От шрама до шарма. Стихи
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
От шрама до шарма. Стихи
Лужа
Завтра замёрзнет – и вновь аккуратно.Будет, как было когда-то уже.Если растаю – не я виновата.Время тасует черёд типажей.Пока живой
Волна накатит – и отхлынет.Вернётся море в колыбель.Веселье с мерками уныньякривой колпак скроит судьбе.Всё так устроено, что глупои спорить с этим, но поройи спор полезен; лишь бы судьбыне разбивать чужие. Бойведи с собой, когда захочешьнайти для вечности предел,рассвет закатывая в полночь,чтоб раньше вечера и съел.Противоречия – и нормы.Послушность – в ритме баловства.Но это – жизнь твоя,в которойи прыщ на попенеспроста.К следующей жизни
Когда в тебе бессонницей теряюсь,не знаю, где искать последний сон,и путаю местами стыд и святость,как будто в них ты поровну влюблён.Но мне с того ни холодно ни жарко.Все вдохи упираются в тупик.И лучше б жизнь – один воздушный шарик:мозолями не шаркать; напрямиклететь Туда, где спутаны дороги,их бантиком под горло затянув.А я опять развязываю ногии лезу по верёвке на Луну.А я и не пытаюсь
А я и не пытаюсь умирать.Когда пытаешься,больнее выйдет.Расслабилась —и жду.А вдруг пора,а я в такомпытающемсявиде…Вот такой абсурдик
Вот так живёшь, живёшь —и понимаешь,что ни черта не понял ни о чём.И как топор ни вымучи до каши,а каша быть не хочеттопором.Ради крыльев
Глаза выпадают из зрения.Душа выпадает из чувств.И каждому стихотворениюза право поднять их плачу.Вернуть руки-ноги и прочее.По лестнице шаткой ходить.И думать, что это песочнаязабава – летать впереди,когда все песчинки закончатсяи выпадет время из рифм,а руки, играя в песочнице,возьмут внеземной перерыв.Наружу – только тешить стужу
Всё пройдёт, любимый, – это ерунда.Пусть сто раз откажет сказанное «да».Мыслится иначе. Мысли – из лучей.Значит, и без слова станет горячейвсё, что невозможно в звук принарядить.Солнце – это радость в бережной груди.К чёрту непогоду – и она пройдёт.Не расходуй сердце, открывая рот.Всё меняется?
Всё меняется. Стала я проще.Меньше мистики, меньше игры.Меньше страсти казаться хорошей,чтоб себя от себя же и скрыть.Жизни тоже уже остаётсяменьше, чем ожидалось вчера.Но хотя бы – честней. Без позёрства.Даже если и честность – игра…Для согрева
Переиначили погоду.Для ш'арфа мало шарфом быть.Вторую б душу втиснуть в квотуобогревателем судьбы.Но так затратно по тарифамиграть с теплом вперегонки,что экономнее из рифмывязать и шарфы, и носки.Не мы
Это не я. И меня здесь не будет.Это не Ты. Но останешься жить.Ты обещай мне, что всё-таки чудогде-нибудь встречу, войдя в витражиновой реальности новой вселенной.Больше меня не тревожит ничто.Как бесконечно закончено лето…Не было в нём ни стихов, ни цветов,чтоб от тебя сохранился листочек.Я бы с ним осень и зиму жила.Ну а теперь даже чудо не хочетверить в себя посреди барахла.Холёный холод
Не дари мне хрустальной зимы.Надоело одной разбиваться.Лучше б летними ливнями мыпереплавились в линии танца.Сколько можно любимых терять,получая сюрпризы некстати,чтоб в холодных руках январявместо страсти всю нежностьрастратить…Лёд ломается в ритме шагов,для которых не созданы люди.Я б просила подарок другой,но весна так скупа в изумруде.Закончилась игра
Закончилась игра воображения.Пора унять поэзию фигур.Ты для меня остался глупым гением.Я для тебя – умнейшая из дур.Еще вчера цитировали лучшее,И, вторя рифме первобытных поз,Мы трогали серебряные лучикиРассвета, где желанье расплелось.Но время не имеет сердца женского,Коль жалость в первом слоге осеклась.Живое подменяется железками —И шоу продолжается без нас.Отрывай
Отрывай! Только сразу.Не мучай меня.У тебя всё получится,если захочешьмилосерднее быть.Благодарная, яобещаю не мучиться долго.Корочебудет наше прощаньена нервном ветру.Пусть примерит и онкожу лживых свиданий.И красивым живёт,хоть и псих, —если вдругвместе с кожей емуи все нервы отдали…Одной крови
Так и будем бегать друг от друга,словно больше не от чего бегать?Или не хватает людям духаразбежаться вовсе? Человекав человеке держит ген страданья.Измерять других своей могилой,а потом сказать, что Сверху далиформу для куличиков из гнили.– Сколько я в тебя вложил печали!– Сколько отдала тебе здоровья!Бегали к чужим – прибегалиснова к тем, кто выпилбольше крови.Давай остановимся
Давай остановимся.Лучше не будет.А значит, и хуже не надо искать.Я долго жила в полудетской причудеи пальцем крутила сама у виска.И вроде всё честно, и слёзы взаправду,и смех настоящий, и почерк родной,но даже той правде как будто не рада,стихи закрывая в шкатулку для снов.Пусть каждая буква болезненной блажидождётся своё сновиденье, и тамостанется вечно – скитаться пропажей,не нужной ни детским,ни взрослым мирам.Каждый за себя
Себя прости. Меня – не надо.Моё прощенье – труд не твой.Я и была-то виновата,чтоб ты – невинный и святой.Теперь справляйся в одиночку.Но лучшей сразу ей скажи,что ты – мужик, а не щеночек! —и пусть чужие багажитащить не вздумает, спасаятого, кто сам спасти желал.А я устала год, босая,толочь кривые зеркала…Привычка отвыкать
Сама всё знаю – можешь не стараться.Моя душа закрылась от любви.И только по привычке смотрит танцыуставших листьев.Радости мои —заложники капризных сожалений.Но редко вспоминается ещё,что любящий в любимом —тот же пленник,хотя давно отпущени прощён.Поиграли – и хватит
Тряпичные мыслииграются в куклы.Им хочется в детство.На деле – старьё.Мелодию лисьюозвучила скука.И вроде бы – лестно.Но ведь – не твоё.Всё в мире – тряпично.Материя только,в которую насзавернули с утра.И свиду – прилично.Подгузник. Пелёнка.А к ночи – смеясь,разорвали.Игра…Кто лишний?
Хор в голове. Голосистое утро.Выспаться снова не дали слова.Музыка к ним не подходит, но будтос детства привыкла ей в такт подпевать.Хор занимает теперь всё пространство.Негде душе развернуться внутри.Мне бы решить: тем словам убиратьсяили же музыке?.. Ты говоришь,что лучше сразу себя вместе с нимивыбросить вон – и решится вопрос?Я и не спорю. Устала с роднымиспорить, кто в шутку родной,кто – всерьёз.Дистанционные одолжения
С натяжкой можно назвать и этосчастливой жизнью и в мире сновсудьбу вынашивать абонентавне зоны доступа всех звонков, —когда другому неважно, где ты,а лишь бы просто раззявить роти душу пользовать туалетом,покамест новости не сольёт.И будет счастлив, что дал советытебе, как нужно на свете жить,а он – посланец инопланетный! —готов звонками тебе служить.Мимикрия привычек
На какой же ещё ты подъедешь козе,с человеком в животных играя, —чтоб потом удалить надоевших друзей,ради новых то блея, то лая?Я привыкну, что вечное – только на час.Я привыкну, что все мы – уродыи по-своему прячем секретную грязьв откровения чьих-то отходов.Но не хочется мне те привычки прощать,хоть сама их сто раз и примерю.Человека б вернуть чистоплотным вещам,не марая невинного зверя…Сколько игроков?
Сколько их у тебя?А тебя у них – сколько?Не устал пересчитыватьвсех между ног?Там, где тысячи «я», —для двоих одиноко.Или тем и внушителен,что – одинок?!Всё для тебя?
Сегодня в с ё для тебя живёт.А завтра ты для с е б я не сможешь,когда сегодня предъявит счёт —и выйдет чья-то любовь дороже,чем сам себя целовал бы в рот.С тех пор…
С тех пор, как мы не виделись,И город стал невидимым.Исчезло всё для зрителя,И зритель сам исчез.А я – пью чай с конфетамиИ в плед укутав клетчатыйИзраненных кузнечиковДуши моей. В обрезОсталось чувств и зренияСмотреться в неизбежноеИ за решёткой вымыслаСвободой стрекотать.А там уже коленямиК тебе прижалась – бешеный,Почувствовал, придвинулся…Увиделись?Пока!))Когда мы вырастем весной
Мы с тобой – как две снежинки,Что отстали от метелейИли вовсе не спешилиДля зимы родными быть.Мы решили стать большими,Чтоб успеть пожить и в теле.И кататься на машине,И на скорости любить.Но для этого придётсяДолететь почти до лета.Не растаять, не растратитьНичего из той мечты!У тебя в груди – два солнца.У меня для них – два света.Нам с тобой на вечность хватит.А до лета – час езды!Слова…
Слова бросаются на ветер.У ветра много мёртвых тел.И вновь уходит каждый третий,кто первым быть не захотел.Ему вообще хотелось моря! —а не подмокшей суетыстрастей комически-минорных,где первый – скопище пустых.Воздух
Мысли успокоятся. Мы станемвоздухом внутри. – Ты как? – А ты?Друг для друга целое, но самиощущаем грани и чертыкаждого изгиба совпаденийи различий – в равенстве одном.В переходах – спрятанные тени.В переливах – музыка тайком.………………Как я без тебя – внутри рассудка,где не будет жизни нам двоим?Не давай мне думать. Хоть минутку —воздух Бога…надышаться Им.Молча
Давай разговаривать молча.Никто не подслушает нас.А если вдруг сглазить захочет,То бережней будет и сглаз.Мы столько отдали им счастья,Что можно спасти для себя.Ты молча ко мне возвращайся, —Чтоб молча вернулась и я.Света хочется…
Света хочется. Так – чтоб не думать о свете.Будто вместе со мною родился, и яне искала его. Всюду – и незаметен.Незаметных не сможет никто и отнять.Но откуда мне знать, что его я хотела,если будет всесущим и вечным?.. Не даймне забыть о мечте, разворованной телом,где не вспомнить, зачеммежду деломмечтать…Иллюзия
Из этих шагов можно вырастить много дорог.Из этих дорог можно выбросить много людей.И цикл завершится. Никто никого не сберёг.И цикл зародится. Спасённый в театре тенейИдущих уже не ногами —а памятью ног.Поэты успели?
Поэты успелипроснуться.Поэты успелипоесть.Но вспомнить забылипро мудрость,что нужноСЕЙЧАС бытьи ЗДЕСЬ!..Не торопи неведомое
Удержись. Там не будет лучше.Всюду правила жаждут рабства.В послушание ты игралась,хоть и била тайком баклуши.Там тебе и прочистят совесть.Все проколы припомнят вдвоеи умоют твоим же гноем,если раны сочтёшь за бонус.Так куда же спешить? Готовасдать нутро ревизору рая?Ведь прослушек и здесь хватаетдаже в самых глухих альковах.…Не ходи понарошку в гости.Не зови понапрасну Бога.Одинаково одинокоот наград —до наградок*после._________________________________* – в том числе и в значении: наградка – разновидность ножовки, инструмент для пиления.Гипертрофия
У расставаний сердце вдвое больше,и память дважды со свету сживёт,пока не исповедует всю кожу,вытаскивая душу через рот, —забыть, расстался или возвратился,и, сердце измеряя по ночам,поверить, что оно тебя простилоза каждый неучтённый миллиграмм.Ускоренное обслуживание
Спохватишься – не будети этой боли. Поздно.Отверженный соборомзвонит в колокола.А ты глухой как будто,вколачивая гвозди,под шляпками которыхмадам и умерла.Игрушечная память
Ты мне подыгрывал? А яиз той игры плела верёвку —по-настоящему себяповесить на ближайшей ёлке.Вот будет весело тебе,когда игрушечное телопримерит праздник, не успевпонять, что я окоченела.А хочешь – снова подыграйи притворись соседней веткой.Авось, поверю, что вчераты был Творцом – и человеком.Ремонт изнутри
Отойти от тебя и от боли —значит, бросить и рифмы. Поравставить мозг в полушарные долии сменить протекающий кран.Экономия всё-таки. Нынчедорожает вода и в стихах.И напрасные жертвы количествищут качество полуштриха.Отдохнуть от кричащего сора,вымыть мысли, не тратя слова,где всё ясно и без разговоров,если мастеру жаль мастерства.Просто собака
Если б я была собакой,Никогда б не подносилаЯ тебе, хозяин, тапки —Но загрызла бы тебя!Не серчай, что я такая.Даже если некрасива —В этой бешеной собаке —Всё прощается, любя…Освободиться от стихов
Достаточно смотреть в глаза,лежать в обнимку, если рядом, —и делать то, чего нельзя,и верить в то, во что не надо.Ни схем, ни правил, ни ума.Все ощущения свободныот искушения ломатьтрагикомедию влюблённых.………Но, вместо этого, глазая рисовала где придётся.Как будто с ними исчезалпоследний поводверить в гостя.Солнце в листьях
Солнце не дружит с моей непогодой.Я их пытаюсь насильно сдружить.Дружба не крепче. Но мне год от годарадостней чудится жёлтая нитьмежду рассветом и тем листопадом,где рассыпаются строчки мои.Снова сшиваю – и жду виновато,что приживутся друг к другу враги…Осенний оптимизм
Разве в этом есть моя душа,если ей противно просыпатьсяи лепить из битого фаянсакосточки для тела?.. Не дышать,но живой казаться для посуды,где глотк'и на сутки раздают.Перекличка пройдена. Я тут.Нужно пить. Дышать.Целее будет?Возращение домой
(Из написанных раньше)
Смотрю и не вижу. Ты стал незаметен —и стал вездесущим. Как пыль из частиц.С тобой говорю – никто не ответит.Не слышу тебя. Не хочу. Ржавый листраскрошен под пяткой. Для ветра. Для пыли.Весь город зеленою медью горит.Кричит светофор: май, ноябрь, отлюбили, — а я улыбаюсь!.. нигде не болит.Дорога ручная. Машинки-игрушки.Одетые куклы. Босая душа.И вечер, как друг терпеливо-послушный,уходит, но бережно, еле дыша.Свободна. Не нужно обмана и счастья,с притворными фразами, лаской чужой.Я медная осень. Калитка. Терраса.Я мир, наконец прибежавший домой.2016Рассели меня по клеткам
Ушла в себя и заперла все двери.Ломая клетку, рёбра не жалей.Свобода не бывает полумеройи строит дом —могилойв рыхлой мгле.Возводишь – и закапываешь.Вровень.Да больше изломалось, чем срослось.Как будто не одна во мне, а троеменя возненавиделивсерьёз.Ты зачем?
Ты зачем меня качаешьВ колыбели не по росту?Разве мало нам ошибокС возвращением назад?Я встречаюсь с палачами —И прощаюсь на погосте.А любовь – в стихи зашила.Для невест твоих наряд.Может, с ними ты и вспомнишьПро высокие метели,От которых высшей пользыНе случилось на земле.Я звала тебя на помощьВсю последнюю неделю.А теперь, мой милый, поздноВозвращаться и жалеть…Не растянуть – так разорвать
Количество давно неважно.Зачем растягивать слова?Чтоб возвращать позавчерашнихи притворяться, что жива?!Глупее глупого занятье —играть с собою в поддавки,когда ходов на всех не хватитв игре единственной доски.Соплям достаточно и носа,чтоб блажь болезнью увлеклась.Зачем романами гундоситьв рецептах виртуальных фраз,где всё понятно с первой строчки:вчерашний умер год назад,а ты пиаришь в ползуночкахсвой дефилирующий зад…Между нами – Она
Время цветов под ногами.Время доверчивых жертв.Это легла между намиОсень. Без всяких манер.Просто. Ни грязно. Ни чисто.Честно пришла схоронить.Чувствам присвоить их числа.Сухо. Понятно. Вознименьше эмоциям лишним.Лишнее – к месту на час.– Шепчет. Ты слышишь?– Не слышу.– Значит, и нет больше нас…Добрее – не открывать
Ноябрь ложится у порогаи трется мордою о дверь.Раздетый кажется высоким,как будто в нем и жизни двеи осень вдвое откровенней,когда в нее перетекать.Но я опять теряю вены,где так исколота рука,что было б радостней поверитьв любое тело, чем в себя.Я не хочу расстроить зверя,что он – лишь выдумка моя.Коновалы ни при чём
Не приезжай. Мой город занемог —И выписал себе врача другого.Иначе вновь припрёшься бестолково,Надеясь, что решится всё само.И будут дальше рушиться дома.И улицы сбиваться с полдороги.И каждый житель, с кем-то одинокий,Сведёт его для равенства с ума.Так неужели ты готов терпетьБольного, кто тебя возненавидит,Пока ты, ковыряясь в алфавите,Словам и то приказывал болеть?!..Простынка стёрлась от любви
Простынка стёрлась от любви.
Но выбросить – смириться с первым,
кто вздумал страстью удивить
привыкшую к изменам стерву.
Я буду спать на ней одна.Свои потёртости считаяпо язвам, —если влюбленав тебя как язва.Но куда ясбегу от ревности своей,когда, вытряхивая ветошь,стираю память с простыней,а ты опять ту стерву метишь…Не снова, так опять
Хочется снова, а снова не будет.Выстиран самый оранжевый шов.Можно теперь одеваться в любуютряпку, – а цвет мимо счастья прошёл.Две мандаринки, четыре конфетки.Кто-то расщедрился нас поминать?Снова не будет, не спорю. Но редковсё же съедаю нечётные пять —вместо подачек чужого обеда.Счастье приходит однажды в себя.Цвет возвращается. Радость одета,даром сбывая архив из тряпья.Когда лучше не делить…
Если разделить одну меняна тебя – и мой остаток после,то уже никто меня не спросит,где мой дом, а где – хозяйка. Ястану незаметная, как совесть,для которой кончилась вина.Мой остаток – мама, дочь, женав не-существовании, но ссорясьради одного, в ком я – одна.Родные люди лучше
Родные люди лучше всех стихов.Их сердце бьётся в ритм твоей надежды,что всякий непутёвый и потешныйкому-то нужен —жалкий и плохой.А если человека не нашёл —родного, своего, то эти игрыс самим собой —прогулки нагишомпо дому,фантазируя – для мира.Месть
Наверно, это всё.Мои слова усталиво мне существовать,не существуя вне.Им так хотелось бытькрыломсвободной стаи.А жили – взаперти,ломая жизньи мне.«Любовь давно не удивляется…»
Любовь давно не удивляетсяабсурдной правде свысока:чем гениальней похоть бл@дская,тем ближе Божия рука.жжжжжжж
(Почти ироническое)
Как же нелепо кончается осень…Люди, как листья, рассыпались – ибольше друг друга на ветер не бросят.Вместе сгниют от стихов до земли.Нет ни красивых, ни умных. Единов жиже дождливых слияний. Но ячувствую всё же, что рядом мужчина. Пустьи законченный в куче бабь'я.Сакральная обнажённость
Раздетой улице не нуженцивилизованный наряд.Ей нравится развратность лужи,не ублажающей твой взгляд,а просто для себя кайфуя,пока не высохнут толчкидождя, чьи дерзостные струилишь глубиной и высоки.А что увидят в этом люди,раздетой улице плевать.Природе негде спрятать груди,зато не надо и скрывать.Что же так мерзко…
Что же так мерзко на сердце?Где эта лучшая жизнь?Надо проснуться, одеться.Выйти наружу – и внизПрямо до шумного центра.Здесь и не думали спать.Всякая дурь разодета,Чтобы её не узнать.Я б научилась быть лучше.Тоже сошла бы с ума.Но никому ведь не нуженТекст с середины письма.Надо вернуться в начало.И н и ч е г о не писать.Шум – это то же молчанье,Если весь город – тетрадь.В клетке – спокойно и тихо.В ней остановлена мысльНамертво спящего психа.Жизнь, хоть разочек приснись…Я бы к маме…
Я бы к маме спать сбежала,чтоб себя уже не мучить,и не нужен мне ни адрес,ни казённая кровать.Но и маму было жалко.У неё, наверно, лучшеТам соседи. Хоть старалисьей хозяевами стать.Чем порадовать смогу ядушу, у которой радостьне поймёт мою земную,а небесной – нет ещё…Так что мне себя такуюпотерпеть немного надо.Вдруг и здесь шутя усну я —и проснусь, где шутпрощён.Интеграция вдохов
И вдох – искусство выдыхать…
Перевязывать голову – тоже искусство.А её понимать – перевязка внутри.Но, когда и внутри все бинты перетрутся,остаётся с ума лишь сходить.Говорисам с собою.И пусть – непонятный и рваный.Если только себя не научишься вновьбинтовать тишиной,где солёные раны —это кухня искусстваготовить без слов.Чучело
Уже и урожай давно собрали —а чучело набитое не спит.Ему придали слишком честный вид,чтоб человеком выгляделв начале,имея имя, пол…Тот статус-квоустраивал и правду, и подделку.Но чучело, поверив человеку,страшнее умирало.«Я – ж и в о й!!!»Не разоряю…
Не разоряю я тебя.Но и тебе дарить не в силах.Бывает так, что и любядруг с другом жить невыносимо.Давай же думать, что у насс тобой и не было знакомства.А если осень обожглась,то это – бабье лето просто.И снова о недорастраченном
Не убивай любовь мою.Иначе нас н и г д е не будет.Исчезнут строки, страхи.Люди.Исчезнет стыд.И неуют.И я – умру.Одна – и больно.Не тратя боль на красотуи мысли, тот ли мучил ту,пока я мучиласьтобою.Я выдыхалась аккуратно
Душу вывернул наизнанкуи сложил аккуратно в шкаф.Словно это твоя приманкадля других, у кого рукав —или что там еще? – цветастей.Только запах оставил мой.Пусть слетаются. Ты рукастый.Снова выкрадешь мир цветнойдля меня ли, себя – неважно.Я привыкла, что мир – в шкафу,где из дырочек трикотажныхкровью плакаласьрукаву…Спрятались
Моя рука – в твоей руке…Моря купаются в тумане…И пятки мокрые – в песке…И волны… – пьяное пиано…И всё настолько хорошо,что прячемся внутри мурашек.Идущий красть – ни с чем ушёл.Он не узнал, где счастье наше.Последний
Проснёмся. Будем тратить вдохи.Зато заплатим за стихи.Ты для меня – один из многихвоскресных вдохов – для строки.Одной. Но лучшей. В куче хлама.Из многих выбран ты одинпоследним храмом. Самым главнымдля воскрешения. Войдив меня последним! Мне другиезагубят лучшие стихи,в которых смертные глухиекричат божественно глухим.Я люблю твои ошибки
Сшей меня, где распоролась.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книгиАвторизация