– Я не об этом, товарищ Ни. Я прошу помиловать Яромира.
Публика ахнула. То ли от моих слов, то ли от того, что в колокольню бахнула молния. Хорошо, что пожилой тувинец успел оттуда уйти.
– Откуда вам известно полное имя этого негодяя? – шипит мне в ухо мой декан с режиссёрским голосом.
– Не важно. Если оно мне открыто, значит, так было угодно богам, – театрально простираю руки к небу.
Ну не зря же я на актрису поступать готовилась. Чего таланту пропадать? К тому же кто знает, вдруг я сейчас проснусь, и придётся сдавать экзамен.
– Да будет так! Воля победителя – закон, – громко провозглашает Грымза.
Деканы уводят меня под белы рученьки, куда бы вы думали? Обратно в камеру! Негодяи. Предатели! Я тоже хороша. Даже не сопротивляюсь. Будто под гипнозом. Пока замок на двери не щёлкнул.
– Стойте! Я же победила!
– Верно, леди, – слышу с лестницы режиссёрский голос. – Поэтому вы нам ещё нужны. Здесь ваши способности будут под контролем.
– Под каким ещё контролем?
Вопрос остаётся без ответа.
– А как же Мир? – вспоминаю о существовании соседа. – Его обещали помиловать.
– Он помилован, – рядом с решёткой материализуется Николас Ни. – Но не свободен.
– Товарищ Ни, – я тону в его небесно-голубых глазах, – вы обещали меня выпустить. И вернуть те… артефакт.
– А вы, леди, – томно произносит он, проводя изящным пальцем по моей щеке, – обещали перевестись на мой факультет.
Он подмигивает и с улыбкой исчезает, хлопнув два раза в ладоши.
– Я согласна! – кричу в пустоту.
– Нельзя, – слышится голос Мира из темноты.
– Почему? – спрашиваю его.
– Плохо. Воля богов. Нельзя нарушать.
Вздыхаю.
– А я ведьму из РодноГрада победила, – буднично говорю я.
– Тебя послали боги, – за стеной слышится грохот железа.
В камере соседа зажигается лампа. Я вижу его лицо. Сосредоточенное. Тёмные глаза из-за щёлочек век.
– Мир, расскажи о своём мире. Здесь хоть что-нибудь можно?
– Можно, – отвечает тувинец.
– Что?
– Учиться. Работать. Заводить семью. Участвовать в обрядах.
– В каких именно? – воодушевляюсь, почувствовав знакомую стихию.
– Турнир, свадьба, похороны, казнь, жертвоприношение, – монотонно перечисляет парень.
– Не густо. И грустно.
– Веселиться нельзя, – объявляет Мир, и я даже не удивляюсь.
– Сплошной форс-минор, – думаю вслух я.
Тувинец грохочет цепями. Свет над ним гаснет. Слышу только его сопение.
Ухожу вглубь камеры, проверяю кровать – всё высохло. Заправляю и ложусь. Я так устала от этого безумного мира, особенно от турнира. Из головы не выходит ведьма, похожая на Наташку. Не удивлюсь, если она мне приснится. Да и шут с ней. Лишь бы Колька с этой курицей не закрутил. Но я любимому верю. Скучаю. Надеюсь, что произойдёт волшебство, и, вернувшись в свой мир, я окажусь в том же дне, в который исчезла. Эх, мечты. Пугаюсь. А вдруг наоборот? Я вернусь, а Кольке уже 50 лет. Вторая жена, 5 детей и 8 внуков. Бр-р, ну и жуть я тут навыдумывала. Переворачиваюсь на другой бок.
– Ужин, – слышу из коридорчика.
Подхожу к феекотам забрать еду.
– Товарищ Лонн, на выход, – говорит один из них.
Так, стоп. Куда вы его ведёте? А я? Вы меня здесь оставляете? Одну?
– Мир! – кричу ему вслед.
Он лишь оборачивается и печально смотрит мне в глаза. Свет гаснет. Грохот железа смолкает вдалеке. Впору расплакаться от обиды, но это не по мне. Затягиваю любимую "На море орёл", и будь что будет. Не хочу думать о том, что меня использовали, обманули, обвели вокруг пальца и вообще держат за дурочку. Буду надеяться, что Мира не казнили. Что он жив и сейчас сопит в комнате с братьями. Нет, не будет же он спокойно спать, пока я, его спасительница, в беде! Они вместе придумывают, как вызволить меня и вернуть домой. Вместе с артефактом.
Сквозь сон слышу своё имя. Это не Мир. Это… девушка. Что ей здесь нужно? Нехотя поднимаюсь.
– Который час?
– Что? Элла, как ты?
– Ужасно. Ты мне снишься? – спрашиваю у девчонки с гипно-предсказательного.
– Нет же. Пожалуйста, тише. Если меня увидит смотритель "Дома-два", я пропала.
"Ты пропала, а я попала, – думаю я. – Что за бред? Смотритель маяка, смотритель "Дома-два". А смотритель "Поля чудес" у них тут есть?"
Зеваю. Спать хочу жуть как.
– Ты была на высоте. На турнире. Мы в восторге. Так даже моя бабушка не умеет. Хотя работала при служителе шамана.
– Ты мне точно не снишься?
