От шрама до шарма. Стихи
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
От шрама до шарма. Стихи
От шрама до шарма
Стихи
Наталья Метелица
© Наталья Метелица, 2021
ISBN 978-5-0051-2779-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Останется моё
(Из написанных раньше)
Уйдут чужие. Вещи. Строки. Люди.Дела, не завершённые в словах.Слова, что никогда не знали сути,Достойной молча говорить в делах.Останется моё. Мои. И только.Растушевать себя под всякий вкус —Такая лизоблюдственная ролька,Что я себя, чужой себе, боюсь.
Разворованное
Вечер никак не привыкнетк миру, где некого ждать.Мокнет с дождём у калитки,так и не встретив дождя.Если отнимут и фантик,незачем – чай и кровать.Пол разворочать – и хватитдушу для всех расстилать.Хватит!
Никто не нужен, если молчаникто не хочет понимать.Внутри меня разлит сыночек.Внутри меня разбита мать.И хватит! Вам ли это горенести со мною до конца?Я вся – пустые коридорыи лужа, стёкшая с лица…Картинка
Картинка улыбается —а сердце матерится.Знакомая историяполоманных людей…Конечно, я старалась быстать рифмою для птицы.Но совесть не позволит мнепримазываться к ней…Продано ли, куплено
Рассказана старая сказка.Забыто, зачем и кому.И голос по горлу размазанв отместку больному уму.У правды закончился порох.У лжи – монолог на износ.И с теми, кто искренне дорог,расстаться дороже пришлось…Сам в себе
Где встреч непрожитых не счесть,в стране затравленных фантазий,где не был понятым ни разуязык обыденных чудес,там я для вешалок скелетныхискала кожу хоть на день —изгоя в клоуна одеть,оставив главное раздетым;чтоб сам себе и плач, и смех,союз наития и вздора,где невозможно фантазёрасгноить в общественной тюрьме…Смешное сердце
Уже не считаю минуты.Они не способны стучать.А сердце, надеясь на утро,забыло про вечер опятьи верит в случайное чудо,в которое верить смешно.Но ради последней минутыи смеху быть смыслом дано.Ничего не знаю
В чёрно-белой радуге расцветая,
не поверишь больше цветной заре…
Если всё вполсилы и не взаправду,может, ложь честнее, когда вовсю?Я не знаю красок, которым радане меняя линзы своих «сю-сю».Ничего не знаю! Некроз понятий,по которым раньше училась жить,а теперь вселенная – в съёмной хатепо соседству с з'амком,где спят бомжи.Слова из пластика – как мусор на века
Какой ерундой занимаются люди…И лучше б не быть человеком совсем,чем каждой записанной в столбик причудеприсваивать имя чудесных поэм.Такое щедрое Небо
Когда я не стремлюсь его потрогать,оно само спускается ко мне.Я соглашаюсь взять совсем немного,а получаю столько, что больнейне может быть ни встречи, ни прощанья.Нежданное, ненужное – и такправдиво убедившее в обмане,что передоз и естьмоя мечта.ты не Ты?
Во мне утихла жажда говорить.В словах гниют задушенные птицы.И если отыскать живых внутри,то им молчать дороже, чем напиться.А ты всё ищешь звонкую меняв жестянке человеческой консервы,как будто и вина в том не Твоя,что Бог аккомпанироваллишь стервам…Закрыто
Мир – это больше, чем ладошка.Но всё-таки ладонь теплей.Мы прикасались понарошку,загадив буквами дисплей.Играться в чувства – мало толку.Не греет взвешенная страсть.Прощай. Мне стало одиноков словах, где каждый языкаст,но так беспомощен рукамиобнять любимых и спасти.И я, от ласки отвыкая,держу и душу взаперти.Пережить
Силы закончились.Надо спокойносмерть переждать —и начаться опять.Каждый убитый —когда-то влюблённый.Но и убийцам —судьба умирать…Двойник без меня
Тот человек сошёл с пути.Отмельтешил, оттараторил.Ему обрыдло бред нести,пока я в нём меняла роли,в которых было бы легкопризнать своё же отраженье.Но от помад до каблуковмы с ним рассорились. Осеннийизжит спектакль метаморфоз.Охапка мыслей – мёртвый хаос.Не потому что отжилось,а потому что не рождалось.Об искусстве расставаний
Расставание – мерзкая штука.Но и мерзость полезна порой.Сочиняешь метафору стукаи приводишь мечту на порогсилой мысли, её тренируяи не тратя на ссоры, где мыискажаемся так, что для другав горе слепы и глухонемы.Расстояние лечит от спеси.Расстояние учит ценить.И разлуки для нас интереснейтем, что плачут стихами они…Презент брезентом
В тебе – и дом мой, и семья.Всё, что с тобой я потеряла,когда под детским одеяломиграли взрослых мы, – хотявместилось мало. Где не надоторчали веские места,а ласка в ветхих лоскутахсчитала долг арендной платы.Из тех счетов не вышел толк.Дворцов в загашниках общагине раздавали, – на прощаньедаря пропискув шапито…Неувязочка
Увязла я. В чужой тарелке с мясом.Забыла свой привычный рацион,в котором было дёшево – но яснобез ресторанных душ «а-ля влюблён».Никто не заставляет есть чужое.Тем более намордники в чест'и.Всего и дел-то – отделить смешноеот блюда, где шеф-повар пошутил.Прачка
Не дотронулся —а испачкана.Это пачкаю я сама.Чтоб себе же —усердной прачкою.И вручную.Сходя с умаот количествакожи содранной.Будто взвешиваю твоюн е л ю б о в ь.И таскаю вёдрамипостирушкисвоих «люблю».Ищу хирурга
Я давно не верю диалогам.Значит, и не нужен монолог.Так ведь будет честно? – но жестокок собственным уродствам. Видит Бог,я старалась стать тебе подругойи себе – хотя бы медсестрой.А теперь мне мало ультразвука.Надо резать. Буду ли живой,если не насиловать другогои в свою Туманность не вселятьтех, кто не туман любил, а словоострое – точнее вырезать…Одно на двоих
Разъехались… Но разве мыот этого с тобой свободней?С приходом ветреной зимыи ветер бьёт себе поклоны,чтоб успокоиться на миг,устав от бешеной свободы,и между Богом и людьмион ищет тихую работу.Вот так и мы – как два крыла,что налетались в одиночку,вдруг пожелаем, чтоб скаладала в одной разбиться точке.Универсальный язык
Перевод излишен, когда без слов.Но приходит время, когда и молчапереводчик нужен для двух голов,что забиты утром – в ворота ночи.Непонятно, кто и зачем хитрит,не сказав ни слова о расставанье,и откуда новый игрок внутри,если вся игра – на пустом диване.Головная боль переводит: «Жив!»А другое знать – лишь больнее делать.У моих стихов столько нежной лжи,что нежнее может бытьтолько тело…Недосып
Мы с тобой умудряемся вновь
изуродовать встречу – до встречи.
А моих зарифмованных снов
от рождения ритм покалечен.
Наконец удаётся уснуть.Ненадолго. Зато откровенней.Память вспомнила губы, и грудь,и влюблённые в ласку колени.Но в моей откровенности нетничего настоящего, еслив одиночку шептать простыневсё, что делать приятнее вместе…Чужое
Всё в убыток, когда некстати.Небо сыплет вчерашний дождик —а с е г о д н я промокли ноги,а под маской – сопливый мат.Приурочено к чьей-то дате.Не моей. Но с меня дорожепочему-то берут за срокииз чужих расписаний трат.Будто я и за тех в ответе,для кого и ремонт не нужен,у кого снегопад неделю,а без масок – свежее нос.Не просила я дождь и ветерприводить мне зимою лужи.Но, видать, на моей постелислаще спится чужому SOS…Игра в свои ворота
Я не могу обратно отыграть.Да и вперёд – игра в свои ворота.И так уже измучена кровать,что сутками на ней измучен кто-то,когда те сутки сжаты до секунд,но давят, будто вечность стала телом,способным на один словесный блуд —и не пригодным для простого дела.……А нужно ли отыгрывать назад?..когда ухабы – суть сам'ой дороги,и если ей равнину навязать,то нужно заменить и путь,и ноги…Пустой звук
Это не шутка, любимый.Это – смеяться дороже,а объяснять неуместнотам, где спокойнейне знать.Будем считать, что интимав нашем молчании больше, —если за каждое «вместе»я отвечалаодна.В измерении замёрзших
Вот так и происходит:вчерашние родныестановятся помехойдля будущих родных.Менять любимых – в моде.Зимой и ветры нылипо новым меркам меха —отрезать полспины.Моей спине небольно:она мехов не знала —и ей от той изменыне холодно ничуть.Ей хватит позы вольнойи без материала —замёрзшим манекеномстыдить витрину чувств.От мёртвой пользы больше?
Я так тебе понравиться хотела,что перестала нравиться себе.Патлатость обезглавленного теласвалялась под ногами и толпемешала в колтунах передвигаться.Но ты меня за это и любил —пока я в череде реинкарнацийне выпала из родов. Свежих силдля чуткой обезглавленности чудаво мне не находилось. Ты скучалот всяких «показалось» и «как будто»,когда людей р е а л ь н ы х убивал…Заместительное
Ты просто влюбился в другуюи думаешь, что навсегда?А я не смеюсь, не тоскую.Привычное дело – страдать.Бельмо дорогих заблуждений,хрусталики в самообман —и вот полудохлые тенисойдут за мистичную хмарьпоэтов, поэтиков илилюбого, кто грезить готов;как будто лишь хмарь и любилив чадящем интиме стихов.А трезвый и зрячий – надолгожелание пороху даст?!Привычка – добра и жестока.То слепнешь, то слишком глазаст.Сок как вода
Да иди ты куда подальше.Непонятно, зачем и звал,если в каждой второй «наташе»имя первой любви искал,от себя убегая в строки,о которых и сам жалел.Повезло же: на свете многонепрочитанных душ и тел.Разженились с тобой – и славно.Из берёзы не вырос дуб.Если в равенстве есть неравный,нет и смысла в одном ряду.Год
Год сошёл бы за десять… Так много стряслось.А по сути – совсем не случилось.Забиваю в сирень обезглавленный гвоздь.И табличка – где трупики-числамимо дат и свиданий рождали цветы.Аппликации траурных масокумирали в толпе, где был мёртвым и ты,не доехав к любимой ни разу.Цена урожая
Вырезая глазк'и из картошки,вырезала тебя из груди —и сажала в другую. Дорожевыйдет полю изменой платить.Но лишь так и спасти нас обоих:расставания анабиозпереждать спящей раной в бессонных —и проснуться, когда не ждалось.Станет только загадочней встреча,если выболеть до забытьяи в картине взаимных увечийудивляться мазкам острия.Половина – у тебя
Ночь придёт наполовину.Половина – у тебя.Я привыкла, что мужчина —лишь бессонница моя.Привыкать пришлось три года,час деля напополам.Ты поспи… Ведь для чего-тоя полжизни не спала.Гипоксия на паузе
(Простая размышлялка)
Когда отпустишь – и дышать полегче.Сам воздух не зависит от того,кто мог вчера спасти иль покалечить,желая развлеченья одного.Хотя бывает случай безнадёжней:когда они вдвоём не разберут,чего хотят, – и рядом с голой кожейстихи друг другу по «ватсапу» шлют.Со временем стихи надоедают.Из кожи вытекает кислород.И вечности беременная стаявыхаркивает Бога через рот.……… …………Зачем же мы трепались о прекрасном,насилуя любимых в позе рифм,а после, как блудливую заразу,из списка развлечений удалив?Не знаю я, мертва или свободна,царапая на вдохе новый смысл,но я хотя б не вру себе, что кто-тоготов спасать наскучившую жизнь…До завтра
Иди, – но медленно. Дай опознатьпоследний шаг вчерашнего мужчины,в себе соединившего все спины,которыми с тобой разлучена.Не говори, куда ты и зачем.Шагами объясняйся напоследок.Во мне и танец – безразмерный слепок«дозавтрашней» разлуки насовсем…Ты ли – свой сам себе?
Ты ли строчек своих хозяин?Ты ли власти своей слуга?Ты ли Тот, о Котором знаемпонаслышке – стихи слагать,не приблизившись к ним, но веря,что мы – избранные (Тобой?).Ты ли Словом своим измерен,если звал т и ш и н у судьбой?Зачем мы…
Зачем мы ссоримся, когдау нас одна судьба, и с неюнет смысла спорить. Сиротав обнимку с сиротой – роднеесемьи, что создана ужес другим, другой… и как бы в целомвсё к лучшему. «Жена, зашей».«Жена, погладь». И гладит. Телом…Но есть и наш с тобою дом.Вне тел для тела. Не заметятего д р у г и е!.. Мы вдвоёмза всех придуманных в ответе.Не пытайся меня понимать
Не пытайся меня понимать.У любвинет логических связей.Я тебе и невеста —и мать.Я с тобой навсегда —и ни разу.Если будешь пытаться —всё зря!Значит, кто-то из нас —нелюбимый.Не умы, а тела говорят,если молча им —н е в ы н о с и м о…Такие сложные нюансы
За окном – ни осень, ни зима.На душе – ни грустно, ни спокойно.Это я внутри себя самаприцепила к чёртикам иконки.И теперь ни то ни сё, а жизньзависает между до и послегде-то в чёрно-белом, – компромиссне найдя меж «требует» и «просит».Терапия
Не относитесь так серьёзно.Здесь нет серьёзного. Словахотели быть таблеткой просто,чтоб не болела голова.А кто пришёл искусства ради,ошибся адресом, – но яуже сама ошибкам рада,лекарство новое ища…Ангелы умирают, взрослея
Три, не три – без нас сотрётся,да и снова нарастёт.Человек – чужак для солнцаи для ночи – идиот,слишком умничать привыкшийна осколках детских грёз.Прячьтесь, детки: взрослый вышелмир воспитывать всерьёз.Полёт
Если так долголететь в бесконечностьвечным падениемвниз,то вероятно,и даже конечно,падатьнаучишьсяввысь…Вместо кровати
Моих экспансий упрямый почерк
блефует нежно – и тихо так
рисует мордочку в уголочке.
Пускай мяукает. Добрый знак…
Уж все отмаялись, откричалисьи отпустили друг друга спать.А мы с тобою свои печалине отпускаем. У нас тетрадьгостеприимная. Зимней ночьюя столько света рисую в ней,что дрессирую нахальный почеркхотя б при свечке мечтать скромней.Снег ли?
Снегу мало зимы. Снегу мало себя.Снегу имя своё слишком тесно.На земле все размеры равняются «Я».Где вместился твой взгляд, там и место.Если снег – человек, поменявший формат,но по-прежнему эгоистичен,то и снег – только звук. И зима – не зима.Всё вокруг – эвфемизмы двуличий.М.О.Л.Ч.И
Молчи во мне!.. У Храма Тишинытак мало душ осталось для молчанья,что я нарочно горло истончаю,процеживаясь каплями грудныхкормлений… В первобытности младенца —история беременной меня,носимой Тем, Кто, деток хороня,придумал мир святейших слов коммерций.Я так устала голос убиватьвнутри себя – родиться в ком-то тихом.Спаси меня от голых сцен шумихи,привыкшей стыд искусством называть.Художник рисует Художника
Нарисованный дом продержался недолго.Нарисованный дождь был гораздо сильней.Два фантома сошлись на фантомной дорогеи не знали, что оба —в р е а л ь н о й войне.Нарисованный мир разбивался в смартфонах,а Художник искал оправданье себев том, что кем-то был тоже – на раз – нарисован.Одноразовый труп —в вечно мёртвой толпе…Единое Имя
У зимы будет длинное имя —чтоб дочитывать до февраля,не заметив, как в шаткости зимнейзародится иная земля,где сольются Творец и творимый,где холодный – себя же теплей —не узнает, как страшно любимыхразделять: на земле —и в земле.…………Пусть в весенней горячке свиданийзабывается имя всему,а в единстве открытий и Тайныдаже горе – спасенье уму.Как убить человека
Снова полночи, как зомби, не сплю.Пульс то щекочет, то бьётся.Кончилось время, и все «ай лав ю» —сдача моя незнакомцу,кто перепутал «купить» и «продать»вместе с деменцией века.Мне рассказали, что я – чья-то матьв статусе «бомж и калека».Можно ли верить? И можно ли жить,если о главном забыто?Я не просила ни правды, ни лжи,но помогли —э р у д и т ы…Про воробышков
Слово выронил – душу вытравил.Так бывает, когда с чужим.Между жестами и субтитрамизвук особенной правдой лжив,если хочет убить искуснее,интонации натаскав,как овчарок.Считаться ль с чувствамина земле мировых расправ?Кто заметит в таком побоище,где кончается совесть слов?И насколько жесток хохочущий,если смех – его ремесло?Ампутация памяти
Бессонница понятна, но к лицу ли,когда любовь в ладонях догорит,а память, на пуантах ночь танцуя,не различит, где именно болит…И вот рассвет – сплошное удивленье,что разгораться нечему давно,а всё-таки живое и болеет,как будто в том и есть реальность снов.Причуды пограничного сознаньяна ленточки весь танец расплетутфалангами обугленных прощаний,используя безумие как жгут.Ещё дышу
Три года прошло, понимаешь?Три года, – укравших во мневсё лучшее… Мне бы вчерашнейсебя хоть глоточек!Но нетни капли от прежней дурёхи.Кормила голодную вошь.Ты хочешь сравнить наши вдохи:кто большена вошь тупохож?Иначе зачем ты вернулся,когда ничего не вернуть!Ты помнишь, какого я вкусабыла?!..Вся – кормящая грудь!По кругу неизбывности
Когда я вновь вернусь на землю,не делай вид, что не узнал.В моём насквозь прозрачном теле —лишь ощутимее скандалвсех одиночеств мирозданья,где мир – песочница. Но мыза эту пыль и жизнь отдали,хотя и жизнь была взаймы.Я долго буду бестелесной…Проценты вырастут, и мнепридётся заново воскреснуть:вернуть долги – песком втройне.Вот так по кругу усложняязаём у займа, как рабысвоих рабов, – мы дни за днямижизнь распыляем —долг избыть.Если можно
Если можно идти вперёд,то с тобой. Потихоньку. Иликак получится. Лишь бы гододолеть. А потом бы жилибез отчётов для сводки лет:на свободном векторе счастья —где нельзя ничем заболеть,кроме вечной любви и страсти.Голышом
Зрачки растворяются в небеи цвет примеряют другой.Скажи мне, любимый, где не былещё ты —я буду с тобойдругою.Небесною. Дрянью.В примерочной т е л о любить.А вещи оставим за гранью,где серое шьютворобьи.Текущие в Исток
Люби, как будто никогдадругих и не любил.Пусть одинокая водапростит уставший Нил.Пусть все потерянные днинайдут, кто их терял.Не ради мести. Сохранимместам последний ряд.Там мы и встретимся навек —целуясь мимо рта.Там совпадут все русла рек,единым устьем став.Не существуя в сущем
Что-то теряется в каждой находке.Что-то находится в каждой потере.Мир из таких алогичностей соткан,что удивляешься честным и верным.Кто эти – честные? Где эта вера,чтобы раскола в себе не искала?Каждый последний рождается в первом,если признался в успехе провала.Все пьедесталы уходят под землю.Слабость завидует собственной силе.Если с тобой мы друг друга раздели,значит, не зря и одетых любили.Не кирпичи
Разговаривать непривычно.Стены молча живут со мной.Я вытаскиваю кирпичик.И качаю в руках. Больной,неуютный и очень странный.Даже страшный. Но мне родной.И душевный брикет обманапеленаю. Я вся давнокаждой стенке – и вор, и мама.Им пришлось мой язык учить,чтобы голосом прижиматься:«Не бросай нас!Ломай.Лечи».Удиви меня ничем
(Из написанных раньше)
Уже случалось столько разного,что удивляться стало нечему.Ты развлекал меня рассказами —и развлекался между встречами.Уж лучше б ты свои рассказикиписал для новых дур и дурочек.А старым – хватит…Море в тазике.И путешествия по стульчикам.Зато без всяких воздыхателей,кому и воздух – много щедрости.Дышали б мимо —и не гадили.Я б удивляласьн е и з в е с т н о с т и…Обмануть любовь
Обмануть карантин мудрёный?Выреза’ть голубей из масоки рассматривать удалённонедовылеты стай экстазных?!Что ни делай, а мы всё дальше.Мир не пахнет тобой, как прежде.Безопасность – синоним фальшив горле вырезанной надежды.Родные?
Если мы расстались,значит, Бога нету.Или Он не видитсверху ничего.Столько сочинили —а другими спето.Столько посадили —выросло травой.Не грусти. Зимою —рифма урожайней.Как-нибудь протянем —лишь бы до весны.Лучше б мы с тобоювовсе не рождались,чтоб не хоронилизаживородных.Отмени
Отмени мою смерть —или сделай короче.Если жизнь научилсяпод корень срезать,значит, сможешь и смерть.Вечность сузить до ночи.И расшириться —родамижизниназад.Странно
Странно, что убил и не заметил.Странно, что и мёртвая дышу.Странно, что ещё на этом светея нужна кому-то, – но пишутак, как будто незачем быть нужной,незачем любить и воскресать.Если я совсем слечу с катушек,хватит долететь мне к небесам?!Странно будет, если долетела.Странно всё, что ради вопреки.Странно, что моё гнилое теловерит, что остались в нём стихи…Жить без памяти
Высоко не подняться, еслипамять станет тащить обратно, —где с собой ты ни врозь, ни вместе,не противишься – и не рада.Жить без памяти было б проще:в голове не гуляют люди,превращая тебя в жилплощадь,где тебе же угла не будет.Но куда от себя укрыться,если спать больше нету мочи.А когда без стихов и спится,ты сама тишины не хочешь…Было бы желание
Ей опять объясняли врачи,что отрезаны руки и ногии реальных нет больше причинкрасить лаком фантомные ногти.А она любовалась на штрихи врачам объясняла их горе:«Вы – слепые. Но я для слепыхприготовила в сердце узоры…»Заигравшись не в себя
Как ты любишь себя обманывать…Как боишься серьёзным быть…И, дожив с пустыми карманами,просишь новый карман судьбы,не умея наполнить прежние.Легче вовсе по швам содрать,притворившись, что сам и веришь тыв этот свежий фасон нутра,от которого пахнет плесенью«заигруличек» в креатив.Отчего же тебе невесело,если так моралист шутлив?У любви моей – два имени
У любви моей – два имени.В лёд влюблённая вода.Капля-в-капле – код взаимности.«Нет — где тает дважды «да».Стыд душевнее приличия.Горб – хранитель гор внутри.Я люблю — до и с т е р и ч н о с т и.Лёд мой заживо горит…Просто любовь
Устаёт даже камень —лежать лишь бы как.Устаёт тишина,не тревожась о точном.Пряжа быть шерстяной,не связавши носка,устаёт.Как в письмененаписанномпочерк.……Устаёт человек.В нём история – тоньшевсех причинразрываться до голого дна.Но, чтоб кто-то уставшийстал самым хорошим,в этом мире причина естьтолько одна.Главная банальность
Пока у человека есть надежда,Он сам для той надежды —человек.Запомни всё, что вышло бокомпрежде.И отпусти!За тьмойприходитСвет.В матрице дуальности
Уберите стол для насыщения.Дайте стол для голода строки.Чтобы тьма – рождение священное,даже если снова дуракипоменяют белое на чёрное,жизнь – на грёзы о других мирах.И любовь уйдёт, разоблачённая,ненавистью к людямумирать…А ты опять не замечаешь?
А ты опять не замечаешь,что вся весна – в твоей душеи то, что кончилось, – началоберёт в тебе. Порвал – зашей,но не кричи, что распоролии мёрзнешь, кем-то расчехлён.Все хакеры – внутри паролей,в которых лжи на миллион.Островок
Сердце как маленький остров.Выбрался – значит, живой.Здравствуй, любимая осень…Сердце моё!Головойя не спаслась. Но старалась.В каждом старании – ложь.Сыплется фраза за фразой.Мой листопад!..Даже врёшьчестно. С т а р а я с ь поверитьв маленький остров стихов.Осень, а может, истерикхватит?Хороший, плохой —разницы нет.Неужелиты не устала самаот примитивных смешенийсерых оттенков ума?..Вечно-одноразовое
Ещё одна неделя – как четыре,а пролетает – будто ни одной.Разбросанные мысли по квартирене соберёшь и строгою строкой.Хоть так её пиши, хоть этак молча,а всё равно – бардак длиною в жизнь.Страница – одноразовый платочек,но в одноразовости тоже смыслкакой-то есть, наверное… Иначек чему вся бутафорность бытия,в котором миг – на раз,но столько значит,когда сотрёшь и латыдо белья…Дни сокращаются
Дни сокращаются, и жизнь короче.Но иногда так радостно в грудипроснуться посреди длиннющей ночии знать, что ровно столько – впереди;и в этой бесконечности прощанийникто уже не сделает больней,чем сам себе… —под чёрными плащамискрывая свет, свободный лишь во сне.Ни для кого
Я нравиться тебе не собираюсь.Иди туда, где слаще подан звук.А я сушу лишь сено для сарая —Периной для сценических потуг.Зато по-настоящему и стильно, —Из двух одёжек выбрав нагишом.Прости, что я тебе не угодила,Когда ты за виной моей пришёл.Кривляться ради образа?! ДругаяПусть тешится – тебя завоевать.А мне спокойней молча, не играяВ космически зачатые слова.Герои – героиням. Я не против.Иди на запах самки – и живи!А я – мираж. Младенец малокровий.Но он и есть поэт в моей крови.Не доросли
Экономя на мне, находил для других.А потом удивлялся, что я обижалась.Я когда-то поверила в мир для двоих,где тебе одному не оставила шанса.И теперь никого невозможно спасти.Подбирая слова, их в растопку бросаем,чтобы сжечь тишину бесконечных «прости»,для которых мы так коротки голосами.Авторизация