Мистические рассказы. Торшерная терапия

– Ну ты чего? Я уже здесь. Давай выходи, – продолжился бы зудеж с другого конца провода.

– Ладно. Сдаюсь. Сейчас выйду.

Покорно одеваюсь и выхожу в беспросветную тьму, которая не обещает мне ничего хорошего. Пробираюсь до спрятанной в кустах машины, бубню под нос бесящие стенания невыспавшегося бобра.

– Может, вообще перестать брать трубку? – продолжаю размышлять сама с собой. – Так будет всю ночь названивать, не отстанет. Отключить телефон? Так вынесет мозг.

Сейчас мне, видимо, легче выйти, чем потом выслушивать обиды, пустые оскорбления и издевки капризного взрослого мальчика. На фига он мне сдался? Ведь никакого удовольствия от общения не испытываю, а совсем наоборот. Он давит, беспощадно сжигает энергию. Сосет силы, срывает планы, прикалывается надо мной, унижает и оскорбляет, имеет тайную тупую власть и радуется.

Подозреваю, что согласилась я участвовать в этой игре от безделья, ради забавы и желания казаться взрослой. Сама ситуация, в которой меня, семнадцатилетнюю, смог полюбить женатый мужик почти вдвое старше, – предательский самообман. И от этого я, будучи подростком, сама себе казалась крутой. Поддалась на уговоры, слова любви, уловки, мастерские признания, неизведанные ощущения. Вот дура! Ну и пусть некоторые из знакомых девчонок в него влюблены – гнать их ко всем чертям. Вот что, что они в нем находят?

Кудрявые золотые волосы с глубокими залысинами на лбу, где три параллельные морщины должны свидетельствовать хотя бы о жизненном опыте, а не об озлобленности на всех и вся? Его лицо – как таблетка от бессонницы: идеально круглое и не помогает. Глазёнки-бусины, маленькие, зато голубые. Губы пухлые, как у бурёнки, но часто такие сухие, шершавые. Бр-р-р. Может, девушек привлекает возрастной животик на крепких ногах? Сомневаюсь. Хм, задница у него хороша, соглашусь. Но это единственный плюс, который я смогла найти в телосложении моложавого мужчины, ожидающего жертву в своем четырехколёсном укрытии. Характер отвратительный. Раздражают эти его постоянные ссоры с братом, убивает полное отсутствие чувства юмора. Вообще, считаю, что человек без самоиронии – душевный инвалид. Лучше иметь дефекты во внешности, чем тупить на все, абсолютно все, шутки.

А я тоже хороша. Изо дня в день вот уже шестой год вру друзьям, веду двойную жизнь, тайную, непонятную. Непонятную самой себе. И полная задница в отношениях с невзаимной любовью.

Был бы жив отец, от стыда бы сгорела. Как же я скучаю по его сильным рукам в рукавах махрового халата, обнимающим меня при встрече. Как он много говорит, учит, учит, а я молчу и киваю:

– Да, папа, да, папа. Только береги себя. Не пей больше, аккуратней, диабет же.

А он, после съеденного покупного торта или пломбира, берет глюкометр и начинает измерять сахар мне.

– Слава богу, тебе не грозит. – Убирает прибор в шкаф и продолжает рассказывать жизненные истории.

Всё. Дошла. Пока ещё не до ручки, а до ожидающего меня раздражителя. Сажусь в машину. Трогаемся, не говоря друг другу ни слова. Продолжаю тонуть под водопадом мыслей и утыкаюсь в лобовое стеклянным взглядом. Ночная дорога тихая до жути. Метель усиливается. Кажется, снег способен пробить любое препятствие и унести сор от бесконечно повторяющиеся встреч. Кому-то, может быть, и нужных, но точно не мне.