Современная почта
эпоха канула, как надорвалась
история, и эхом той поры
здесь частью геодезии осталась.
Мне кажется… уверен, что солдаты,
не так давно ушедшие из дома,
щекой касаясь тела автомата,
закон уже постигли анти-Ома.
Озвученная встречным ветром пуля
сворачивает вмиг пространство в точку,
мишенью – силуэт, сидящий в стуле:
пришпиленный циклический листочек.
Бьют гильзы больно, кто стреляет слева,
Кричит стреляющему где-то справа,
спит с кем-то на гражданке королева,
конюшня, ночь, дурь белая, облава.
Собачья жизнь, спалили дочку мэра,
об этом завтра полстраны узнает,
Спас на крови сроднился с частью сквера
и верит в то, что «климат» в прежнем стане.
выпили всё
дождей не было
море на дне колодца
атенцион!
черные лебеди
доклёвывают солнце
азимут влип
в стрелку компаса
ось подавилась скрипом
скоро прилив
луна искоса
липнет к мокрым рифам
философия вопроса
проведения досуга
жизнь, похоже, папироса
часть травы и просто трубка
философия ответаподведения итогажизнь с ментолом сигаретасладко-мятная изжогафилософия пространстваметафизика полетасолнце где-то двести двадцатьнебо потолок до рвотыфилософия улыбокперевернутое гореопыт выкидыш ошибокгений с парадоксом в ссорефилософия привычекв необузданном бунтарствегрубых двадцать семь отмычектридцати дверей пространствафилософия поступкас философией покояв неспособных на уступкиказнях нового покроя«Не пью. Молчу, как тень немого…»
Не пью. Молчу, как тень немого,и в этой гнусной трезвотене только рифмы о тебе,но и несказанных ни слова.Дождь перпендикулярно снампо тонким веткам, полуголовоспоминания уколом,душа – проклятый наркоман,востребована и вся там…Я пуст внутри, как банка «колы»,раздавлен, как она же, в хлам.Сверкает гранями стакан,мой старый друг, со мною в соре —memento mortis океанпоглубже, чем разлуки море.Я снова пьян… тобою пьян…и если с этим кто-то спорит,то это мой самообман.«Есть что-то в фотографиях старинных…»
Есть что-то в фотографиях старинных,собой являя часть небытия,немного цветом бывшего рубля,они не так фальшивы, как картины,те, что рисует память торопливои привирает каждому своё.Есть, правда, в них какой то мёди цветом, и тягучестью тоскливой.«Мне кажется, я знаю отчего…»
Мне кажется, я знаю отчего,случится все в вагоне-ресторане,не потому, что там живу, не от долгов,не оттого, что буду снова пьяный,не от дурацкой жизни суеты,где всем пытаюсь, хорошо чтоб было,что невозможно.… Зацветут вдоль рельс сады,луна взойдет, одевшись от светила,торжественно, вся в «белом без прикрас»,без лишней патетической истомы,без суеты… внезапно цвет погаснет глаз,запомнив номер на столбе верстовом…Ты очи вскинешь к выцветшей звезде,и две слезинки в уголках улыбкиКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги