Сжигая мосты. Развод

Глава 5.

Божена.

– Как же так, Гурген? И что мне теперь делать? Я пробовала вызвать такси – стоимость космическая! Окей, я и на нее согласилась, но водитель в последний момент отказался от заказа. Ну не в тайге же я живу, я…

– Никто не желает переться по серпантину на самый верх. Божена, давайте я пришлю вам Рафика? Ну, не ожидал я, что приедет теща! Теперь весь вечер буду катать их по местным овощным рынкам. И вещевым…

– Хорошо, давайте Рафика, – обреченно соглашаюсь я.

Пока мой спаситель едет, обмываюсь под душем и надеваю коричневое платье в крупный, белый горох. Причесываюсь, подкрашиваюсь, вынимаю из коробки новые босоножки. Эх, Божена… Ты планировала гулять в них по набережной, а поедешь в маркет!

Выхожу на улицу, запираю скрипучую калитку на ключ и напряженно всматриваюсь в даль. Тишина… Только высокие, лысоватые сосны покачиваются на ветру, а по небу медленно плывут белесые облака.

– Рафик, вы скоро подъедете? – звоню водителю я.

– Я подъехал, хозяйка. Крымская двадцать семь.

– Не Крымская, а Крымгиреевксая… Господи, вы не туда приехали.

– Вах! Простите, Божена-джан, я…

Меня по плечу кто-то трогает… Оборачиваюсь и едва не вскрикиваю от неожиданности – за спиной стоит сосед.

– Отменяй своего Вахтанга.

– Что?

– Я еду в город, могу тебя подбросить. Соглашайся, пока я не передумал, – с улыбкой бросает он.

Перевожу взгляд на распахнутые ворота. И как я их не заметила? Даже не смотрела в ту сторону…

– А вы…

– Миша, – хмурится он.

– Миша, вы поможете мне с пакетами и мешками? Просто, Гурген он… И Рафик…

– Садись вперед, разберёмся. Что за мешки ты собралась покупать?

– Сахар, соль… Банки, крышки. И мы разве на ты?

– Зовут как? – отрезает он, садясь за руль огромной машины.

На таких ездят охотиться. Это не машина – микроавтобус или джип с открытым багажником. Туда не только мешки – полдома можно погрузить.

Конечно, Миша не распахивает передо мной дверь… И он не помогает взобраться на подножку. Он хам и мужлан – это я уже успела понять.

Наверняка сейчас я похожа на жабу. Поднимаю подол платья и плюхаюсь на сиденье.

– Вот, держите, – протягиваю ему две тысячи. – Этого хватит? Если мало, говорите, я дам больше…

– Соседка, ну ты даешь. Убери. Оставь для Вахтанга и Армана.

– Они Гурген и Рафик!

– Тем более. Куда едем? Хотя… Ты же ничего здесь не знаешь? Позволишь мне самому выбрать маршрут? Овощная и фруктовая база, угадал?

Господи, вот это я попала… Он огромный. Широкоплечий, высокий, но не толстый. Скорее поджарый, загорелый. Борода неаккуратная, мужицкая, но пахнет от него приятно. Наверное, если Мишу подстричь и приодеть, он будет выглядеть… сносно. Зачем я вообще думаю об этом? Мне и дела нет до него. Если мужчина живет в таком месте один, у него точно проблемы. Может, он убийца в бегах? Я даже фамилии его не знаю. Села, как дура в машину к незнакомцу.

– Михаил Борисович Малков. Так меня зовут. Паспорт посмотри, в бардачке.

– Вот еще, – фыркаю, поглядывая на его руки. Пальцы длинные, подушечки грубые, но ногти чистые. Мужские руки – моя слабость, представляете? Особенно грубые, мужские… Господи, да что же это такое? Я и не думала ни о чем таком, а тут… Все пройдет скоро. За годы брака я стала диковатой, отвыкла от мужского внимания. Да и думать о мужчинах, как об объектах собственного интереса, перестала лет так десять назад…

– А тебя как зовут? А то ты обо мне многое знаешь, а я…

– Божена.

– Ух, как красиво… Замужем?

– Да, а разве не видно?

Мда… Мне точно психолог нужен. Я вроде как готова к разводу, но до сих пор не отлепилась от мужа. И привыкла к статусу замужней женщины. Нацепила его на себя, как броню. Не влезай – убьет!

– Грусть в глазах видна. Разочарование, боль, обида… Уж, прости, Божена. Говорю как есть.

– Много вы понимаете, – бурчу, отворачиваясь к окну.

Где-то внизу простирается ярко-синее пятно моря, кудрявые кроны деревьев, песчано-гранитные хребты гор. Любуюсь пейзажем, не обращая на Мишу никакого внимания… Почему мне стыдно сказать прямо о грядущем разводе? Я же не виновата ни в чем… Почему в моем сознании отпечатался дурацкий стереотип? Разводиться – плохо, быть одинокой – плохо… Хорошо ведь? Очень хорошо. Быть самостоятельной, принимать решения, нести ответственность за себя. Сказка, а не жизнь.

Телефон, покоящийся на коленках, вздрагивает.

Снова Георгий… Неужели, так быстро узнал, что половина дома моя? И квартиру, которую он купил для Вадика, я оформила на себя. Для сохранности имущества, а вовсе не для собственной выгоды. Не хочу, чтобы какая-то Анфиска отбирала жилье моего ребенка.

«Немедленно возвращайся домой, сучка! Сын голодный и грязный, а ты где-то шляешься, сволочь! Я отозвал доверенность, смысла нет в твоем побеге».

Снова новый номер… Каждый день он будет их менять?

Смартфон предательски дрожит в моих руках, горло саднит от подступающих слез. Оскорбления Георгия становятся с каждым разом все изощреннее…

– Дай сюда, – Миша выхватывает из моих рук телефон.

Небрежно смотрит на экран, а потом вытаскивает аккумулятор и добирается до симкарты. Остервенело вытаскивает ее и бросает в окно.

– Паспорт с собой?

Киваю, смаргивая слезы.

– Купим новую симкарту. Номер никому не давай – только близким.

Глава 6.

Михаил.

– Держи, – протягиваю Божене пачку влажных салфеток. – Не реви.

– А я не реву. Вам кажется. И… Не лезьте не в свое дело, Миша, – фыркает она.

Мое дело, девочка… Все, что происходит рядом – мое дело… Я не мог не проверить, кто поселился рядом. Боялся, что по мою душу приехали… Архангельский ведь мог слить журналистам, где я… Или кто-то другой из конкурентов… Никто не знал, где я сейчас живу. Но и в розыске я не был. Такие вот дела… Нет человека, но он жив и здоров… Просто так вышло. Так, наверное, надо…

Она приехала ночью. Щебетала что-то, договаривалась с таксистом, бродила по двору.

Сердце предательски сжалось, предчувствуя беду… Тогда я был уверен, что Божена – журналистка из желтой газетенки.

– Артем, добавь меня в программу, – приказал я своему айтишнику.

– Может, вернешься, Миша? Хватит уже отсиживаться, кормить конкурентов сплетнями и терпеть убытки.

– Вернусь. Но позже… Кажется, Архангельский выяснил, где я.

– Никто не знает. Никто… У тебя даже сотовая связь через защищенный канал. Хватит хуйней страдать, Миша!

– Ты добавишь меня или нет?

– Я могу сам ее пробить, делов-то…

– Я сам.

Вот она, рядом… В трехстах метрах от меня. Два устройства – айфон старой модели и планшет. Я пробил номер ее телефона, по нему имя… Метлицкая Божена Викторовна, тридцать три года… Замужем, оформлена опека над десятилетним пацаном… Не сын, значит. Муж – Метлицкий Георгий Иванович – владелец адвокатской конторы.

Поискам мешали помехи – ей постоянно кто-то писал… «Дрянь, гадина, сука»… Да это муж собственной персоной. Унижал, оскорблял, травил… Упражнялся в словоблудии, мудак… Угрожал отозвать доверенность.

Я не понимал, как она тут оказалась? Вскрыл сервер с ее поисковыми запросами. А там… Смех один, да и только…

«Я боюсь мышей, что делать?»

«Рецепты вкусных салатов на зиму»

«Массажный салон в поселке…»

Улыбался, как дурак. Потом читал ее переписку с мамой… Разводится, значит?

Спал я плохо. Поперся к алыче, заслышав шум. Отобрал таз и в глаза ее внимательно смотрел. Нет, она не ко мне приехала… Не знает, кто я. Божена – простая соседка, сбежавшая от мужа-мудака. К слову, я и его личную переписку глянул – мерзость, да и только… Ничего интересного – любовница с одной извилиной, прокуроры и коллеги-адвокаты, в поисковых запросах – эротические игрушки, смазки и прочая дрянь.

Мне хватило десяти секунд, чтобы оценить Божену. Симпатичная девчонка. Про таких говорят – я бы вдул. Натуральная красота, без надутых губ и искусственных ресниц. Густые, кудрявые волосы, классные сиськи, да и сама… В теле, в общем. Попец зачетный. Я стоял с наполненным тазом и глаз не мог оторвать от ее плавно покачивающихся бедер… Какому мудаку пришло в голову изменять такой женщине?

– Ты хоть догадалась сделать скрины его оскорблений? – бросаю, поглядывая на нее.

Платье красивое, дорогое, босоножки тоже – у меня на такое глаз наметан. Значит, у мужа дела идут хорошо, не бедствует.

– Нет, а зачем? Что это изменит? Миша, я не хочу обсуждать с вами личную жизнь. Извините.

– Хорошо, прости. Перегнул я, полез не в свое дело. Давай сначала в салон сотовой связи заедем, ладно? А потом… Я попробую тебя отвлечь.

– Вам, видимо, стало скучно? Решили поиграть в рыцаря?

– Что-то вроде того, – улыбаюсь я.

Божена любуется красивейшими пейзажами за окном. Я специально повез ее по длинной дороге – мимо заповедника и старинных санаториев.

Минут через сорок паркуюсь возле овощного рынка с маркетом поблизости. Божена толкает дверь и неуклюже выбирается. Решила не дожидаться моего джентльменского поступка. Ну, ну…

– Спасибо вам, Михаил, – выпаливает, щурясь от солнца.

– На здоровье.

Пока она разговаривает с продавцом на стойке, меня посещает смелая до чертиков мысль…

– Молодой человек, можно нам к симкарте во-он тот айфон.

– Про-макс?

– Миша, вы… Это вы… – Божена распахивает васильково-синие глаза, приоткрывает в изумлении ротик. – Вы на что намекаете? Хотите меня купить? Вы…

– Да, хочу кое-что тебе предложить.

– Надеюсь, не интим? Если я нахожусь одна в отпуске, это еще ни о чем не говорит! – вспыхивает Божена. – И если я села в вашу машину, это… В общем, у меня не было выбора, вы и сами это знаете.

Такая милашка, сил моих нет… На носу россыпь веснушек, кожа тонкая и чистая, как у ребенка. Глаз невозможно оторвать… И, да… От интима бы я не отказался – вконец одичал тут. Целый год живу, как бобыль – неухоженный и одинокий. И одет во что попало – рубашка, видавшая виды и застиранные штаны.

– Соседка, можешь мне варенья сварить? Аджики, огурцов, лечо приготовить? Компотов из малины и ежевики, повидла, грибов.

– Ну… да… Я вот и думала, как я потом свои закрутки домой повезу? Я ведь…

Из Питера – это я тоже успел выяснить. Но молчу, наблюдая, как загораются в ее глазах искорки интереса.

– Я согласна, Миша. По рукам? – протягивает тонкую, нежную руку.

– Отлично.

– А вы чем занимаетесь? Откуда у вас такие деньги? – хмурится она.

– Не бойся, не украл.

– Так чем? Кто вы по профессии?

– Я… Массажист. Специалист по медовым массажам.

Блин… Вот это я загнул… У Божены аж рот открывается от неожиданности. Я же знаю все ее поисковые запросы. И что теперь, прикажете, с этим делать?

– Вот как? Я как раз искала приличного массажиста.

Глава 7.

Божена.

А этот Миша… ничего. Да, это я говорю – та, кто совсем недавно считала его беспросветным мужланом. Разве пропащий мужичишка станет дарить незнакомке четырнадцатый айфон? Да еще за какие-то закрутки… Совсем бедолага оголодал. Одичал, захирел… Когда поток глаголов, характеризующих соседа, иссякает, решаюсь позвонить Вадику. И на Мишу поглядываю, стремясь разгадать подвох. Одет плохо – растянутые, хлопковые штаны и такая же рубашка. Все немодное, но чистое. Но мужик он все равно видный, хоть и любит выпить. Почему-то, в его тяге к спиртному я не сомневаюсь. Наверное, профессии как таковой нет, подрабатывает везде и нигде… А белоснежные зубы – это не виниры и не импланты – Михаилу они точно не по карману. Наверное, матушка-природа наградила… Но улыбка у него красивая… из-за зубов.

– Алло, Вадик… Это мама, родной, – шепчу в динамик. – Запиши мой номер, как…

– Ваня сосед, мамуль. Понял – принял. Достал тебя папка? Мне тебя так жалко, мам… Если бы ты знала, – надрывно шепчет сынок.

Я убить готова Жорика! Сволочь такая. Неужели, он не понимает, как травмирует сына, проявляя открытую враждебность ко мне? Сомневаюсь, что он стесняется в выражениях, вспоминая меня.

– Да, малыш… Достал. Расскажи, как ты? Голодный и грязный, как папа говорит?

– Мамуль, неужели ты так плохо обо мне думаешь? Я разобрался, как запускать короткую стирку на пятнадцать минут. Позвонил бабе Томе по видеосвязи, она объяснила. Мам, ту кошмар творится…

– Говори, не стесняйся. Все по порядку. Я хочу знать все.

– Я эту шала… шаловливую даму шваброй по башке ударил. Она рылась в твоих вещах. Я ее застукал в твоем красном, шифоновом платье от известного дизайнера. Помнишь, мы вместе ходили в бутик на Морском переулке? Дизайнер Кира Север.

– Ох! Правильно сделал, сын!

– Она еще тебя коровой обозвала. Сама ведь тощая, как полвесла. Все перебрала, пересмотрела, туфли мерила… Я ее хорошенько так приложил и позвонил бабуле. Она примчалась, когда папы дома не было, и все твои вещи забрала. В чехлы упаковала и увезла. И этой… дома не было. То ресницы, то солярий… Папа орет все время: «Что на ужин?». А она: «Милый, я стараюсь для тебя! Хочу, чтобы ты поскорее вытравил из памяти свою простушку-жену и смотрел на красивое. А красивое – это я!». Мам, она образина! Все искусственное. Тронь, и отвалится. В доме жуткий срач… Отец пытался меня заставить сделать уборку, но я остался непреклонным. Сказал, что я ребенок и моя ответственность – личная комната. В ней чисто.

– А к репетиторам она тебя возит?

– Иногда. И все время бурчит. Обещает, что скоро меня заберешь ты, а у нее начнется сладкая жизнь. А я отвечаю, что обожаю папулю и никуда от него не уеду. Видела бы ты ее морду в этот момент!

– Ох, Вадик… Долго это не может продолжаться. Тебе нужно горячее питание и уход.

– Баба Тома передает с курьером борщи и домашние вареники. Сама боится привозить, папе говорит, что лежит в больнице и не может меня взять к себе. Папа на себя не похож… Хмурый, зеленый какой-то… Эта Анфиса к нему в спальню и не ходит – ночует в гостевой комнате. Я почти уверен, что скоро он ее вышвырнет.

– Нет, сынок. Скоро папа сделает для нее то, что не делал для меня – наймет прислугу.

– Все, мегера пришла с массажа. Пока, мамуль!

Мегера, значит, на массаже… А я почему не могу записаться?

– Все в порядке, Божена? С сыночком все хорошо? – деликатно произносит Миша.

Уверена, у Анфиски нет такого сильного, мужественного массажиста. А у меня будет…

– Спасибо вам, Михаил. За все… И за телефон тоже. Может, перекусим где-то? Вы покажете мне приличные заведения?

Не знаю почему, но мое настроение улучшается. Нет, я не хочу возвращать Жорика. Но и счастья я ему не желаю… Пусть вкусит в полной мере жизнь с легкомысленной, недалекой Анфисой. Он считал ее достойнее меня? Пожалуйста… Почувствуй разницу, как говорится. Окунись в дерьмо, пыль и паутину в полном смысле этого слова.

– Конечно. Я и сам хотел предложить, идемте? Купим овощи и фрукты сначала. Там как раз грузовики подъехали, все свежее, прямо с полей. А потом можно и в кафе посидеть.

Миша грузит огромные мешки в багажник, позволяя мне расплатиться с продавцами. Вынимает литровую бутыль и просит меня помочь ему умыться. Боже, это так… интимно… Я чувствую запах его пота, смешанный с ароматом одеколона. Жар тела, касающийся меня даже на расстоянии.

– Соседка, не стесняйся, подойди ближе. Вот так… Полей мне на голову, пожалуйста.

– Прямо на голову? А вы…

– Вспотел, таская свои будущие салатики и компоты. А потным и пыльным нельзя идти туда, куда я хочу тебя сводить. Местечко там пафосное.

– Надо же… Вы и по таким ходите. Значит, от клиентов нет отбоя?

– Чего-чего?

– Вы же массажист?

– Ах, да…

– Я могу к вам записаться? Мне очень нужен массаж спины и… У меня целлюлит. Я набрала вес. Я вообще полная, блин… Наверное, все это зря.

– Ты полная? Божена, если я скажу, что твое тело создано для любви, ты поверишь?

– Наверное, нет, – краснею до корней волос. – Так что…

– Посмотрю, кого из клиентов можно подвинуть, – важно произносит он.

– А где вы принимаете?

– Дома. Я оборудовал баню под спа-салон.

Глава 8.

Михаил.

Ну и рожа у меня… Уголовная и пропитая. Еще и бородень эта… Седая, жесткая, неухоженная. Если бы я только знал, что повстречаю столь прекрасную соседку, тотчас записался в барбершоп. А так сам стригусь кривыми ножницами. Почти не бреюсь… С людьми не общаюсь. Как Божена не испугалась меня, не понимаю?

Кажется, сейчас все мужики в ресторане на нас смотрят. Так и вижу мысли в их головах: что она делает в компании такого урода?

Урод и есть… В кого я превратился? Порой мне кажется, я стал лучше… Очистился от грязи, прибился к корням, сроднился с землей. Оторвал от себя чешую изо лжи, соперничества, бесконечной гонки за деньгами…

Я живу один два года. С тех пор как увидел Лену в объятиях Архангельского. Сыщик устало вздохнул, кинув мне стопку подтверждающих ее измену фотографий. Я мог не ехать… Дождался бы ее возвращения домой и бросил в хитрое лицо снимки. Но я поперся туда… Ударил охранника, потребовал ключ-карту от номера у хостес. И вошел, прикипев взглядом к их сплетенным на кровати телам…

Архангельский пыхтел и рычал, вдалбливаясь в мою жену, а Лена…

– Миша, вы о чем-то задумались? Или вам нехорошо? – вырывает из болота воспоминаний голос Божены.

– Нет, все в порядке. Тебе нравится? Хорошее место я выбрал?

Старенькое армянское кафе с колоритными постройками, дорожками, выложенными мелкой брусчаткой, мангалом, тандыром и краеведческим музеем на входе. Атмосферное место, уютное…

– Очень, – улыбается она. – Если честно, я очень голодная. Гурген возится с родственниками, так что я осталась без провизии. Так кофе хочется…

– Заедем в хороший магазин на обратном пути. Ты пока список напиши, чтобы ничего не забыть. Рекомендую попробовать люля-кебаб из баранины и мамалыгу. Здесь ее вкусно готовят. Еще айран…

– Все буду. Я пойду, попудрю носик. Вернусь, и обсудим массаж, ладно?

Божена вспархивает с места и уходит в туалет. А я, вспомнив про свою глупую ложь, звоню Артему.

– Артем, срочно найди мне видеозаписи с курсами по массажу.

– Боже мой, Малков, ты опять за старое? Бухать начал вчерную?

– Нет. Соседке ляпнул, что массаж умею делать. Она записалась на сеанс. Только не издевайся. У меня баня не подготовлена ни хера… Надо найти двух мышей и кота или кошку.

– Так, все… Я кладу трубку. Ты не в себе. На солнце перегрелся. Быстро объясни, что стряслось? Надеюсь, ты не назвал ей настоящие имя и фамилию?

– Назвал. Вот дурак… Не подумал совсем. Я вскрыл ее поисковые запросы, она искала массажиста в поселке. Спросила, кем я работаю, я и ляпнул… Мне надо закрыть баню. Она мышей боится, может, сказать, что там мышь завелась? На время – пока я там все не обустрою.

– Ага, мышка решила попариться. Та-ак… Для массажа нужна кушетка. Если ты хочешь подключить спа-процедуры, потребуются кедровая бочка, скрабы, обертывания.

– Закажи мне кушетку, медицинский костюм или что там они надевают, скрабы эти, обертывания… Бочку, веник, масла…

– Я читаю, погоди. Слышала бы тебя Лена…

– Не произноси это имя при мне.

– Извини, брат. Хорошая соседка у тебя?

– Она… Она человек, понимаешь? Сердечная, добрая, оттого и красивая. Даже не знаю, как объяснить…

– Понимаю я. Это не моя Зойка… У нее в поисковых запросах одни шубы, бриллианты, салоны и курорты. Ей ничего больше не интересно.

– Это твой выбор, Темыч. Но Божена ни за что не подпустит к себе таких, как мы с тобой. Слишком правильная… Честная, преданная. Не удивлюсь, если она простит своего мудака мужа и вернется домой.

– А кто у нас муж?

– Адвокатишка какой-то. Метлицкий Георгий.

– Буду иметь в виду. Ты прости, Миш, но я тоже подключусь к ее гаджетам. Враги могут и через знакомых зайти – тебе ли не знать?

– Знаю. Хорошо, Тем. Спасибо. Все, она идет. Жду ролики, мне надо попрактиковаться…

Даже знаю на ком… Дома меня ждет Ральф – мой стаффордширский терьер. Я так и ушел из дома – без вещей и средств личной гигиены, зато с собакой. Сел за руль старого, отцовского пикапа с открытым багажником и укатил куда глаза глядят. Ехал двое суток, нашел дом в горах – подальше от цивилизации… И пил полгода – много, беспробудно, горько… Хотел освободиться от мыслей, оторваться от ада, в котором жил последние годы. Деньги, таможня, конкуренты, пожары, поставщики, проваленные контракты, скандалы, измены… Моя жизнь была похожей на кошмарный сон. Я перестал контролировать ее. Не вывозил ответственности… Наверное, я слабак? Другие ведь живут так? И ничего…

–Твой кофе, – улыбаюсь я. – Сварен на открытом огне с добавлением молока и сахара. Остальное скоро принесут.

– Миша, а как же твоя рыба? Или ты соврал?

– Еще чего. Зачем бы мне это делать? Она замаринована и ждет своего часа в холодильнике.

– Сколько стоит сеанс массажа? – не унимается она.

– Божена, по-соседски я сделаю тебе скидку. Какая цена тебя устроит?

– Ой… Не знаю. Наверное, рыночная. Хотелось бы посмотреть твою баню.

– Не вопрос. Ты не боишься мышей?

– Ужасно боюсь, – заливается румянцем она.

– Завелась одна или две. Я пустил туда Барсика на пару дней. Ты же подождешь?

– Обожаю котов. Познакомишь меня с ним? Он… Пушистый, серый или…

– Толстый, рыжий кот. Еще у меня есть пес по кличке Ральф.

Блять, где теперь брать Барсика?

«– Темыч, мне нужен рыжий кот! Срочно!», – пишу помощнику.

«– Авито тебе в помощь, романтик! Знала бы Божена, на какие ты идешь жертвы».

Глава 9.

Михаил.

– Михаил, а кто вы по образованию? – щебечет Божена, уплетая восхитительные люля-кебаб и аджапсандал.

Я успел отвыкнуть от общения с женщинами… Нормального общения – не того, что было у меня в последние годы. Короткие просьбы, больше напоминающие приказы, или список покупок от жены… Рис, макароны, сахар, шуба из соболя и поездка на Мальдивы… Чего там только не было…