– У вас голова болит? Давление? – спрашиваю участливо.
Я уже почти высох.
– Заткнись, поджигатель хренов! – отмахивается человек. – Подписывай!
Он пододвигает ко мне листок. Пробегаю глазами:
«Я, прочерк ФИО… признаю, что пытался поджечь… записано с моих слов… подпись, прочерк ФИО».
Делаю вид, что читаю. На самом деле я рассчитываю площадь листа А4. Примерно одна шестнадцатая квадратного метра. На листок давит воздух. Всем весом своего столба. И на погоны человека в форме тоже давит. Только он этого не замечает. Делает вид, что его это не касается.
– Подписывай! – рявкает он.
Беру ручку, пишу.
Человек в форме читает, и лицо его багровеет.
– Паскаль? Не похож ты на француза! А фамилия?
– Идите на крышу, – говорю я ему.
Он смотрит на меня как на идиота.
– Чем выше вы поднимаетесь, тем легче атмосферный столб, – пытаюсь объяснять понятно, как ребенку. – Поспешите. Небо приближается.
Пока человек кому-то звонит, я смотрю на экран его компьютера. Там бесконечной петлей прокручивается немая сцена с камеры наблюдения. Подсобка в торговом центре. Я стою на стремянке, в руке зажигалка. Поднимаю руку. Чиркаю колесиком. В здании начинает идти дождь. Словно тучи уже снизились до уровня третьего этажа.
Человек в форме кладет трубку и натужно улыбается.
– Теперь ты не моя проблема, – говорит он.
Но все еще морщится. Точно давление.
***
– Эй, Паскаль! – кричат мне во дворе. – Ну давай, расскажи, как небо на голову падает!
Психи смеются, чтобы скрыть головную боль. Сейчас все пьют таблетки от головы. Даже главврач и медсестры.
– Оно не падает, – объясняю я. – Оно опускается.
Психи уходят в столовую. Навстречу им идет высокий худой санитар. Тот самый, что может все достать.
– Эй… Мне бы покурить! – прошу я.
– Щас! – цедит он. – Поджигателю – спички? Я не тупой.
– Я при тебе буду курить, – говорю я. – Всего одну.
– А ты мне что?
– Что захочешь, – просто отвечаю я.
Его глаза становятся сальными.
– Пойдем, – говорит он.
Мы заходим в глухой угол двора за разросшимися кустами.
– Выкуришь прямо здесь, – шепчет он. – А потом отработаешь…
Я киваю. Он дает мне сигарету. И коробок с единственной спичкой.
Неловко закусываю сигарету зубами – делаю это в первый раз – и вытягиваю руку вверх, чтобы проверить. Оно здесь.
– Ну давай уже, – торопит он.
Дожидаюсь, пока стихнет порыв ветра. Чиркаю спичкой и поднимаю ее.
Незажженная сигарета вываливается изо рта и падает в грязь.
Небо вспыхивает, как крыша Нотр-Дама.
Я успеваю упасть на колени. Санитар выше меня, и огонь охватывает его волосы. Он кричит, падает на землю, пытается зарыться головой в грязную лужу.
Кусты вспыхивают. Лопаются окна в столовой.
Наверное, Бога нет. Если бы Бог был, он бы тоже включил систему пожаротушения. Дождь. Но дождя нет.
Небо горит в полуметре над моей головой. И сгорает.
Я медленно встаю с колен. Санитар в грязи стонет и сыплет проклятиями. Осторожно протягиваю руку вверх и понимаю, что невидимого потолка больше нет. И давления больше нет.
Я свободен.
Снять маску
(тема «Не заглядывай под маску»)
– Доктор, я хотел бы снять маску. Она мне… жмет.
Ну вот. Будь я без маски, пациент увидел бы мои эмоции – вот еще один симулянт, до конца рабочего дня вечность, кабинет тесный, инфляция растет, зарплата маленькая, шея чешется, как же мне все надоело. Но я в маске. Как же еще.
– Уверен, это поправимо, давайте проверим!
Я широко улыбнулся и пригласил пациента в кресло. Включил лампу – его лицо в резком свете показалось ненастоящим.
Мои пальцы в латексных перчатках быстро ощупали его щеки, лоб, нос. Так… Как правило, маски отслаиваются на подбородке. Но на нем она как влитая.
