Гитар гитара, расскажи про мои сны
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Гитар гитара, расскажи про мои сны
Каждому
Страждущим – благость,Умельцам – работу,К свету идущим – дорогу.Молодость – радость,А зрелость – заботы,Старость – стремление к Богу.Слабому – веры,Голодному – пищи,Ищущим – светоч кумира.Знать чувство меры,Стремиться быть чище;Каждому счастья и мира.В кого он, этот мир
В кого он, этот мир? В тебя или в меня?Или на нас обоих непохожий?Он незаметен из-за суетности дняИ мимолётен, как нечаянный прохожий.Взгляни внимательней, слегка остановись,Уравновесь свои возможности и спросы.Не небо в клетку, а лазоревая высьИ звёзды в сумерках, как утренние росы.Всмотрись, как радуются шустрые стрижи,Играя с радугой-дугой под облаками.Прекрасно всё вокруг, не правда ли, скажи?Тогда воспользуйся погожими деньками.Стряхни с уставших глаз мирскую суету,Предайся слабости своей сиюминутной.Мечта, как бабочка, порхает на светуНад скукой будней из мозаики лоскутной.Жизнь повседневная – причудливая вязь,Не превращай её в расставленные сети.Пройди уверенно по ней, не торопясь,Она и есть как нечто лучшее на свете.В кого он, этот мир? В тебя, в меня, в него?В какие одевается одежды?Пусть профиль его скрыт за пологом снегов,Он так похож на парусник надежды.А я всё плетью по нему, но не со зла
Истоки памяти хранятся не во мне,Их родники в цветах состаренного фото.Они, мелькая, появляются извне,Но есть внутри меня живущий прошлым кто-то.Он сирота и бесконечно одинок,Как книга старая, что без нужды пылится.Она прочитана давно, но между строкОстался дух, который мечется, как птица.Ему бы вырваться из плена бытия,Не слышать душераздирающие ссоры.Он себя чувствует как мальчик для битья,В свой адрес горько принимающий укоры.Скрывать зачем – его есть повод невзлюбить,Не надо вмешиваться не в свои дела.Ему со мной пристало совестливым быть,А я всё плетью по нему, но не со зла.Он иногда меня так за душу берётИ за грудки трясёт до боли за грудиной,Что либо каяться в проступках наперёд,Или отсечь, что было в прошлом, гильотиной.Зачем ему воспоминаний пустота,Когда уже не поворотишь время вспять?Оно как оттиск от нательного креста,И он меня на нём стремящийся распять.Он как фантом в моей присутствует судьбе,На безымянность налагающий табу.Им пригвоздил меня безжалостно к себе,Не как к кресту, а как к позорному столбу.Он хочет вывести меня из забытья,Нутро взрывая многократностями эхаИ негодуя, что за смыслом бытияВо мне скрывается банальная утеха.Я предложил ему пойти на компромисс,Мои грехи не стоят медного гроша.А он в ответ изрёк сократовскую мысль:«От сделки с совестью бессовестней душа».Он всё припомнил мне от первого лица:Всуе нечаянно оброненное слово,Которым ранил больно маму и отца,И нет возможности проститься с ними снова.Он знал, как я своими сквернами отторгДрузей, любимую, товарища и брата.Где есть предательство, там неуместен торг,Там нет прощения и к прошлому возврата.Но неужели это всё он обо мне?А сам-то кто таков, собратец мой духовный?Сказав однажды мне, что истина в вине,Он умолчал, кто был воистину виновный.В одну и ту же реку дважды не войти,Но память… Божий дар? Надежд Пандора?Прости меня, во мне страдающий, прости,Что это я являюсь яблоком раздора.Нет сил, но надо встать с колен
Я ненавижу стрелы дня.Зачем вы метите в меня?Зачем стреляете по мне?Душа моя горит в огне.Темно от тучи тысяч стрел.Да жив ли я или сгорел?И превратился в серый пепел?Мой панцирь духа сорван с петель.Под ним витает пустота,За ней – последняя черта,Неодолимая извне.Что? Нет теперь меня во мне?Лишь только стрел сакральный свистВ пространстве внутреннем повис.А там, снаружи, шквальный ветер…Неужто он за всё в ответе?Что я был слаб и не сумелЗащиту выстроить от стрел?За бездуховный мой порок,За мой придуманный мирок?Кто мне все нервы обнажил,Душил сплетениями жилИ гнал до точки невозврата,Признав персоною нон грата?Неужто он всему виной?Извечно гонится за мной.А что душа? Она жива,Напряжена, как тетива.Полуистлевшей рвётся в бойИ хочет быть самой собой.Она стремительна, но тело…Бороться с ветром не хотело.Нет сил, но надо встать с колен.О Бог мой! Будь благословен,Вложи мне в руки острый мечВершить возмездие – не месть.Ведь тот, кто в душу мне проник,Был бестелесный мой двойник.Чтобы из пепла возродиться,Я честно с ним готов сразиться.Да не сносить мне головы!Ну что ж, двойник, иду на вы!Он славный парень
Дом с убегающей строкой,И блеск зеркал универмага.Новосибирск – он весь такой,Его не спутаешь с Чикаго.Его не спутаешь с Москвой,Нью-Йорком, Прагой или Дели.Он центр науки мировой,Здесь мастерством не оскудели.Он КВНщик и шутник,Он покоряет мирный атом.Театр здесь оперный возникС победой вместе в сорок пятом.Он разный вдоль и поперёк,В нём свеж сибирский хвойный запах.Он перекрёсток всех дорогНа север, юг, восток и запад.На море здесь девятый валНа прочность каждого проверит.И чтобы парус не упал,Для всех ветров открыты двери.Новосибирск – сибирский град.К нему особенные чувства.Он символ храмовых триадНаук, религий и искусства.Он центр Сибири деловой,Ему неведомы пределы.Он славный парень, в доску свой,Он весь такой на самом деле.Ответ
Туманом стелется в ночиТоски белёсый холодок.А звёзды шепчут: «Не молчи,Скажи, зачем тебе восток?Зачем же стынешь у окнаИ не вдыхаешь пряный запах»?На что ответила она:«Чужой мне этот райский запад».Неужели?
Неужели вечер,Неужели ночь,Неужели ветерДень уносит прочь?Неужели осеньКак в последний раз?Неужели просиньПролилась из глаз?Неужели небоПлачет от тоски?Неужели небыльС былью так близки?Неужели жилиНа краю земли,Неужели были,А потом ушли?Неужели в беломСаване зима?Неужели с теломПовстречалась тьма?Неужели стужиКрай-беду накличут?Неужели душиЖуравлём курлычут?Неужели свечиИ лампады блики,Неужели певчийИ святые лики?Неужели церква,А за ней погост?Неужели жертваИли просто гость?Неужели камниМать земля сыра?Неужели ставниЗатворил вчера?Неужели тлелиВ суете сует?Неужели в щелиПросочился свет?Неужели таетОт тепла весны?Неужель светает,Уж то были сны?Неужели утро?Звёзды посвежели,Как из перламутраУтро. Неужели?Неужели в снегеБлеск небесной гжели.Неужели в небеЖизнь есть. Неужели?Мечту не отражают
Мираж и явь февральских веточек берёзХранит пространство в окружении стекла.Не то прозрачно, не то призрачно от грёз;Жаль, что мечту не отражают зеркала.Цвета у времени
Едино всё. Но свет не терпит тени,Как будущее в позапрошлой жизни.Есть в чёрно-белом кадре таинство цветений —Цвета у времени на нём без укоризны.Под снеги не спеши
Зима, ты любишь рисовать пастелью белой,Метельной кистью хвою елей распиши.Пусть реет парус снежный, как над каравеллой,Вот только жизнь под снеги спрятать не спеши.Здравствуйте, автор!
Здравствуйте, автор!Прочёл Вас сегодня,Рифма и ритм – всё уместно.Главный Ваш фактор,Суть, если угодно:Всё, что написано – честно.В поисках истинУдел рассуждений.Мысль в Ваших строчках гласила:«Фейк ненавистен,В нем нет убеждений».Значит, в правдивости сила.Пасквилям лживымНеведом долг чести,Честность для правды основа.Не для наживы,Корысти и лестиПишется честное слово.Зависть надменна,Ей место в горниле.Вам искренним стоит остаться,И непременно,Что Вы сочинили,С радостью будет читаться.О дружбе ода
Когда встречаются друзья,Не гаснут свечи.А за окном парит, скользя,Волшебный вечер.Когда встречаются друзья,Поют гитары.И не подпеть друзьям нельзяМотивчик старый.Когда встречаются друзья,Крепки объятья.Кому-то хочется в князья,А им в собратья.Когда встречаются друзья,Идут беседы.Их сплав беспомощно грызя,Уходят беды.Когда встречаются друзья,Царит успех.За друга грудью, и не зря,Ведь друг за всех!Когда встречаются друзья,Виват свобода!Подобна пенью соловьяО дружбе ода.Когда встречаются друзья,Грусть от застольной.За братство кубки водрузя,Все пьют по полной.Когда встречаются друзья,Тост в честь Отчизны.Быть вместе – это их стезяДо самой тризны!Листопадовый миг
Как же быстро спешат мимолётные дни,Было лето вчера – нынче осень.Наши души смятенные с нею сродни,Листопад нам знаком очень-очень.В ожидании вьюг белоснежных портьерЗелень крон в роли солнечных пятен.У людей и деревьев так много потерь,Листопад нашим чувствам понятен.Листопады живут только мигом одним,Я в любви их не разочарую.Позовёт листопад – полечу вместе с нимНа холодную землю сырую.Разрумянилась Русь
Разрумянилась РусьОт зари в алых солнцах восхода,Заискрилась кристальнымиБликами чистого льда.Чтобы сам ИисусМог заметить её с небосвода,С куполами сусальнымиХрам изваяла вода.Разрумянилась РусьВ припорошенных гроздьях рябины.Белокурыми косамиВиснут гирлянды ветвейСловно времени груз,Под которым сверкают рубины.Их наличие косвенно,Всё-таки с ними светлей.Разрумянилась РусьСнегирями на бархате снега,Фейерверком взлетающихСтаек в шатёр синевы.В тишине слышен хрустОт шагов, но не слышится бегаВ бесконечности тающихДней в цветниках сон-травы.Разрумянилась РусьНа щеках женских лёгким морозцем.Белым инеем вязанымНежно прикрыла виски.В них подчёркнута грустьПо цветущим предутренним росам,По словам, недосказаннымТем, кому были близки.Разрумянилась РусьИ зарделась в пурпурном закате.Серебристыми клёнамиНочь подступала ко сну.Прав в одном Марсель Пруст —Без любви жизнь была бы некстати.Будьте вечно влюблёнными,Чтобы приблизить весну.В городе поэтов пишутся портреты
Чтобы город поэтов своих знал в лицо,Чтобы жалило крепче глаголом словцо,Чтобы с разных сторон, и по ту, и по эту,Имидж лиры сиял, – портрет нужен поэту.Ещё лучше его изваять из бетона;Ух, громадина! Славы достойна.Или бронзовый бюст, в нём и сплав благородный,Да и статус у бюста уже всенародный.Дальше больше – фигура из воскаОживит и добавит изысканность лоска.Загордится доской городская стена,Что пером золотым пишет их имена.Что там город – теперь в целом светеАватаром прославят всемирные сети.Но кичиться собой никому не пристало —Могут сбросить любого с его пьедестала.Виртуальный портрет или бюсты из сталиНе помогут тому, чьи стихи не читали.Не имеет значения, в чём Ваше тело,Лишь бы душу читателя слово задело.Чтобы строки стихов не стремились к медали,А с читателем жили и с ними страдали,Тосковали, молились, смеялись, любилиИ, по сути своей, человечными были.И ещё, чтобы все понимали при этом,Сочиняя стихи, Вы не стали ПОЭТОМ.Их в поэзии масс – факелов единицы,Перед ними всем нам суждено преклониться.Что ж, друзья, – созидайте, пишите, творите,Языком поэтическим всласть говорите.Постарайтесь слагать, но не всё, чтобы чтиво,Относитесь друг к другу не лестно – учтиво.Если что-то не так, всех прошу, извините.Благодарен. К сему, сих стихов сочинитель.Зеркал заоблачный фантом
Прилив, отлив любви в изменчивости чувств,Следы от слёз, как брызги моря на песке.Ты горько плачешь, я в последний раз плачуСудьбой, которая висит на волоске.Отвесность бренных скал закрыл сплошной туман,И нет у времени обратного пути.Зачем страдать тогда, коль было всё обман,Да и бессмысленно под парусом идти.Разряд меж туч опять предсказывает шторм,Не чайка вьётся – криком мечется душа.Тебе – надежду, мне – заоблачный фантом,Тебе – любовь во всём, мне – жить, едва дыша.Вскипая, волны рвутся в гневе пополам,Не покорив гранит, отступятся степенно.Скользят глаза по запотевшим зеркалам,Как по камням сырым оставшаяся пена.Лирика влюбляющихся строф
Меня попросит незнакомый кто-тоПоведать тайну о возлюбленной моей.А я прочту стихи из старого блокнотаО горизонтах неизведанных морей.О парусах, пронзивших купол синийЗаоблачной своею белизной.Но как красив изгиб ресничных линийИ локонов, взметнувшихся волной.О силуэтах шхун в туманистой вуали,Где реи мачт как тени сказочных ветвей.Но как прекрасен лик в задумчивом овале,Как элегантен взмах взлетающих бровей.О рифах роз, не поглощённых глубиною,С шипами из коралловых камней.Но вот глаза… они полны голубизною,Тону в них, лишь приблизятся ко мне.О неприступных берегах в отвесных скалах,О песнопениях ласкающих ветров.Но муза женственна; чудесней нет вокала,Чем голос лирики влюбляющихся строф.О райских кущах с неземными островами,О призрачных фрегатах на плаву.Но образ дивы, зашифрованный словами,Как и мираж, нельзя увидеть наяву.О побережьях, где приливы и отливыПо воле лун танцуют с бархатным песком.Но об одном стихи сугубо молчаливыИли эзоповым глаголят языком.О чём же им не хочется признаться?Двусмыслица межстрочная о чём?И что в стихах должно упоминаться?Не та ли, с кем идти к плечу плечом?Любовь и море, – риск, романтика и страсти.Любовь и женщина, – начало всех начал.Но есть любовь – та, что у сердца не во власти.В любви к поэзии блокнот мой умолчал.Свет бересты
Зимний вечер. Безлуние. И темнота…Лампы в окнах мерцают, как свечи.Лишь берёзовый свет нежно льёт береста,Чтобы виден был след человечий.Ствол берёзы красив, от судьбы сучковатИ до самого неба высокий.Ах, согреть бы его, обнимая в обхват,Да оттаять замёрзшие соки.Белый цвет у берёз тот же, как у зимы,У земли цвет чернёный, как вечер.С белым светом земным слились узами мы —Род берёзовый, род человечий.Я плачу вместе с осенью сырою
Я плачу вместе с осенью сырою,Слезинки катят по морщинкам впалых щёк.Как видит Бог, зима уже не за горою,Но жить под солнышком так хочется ещё.Дождями вымощена серая аллея,По ней гоняет жёлтый листик шалый ветер.Я подниму его, отечески жалея.И прошепчу: «Ещё не всё, ещё не вечер».Ещё есть синь. Стремясь в разрыв меж облаками,Она, как нежность глаз и как любимой взгляд,Зовёт к себе, за горы, вслед за косяками —Надрывным кликом повзрослевших журавлят.Ещё рассвет в цветах божественной миндалиПоднимет розовое солнце из-за гор.В его лучах блеснут две стороны медали —Восход, закат – и день такой наградой горд.Наперекор дождю костров пылает пламя —Калина красная горчит о зимних дрёмах,Под перезвон лампад осин с колоколами,Зардев, горит листва сентябрьских черёмух.В околках лес подобен куполу на храме,Сияет медью догорающего дня.Седая осень, будто грань между мирами —Есть жизнь и нет её, лишь пепел от огня.Минует всё. Что просто жило, растворитсяПод белым саваном серебряной золы.Вторая жизнь, увы, уже не повторится,И так печальны листопадные балы.Застынут восками оплаканные свечи,И превратятся в лёд осенние дожди.Им так любви ко мне хотелось человечьей.О моя жизнь, за снегом скрыться подожди.В пиру осеннем
Уходит осень. Ветер северный колюч,С могучих кедров весь осыпался орех.Но когда солнышко выходит из-за туч,Тогда моментом не воспользоваться грех.Не упустите в этот день счастливый шансВкусить в кафе кофейный вкус адреналина.А после, впрыгнув в свой осенний дилижанс,Умчитесь в бар, туда, где розовые вина.Ворвитесь радостно и шумною гурьбойБокал взнесите ввысь за здравие друг друга!Пусть воспоёт хрустальный звон наперебойМиг торжества друзей приятельского круга!В пиру осеннем не оставьте на потомСвой час свидания, не ждите тёплых вёсен.Ведь листопад хмельной под медленный бостонТанцует с девушкой, чьё имя знает осень.Гитар гитара, расскажи про мои сны
1Я слышу музыку… Нет, нет, её я вижу,Она с оркестром приближается ко мне.Вдруг тишина… О, как её я ненавижу!Я видел ночь, один проснувшийся во сне.Темным-темно. Хоть глаз коли. Ни звука.Квадрат Малевича врос в кубатуру стен.Превозмогая мрак, вглядевшись близоруко,Глаза заметили измученную тень.Она метнулась в странном облике лучины,Задев нечаянно излучину струны.Сначала ойкнула, рванувшись без причины,И попросила снять гитару со стены.Привычно руки сами к грифу потянулись,Но тяжелеющие пологи ресницНе от бессонницы – от времени сомкнулись,Явив сны муз, как иллюстрации страниц.2Всплыла мелодия, звеня над куполами,Сияя златом своды неба голубели.Младенца сон был пробуждён колоколами,И мамин голос лился мне у колыбели.Он зримым был и осязаемым до вкусаЖивотворящего грудного молочка.С божнички лик смотрелся Матерью Иисуса,Светло внимая стрекотанию сверчка.О, этот миг, не повторяющийся боле,Мотив баюкающий – детства оберег.Он будет так щемить нутро усладой боли,Пока душа не превратится в имярек.3Сюжет событий в сновидениях листая,Глазам привиделся предутренний распев.Пернатый хор, из гнёзд стремительно взлетая,Запел, о Судном дне подумать не успев.На проводах, как ноты, шустрые синицыШедевры клювиками страстно создавали.Их не пугали даже всполохи зарницы,Лишь к непогоде низко ласточки сновали.Бурь оратория – она другого цвета,В ней чёрно-белые присутствуют тона.Так в сорок первом репродуктор сельсоветаОповестил – грядёт священная война.Людские проводы на фронт как крестный ход,В толпе солдатки голосили а капелла.Ещё не виден был спасителя приход,Но уже ягода «виктория» заспела.Горячей сечь была, в огне земля горела,Рябины плакали в лесах без снегирей.Орда от ненависти к русским озверела,Сжигая их живьём в печах концлагерей.На пепелищах места не было иконе,А вместо звонниц – эшафоты пустырей.На поле боя ржали раненые кони,Как будто реквием по жертвам алтарей.По снегу, в дождь, какой бы ни была погода,Под пулемётным ливнем «мессеров» в крестахКрасноармейцы шли четыре долгих годаТуда, где должен быть поверженным рейхстаг.Победный марш поверх поверженных знамён,Миг ликования с печалями утрат.И обелиски с миллионами имёнКак маки, вспыхнувшие солнцами с утра.4Очнуться надо бы. Гитаре одиноко,Но сердце бьётся с позапрошлым в унисон.Душе неймётся от того, что видит око,В который раз за ночь проваливаясь в сон.Манит видение, показывая сноваЧерты ожившие давно минувших дней.Прожить свой путь земной единожды не ново,Но пережить, пусть даже в снах, его трудней.5Мальчонка русый, и на нём беретик синий,С котёнком весело играет у крыльца.Свистит в свистульку, самоделку из осины,Она единственная память от отца.Как хорошо, что ничего с ним не случится,Голодный год промчится мимо стороной.Читать, писать и настоящему учитьсяМечтали дети, опалённые войной.Все в детском возрасте одной и той же крови,Послевоенные – особое клеймо.Они, мальцы, возили сено на корове,Впрягаясь с нею в деревянное ярмо.Не понаслышке зная истину из сказки,Что есть полезно и вершки, и корешки.Они, как солнечные малые букашки,В пшеничном поле собирали колоски.Это потом дадут стране угля и сталиИ пересядут на «железного коня».Под стон гудков тогда почил товарищ Сталин,Люд шёл за телом, как сиротская родня.Нутро земли – не затянувшаяся рана —Разверзлась братскими могилами окрест.Играл над прахом гениального тиранаХрущевской оттепели маленький оркестр.6Двадцатый век. О, как ему я благодарен!За предоставленный фантастиками шанс.Венец величия – Победа и Гагарин,Из пепелищ войны восставший ренессанс.Свобода духа не на улицах брусчатых —В сердцах; в них веру невозможно обуздать.Не быть романтиком – не знать шестидесятых,Кто был таким, тот мог творить и созидать.Регаты плыли рукотворными морями,И луноходы шли в космический прорыв,С гитарой, с песней в горы, к югу «дикарями» —Таков был физиков и лириков порыв.Тогда нуждалась в других ценностях душа,Стих о высоком тамадой прослыл застолья.Но тот, который той эпохой не дышал,Назвал её ненужным временем застоя.Жжёт неосознанный, в предчувствии вины,Укор гитары молчаливый, что пылится.Есть только сны, лишь в них отчётливо видныДавно забытые и стершиеся лица.Воспеть бы всех. Их зов принять за честь,Они из редкостной непознанной когорты.В том поколении талантливых не счесть,Для них не в счёт цена разорванной аорты.7С началом жизни звонки птичьи перепевы,Скворцы горланят гимны подвигам весны.Птенцы и дети. Взлёт и шаг их труден первый;Следы мгновения прекрасные, как сны.Влекли ребячьи неизведанные тайныВ страну, где парус пел от розовых ветров.При тусклом свете фитиля избы-читальниИскали в дебрях книг сокровища миров.Не знали дети, что такое телевизор,Подолгу вглядываясь в зимнее окно.Но всё же изредка, пусть в качестве сюрприза,Смотрели в клубе диафильмы и кино.Весны дождавшись, на лужайки выбегалиИ в беготне своей до осени росли.Как подобает, по хозяйству помогали —Возле реки гусят с утятами пасли.Наивность детская похожая на лето —Скорей хотелось непременно повзрослеть.Но, видно, Бог, своё накладывая вето,Годок-другой хотел ещё их пожалеть.8От детства к отрочеству шаг непустяковый,Пусть незаметен между ними переход.Период зрелости обычный подростковый,Предвестник драм и ранней юности восход.Года лирических недетских переменВ сонетах пламенных шекспировских воспеты:Порывы чувств, ранимость дружеских изменИ сила верности Ромео и Джульетты.Влюблённость первая является нежданно,Как среди бела дня в сухой степи гроза,Не замечавшие ещё совсем недавноВзаимно встретились и обмерли глаза.Казалось, тот же взгляд лазорево-бездонныйПод лепестковыми изгибами бровей.Но, как разряд с других, коснувшихся ладоней,Он поразил. Нет лучше глаз и красивей!Поверить трудно, что детишки сорванцыЕщё вчера кричали «тили-тили-тесто».Парнишка с девочкой, влюблённые юнцы,В пятнадцать лет почти жених, почти невеста.Им век в любимых оставаться, может быть,Или в других влюбляться жарко многократно.Но поцелуй свой подростковый не забыть,Как не увидеть то, что скрылось безвозвратно.И будет всё. Наступит юности расцветТакой же точно, как в черёмуховом мае.Начало взрослости: семь бед – один ответ;Взлетит лишь тот, кто оземь крылья не сломает.Какой возвышенный, стремительный полёт!Любовь и молодость близки мечтой единойО том, что всем влюблённым небо ниспошлётНеповторимость звёздной песни лебединой.Сказать – не спеть, как не исполнить серенад,Гитару бережно за талию обвив,Взойти с романсом под гармонику сонатК вершине юности – балладе о любви.9Гитар гитара, я всё помню о тебе,Тобою суть души моей полонена.Ты мне предсказана в цыганской ворожбе,Знать, суждено нам чашу лет испить сполна.Сон бессознательно уводит снова вдальВ поля, укрытые в цветущие нектары,В прибрежный луг, где я впервые увидал,Услышал звонкие поющие гитары.Кибитки табора дугой вокруг костраИ трепет струн под звёздным куполом поляны.Их перебор – вуалью россыпь серебра,В них то кутёж, то зов молитвы покаянной.О, как же я волшебный звук боготворил,В нём дух цыган свободный, вольный, гордый.Барон цыганский мне гитару подарил,И обучил чавалэ брать на ней аккорды.С тех пор, куда бы ни забросили ветра,Всегда со мной гитара – девушка-певунья.В её напевах чудных грезится пораЦветений росных молодильного июня.Летит за даль мотив гитарных голосов,Спешит обратно от холмов стократным эхо.Уже давно зим седина и голь лесов,И забуранена безжизненная веха.Но каждый раз, заслышав тонкую струну,К себе гитару семиструнную приближу,Я предаюсь с ней заколдованному сну,В котором годы своей молодости вижу.10Всё переменчиво – материя текуча,Тональность дней тревожней стала, горевой.Грозу вселенскую предсказывает туча,И близок час расплат ошибки роковой.Уже пылал вдали багровый горизонт,Зарница всполохами двигалась с востока.Солдаты шли с учений маршем в гарнизон,И взгляды девушек светились от восторга.В них предугадывался дружеский намёкНа увольнительную – в воскресенье танцы.И никому ведь даже было невдомёк,Что скоро в бой пойдут ребята-новобранцы.Оркестр играл осенних листьев вальс-экспромт,Он так хотел влюблённым головы вскружить.Отправить мальчиков приказано на фронт,Чтобы в чужой стране головушку сложить.Кому война, кому-то матушка роднаяДа политический продажный капитал.Войн рядовые бились, доблесть не роняя,Честь каждый с генами родителей впитал.Не трубачи их из окопов поднимали,А героический и славный предков зов.Свист пуль как трели соловьиные внималиПод клич комбатовских охрипших голосов.В боях нет муз, есть только музыка атак,Но как же важен для солдата дух высокий.О тех, кто штурмом брал поверженный рейхстаг,Про верность дружбы им в Афгане пел Высоцкий.Друг дорог каждый, лишь бы рядом был и жив,От смерти спасший друг дороже всех вдвойне.И, на гитару боль потерь переложив,Бойцы слагали свои песни о войне.Они познали цену собственных утрат,Делили горе с ними струны, подпевая.Спасала их от верной гибели стократСестричка нежная – гитара фронтовая.Домой вернуться бы, как птицей голубой,Им до «тюльпанов чёрных» дела нет всерьёз.Скорей на Родину с оказией любой,В свой край родимый, белоснежный от берёз.Взмывали в космос космонавты неустанно,Спортсмены брали олимпийские высоты,Летели к мамам из-за гор АфганистанаБойцы безусые, кто жив, а кто «двухсотый».Пока за жизнь они, за мир сражались стойко,Пока их Родина от пуль не берегла,Случилась гласность и такая перестройка,Которой власть на нищету всех облекла.11Восьмидесятые – трагедии зачатки;КПСС был наш бессмертный рулевой.Её властители сменялись, как перчатки,Пока бездарность не насытилась с лихвой.Колосс катился вниз, не сдерживая юза,Оборотившись для людей бедой вселенской.Не стало главного – Советского СоюзаМежду кампанией афганской и чеченской.Скользя по лезвию монархии свободы,Вожди в анархию народы вовлекли.Стабильность будет лишь в двухтысячные годы,В них беловежский путч к позору обрекли.Раскол элит вверг люд в кровавое горнило,Из-за тенёты вышла ненависть со злом.Земля десятки миллионов схоронила —Такой цена была за гибельный разлом.Сады и парки, превратившиеся в свалки,Поля безмолвные, где согра да бурьян.А за людьми не успевают катафалки,В них алкоголик, рэкетир да наркоман.Расстрел парламента живьём в створ телекамер,Российский флаг стыдливо реял над шестом.Перед экранами весь мир от страха замер —Куда ты, Русь, несёшься с ядерным щитом?Низверглось всё, чем ты владела и гордилась:Наука, школа, медицина и жильё.«Моя милиция» и та оборотиласьВ одно бандитское ментовское зверьё.Остановился транспорт, фабрики, заводы,Казна пуста, в законе бартер и базар.В продаже всё – Россия, совесть, деньги, воздух,И нет того, кто бы нажал на тормоза.Гуманность, нравственность, Отечество и личность —Всё оказалось подло попранным, распятым.Лишь процветала откровенная циничность —Принизить подвиг ветеранов в сорок пятом.Чечня, Будённовск, Волгодонск, Буйнакск, «Норд-Ост»,Беслан, Кизляр, бой в Первомайском, Дагестан.И вся Россиюшка один сплошной погост.Всем кукловодил дядя Сэм из дальних стран.Бой за Осетию. Разрушенный Цхинвал,Атака Грузии на русских миротворцев.И первым был войной сражённый наповалРоссийский парень, защитивший юных горцев.Набатом будто бы порвался струнный бас,Земля донбасская разверзлась на окопы.Горел, взрывался несгибаемый Донбасс —Форпост борьбы с неонацистами Европы.Война священная, как много лет назад,За независимость, свободную Россию.И за неё, за Русь, погибшие лежат,Отдавших жизни за грядущую мессию.Гитар гитара, мы повязаны судьбой,Поскольку оба в ожидании Победы.Она придёт, но впереди последний бой,В нём неизбежны жертвы, подвиги и беды.12Как мог вместиться нереальный бред кошмарныйВ одну простую человеческую жизнь?Напрасно ждал народ небесной каши манной,Не призывая супостатов низложить.Неужто виденное было и со мной?С родными, с близкими, с друзьями? Не с врагами.С моим народом и с моей большой страной?За что греховны мы, за что, перед богами?Бегу от прошлого, отрывисто дыша,Но веки тяжкие не могут разомкнуться.Зовёт о помощи, кричит моя душа:«К гитаре дайте мне ещё раз прикоснуться!»Прерви, гитара, спящий мозг мой воспалённый.Пусть лучше ночь в глазах с видениями тьмы,Чем этот сон, седою явью убелённый,С безумством скорби, с повторением чумы.Не брось меня, излить позволь мне чувства,На растерзание бессонницы отдай.Не принимай игру на нервах за искусство,Лишь настроение струн терпких передай.13Гитар гитара, тебе в верности клянусь,Ты голос мой, как я твой, сразу узнаёшь.Ты пальцы помнишь, как я струны, наизусть,И я пою, и ты божественно поёшь.Твой гордый вид всему высокому учил,Когда был молод, а потом когда был стар.И будь я в коме, всё равно бы отличилМою гитару хоть из тысячи гитар.Когда закончится нетленный путь земной,Когда закроют мне на бренном одре очи,Я буду слушать твои песни надо мнойИ видеть сон моей последней длинной ночи…14Гитар гитара, расскажи про мои сныТому, кто примет тебя в ласковые рукиПосле меня, когда за гранью пеленыНаступит время нашей дружеской разлуки.Пропой про то, что жизнь – игра, и я играл,И о завете материнском и отцовском.Пускай звучит аккорд, как храмовый хорал,О так не найденном мной камне философском.-– —Ну вот, гитара в подсознании слышна,Напоминая, что пора бы и очнуться,Уже пришли совсем другие временаИ дай-то Бог нам к лихолетью не вернуться.Авторизация