псалом
Мя праздники наши так обнимают,
так в хороводе заводят!
В голос рыдаю, громко смеюсь,
торжественно, при народе.
Без народа я никуда. Я сама народ, во лице едином.
Не убить мя. Лишь сердца клин вышибают клином.
Россыпь, яхонты, гулкий зенит, парча златая.
В хороводе военном ведут… Мiръ забыт… а куда, не знаю.
В хороводе хором поют, голос мой в огнях утонул,
Под еловою лапою ландыш. А с неба идёт мощный гул.
Гул безбрежный, бездонный, беспредельный, бесповоротный.
Я пляшу как во сне и дышу любовью народной.
Из васильков венок тернием мне на брови сползает.
Я пляшу и в Мiръ гляжу расширенными глазами.
Вы, мои зрячие зеркала,
отразите вы всё до капли, до пота,
до дна отразите.
Заплетите, мои златошвейные пальцы,
дождевые золотные нити.
Мя праздники треплют, так на ветру буревальном
мотают флагом.
А на праздник теперь нужна, как на битву, отвага.
Это смерть стала жизнью;
утром: прощай, а в ночи: не покину.
Это смерть прожита мною насквозь;
неправда, наполовину.
Ея праздник велик, грохочут вблизи, за окном, разрывы.
Я пляшу средь родного народа, родные,
вы, мёртвые, все ещё живы.
Я пляшу в вашем лесу, бегут в хороводе со мной
берёзы и ели.
Я во Времени плыву, на ветру, на весу,
в погребальной ладье постели.
Почему мя дикою рысью краснощёкий плясун обзывает?!
Прижимаю кисточки-уши к башке,
страстная, хищная и живая.
Да, вся в пятнах потерь, злословий,
грехов смоляных и алых.
Шкуру ты не сдерёшь!
А сдерёшь – обрасту любовью, начну сначала.
Лес ты, лес мой, пустынь прекрасная, вышивка гладью.
Земляничная кровь под ногами. Олений рушник.
Ольховое – настежь – объятье.
Лапоточки сбросила, на кой мне парижский шик,
Пьер Морель и подобные штуки!
В лапоточках за рыбным обозом пришла туда,
где покаянно дрожат мои руки.
Я пляшу, лжёт мой сон, царский лев из чащи выходит,
Я овцою пляшу под огнём зверьих глаз
в солнцевороте-народе,
Круть да верть коловрат,
хороводу назад, противсолонь, не катиться,
Лев рычит, боль молчит, лишь с небес звездопад:
лица, лица.
Лики валятся с неба, то Ангелы в хороводе танцуют
Зимцерлы, Перуна.
Я пляшу, это праздник великий,
рокочут звери, люди и медные струны.
Кто велел нам плясать, кто велел умирать,
кто велел защищать,
жить кто повелел в хороводе?!
И текут круги, не видать ни зги,
ни в бою, ни в тюрьме, ни на свободе.
Это праздник мой! Притворюсь немой.
А вокруг голосят, и я тоже
Во всю глотку пою всю судьбину мою,
жалейка – морозом по коже,
Плёнкой инея, слёз рыбацкой юшкой,
смоляною водицей Ивана Купалы.
Я пляшу. Омут рядом. Ору: я смерти такой не искала.
Я пляшу, ибо нельзя не плясать,
нельзя отрываться от люда,
Ибо люд я сама, ибо Мiръ зол и лют,
и я в нём солдаткой пребуду.
Там, в Диком Поле, иные сошлись хороводы,
А Зимцерла и Мокошь ревут,
утирая красным узором с лица
вопли, плачи, столетья и годы.
Мокошь гаснет стволами берёз,
застыла от слёз Зимцерла,
Даждьбог пролился дождями,
Это водка с небес, поминальный лес, я пляшу,
я похожа на пламя,
И вопит, поёт и жужжит хоровод,
круглый ситный, грудастый хлеб выпекает,
И пляшу я на празднике яростной жизни
одинокими всеми веками!
Нет конца хороводу, нет смерти народу,
а из чащи выходит волчица,
Дыбом медная шерсть, и висят сосцы до земли,
чтоб детям напиться.
Эй, бегите, ребята, под медный живот,
пейте медное долгое злобное млеко!
Держим за руки бешеный мы хоровод
на излёте великого века.
Пляску новую не начать. Звёзды валятся в гать.
Землю винную топчем.
