На самом деле – книга о самой Имме. Ибо её все хотят, вожделеют, возжаждут. Она имманентна. Но при этом бесконечно телесная. До гадости и сладости. Так пасть какой смысл? Чтобы вознестись? Тогда не проще ли не падать? Но даже в изнасиловании есть экстаз. Её насилуют, а она радуется, испытывает вулкан оргазмов. Бомжи и нищие – друг друга любят. Чешут себе причинные места. Ловят вшей в волосах, копошатся в лобках. И потом спрашивают друг друга: «Ты брат мой?» «Нет. Сын и дочь!»
И не лучше ли вообще такое не писать? Или писать, но не притягивать Святейшую? А сказать. – вот это я, меня бросил муж, меня имели все, кто хотел, я была такой… Или нет, не была, муж не кидал, детей я не бросала, не скиталась, вела праведный образ жизни… но мне приснился блуд. И я его растиражировала. А затем привела в порядок и подумала, пусть это будет не я. А она для начала.
О, прости нас, Святейшая!»
Статья был опубликована в Литературке. И подписана, скорее всего, псевдонимом Катя Иванова.
Позже я нашла Катю. Совершенно случайно встретились. Она мне понравилась: такая точёная фигурка у неё, взгляд из-под рыжей чёлки синий-синий…
Мне отчего-то стало мерзко. Вот вспомнила статью и поёжилась. Сейчас я сама на все свои повести крест кладу. Чтобы не повадно было. Книгу сначала в церковь несу, а потом только в соцсетях выставляю. Ибо, чтобы вернулось в чистоте мне моё.
Отечественная война литературы – очень кровавая и болезненная. Жестокая. С расстрелами и пытками.
Я сейчас в штрафбате сижу. Поэтому мои стихи немного заунывные. Или нет, не немного, а они просто заунывные. Эмоциональные. Стихи раненного солдата отечественной литературы.
Но я выздоравливаю. Поэтому пишу этот роман.
….
Я же – есмь добро. Для тебя – добро!
Никогда свой крик в твой не вставлю гроб.
И с чего ты вдруг этот грех взяла?
И с чего ты вдруг да удумала?
Хоть сто лет живи, а хоть двести два.
Будь хоть старою, будь хоть юною.
Будь хоть толстою, будь хоть нимфою.
Будь хоть лысою, хоть коса до пят.
Как Иван Иванович да с Никифоровичем
мы поссорились, и чего с нас взять?
Как Онегин да с другом Ленским вдруг,
и Дубровский как с Троекуровым.
И дуэль твоя – это сотни мук,
так бывает лишь с дурами!
Позабыла я – сколько лет прошло,
ем спокойно, сплю, не сужу тебя.
Если делаю, то я не во зло,
если делаю, то во благо я.
А твой бес в ребро, тебе бес в ребро!
Белый, маленький жмётся комышком.
В этом мире всё, мне поверь, старо,
Одного боюсь: не утонешь ли
в этой ране ты золотой своей?
Дать зелёнку? Мазь? Иль иной нужды?
За войну твою стали мы дружней,
так за дружбу мы не сдружились бы!
Как ещё призвать: позабыть меня?
Показать ли путь в град-Кукуево?
…Не могу! Прости! Так хочу обнять,
так тоскую я!
….
Что до ссоры было с Иваном Ивановичем?
Что до ссоры было с Иваном Никифоровичем?
Словно пряником марципановым,
леденцом, шоколадом плиточным.
– Хочешь, в горсть бери, сколько надобно,
чай отхлёбывай по три чашки ты!
…Над Миргородом слаще ладана
воздух трелевый да фисташковый!
Бутоньерка ли, пиджак с лампасами
