А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!
– Квест давай! – грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.
– Какой тебе квест, Дон? – поморщился я. – Сходи подрочи.
Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом – зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый – он был отличный мужик.
– Не. Давай другой, – мотнул головой Дон. – Чтоб с подвигом.
В толпе я разглядел насмешливое девичье лицо и покачал головой. Ясно. Детвора перепилась и захотелось подвигов во имя прекрасных дам. Да и хрен с вами, мне жалко, что ли. Квест так квест.
Я заглянул под стойку, вытащил здоровенный солидный фолиант. Супер, братишка. Передай привет своим дизайнерам. Научно доказанный факт: в средние века все книги сразу делались древними. Даже книга, которая за каким-то хреном лежит у кабатчика, выглядит, как допотопная Библия.
Я открыл книгу на середине. Собственно, только на середине она и открывалась, остальных страниц в программном коде игры никто не прописывал. Пробежал глазами строчки. Так-с, три квеста, на выбор. Фигня, фигня… О! Это его надолго займёт.
– Принеси мне корону из замка вампиров, – сказал я. – Вознаграждение: пятьдесят золотых, железный доспех с зачарованием против стихии огня и две недели бесплатной выпивки в моём славном заведении.
– Принимаю! – взревел Дон и, размахивая огромными кулаками, двинулся к выходу, подбадриваемый воплями толпы.
Скатертью по жопе, герой. Я перекрестил широкую спину Дона.
– Больше никому квестов не надо? – грозно спросил я.
Тишина в ответ.
– Парни… и девушки. Я повторюсь: не надо тыркать эту штуку! – Я показал на «средневековый» звонок для вызова персонала, который стоял на стойке. – Если бы я оказался тут голым, в положении «упор лёжа», этому долбоклюю бы не поздоровилось, я не шучу. Можно просто культурно меня найти и вежливо позвать.
– Да он просто привык, что трактирщик – непись, – пояснил кто-то.
– Знаю. Вот и повторяю в третий раз, вежливо и корректно.
Я грохнул пустой поднос на табличку с надписью «Позвоните, чтобы поговорить с трактирщиком» и пошёл наверх, к Сандре, за вторым раундом. Настроение ни к чёрту, надо как-то поднимать… О, поднимается! Правда, это не настроение. Но сойдёт.
TRACK_04
Вообще-то, сказать по правде, игру эту люди с юмором делали, возможно, даже умные. Взять хотя бы эту уникальную способность перегонять очки «алкашки» в творческие навыки. С другими так не работает, я узнавал. Вот, к примеру, Дон, у которого спецификация Воин, сколько пива перед подвигами ни выжрет – очки там, в алкашке, и остаются. Снимаются они медленно, так что игрокам приходится тормозить с возлияниями на день-другой, чтоб не получить класс Алкоголик. А нам, творцам, раздолье. Бухай – не хочу. Всё как в жизни, до какого-то предела.
Вряд ли мой братец об этой фишке знает, он до морали нудный. Узнает – прикроет. Сколько уже таких весёлых штук на моей памяти прикрыли. Сигареты, например. Были же! И пропали. Вообще в игре табака не осталось.
Так я думал уже под утро, перебирая струны гитары.
– Эх, Мёрдок, – вздохнула за спиной Сандра. – Вот уйду я. Чего ты делать будешь?
Я перестал играть, повернулся к ней, всем своим видом выражая изумление. Она что, серьёзно?
– То же самое, а что?
– Вот и я про то же. У тебя ведь мечта есть… Это я – только в элитные проститутки и гожусь. А ты…
Жизнь у Сандры сложилась – не сахар. Связалась с плохими ребятами, села на иглу. К двадцати пяти ей уже жить не хотелось. К двадцати шести жить она перестала. Всех преимуществ у неё было – парнишка, которому она со школы нравилась. Робкий, хороший мальчик – ну, из тех, которых обычно "я люблю тебя как брата, а трахаться буду со спидозным террористом".
Только вот мальчик изловчился попасть на проект к моему брату. И когда узнал, что его возлюбленная отбрасывает копыта на больничной койке, сделал всё возможное и невозможное, чтобы протащить её на испытания. Как и я, Сандра этого не просила. Как и я, никакой благодарности она к благодетелю не испытывала. Ну, вот и…
– Я соберу группу. – Я взял крутой аккорд на гитаре. – И ты ещё обо мне услышишь.
– Не соберёшь ты нихрена, Мёрдок. Ты тут уже год сидишь на жопе ровно.
– Так! – повысил я голос. – Что-то я не припомню, чтобы мы с тобой в ЗАГСе кольцами менялись. Привилегию пилить меня заслужить непросто, покувыркаться в койке для этого недостаточно.
– Да я и не пилю. – Сандра вылезла из койки, оделась. Моментально оделась, одежда, можно сказать, на ней из ниоткуда образовалась. – Так, жалко тебя.
– Жалко у пчёлки.
– А?
– На, – огрызнулся я.
Этот диалог не имел ни малейшего смысла, потому что Сандра его не понимала. Я был русским, она – из Сан-Франциско, и про русских знала только то, что они, сволочи, забрали Крит у Португалии, или что-то вроде того. Изъяснялись мы каждый на родном языке, а система уже переводила его сперва в нули и единицы, а потом – в привычную уху речь. Любая игра слов при этом погибала безвозвратно.
Сандра ушла, а я продолжил терзать гитару, прокачивая навыки и зарабатывая очки опыта. Их у меня набралось уже немало, но тратить их я не спешил. Поначалу очки доставались легко. Поначалу вообще всё было легко: опыт рос от каждого прикосновения к струне, уровень поднимался раз в день, очки сыпались, как из ведра. Но теперь система, видимо, сообразила, что я её игнорю, и стала игнорить меня. Ну, у меня-то повод был, о чём в своё время.
– Трактирщик! – послышался снизу дикий рёв. – Тракти-и-ирщик!
– Да чтоб тебя наизнанку вывернуло! – прорычал я.
Поставил гитару в угол, накинул на себя стандартный комплект одежды и спустился в бар. Дон стоял у стойки в измятых дымящихся доспехах и покачивался. Красной полоски здоровья практически не осталось.
– Эк тебя, соловушка, перекорёжило, – посочувствовал я. – Что, "Замок вампиров" допилили?
– Пять левелов накинули, – рыкнул Дон. – Я сообразить не успел, а уже вписался.
– Обосрался?
Дон молча швырнул на стойку серебряную корону. Я на неё посмотрел. Да уж… Можно было, конечно, залезть в описания и выяснить, нахрена трактирщику корона короля вампиров. Но это – первый шаг к тому, чтобы стать задротом: начать интересоваться выдуманной нарисованной хернёй. Поэтому я просто забрал корону и швырнул её под стойку.
– Деньги давай, – потребовал Дон. – Мне к кузнецу надо – доспех поправить.
– Держи. – Я положил перед ним мешочек с монетами. – И вот эту х**ню тоже забери. – Вывалил на стойку железные доспехи.
– Да этого дерьма у меня полный инвентарь, – проворчал Дон, но доспех прихватизировал, как и деньги. А потом потребовал первую из полагающихся ему бесплатных кружек пива.
Я повернулся к бочке, сунул под кран первую попавшуюся кружку, повернул вентиль…
Пива нет
В смысле?! А ну, сука, повтори!
Пива нет
