– Ваш муж, должно быть, очень любит вас, – заключает медсестра, что пришла с вечерним обходом измерить мне температуру, спросить о самочувствии и поставить обезболивающий укол, о котором я не просила, но который назначил кто-то из осматривающих меня докторов.
– Чрезмерно, – вру я.
– Фельдшер, который вез вас сюда, говорил, что он держал вас за руку всю-ю-ю-ю дорогу.
Я ничего не отвечаю. Такие жесты можно расценивать по-разному. Кто-то считает это проявлением уважения, кто-то заботой, а кто-то безграничной любовью. Я пока не решила, что это было – будничное внимание или что-то большее.
– Какая у вас разница в возрасте?
– Это важно для уколов? – поворачиваюсь к женщине, застывшей со шприцем в руках.
– Н-не-ет, – растерянно бормочет.
– Тогда предпочту не отвечать.
– Как хочешь, – бурчит недовольным тоном.
Не знаю, выходит это случайно или она специально ставит мне укол так, что на глаза непроизвольно наворачиваются слезы. Тем не менее я стойко молчу и, лишь когда она выходит, позволяю себе скривиться и яростно потереть место укола. Так больно, что кажется, сейчас отнимется нога.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
