Страна, которую придумал я. Или которая придумала меня

Глава 23. Земля угля и стальных характеров

Перестук колес, мерное покачивание вагона – я еду в Кемерово, в самое сердце угольного края. За окном проплывают бескрайние просторы Сибири – тайга, перелески, извилистые русла рек. Где-то там, в недрах этой земли, залегают те самые богатства, что веками влекли сюда искателей счастья и любителей подземных глубин.

Кузбасс… Само это слово звучит сурово и мужественно, в нем слышится лязг металла, скрежет угольных комбайнов. Шахтерский край, опорный бастион индустрии – здесь во все времена ценились крепость рук, твердость духа и братство товарищей по забою.

И вот поезд замедляет ход, за окном появляются первые дома Кемерова – типовые многоэтажки, промзоны, клубы дыма над трубами ТЭЦ. Город встречает меня стальным небом, гулом заводов, спешащими по своим делам людьми в шахтерских робах и касках.

На вокзале меня уже ждет Михалыч – бывалый горняк, друг моих родственников. Коренастый, обветренный, с цепким взглядом и крепким рукопожатием – таким и должен быть настоящий шахтер. Он радушно обнимает меня, забрасывает в багажник потрепанную спортивную сумку.

– Ну здорово, столичный гость! Добро пожаловать в наш шахтерский край. Сейчас по городу прокатимся, потом ко мне домой – с семьей познакомлю, угощу фирменными кузбасскими пельменями.

Мы едем по улицам Кемерова, и я постепенно погружаюсь в атмосферу города. Бывшие соцгородки чередуются с современными кварталами, то тут, то там мелькают монументальные памятники эпохи – Ленин, указывающий путь в светлое будущее, суровые лица стахановцев на мозаичных панно.

– А ты знаешь, что наш Кузбасс еще в каменном веке людей кормил-поил? – с гордостью говорит Михалыч, лихо обгоняя неторопливый трамвай. – Древние стоянки археологи до сих пор находят. Представляешь, как оно было – дикая тайга, пещерные люди с каменными топорами. А потом тюрки пришли, шорцы – руду варить, железо ковать. Век за веком и наковали промышленную славу нашему краю!

Слушаю Михалыча – и невольно проникаюсь гордостью за эту землю, за ее богатую историю. И правда, далеко не каждый край может похвастать таким эпическим размахом – от кроманьонцев до стахановцев, от железоплавильных горнов до угольных разрезов.

Дом у Михалыча добротный, основательный – видно, что строили на совесть, на века. Двор утопает в зелени яблонь и черемухи, на веранде – большой деревянный стол, самовар, какие-то соленья в массивных кадушках. Навстречу выходит хозяйка, Татьяна Ивановна – улыбчивая, румяная, с густой русой косой.

– Милости просим, гостюшек дорогой! Проходи в дом, располагайся. Сейчас стол накрою, самовар поставлю. Будем чаевничать по-кузбасски!

В доме пахнет пирогами и сдобой, на стенах – ковры и старые фотографии. С одной из них, черно-белой и чуть выцветшей, смотрит молодой парнишка в шахтерской робе – длинная челка из-под каски, открытая улыбка, азарт в глазах.

– Это отец мой, Иван Кузьмич, – с нежностью говорит Михалыч. – В 30-е годы на шахту пришел, когда индустриализация началась. Всю войну в забое провел, Кузбасс фронту углем помогал. И меня, хлопца, в профессию привел. Сказал, мол, шахтером быть – дело чести, гордость трудовая.

В его голосе – неприкрытая гордость, почти благоговение. Чувствуется – не просто работа для этих людей уголь, а дело всей жизни, святое призвание. Из поколения в поколение передают они любовь к богатствам земли, уважение к труду в забое.

Подходит сын Михалыча, Сашка – рослый, плечистый, а глаза отцовские, с искоркой-смешинкой. Вот только форма на нем не шахтерская, а студенческая. Перехватив мой вопросительный взгляд, Михалыч вздыхает:

– Да, не пошел Санька по моим стопам. В университет подался, на программиста учится. Говорит, мол, батя, время сейчас другое, одним углем Кузбасс не поднять. Надо в ногу со временем идти, технологии осваивать. А шахты, мол, скоро роботы заменят. Вот и грызет гранит науки, к будущему готовится. А я что – я горжусь им. Своим умом до всего дошел, свою дорогу выбрал.

Сашка улыбается, хлопает отца по плечу:

– Ну что ты, батя, загнул – роботы! До этого еще век с лишним. Я ж не против угля, наоборот! Хочу, чтоб Кузбасс и дальше энергетической державой был. Просто надо идти в ногу со временем – безопасность повышать, технологии модернизировать. Вот закончу вуз, вернусь – пойду на шахту, как деды-прадеды. Только инженером! Буду умную технику внедрять, чтоб и добыча росла, и людям легче работалось.

Михалыч светлеет лицом, растроганно моргает. Видно, что гордится сыном – и как продолжателем династии, и как думающим, современным человеком. А я думаю – вот она, кузбасская порода в новом поколении! Трудолюбие, основательность, верность корням. Но и умение идти в ногу со временем, смотреть вперед.

– Спорят они так постоянно, – с улыбкой вступает Татьяна Ивановна. – Отцы и дети, старое и новое. Но я-то вижу – одна у них суть, одна любовь к родной земле. Просто каждый по-своему ее понимает, по-своему готов послужить. И слава богу, что в семье есть и опыт, и молодая дерзость. Только так и можно край наш суровый обустроить!

И правда, глядя на эту семью, проникаешься верой в будущее Кузбасса. Если в нем будут жить такие люди – крепкие духом, устремленные вперед, но чтящие традиции – то ему любые вершины по плечу. А шахтерская доблесть, помноженная на инженерную сметку, еще не одну гору своротит!

После чаепития Михалыч ведет меня во двор, показывает свои владения. Гараж с допотопным "Москвичом", мастерская с инструментами, грядки с картошкой и помидорами. Чувствуется – хозяйская рука, все сделано с умом и сноровкой.

– Я ж в детстве в деревне рос, в многодетной семье, – поясняет он. – С малых лет к труду приучен. Помню, как после войны наголодались – бывало, лебеду жевали. Вот и пообещал себе – будут у меня дом-полная чаша, сад-огород, своя техника. Чтоб дети мои такого не знали. Потому в шахту и пошел – знал, что там всегда кусок хлеба добуду.

Слушаю его – и вижу уже не просто работягу-шахтера, а человека-легенду, человека-эпоху. Сколько же им, таким как Михалыч, пришлось пережить и преодолеть! Войну, разруху, тяжкий труд, лихие 90-е. Но ведь выстояли, не сломались, сумели и детей на ноги поставить, и края своего не уронить.

На прощание Михалыч крепко жмет мне руку, приглашает еще заезжать. А потом, словно спохватившись, достает из серванта какой-то сверток.

– Вот, держи на память. Сам вырезал, еще в молодости, когда мастерству обучался.

Разворачиваю – а там деревянная статуэтка шахтера. Коренастая фигурка, отполированный до блеска уголь в руках, выразительное лицо в обрамлении каски. Прямо собирательный образ тружеников Кузбасса – сильных, целеустремленных, знающих цену тяжелому хлебу.

– Спасибо, Михалыч! – искренне благодарю я. – Это ж настоящее произведение искусства. Вот ведь, и красоту творить умеете, при таком-то адовом труде.

– Дык, а як же! – улыбается он. – На то мы и сибиряки, кузбассовцы. Какая земля – такие и люди. Суровые снаружи, но богатые душой.

Уезжаю от Михалыча с ворохом впечатлений и тяжелым деревянным шахтером в рюкзаке. И думаю – вот она какая, кузбасская порода! Крепкая, надежная, несгибаемая. Порода, что веками ковалась в горниле тяжелейшего труда, закалялась лишениями и невзгодами. Но при этом сохранила удивительную светлость духа, широту души, устремленность в будущее.

Глава 24. Сплав традиций

После душевных посиделок у Михалыча меня не покидает ощущение причастности к чему-то большому и значимому. Будто и вправду стал частью этой особой кузбасской общности – крепкой, спаянной корнями и судьбами. И на следующий день мой неугомонный гид предлагает совершить паломничество по местам шахтерской славы – чтобы, так сказать, проникнуться почвой, расширить горизонты.

– А поедем-ка мы с тобой, друг ситный, в Прокопьевск! – говорит он, лихо крутанув баранку своей верной "Нивы". – Там у меня дружбан со студенчества живет, Колян. Тоже потомственный шахтер, между прочим. Считай, элита рабочего класса.

По дороге Михалыч, верный своему амплуа рассказчика, просвещает меня байками из шахтерской жизни. Я узнаю, что в их среде есть свой особый фольклор, свой уникальный слэнг. Вот, например, "шубин"– это отнюдь не меховое изделие, а уголь крупных фракций. "Горняшка"– не жена шахтера, а передвижная установка в забое. А "коногон"– вовсе не жокей, а оператор подземной лебедки.

– Вот так и живем, браток! – хохочет Михалыч, ловко орудуя баранкой на ухабах. – У нас тут свой язык, свои приколы. Чужаку и не понять сразу. Но ты не боись, втянешься помалу. Куда денешься, коль в наш коллектив попал!

Город встречает нас гудками электровозов и устремленными в небо копрами. Несмотря на солнечный день, над крышами домов висит легкая угольная дымка. Она придает пейзажу какой-то индустриальный шарм, налет советской романтики.

– Эх, благодать! – восклицает Михалыч, с наслаждением втягивая ноздрями терпкий воздух. – Запах родины, так сказать. С детства люблю эту пыльцу угольную, индустриальную пыльцу. Ты, поди, удивляешься – мол, как можно к копоти этой привыкнуть? А я тебе так скажу: привычка, она ведь от любви рождается. Мы же здесь все шахтой живем, на уголек молимся. Вот он, наш бог – черный, блестящий, жаркий!

Проезжаем мимо стелы на въезде в город – она изображает скошенные линии угольных пластов и надпись "Прокопьевск". Сдержанно, лаконично и в то же время с шахтерской твердостью.

– Прокопьевск – это, считай, шахтерская столица Кузбасса! – с гордостью говорит Михалыч. – Еще в 18 веке тут уголек нашли, а в 1918-ом первые шахты появились. С тех пор и крутится-вертится наш город вокруг угольной оси. Считай, каждая семья тут с шахтой повязана.

Дом у Коляна – добротный, основательный, с резными наличниками и кованым крылечком. Видно, хозяин – мужик рукастый, хозяйственный. Да и как иначе, если вся жизнь в забоях прошла? Тут поневоле и смекалка появится, и упорство. Шахта, она ведь характер воспитывает, учит с трудностями справляться.

Сам Колян оказывается кряжистым, широкоплечим, с хваткой- что твои шахтерские клещи. Обнимает нас, хлопает по спинам, тащит в дом. А там уже стол накрыт, пышет жаром румяный самовар. Хлебосольство, гостеприимство – это у кузбассовцев в крови, впитано с молоком матери.

– Ну, мужики, за встречу! – провозглашает тост Колян, разливая по стопкам густой, маслянистый самогон. – За дружбу нашу, горняцкую, за братство шахтерское! Выпьем, чтоб традиции наши жили и процветали. Чтоб дети и внуки этим воздухом угольным дышали, этой профессией гордились!

Пьем, крякаем, занюхиваем корочкой ржаного. И потихоньку разговор сползает на извечное – про уголь, про забои, про славное шахтерское прошлое и туманное будущее.

– А у нас в бригаде случай был, – неспешно заводит Колян, прикуривая папироску. – На-гора выдавали как-то, в третью смену. Ну, понятно – устали как черти, гляделки слипаются. И тут Серега наш, забойщик, возьми да и задремли прямо за рычагами комбайна! Представляете, а? Гул стоит, лава шуршит, а этот храпака задает на весь забой!

Михалыч хохочет, аж за живот хватается:

– Ой, не могу! Ну вы даете, ребята. Это ж надо – в зубья шнека носом тыкаться! Видать, сильно уморился парняга. Не иначе как целый пласт в одно рыло долбил.

– Да не, там история еще круче вышла, – ухмыляется Колян, пуская дым в потолок. – Серегу-то мы, конечно, растолкали, матюгами обложили. Мол, ты че, баран, в «деревянный бушлат» захотел?

Смотрю непонимающе – это еще что за фрукт? Михалыч, заметив мой ступор, поясняет:

– Это у нас так гроб называют, земля ему пухом. Прикинь, лежишь такой в домовине, весь в опилочках еловых – вот тебе и «бушлат». Черный юморок-с, шахтерский!

И опять заливаются смехом, хлопают друг друга по плечам. А я сижу, впитываю эти байки, эту специфическую лексику. Начинаю потихоньку просекать фишку – со своим уставом в чужой монастырь не лезь. Хочешь стать здесь своим – учись трепаться на их манер, перенимай эти словечки и обороты.

Колян тем временем продолжает историю:

– В общем, продрал Серега зенки и давай комбайном дальше рулить. А тот возьми и заглохни! Как назло, в самый ответственный момент. Ну, мы давай чехлиться – там ремень порвался, тут цепь слетела. Короче, пол-смены с техникой провозились, уголька – кот наплакал. А потом выяснилось – это Серега спросонок не те рычаги дернул, вот комбайн и полетел к чертям собачьим.

Михалыч аж за голову хватается:

– Да ты что?! Вот это номер! Ну вы, ребята, даете. Это ж надо было так лоханутся – целый агрегат угробить! Небось, потом всей бригадой «шмонали»?

«Шмонать», как я понял из контекста, означает что-то вроде «разбираться, выяснять отношения». Но благодаря Коляну инцидент удалось замять, разрулить по-тихому. Все-таки бригада – это святое, тут друг за друга горой.

– А то! Мы же одна семья, один организм. Если кто-то лажает – все вместе отвечаем, – подтверждает Колян мою догадку. – Начальству, конечно, сказали, что это техника подвела, износ там, все дела. А сами Серегу потом жестко пропесочили. Мол, еще раз такую хренотень выкинешь – спишем в утиль, будешь тачки катать. Усек, да?

И Серега усек, даром что дремучий. С тех пор – ни-ни, глаз да глаз за ним. На смене – первый в забое, и дрыхнуть ни-ни, хоть кувалдой по башке бей. Вот так и воспитали, на путь истинный наставили!

Сквозь смех думаю про себя: ай да мужики! Вот она, настоящая школа жизни. Где еще научат вот так – играючи, без нотаций и морализаторства? Чтоб и урок усвоил, и достоинство не уронил.

За этими разговорами и не замечаю, как за окном постепенно темнеет, зажигаются первые звезды. А мы все сидим, говорим, говорим – про шахтерские байки и курьезы, про трудовые подвиги и бытовые драмы. Про то, что составляет саму суть этого сурового края – неистребимое чувство локтя, несгибаемую верность корням.

– А прикинь, у нас же здесь столько всего намешано! – внезапно оживляется Михалыч. – И древние культуры, и стоянки первобытные, и племена разные. Уголь-то он, может, и черный, а край наш – наоборот, пестрый. Многоликий такой, многонациональный. И шорцы тут живут, и татары, и мордва. А мы всегда друг за дружку горой, в обиду не дадим. Потому как одна у нас судьба, один хлеб шахтерский.

И я вдруг понимаю: вот она, разгадка. Вот что делает Кузбасс особенным, непохожим на другие края. Этот дивный сплав народов и традиций, этот причудливый человеческий сплав. Недаром еще наши предки тянулись на эту землю – манила ее первозданность, влекло подспудное чувство общей судьбы. А потом уже угольные пласты сроднили намертво – общим трудом, общей историей.

На прощание Колян торжественно вручает мне кусок антрацита – черный, маслянисто поблескивающий. На срезе – отпечаток какого-то древнего растения, вроде папоротника. Зримое свидетельство былых эпох, молчаливый посланец земных недр.

– Вот, держи. На память о нашем Прокопьевске. О людях наших бесхитростных, о буднях нелегких. Смотри на него – и помни, что в жизни главное. Не побрякушки всякие, а верность корням своим. Умение ценить дружбу да работу честную. А самое главное – душу свою не растерять, огонек этот внутренний. Чтоб светил всегда – и в радости, и в печали. Как у нас, шахтеров, заведено испокон веков.

…Уезжаю из Прокопьевска с угольком за пазухой и теплом в сердце. Какие все-таки удивительные они, эти кузбассовцы! Простые, открытые, без пафоса и претензий. И при этом – с несгибаемым внутренним стержнем, с обостренным чувством правды.

Михалыч за рулем, мурлычет что-то под нос. В салоне пахнет бензином и пылью, в окно бьют первые лучи рассвета. А я смотрю на проплывающие мимо терриконы, на силуэты шахт и копров – и чувствую, как прорастаю здесь незримыми корнями. Пускаю побеги в угольную твердь, в кузбасскую почву.

Может, именно этого мне не хватало раньше – чувства принадлежности к чему-то большему? Ощущения причастности к истории, к вековой мудрости земли? А сейчас я словно обрел потерянное звено, соединился с чередой поколений. С нитью, что вьется сквозь эпохи – от первых углекопов до нынешних парней с отбойными молотками.

И кажется, сам становишься крепче. Обрастаешь невидимой броней, нарабатываешь иммунитет от житейских бурь. Ведь у тебя теперь есть якорь, надежная опора. Ты – частица могучего древа, чьи корни уходят в шахтерские пласты. В прошлое и будущее этого сурового края.

Кузбасс… Ты и правда неповторим! Твоя сила – в твоих людях, в их душевной красоте и несгибаемости. В той особой породе характеров, что куется веками в горниле истории.

И если уж тебя приняли здесь за своего – ты неминуемо становишься другим. Вбираешь эти традиции, эту извечную систему ценностей. Учишься по-новому смотреть на жизнь – не как на гонку за длинным рублем, а как на служение. Своей земле, своему народу, своему великому шахтерскому братству.

Вот и я – еще вчера чужак, турист-наблюдатель. А сегодня уже чувствую себя своим, почти кровным. Вишь как – и матершинничать начал, и лексикончик специфический подхватил. Глядишь, скоро и сам в забой потянет, на комбайн усядусь!

Смеюсь про себя, а в душе – почти благоговение. Перед этими людьми, перед их самоотверженным трудом. Перед их особым взглядом на мир – цельным, немногословным, до кости честным.

С такими мыслями подъезжаем к Кемерову. Впереди – новые дороги, города, люди. Но частица Кузбасса отныне всегда со мной – в пропахшей угольной пылью робе, в черном блестящем камушке, в несгибаемой силе духа.

Всё, закаляйся шахтерской закалкой! Принимай эстафету поколений, учись выдавать-гора, долбить-бурить! Теперь и ты – часть этого красивого сказа, этой негасимой летописи края.

Жизнь – она ведь тоже как шахта. Где-то забои, где-то разломы и сдвиги. Но упорством своим, верой да любовью всё одолеешь. И уголь души своей добудешь – чистый, незамутненный, антрацитовой твердости.

Глава 25. Родовое древо

Покинув гостеприимный Кузбасс, еду в поезде, смотрю в окно на проплывающие мимо перелески и деревеньки. И невольно погружаюсь в размышления о вечном – о корнях, о преемственности поколений, о том невидимом стержне, что держит на себе всю человеческую жизнь.

Вспоминаю недавний разговор с Михалычем – про его отца-шахтера, про семейную традицию, уходящую в глубь времен. И думаю – как же это здорово, когда есть такая опора, такой надежный фундамент! Когда знаешь, что за тобой – десятки, сотни судеб, сплетенных в единую нить рода.

А ведь была же и у меня похожая история. Далекая, полузабытая, оборванная безжалостным колесом эпохи. История моих предков – крестьян, рабочих, воинов. Тех, кто веками хранил и множил свой род, передавал детям любовь к труду и верность долгу.

Прапрадед мой, Тихон, был простым землепашцем. Всю жизнь гнул спину на барской пашне, растил хлеб и детей. А когда грянула первая мировая, взял в руки винтовку и пошел защищать Отечество. Сложил голову на чужбине, оставив сиротами четверых малышей.

Их мать, прапрабабка моя Матрена, подняла эту ораву одна. В ночи стирала на людей, спины не разгибала на колхозных полях. Жили впроголодь, в холоде, но друг за дружку держались крепко. Потому и выжили, потому и выучились все, в люди вышли.

А потом – война, страшная, народная. Сыновья Матрены, Иван да Семен, ушли на фронт добровольцами. Иван сгинул подо Ржевом, от Семена три года ни слуху ни духу. Но выжил солдат, вернулся к матери с орденами и медалями, поднимал из руин родной колхоз.

Внуки Матрены, дети послевоенья, пошли уже разными путями. Кто в город подался, на завод или в институт, кто в деревне остался, землю пахать. Стали редко видеться, отдалились друг от друга. Каждый свою жизнь устраивал, некогда стало на родню оглядываться.

Но настоящий разлад случился в следующем поколении, среди правнуков Матрены – моих родителей и их братьев-сестер. Лихие 90-е, развал Союза, кризис и безработица. Кто-то сумел приспособиться, урвать кусок пожирнее. А кто-то так и остался у разбитого корыта, не вписался в рынок.

И поползла меж родными обида, зависть, неприязнь. Дядька Толя, крутой бизнесмен, перестал узнавать брата Кольку, спившегося слесаря. Тетка Люська, уехавшая в Германию, и носа не казала в отчий дом, воротила нос от нищей родни. На семейных сходках, и без того редких, висела гнетущая тишина, звенело натянутое молчание.

С той поры минуло почитай три десятка лет. Нет уже в живых бабы Тани, последней хранительницы рода. Некому мирить рассорившихся детей, собирать за одним столом внуков и правнуков. Да и нечего, пожалуй, собирать – разметало по белу свету, растеряли друг дружку в погоне за длинным рублем.

А мы, последыши – так и росли сиротами при живых родителях. Без корней, без почвы, без цельного фундамента под ногами. Наши отцы-матери уж и сами не ведали, что передать нам в наследство. Какие заветы, какие традиции. Слишком увлеклись выживанием, самоутверждением, некогда им стало о вечном думать.

Вот и вышло, что даровала нам жизнь полную свободу – от родства, от памяти поколений. Каждый теперь сам за себя, один на один с холодным миром. Не на кого опереться, не у кого совета спросить. Мечемся, как осенние листья по ветру – менеджеры, пиарщики, офисный планктон.

Я и сам хорош – с детства о журналистике мечтал, а поди ж ты, занесло в ТОП-менеджеры. Сутками на работе пропадаю, тешу начальство проектами, слайдами, показателями да отчетами. А семья, а корни – так, по остаточному принципу, лишь бы время от времени выкроить.

И только с годами, на склоне лет, начинаешь понимать, чего ж тебе не хватает. Цельности этой, устойчивости, крепкого тыла за спиной. Того, что было у дедов-прадедов наших. Духовной опоры, нравственного закала. Оттого, может, и выстояли они в лихолетьях, не сломались, себя не потеряли.

Поглядишь на моих ровесников – утонченных горожан, наших детишек асфальта да гаджетов. Мы ж уже и не помним, как земля пахнет, политая потом пращуров. Руками ничего делать не умеем – ни хлеба испечь, ни дом срубить. Все наши корни – в соцсетях, все наши скрепы – лайки да репосты. Тошно это, ей-богу. Страшно и тоскливо.

А детям своим и вовсе нечего предложить, кроме пустых банальностей. Ни тебе фамильных преданий, ни мудрости отцовской. Вот и выходит – рвется связь времен, утекает по капле родовая память. И подхватить некому, традицию продолжить.

И только рядом с Михалычем, на земле кузбасской, кольнуло вдруг: рано, рано я отчаялся! Не все, видать, еще потеряно, не до конца промотали наследие предков. Коль уж здесь, у черного золота, у углей этих, хранят заветы отцов да дедов, по старинке живут – стало быть, теплится еще искорка, жива традиция!

Выходит, и нам, детям асфальтовым, не все потеряно. Пускай труднее будет, чем Михалычу да таким, как он – им-то корни родные прямо в руки даются, рядом растут. А нам сквозь пласты времен продираться придется, сквозь завалы беспамятства. Но тем ценнее клад будет, тем слаще вода из отчего колодца!

И детям нашим передать бы эту сладость – пускай хоть краешком губ коснутся, пускай на миг ощутят. Может, заразятся интересом к семейным преданиям, к родовой гордости. Чтоб не порвалась связующая нить, чтоб не канули в Лету деды-прадеды наши. Чтоб ожили в правнуках – хоть и не сразу, хоть и не в прежнем обличии.

Хочется верить – оживет родовая память. Причудливо так, непредсказуемо, но оживет – потечет по руслу иссохшему, побежит живительным ручейком. Сложится мозаика, распавшаяся было на осколки. Соберет нас в единое целое – не у семейного очага, так хоть на шашлыках, на дачных грядках. Чтоб почувствовать, хоть на час один – мы не чужие, мы родные! Ветви одного древа, птенцы одного гнезда.