, а в этот сарай все только высраться ходят. Тут колония мертвецов, не тот контингент, чтоб поклоняться башке задрота.
Башка погрустнела. Что, не в бровь, а в глаз? То-то же!
– Ты за каким хреном пиво отключил? – перешёл я в решительное наступление. – Это что тебе – шутки? Ты лишил людей смысла существования, злобная ты су…
– Ничего я их не лишил, – отозвалась голова. – Ты по-прежнему можешь продавать пиво, только теперь его придётся закупать у поставщика.
– Федя, ты опух? Закупать? У нарисованного поставщика нарисованное пиво?!
– За нарисованные деньги, – уточнила голова. – Которые ты брал с игроков за просто так.
– Я долг свой исполнял!
– Твой долг изменился. Я предупреждал, игра даже не в стадии отладки, она, по сути, в процессе разработки. Мы пытаемся создать справедливый мир, где…
– Где всем придётся работать с утра до ночи ради несуществующей херни, ясно. – Я прошёлся взад-вперёд перед алтарём. – Это даже не пародия на реал, это тупо он и есть, только сдохнуть нельзя. И наркоты нет. И… К слову, куда курево делось?
– Начальство надавило, – уныло сказал брат. – В игре есть несовершеннолетние.
– Так, стоп!
– Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, – поспешил сказать брат. – Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.
– Хм… – Я с любопытством взглянул на голову. – А они – того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?
– Обсуждается…
Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.
– Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.
– Эта игра – твоя реальность…
– А этот сапог – в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.
– Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше…
– Тогда у тебя только один вариант, – развёл я руками.
Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.
– Вань, ты же выбрал класс Артиста…
– Угу. – Я сложил руки на груди.
«Артист» – это по-английски, Artist. По-нашему – творческая личность. Подклассов – тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.
– Так почему же ты засел в этом трактире?
– Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов – компост.
– Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!
– Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация – Бард! – фыркнул я.
– Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!
– Знаю, читал описание. Хрен тебе.
