Дочь демона

Глава 3

Магазин антиквариата Елены Воротынской с вывеской, стилизованной под старину, располагался в тихом арбатском переулке зажатом словно в каменных тисках между стеклянными новостройками. Это был не просто бутик для коллекционеров. За тяжелой дверью с витражными вставками царила особая атмосфера: стойкое, благородное благоухание переплётов старой кожи, воска для полировки дерева и свежемолотого кофе. Под мягким светом бронзовых ламп с матовыми абажурами золотились стеллажи, уставленные фарфором, серебром, часами, чьи тонкие механизмы всё ещё тикали, отсчитывая секунды ушедших столетий. В углу, за тяжёлой портьерой, располагался маленький островок кофейни – несколько мраморных столиков, бархатные кресла цвета старого вина. Здесь, за чашкой фирменного «Рафаэлло», знатоки могли вести свои неторопливые, полушепотом споры о подлинности фамильного сервиза или происхождении миниатюры из слоновой кости. Но главным сокровищем магазина были отнюдь не предметы. Это были люди. Бармен-букинист, способный определить возраст пергамента по одному лишь запаху; реставратор, чьи тонкие пальцы чувствовали малейшую фальшь в позолоте; и сама Елена Воротынская, умевшая найти трогательную историю даже для самого заурядного старого наперстка. Здесь, среди шороха перелистываемых страниц и едва слышного звона хрусталя, прошлое становилось осязаемым.

Колокольчик над дверью звякнул резко, почти раздражённо, словно предупреждая о вторжении. Елена не подняла головы, полностью погружённая в разбор новой поставки. Её пальцы в белых хлопковых перчатках бережно переворачивали старинные карманные часы в серебряном корпусе, с треснувшим циферблатом и биркой «Вена, ок. 1890». Лишь когда на прилавок упала длинная чёткая тень, прервав поток мягкого света, она медленно подняла глаза.

Перед ней стоял Глеб. Высокий, в дорогом, но будто чужом на нем костюме. Он уже третий раз на этой неделе заходил поторговаться за один и тот же предмет – старинный кинжал с тусклым гербом на гарде. Глеб потирал кольцо с крупным чёрным камнем – навязчивый, нервный жест, который Елена уже замечала раньше. Почти машинально хозяйка прикрыла ладонью витринное стекло, будто могла этим отгородить клинок от его взгляда. За стеклом отсвечивало тусклым серебром лезвие с потускневшей гравировкой «Слово и Дело».

– Кинжал не продаётся, Глеб Сергеевич, – её голос прозвучал ровно, с профессиональной учтивостью. – Этот лот уже зарезервирован для другого клиента.

Мужчина усмехнулся, и его рука потянулась к застёжке витрины, но остановилась в воздухе.

– Двести тысяч. Наличными. Сегодня же, – он шлёпнул на прилавок толстый кожаный бумажник и раздраженно обернулся на прорычавший за окном мотоцикл.

– Это не аукцион, – мягко, но твёрдо парировала Елена.

– Это не шестнадцатый век – просто хорошая стилизация и больше меня вам никто не даст, – его палец с едва заметными химическими ожогами упёрся в стекло, как раз напротив печати опричнины на ножнах. – Двести пятьдесят – моё последнее предложение.

К ним приблизился продавец-консультант, держа в руках папку.

– Глеб Сергеевич, предмет прошёл всю необходимую экспертизу, – он открыл папку, демонстрируя бланк с печатями. – Вот официальное заключение о подлинности и возрасте. Кинжал является собственностью магазина, и цена установлена на основании оценки.

В этот момент входная дверь распахнулась. Елена вздрогнула, увидев на пороге Росса. Его взгляд скользнул по витрине, задержался на кинжале, а затем тяжело лёг на Глеба. В воздухе повисло почти осязаемое напряжение. Росс молча подошёл к витрине. Не спрашивая разрешения, он знаком велел консультанту открыть её и взял кинжал. Его пальцы обхватили рукоять с неестественной уверенностью, казалось он держал его тысячу раз и в его руке оружие обрело странную завершённость, будто вернулось к законному владельцу.

– Безусый металл, – тихо произнёс он, проводя подушечкой большого пальца по полотну клинка. – Ковали до 1572 года. Потом мастер умер и секрет унес с собой в могилу.

Глеб резко отстранился. Его кольцо глухо стукнуло о стеклянный прилавок.

– Вы эксперт? – в его вопросе прозвучала смесь пренебрежения и внезапной тревоги.

Ростислав проигнорировал вопрос. Он повертел клинок в руках, затем внезапно провёл им по воздуху. Глеб побледнел. Этим приемом владели опричники Ивана Грозного и называли «Царская милость», так как он давал быструю смерть без мучений. Удар наносился сверху вниз, через впадину ключицы – уязвимое место, неприкрытое мышцами и броней, достигая сердца.

– 1570 год, – пробормотал Росс, проводя большим пальцем по гравировке. – Последняя партия перед опалой.

Глеб отступил на шаг, потом ещё один. Его взгляд, полный внезапного животного страха, метнулся от бесстрастного лица Елены к холодным глазам Росса. Кольцо снова стукнуло о стекло. Затем, не сказав больше ни слова, он резко развернулся и почти выбежал из магазина, оставив после себя ощущение внезапно разрядившейся грозы и тяжёлую, звенящую тишину.

– Что ты так смотришь? – тихо спросила Елена, следя за его взглядом, устремлённым в окно.

– Такой он… тёмный, – задумчиво ответил Росс, не отрывая глаз от удаляющейся за стеклом фигуры Глеба.

– Да у тебя и Валентин Алексеевич тёмный, – заметила она.

– И Валентин Алексеевич тоже тёмный, – согласился Ростислав, наконец повернувшись к ней. – Я, собственно, к нему. Где он? Только что здесь был.

– Я думала, ты с Сергеем договорился встретиться, – удивилась Елена.

– С Сергеем тоже нужно было увидеться, но он предупредил, что сильно задерживается.

В её взгляде мелькнула тревога.

– Что-то случилось? – спросила она осторожно, чуя неладное.

Они с Сергеем Хворостиным недавно расписались, и её сердце сжалось от предчувствия. Дело, из-за которого Ростислав встречается с ее мужем, скорее всего не просто поездка на рыбалку.

– Да, Лен, закрутилась тут одна заваруха, – как бы в подтверждение её опасений произнёс Росс. – А вот и наш тёмный Валентин Алексеевич вернулся.

Он легко коснулся её плеча в знак успокоения, ловко протиснулся между ней и прилавком и с лёгкой, почти невидимой улыбкой направился к продавцу-консультанту, который замер у дальней витрины, будто стараясь стать частью интерьера.

– Что это было? – внимательно глядя в глаза спросил Ростислав.

– О чем ты? – старик сделал недоуменное лицо, протирая стекла очков краем рубашки.

– Кто решил, что Диана должна умереть? – спросил Росс прямо.

– Чего?

– Решили убрать наследницу Кудеяра, чтобы точно никто не мешал власть делить?

– Я только знаю, что машину, на которой она ехала, расстреляли, а потом Диана исчезла. Погоди… Так это ты был тот мотоциклист? Ты вытащил её из тоннеля? Где она сейчас?

– В надёжном месте, – в голосе Росса прозвучала сдержанная злость. – Пойдём-ка, пообщаемся с твоими чернокняжичами.

– Ты всерьёз думаешь, это чернокняжичи? Подумай сам – зачем нам это? Кто вообще мог посягнуть на жизнь дочери Кудеяра?

– А что я должен думать?

– А почему ты вообще в это ввязался? Это внутреннее дело клана. И как ты оказался в том тоннеле? Случайность?

– Случайностей не бывает, – твёрдо произнёс Ростислав. – И, если я интересуюсь, значит, есть причина.

– Да уж, случайностей не бывает, – мрачно согласился Валентин Алексеевич.

Он достал из-под прилавка кожаный бумажник и положил его перед Россом.

– Что это?

– Бумажник. Тот стрёмный тип забыл – оставил на прилавке, когда уходил.

– Давно бумажники начал тырить?

– Я хотел догнать, чтобы вернуть… пока вот это не увидел, – консультант открыл бумажник и достал из отделения для купюр фотографию.

Ростислав взял её. Снимок, сделанный скрытой камерой, был чётким: Диана у своего мотоцикла на фоне магазина её подруги Елены. За ней явно следили.

– Давно он здесь крутится? – спросил он.

– Периодически заходит. Он антиквар-посредник. Специализируется на старинном оружии, связанном с кровавыми ритуалами или отмеченном смертями. Работает на несколько кланов, в том числе и на Аль-Гора, поставляет им артефакты, усиливающие их тёмную магию.

– Понятно, – мрачно произнес Ростислав, убирая бумажник Глеба в карман, – ладно, вообще-то я хотел посмотреть на бывших подельников Кудеяра, но, коли уж такая удача, надо сначала с этим посредником разобраться, пока не слинял.

***

Квартира, в которой прошло детство Дианы, застыла в своем нетронутом прошлом. Стены, затянутые старыми обоями с потускневшим, едва читаемым узором, фотографии в деревянных рамках, фарфоровый сервиз в пыльном буфете – ничто здесь не сдвинулось с места с того дня, когда они с матерью ушли отсюда. Тишина в детской была особенной – плотной, обволакивающей, словно само пространство оберегало ее покой. Михаил устроился в старом, глубоком кресле у окна. Его мощная, атлетическая фигура казалась неуместной на фоне хрупкой девичьей мебели. В руках он держал книгу – потрёпанный том «Сказок Андерсена» советского издания. Страницы пожелтели от времени, пахли пылью и чем-то сладковатым, как забытые конфеты. Он перелистывал их медленно, не читая, просто чтобы занять руки. Его взгляд, острый и настороженный, постоянно двигался по периметру: от двери к окну, от окна к Диане – следил, проверял, контролировал.

– Здесь безопасно, – произнёс Ростислав перед уходом, положив тяжелую ладонь на косяк. – Эта комната запечатана кровью Кудеяра. Никакая нечисть сюда не проникнет.

Приказ был ясен: не выходить из комнаты. Ждать.

Диана сидела на кровати, поджав ноги. В её ладонях перекатывался хрустальный шарик, внутри которого мерцали золотистые искры. Когда-то отец подарил его ей, и они вместе играли, запуская этот маленький мир по полу друг к другу. Девушка всматривалась в свою детскую игрушку и вспоминала.

– Пока этот амулет с тобой, – говорил отец своим тихим, твёрдым голосом, – ничто тёмное тебе не страшно.

Сейчас эти слова звучали в её памяти с новой, пугающей остротой.

– Поймай, если сможешь! – смеялся отец, подбрасывая стеклянный шарик, и он взлетал к потолку, замирая на мгновение, чтобы вспыхнуть целой россыпью солнечных зайчиков, прежде чем упасть обратно в его широкую ладонь. Из глубины памяти всплыл запах мяты, точнее запах мятных конфет, которые отец всегда доставал из кармана для своей «Зайки-кусайки».

Диана сжала шарик в кулаке так сильно, что костяшки побелели. И вдруг… память хлынула плотным, неостановимым потоком. Не обрывками, а целым живым миром. Она вспомнила всё. Каждый день, каждую игру, каждый уголок этого дома. Шарик в её кармане вспыхнул внезапным, почти обжигающим жаром.

– Нет… – вырвалось у неё шёпотом, и она схватилась за голову, будто пытаясь удержать распирающие её изнутри картины. – Этого не может быть.

Но это было. Она сидела в доме отца. В том самом доме, из которого мать увезла её после развода. В доме, который она безуспешно искала все взрослые годы и который, по словам матери был давно снесен под новую современную застройку. Но сейчас он был здесь. Настоящий. И вместе с домом, вместе с этой детской вдруг внезапно к ней вернулся целый пласт памяти кем-то вытертый, точнее загнанный в самую тёмную, глухую кладовую сознания. Она вспомнила, как её учил отец. Он учил её очень многому, и почти всегда – через игру. Волна памяти разбудила в ней того самого ребёнка, который до сих пор жил где-то внутри. И этот ребёнок всё ещё боялся темноты и монстров под кроватью. Отец объяснял ей: «Лучшая защита – нарушение правил. Всегда делай то, чего от тебя не ждут».

Существа из междумирья следуют жёстким сценариям. Нарушь шаблон – получишь преимущество. Только отец объяснял это иначе. Он наклонялся к пятилетней Диане, и его дыхание пахло мятными леденцами и чем-то металлическим – так пахнет воздух перед грозой. Он прикрывал ладонью ее левое ухо, чтобы слова попали только в правое – «то, что ближе к страху», и шептал:

– Слушай, комочек. Эти твари… они как папины часы. Тик-так, тик-так, – его пальцы перед её лицом изображали маятник. – Всё одинаково. Но если ты… – он внезапно хлопал в ладоши так, что стрелки на стенных часах вздрагивали, – …сделаешь БУМ! – они встанут, как сломанные шестерёнки.

Потом он брал её любимую куклу, нарочито медленно усаживал её вверх ногами на полку и хохотал: «Вот и вся наука. Кукла должна сидеть ровно? Посади криво. От тебя ждут крика? Спой песенку. Они любят страшное – подари им смешное».

В тот вечер Диана, рыдая, размазала манную кашу по столу и нарисовала на ней улыбающуюся рожицу. Отец хлопал в ладоши. Мать, бледная и молчаливая, потом смывала это всё тряпкой. А за окном что-то очень долго и настойчиво царапалось по стеклу, но так и не решилось войти.

Он был её волшебником. Он прятал в комнате «предмет, которого нет» – синюю ложку, стеклянный гвоздь. Если Диана находила – получала конфету. Лишь сейчас до неё дошёл смысл этой игры: аномалии – слабые места в самой ткани реальности. Там открываются двери в иной мир.

И ещё он говорил: «своя кровь – последний аргумент». Укуси себя за язык, чтобы вкус вернул связь с миром. Нарисуй круг любой жидкостью – чаем, слюной. И скажи: «Это мой дом» – даже если ты в аду.

И была еще одна фраза, которую Диана в детстве ненавидела:

– Если придётся выбирать между правдой и жизнью – выбирай врать, дочка. Но ври так, чтобы сам чёрт поверил. Скажешь «я уже мёртва» и на секунду станешь для них невидимкой. А дальше тебе решать – бежать или убить. Всегда делай то, чего они не ждут.

Всё это отец вбивал ей в голову с пяти лет, пока мать своим разводом не положила конец этим «странным играм».

«Папа… как же ты мне сейчас нужен», – пронеслось в голове, и её глаза наполнились влагой, готовые пролиться слезами.

Но была ещё одна проблема, холодная и неумолимая. Отец не успел доучить её – самые важные, самые страшные уроки начались бы только сейчас…

***

Ростислав, осмотрев бумажник Глеба, нашёл, среди пачки денег и визиток подозрительных антикварных контор, ключ-карту. Простой пластиковый прямоугольник с логотипом хостела «Восточный экспресс» в районе Курского вокзала. И сейчас он стоял под козырьком старого дома, незаметно осматриваясь вокруг.

Хостел «Восточный экспресс» оказался типичной перевалочным пунктом для тех, кому нужно ненадолго затеряться в городе. Здание хостела втиснулось между старым гастрономом и заброшенной швейной фабрикой, словно стесняясь своего существования. Внутри Росса встретил полутемный вестибюль, запах дешевого табака, и отчаянная попытка интерьера выглядеть «евроремонтом». За стойкой, покрытой царапинами и тёмными кольцами от стаканов, дремал лысый администратор с татуировкой паука на шее.

– Номер оплачен? – пробормотал он, даже не взглянув на карту, которую Ростислав бросил на стойку.

– А ты проверь, – без интонации ответил Росс.

Тот лениво протянул руку, сунул карту в считыватель. На секунду показалось, что паук на толстой шее шевельнулся. Индикатор мигнул зелёным.

– Третий этаж, 317. Лифт не работает.

Ростислав медленно поднялся по лестнице. Лестничные пролеты были узкими, стены покрыты облупившейся краской и тёмными пятнами плесени. На третьем этаже пахло сыростью и чем-то кислым, как от протухшей еды. Он остановился перед дверью с потёртым номером. Пластиковая карта в его руке была холодной и немного липкой. Он провёл ею через щель замка – механизм щёлкнул, но защёлка не отскочила.

«Замок сломался», – мелькнула мысль.

Он упёрся плечом – сопротивление длилось мгновение, и дверь с грохотом распахнулась внутрь.

Внутри царил полумрак. Лишь несколько лучиков дневного света пробивались сквозь грязные шторы. На краю кровати сидел Глеб. Дым от сигареты медленными кольцами поднимался к потолку, обволакивая его лицо. Его пальцы, с едва заметными химическими ожогами, нервно отбивали дробь по крышке прикроватной тумбочки. Чёрное кольцо на его руке тускло сверкнуло, когда он резко поднял голову на звук открывающейся двери.

Ростислав шагнул в комнату, и дверь с щелчком захлопнулась за его спиной. Глеб глубоко затянулся, откинулся на стену и выпустил струю дыма, не сводя с гостя глаз.

– Я знал, что ты придешь, – прошипел он, выплевывая дым вместе со словами. – Но не думал, что так быстро…

Глеб не договорил. Его рука, будто на пружине, рванулась под смятую подушку. Но Ростислав оказался быстрее. Мгновенное движение – и подошва тяжелого байкерского сапога со всего размаху врезалась Глебу в скулу. Тот рухнул на пол, выронив пистолет, который с глухим стуком отлетел под кровать.

Когда сознание вернулось к Глебу, первое, что он ощутил – вкус крови во рту и острую, пульсирующую боль в челюсти. Перед глазами еще плясали белые пятна, а в ушах стоял звон.

– Очнулся? – раздался спокойный голос Ростислава.

Глеб с трудом сфокусировал взгляд. Ростислав сидел напротив на единственном в комнате стуле. Его массивный силуэт заслонял окно, отбрасывая на пол длинную тень.

– Давай поговорим, – Ростислав наклонился вперед, и отблеск света выхватил из темноты его холодные серые глаза. – Я же к тебе пришел шикарное предложение сделать, а ты за ствол хватаешься?

– Какое… предложение? – наконец выдавил из себя Глеб, с трудом приходя в себя. – Что тебе от меня нужно?

– Предлагаю сделку, – повторил Росс.

– Какую сделку? – голос Глеба был хриплым, но в нём уже слышалась хищная заинтересованность.

Ростислав, не торопясь, достал из-за пояса тот самый кинжал из антикварного магазина и бросил его на кровать рядом с Глебом.

– Он твой, – сказал он, – ты знаешь, что это подлинник. И знаешь, что на нём достаточно старой крови. Клан Ал-Гора заплатит за такой артефакт очень дорого.

Для клана Ал-Гора коллекционирование оружия никогда не было простым собирательством. Каждый клинок с зазубринами, каждый кинжал с въевшимися в сталь тёмными подтёками был не просто предметом, а сосудом. В нём, словно в закупоренной склянке, хранился последний вздох, последняя вспышка ужаса и боли жертвы. Их цель была конкретна и утилитарна: с помощью сложных, древних обрядов извлечь из металла ту первобытную силу, что остаётся после акта насильственной смерти. Это была не просто магия – это была алхимия страдания. Энергия, впитавшаяся в сталь, когда мать зарезали на глазах у ребёнка, отличалась от той, что осталась после отсечения головы предателю. Клан не просто знал эти тонкие различия – он умел их классифицировать и использовать. Особенно высоко ценились те клинки, что применялись для медленного, мучительного убийства. В их холодной стали застывала особая, вязкая и горькая сила.

Глеб смотрел на лежащий рядом на мятом белье клинок. Его взгляд был полон не жадности, а почтительного, животного страха. Он боялся до него дотронуться.

– И еще будет хороший бонус, – продолжил, улыбнувшись, Росс.

– Какой бонус? – Глеб посмотрел на него с опасливым интересом.

– Я тебя не убью.

Глеб коротко, хрипло усмехнулся.

– И что ты хочешь взамен?

– Я хочу знать, кто сделал заказ Ал-Гору на Диану.

Глеб поник головой, закрыв глаза. Тишина повисла между ними, чуть разбавленная гулом города за окном.

– А ты уверен, что тебе это надо? – наконец произнёс он, поднимая взгляд. В его глазах читалась не трусость, а странная, усталая решимость. – Ты же опричник, Ростислав. Твоя война была пять веков назад. Зачем лезть в чужие разборки?