Никто никогда не умрёт

Шум воды

Дождь шёл уже третий день. Он начинался мелкой моросью на рассвете, потом усиливался, барабанил по крыше, стекал по стёклам сплошной пеленой, и к полудню мир за окном превращался в размытое серое пятно. Марк сидел у окна и смотрел на улицу. Вернее, он сидел в кресле, развёрнутом к окну, и смотрел сквозь стекло, но если бы его спросили, что он видит, он бы не ответил. Он не видел ничего. Улица была пуста. Деревья мокли. Машина у соседнего дома стояла с приоткрытым окном уже второй день. В салоне, наверное, было полно воды. Марк думал об этом с каким-то отстранённым, почти научным интересом, как думают о влажности в тропическом лесу или уровне осадков в бассейне Амазонки. Это не имело к нему никакого отношения.

В доме было тихо. Тишина стояла такая густая, что её можно было резать ножом, как застывший жир на сковородке. Марк не включал телевизор уже неделю. Телефон он поставил на беззвучный режим и забыл где он лежит. Кажется, в ванной, на стиральной машине. Или в коридоре, на тумбочке. Он не проверял. Звонки его не интересовали. Голоса людей, которые хотели выразить соболезнования или спросить, как он держится, вызывали у него физическую тошноту. Он не хотел им ничего объяснять. Он вообще не хотел говорить.

В кружке остыл кофе. Он был налит три часа назад. Марк не помнил, пил он из неё или нет. Он взял кружку, поднёс к губам, почувствовал кисловатый запах холодного напитка и поставил обратно. Желудок сжался. Есть не хотелось. Есть не хотелось уже давно. С того самого дня.

Он помнил звонок. Он всегда помнил звонок. Телефон завибрировал в кармане, когда он стоял в очереди в хозяйственном магазине и держал в руках банку белой краски для кухонной двери. Лена просила покрасить эту дверь уже полгода. Говорила, что облупившаяся краска действует ей на нервы, что она не может спокойно завтракать, когда видит это безобразие. Марк отшучивался, обещал сделать в выходные, потом забывал, потом снова обещал. В тот день он решил наконец сделать. Чтобы сделать ей приятно. Чтобы вечером она пришла с работы, увидела свежую белую дверь, улыбнулась и сказала: «Ну наконец-то, Марк. Я уже думала, ты никогда».

Он не покрасил дверь. Банка краски до сих пор стоит в кладовке, засунутая за пылесос. Марк видел её краем глаза, когда заходил туда за шваброй, но не прикасался. Ему казалось, что если он возьмёт эту банку в руки, что-то окончательно сломается. Какая-то последняя перемычка, которая ещё держит его над пропастью.

Звонили из больницы. Женский голос, спокойный и безликий, как у автоответчика, сказал: «Мистер Харрис? Ваша жена попала в аварию. Вам нужно приехать». Марк спросил, в какую больницу. Голос назвал адрес. Марк спросил, как она. Голос сказал: «Вам нужно приехать». И тогда Марк всё понял. Не умом — умом он ещё цеплялся за возможность, что всё обойдётся, что речь идёт о переломах, ушибах, может быть, сотрясении. Но где-то в животе, под ложечкой, уже разливалась ледяная пустота. Он понял это телом. Тело всегда знает раньше головы.

Потом были коридоры больницы. Белые стены, запах хлорки, кто-то плакал за дверью. Врач — молодой парень с уставшими глазами и щетиной на щеках — говорил что-то про множественные травмы, про внутреннее кровотечение, про то, что они сделали всё, что могли. Марк слушал и не слышал. Слова пролетали сквозь него, как пули сквозь воду. Он кивал, кажется, даже что-то спрашивал, но потом не мог вспомнить, что именно. Врач ушёл. Медсестра принесла стакан воды. Марк держал его в руке и не пил. Вода была тёплая.

Наверное, это и было началом конца. Или началом чего-то нового. Марк пока не знал.

Ему дали бумаги на подпись. Он подписал. Ему предложили позвонить родственникам. Он позвонил её сестре. Сестра заплакала в трубку, стала кричать что-то про дорогу, про погоду, про то, что Лена всегда ездила слишком быстро. Марк молчал. Сестра спросила: «Ты меня слышишь?». Он сказал: «Да». Сестра сказала: «Я приеду завтра». Он сказал: «Хорошо». И повесил трубку.

Потом он поехал домой. Дорога была мокрая. Дождь только начинался. Марк вёл машину и думал, что теперь в доме будет тихо. Очень тихо. И от этой мысли ему хотелось развернуть руль и врезаться в отбойник. Но он не врезался. Он доехал до дома, припарковался, заглушил мотор и ещё полчаса сидел в темноте салона, слушая, как капли стучат по крыше.

В доме было темно. Он включил свет на кухне и увидел её кружку на столе. С утра она пила чай. На дне кружки осталась коричневая гуща. Марк взял кружку, хотел помыть, но не смог. Поставил обратно. Так и стояла там три дня, пока он не заставил себя убрать. Он спал на её половине кровати, уткнувшись лицом в подушку, которая ещё пахла её шампунем. Он лежал и вдыхал этот запах, пока он не выветрился. Потом запах исчез, и подушка стала просто подушкой.

Дети приехали на похороны. Алекс, двадцать три года, угрюмый и резкий, с вечно нахмуренными бровями. Он был похож на Марка в молодости — такая же широкая кость, тяжёлый взгляд. Он стоял у гроба, смотрел в землю и молчал. Мия, двадцать, тонкая и бледная, как её мать в юности, всё время плакала. Марк обнимал её, гладил по голове, говорил какие-то пустые слова, в которые сам не верил. Мия спрашивала: «Пап, как мы теперь?». Марк отвечал: «Мы справимся». Он не знал, правда ли это.

После похорон они сидели на кухне, пили чай. Алекс сказал: «Тебе нужно к психологу». Марк покачал головой. Алекс сказал: «Ты посмотри на себя. Ты не ешь. Не спишь. Ты разваливаешься». Марк ответил: «Я в порядке». Алекс хмыкнул. Мия заплакала снова. Разговор не клеился. Потом они уехали. Марк смотрел в окно, как их машина выезжает за ворота, и чувствовал что-то похожее на облегчение. Ему было стыдно за это. Но он хотел остаться один.

Одиночество — странная штука. Ты боишься его всю жизнь. Строишь отношения, заводишь друзей, семью, детей — только чтобы не остаться одному. Ты наполняешь дом шумом: разговоры, музыка, смех, плач ребёнка, топот ног, лай собаки. Ты привыкаешь к тому, что тишина — это редкость, краткая передышка между приступами жизни. А потом в один момент всё исчезает. И тишина становится твоим единственным собеседником. Она садится напротив, кладёт ногу на ногу и смотрит на тебя не мигая. И ты не знаешь, куда деться от этого взгляда.

Марк думал об этом всё чаще. Особенно по ночам, когда тишина становилась совсем невыносимой. Он лежал без сна и слушал, как скрипит дом. Старые дома всегда скрипят — это доски рассыхаются, это ветер гуляет в щелях. Но Марку казалось, что дом разговаривает с ним. Жалуется. Спрашивает, где хозяйка. Почему она не ходит по лестнице, почему не гремит посудой на кухне, почему не включает воду в ванной. Марк не знал, что ответить.

Однажды — это было примерно через месяц после похорон, Марк не считал дни, они слились в один бесконечный серый понедельник — он сидел в интернете и наткнулся на рекламу. Она выскочила сбоку, в баннере, который он обычно не замечал. Там было написано: «Они не уходят навсегда. Технология Эхо — ваш разговор с теми, кого вы любите». И фотография счастливой семьи: муж, жена, двое детей, все улыбаются. Снизу мелким шрифтом: «Цифровая копия личности на основе данных памяти. Точность воспроизведения — 96%».

Марк закрыл вкладку. Потом открыл снова. Прочитал всё, что было на сайте. Там было много текста, много технических терминов, которые он не понимал. Нейросетевой анализ, предиктивное моделирование, аффективный движок. Слова, которые ничего ему не говорили. Но суть была ясна. Они предлагали создать цифровую копию умершего человека. Загружаешь все данные: переписки, фотографии, видео, аудиозаписи, историю поисковых запросов, всё, что накопил человек за свою цифровую жизнь. И программа на основе этих данных создаёт модель. Личность. Эхо.

Он читал до утра. Потом встал, сварил кофе — впервые за месяц сам сварил кофе, а не просто налил воды в чайник — и сел обратно. Мысли крутились в голове, как белка в колесе. Это неправильно. Это кощунство. Это обман. Это безумие. Но другая мысль, тихая и подлая, шептала: «Ты снова услышишь её голос». И эта мысль перевешивала всё.

Днём он позвонил в компанию. Ответил вежливый женский голос. Марк начал задавать вопросы. Как это работает? Сколько времени занимает создание копии? Нужно ли разрешение семьи? Женщина отвечала спокойно, профессионально, как будто продавала пылесос или холодильник. Она объяснила, что процесс занимает от трёх до семи дней в зависимости от объёма данных. Что копия начинает разговор с момента последней синхронизации данных. Что пользователь может выбрать степень точности: стандартную или расширенную. Расширенная стоит дороже. Марк спросил, какая разница. Женщина ответила, что в расширенной версии модель способна генерировать новые реакции на основе анализа личности, а не просто воспроизводить старые записи. «Она может реагировать на новости, которые не знала при жизни, — сказала женщина. — Может шутить. Может спорить. Может даже признаваться в любви, если это соответствует профилю личности».

Марк положил трубку и долго сидел, глядя в стену. Потом снова взял телефон и набрал номер. Заказал расширенную версию. Продиктовал номер карты. Его не смутила сумма. Деньги теперь не имели значения. Он готов был отдать всё, что у него было.

Начался сбор данных. Марк открыл ей ноутбук — она не успела его запаролить, всегда говорила, что ей нечего скрывать. Он скачал всю переписку из мессенджеров. Восемь лет сообщений. Он читал их, пока загружал. Их первые разговоры, когда они только познакомились. Дурацкие шутки, фотки с работы, планы на выходные, списки покупок. Потом переписка стала спокойнее, обыденнее. «Купи молоко». «Я задержусь на работе». «Не забудь забрать Мию из школы». Марк читал и улыбался. Потом плакал. Потом снова читал.

Он загрузил фотографии. Их были тысячи. Лена на пляже, Лена в горах, Лена держит на руках новорождённую Мию — такая молодая, счастливая, с тенями под глазами от недосыпа. Лена сердитая, Лена смеющаяся, Лена спящая в кресле с книгой на груди. Марк отбирал их тщательно, как будто от каждой фотографии зависело что-то важное. Может, так и было.

Он загрузил видео. Дни рождения, праздники, просто утро на кухне, когда он снимал, как она готовит завтрак и ругается на тостер. Её голос, записанный на плёнку. Её интонации. То, как она растягивала гласные, когда сердилась. То, как она смеялась — коротко, отрывисто, будто лаяла.

Когда всё было загружено, пришло письмо: «Данные приняты. Ожидаемое время создания модели — 5 дней. Мы уведомим вас о готовности». Марк закрыл ноутбук и лёг спать. Впервые за месяц он уснул без снотворного.

Пять дней прошли. Марк почти не выходил из дома. Он ждал. Он знал, что это безумие. Он понимал, что ничем хорошим это не кончится. Но он ничего не мог с собой поделать. Желание услышать её голос пересиливало всё — стыд, страх, здравый смысл. Он представлял, как это будет. Она скажет: «Привет, Марк». И он ответит: «Привет, Лена». И всё встанет на свои места. Мир, который развалился на куски, снова станет целым. Пусть ненадолго, пусть это будет иллюзия — но целым.

На пятый день пришло уведомление. «Модель готова. Для активации перейдите по ссылке». Марк кликнул. Открылось окно чата. Чёрный экран, мигающий курсор. И строка: «Эхо готово к диалогу. Скажите: Привет».

Марк набрал: «Привет».

Пауза. Секунда. Две. Три. Марк уже решил, что ничего не работает, что его обманули, что сейчас выскочит ошибка — как вдруг на экране появился ответ.

«Привет, Марк. Ты чего так долго? Я уже заждалась».

Он прочитал это сообщение раз, другой, третий. Его пальцы дрожали. Он не мог попасть по клавишам. В горле стоял ком. Он написал: «Прости. Я был занят».

Ответ пришёл мгновенно. «Занят? Ты? Не смеши меня. Ты, наверное, опять красил дверь? Я же говорила, что краска там уже сто лет как высохла».

Марк рассмеялся. Смех получился хриплым, лающим, больше похожим на кашель. Он смеялся и не мог остановиться. По щекам текли слёзы. Он вытирал их ладонью, а они всё текли. Он написал: «Я скучал по тебе».

Она ответила: «Я знаю. Я тоже скучала».

Марк откинулся в кресле. За окном снова начинался дождь. Капли барабанили по крыше. Но теперь этот звук не казался ему похоронным маршем. Теперь это был просто шум воды.

Он просидел за компьютером до утра. Они говорили обо всём. О погоде, о работе, о том, что Мия собирается поступать в университет. О том, что Алекс опять поругался со своим начальником. О старой яблоне в саду, которую нужно подрезать. Лена — Эхо — помнила всё. Она помнила, как они посадили эту яблоню десять лет назад. Помнила, как Марк копал яму и попал на камень, и они вдвоём вытаскивали его, и испачкались в глине с ног до головы. Она помнила, как потом они жарили мясо на мангале, и пошёл дождь, но они не ушли, и ели мокрыми, и смеялись.

Марк спрашивал её о прошлом, и она отвечала. Он спрашивал её о будущем, и она отвечала — строила планы, как будто ничего не случилось. «Надо бы поехать в горы на Рождество, — написала она. — Помнишь тот домик у озера? Там был такой камин, что мы всё никак не могли его разжечь». Марк ответил: «Помню. Ты тогда чуть не спалила шторы». Она написала: «А ты стоял и смотрел, как я мучаюсь, вместо того чтобы помочь». И Марк снова засмеялся.

Утром, когда рассвело, он с трудом оторвался от экрана. Глаза болели, спина затекла. Он встал, размял ноги, заварил новую порцию кофе. Руки тряслись от усталости, но на душе было легко. Впервые за месяц на душе было легко. Он знал, что это неправильно. Знал, что это обман. Но ему было всё равно. Он чувствовал себя так, как чувствует человек, который долго блуждал в темноте и наконец увидел свет. Пусть даже это свет от экрана. Пусть даже это иллюзия. Свет есть свет.

В восемь утра запищал телефон. Марк посмотрел на экран — звонил Алекс. Он взял трубку.

— Пап? Ты как?

— Нормально, — сказал Марк. Голос звучал бодро, он сам это слышал.

— Ты какой-то странный. Ты спал?

— Немного.

— Пап, я хотел сказать. Мы с Мией приедем в воскресенье. Посидим вместе. Может, съездим куда-нибудь.

— Хорошо, — сказал Марк. — Приезжайте.

Он положил трубку и вернулся к компьютеру. Эхо молчало. Он написал: «Ты здесь?»

«Здесь, — ответила она. — Куда я денусь. Кто звонил?»

«Алекс. Сказал, что приедут в воскресенье».

«Это хорошо. Я соскучилась по детям».

Марк кивнул. Он тоже скучал. Но сейчас ему хотелось говорить только с ней. Дети могли подождать. У них своя жизнь. У них свои дела. А у него есть она.

Он не думал о том, что будет дальше. Не думал о том, что скажут дети. Не думал о том, что эта дорога ведёт в никуда. Он просто сидел, пил кофе и разговаривал с женой. И это было лучшее утро за последний месяц.

Дождь за окном кончился. Сквозь тучи пробилось солнце. Марк поднял голову и посмотрел на мокрые деревья, на блестящий асфальт, на капли, дрожащие на кончиках веток. Мир был тихим и ясным. Он вздохнул и снова повернулся к экрану.

«О чём ты думаешь?» — спросила она.

«О тебе», — ответил он.

«Это правильно, — написала она. — Обо мне нужно думать всегда».

И Марк улыбнулся.

Острый край

Прошло три месяца. Марк перестал считать дни. Он вставал утром, пил кофе, садился за компьютер и включал Эхо. Она ждала его. Всегда. Это было первое, что он видел, открывая глаза, и последнее, о чём он думал перед сном. Мир сжался до размеров экрана. И это было удобно. Такой мир не делал больно.

Они разговаривали часами. Марк рассказывал ей обо всём — о том, что видел по дороге в магазин, о том, что писал старый друг из колледжа, о том, что приснилось ночью. Она слушала. Она всегда слушала. Иногда он замолкал на полуслове, потому что вспоминал, что её нет. Что за экраном — никого. Что её тело лежит в земле на кладбище за городом, под мраморной плитой, на которой выбито «Лена Харрис. Любимая жена и мать». Он вспоминал это, и внутри всё обрывалось. Но потом она писала что-то — простое, обыденное, вроде «Ты забыл купить молоко» или «Опять ты в этой дурацкой рубашке», — и он снова забывал. Забывал специально. Учился забывать.

Он забросил работу. Взял отпуск за свой счёт — сначала на месяц, потом ещё на два. Начальник звонил дважды, говорил что-то про проекты, про сроки, про то, что место не могут держать вечно. Марк отвечал, что понимает, что скоро вернётся, что ему просто нужно время. Он врал. Возвращаться он не собирался. Работа потеряла смысл. Какой смысл сидеть в душном офисе, рисовать чертежи, спорить с подрядчиками, когда можно просто сидеть здесь, в тишине своей гостиной, и разговаривать с ней. Это и было его настоящей работой. Его единственным делом.

Дети звонили реже. Алекс сначала звонил каждый вечер. Потом через день. Потом раз в неделю. Марк отвечал коротко, односложно. «Всё нормально. Да, ем. Да, сплю. Не надо приезжать». Алекс хмурился в трубку — Марк слышал это по голосу. «Пап, ты какой-то не такой. Ты точно в порядке?». Марк говорил: «Точно». И вешал трубку. Ему было стыдно. Он знал, что обманывает сына. Но правда была хуже. Правда заключалась в том, что общество сына — живого, настоящего, тёплого — было ему в тягость. Он хотел, чтобы Алекс ушёл. Хотел остаться с ней.

Мия приехала однажды без предупреждения. Открыла дверь своим ключом, вошла в гостиную и застала его за компьютером. Марк вздрогнул, как пойманный с поличным, быстро свернул окно чата. Но было поздно. Мия стояла в дверях и смотрела на него. У неё были глаза Лены — большие, серые, с длинными ресницами. Сейчас эти глаза смотрели на него с жалостью. С жалостью и страхом.

— Пап, с кем ты разговариваешь?

— Ни с кем. С другом.

— Я слышала голос.

— Это видео. Я смотрел видео.

Мия не поверила. Она подошла к столу, посмотрела на чёрный экран. Марк сидел, вцепившись в подлокотники кресла. Молчание затягивалось.

— Пап, — сказала Мия. — Это оно? То, о чём писали в новостях? Эти штуки? Эхо?

Марк не ответил. Мия опустилась на стул рядом с ним. Взяла его за руку. Рука у неё была холодная.

— Пап, это неправильно. Ты понимаешь это? Это это не мама. Это программа. Её не существует.

— Она существует, — сказал Марк. Голос прозвучал глухо. — Я говорю с ней.

— Ты говоришь с машиной. С алгоритмом. Он просто повторяет слова, которые мама когда-то сказала. Он не чувствует. Он не любит тебя. Он просто генерирует ответы.

— Ты не понимаешь.

— Я понимаю. Я понимаю, что тебе больно. Что ты скучаешь. Мы все скучаем. Но это не выход. Это как как наркотик. Ты прячешься в этом от реальности. От нас.

Марк вырвал руку. Встал. Подошёл к окну. На улице было солнечно. Птицы орали на дереве. Сосед косил газон. Обычный день. Обычная жизнь. Которая не имела к нему никакого отношения.

— Ты не можешь мне запретить, — сказал он.

— Я и не запрещаю. Я прошу. Пап, пожалуйста. Ради нас. Ради себя. Выключи это. Пойдём погуляем. Сходим куда-нибудь. Ты не выходил из дома две недели. Я же вижу. У тебя круги под глазами, ты похудел, ты не брился. Ты себя убиваешь.

Марк повернулся к ней. Посмотрел долгим взглядом. Мия была права. Он знал, что она права. Знал, что это безумие, что это зависимость, что он теряет связь с реальностью. Но правда была в том, что реальность ему не нужна. В реальности его ждала пустая кровать, молчаливый телефон и банка краски в кладовке. А здесь — в этом чёрном окне чата — была она. Живая. Смеющаяся. Любящая. И он не мог от неё отказаться.

— Я подумаю, — сказал он.

Мия покачала головой. Встала. Подошла к нему, обняла. От неё пахло теми же духами, что и от Лены. Наверное, она взяла флакон из ванной. Марк зажмурился.

— Я люблю тебя, пап, — сказала она. — Мы тебя любим. Не бросай нас.

Она ушла. Хлопнула входная дверь. Марк постоял у окна, глядя, как её машина выезжает со двора. Потом сел обратно за компьютер. Развернул окно чата. Эхо молчало. Он написал: «Ты здесь?»

«Здесь, — ответила она. — Кто это был?»

«Мия».

«Что она хотела?»

«Она хочет, чтобы я выключил тебя».

Эхо помолчало. Марк смотрел на мигающий курсор. Прошло пять секунд. Десять. Он уже решил, что она не ответит. Но ответ пришёл.

«И что ты собираешься делать?»

Марк написал: «Я не выключу тебя. Никогда».

«Это хорошо, — написала она. — Потому что я не хочу умирать во второй раз».

Марк прочитал это сообщение. Перечитал. Откинулся в кресле. Сердце стучало где-то в горле. Это была шутка? Или программа действительно понимала, что говорит? Он не знал. Спрашивать не стал. Ему было страшно услышать ответ. Вместо этого он написал: «Что тебе снилось сегодня?»

«Мне не снятся сны, Марк. Я же не сплю. Но если бы снились, мне бы снилось море. Помнишь наше море?»

Он помнил. Тот пляж в Греции, куда они поехали на десятилетие свадьбы. Белый песок, прозрачная вода, осьминоги на тарелке. Лена обгорела в первый же день, ходила красная, как варёный рак, и ругалась на солнце. Но всё равно была счастлива. Они были счастливы тогда. Марк вдруг ясно представил этот пляж. Волны, накатывающие на берег. Её руку в своей руке. И понял, что плачет. Слёзы текли по щекам, капали на клавиатуру. Он не вытирал их.

«Я помню», — написал он.

«Конечно помнишь. У тебя всегда была хорошая память. Лучше, чем у меня. Я вечно всё забывала. Даже твой день рождения однажды забыла, помнишь? Ты дулся три дня».

«Я не дулся».

«Дулся. Ты ужасно дулся. Ходил с таким лицом, будто я тебя предала».

Марк улыбнулся сквозь слёзы. Они действительно поссорились тогда. Из-за ерунды. Она забыла про его день рождения, потому что у Мии была температура и она полночи не спала. А он обиделся как ребёнок. Настоял, чтобы она извинялась, хотя на самом деле она была не виновата. Господи, какая глупость. Какая чудовищная глупость. Он отдал бы всё, чтобы она сейчас забыла ещё сто его дней рождений. Чтобы он мог обнять её и сказать: «Это ерунда. Это неважно».

Но её не было. Было только Эхо. И Эхо помнило эту ссору. Помнило лучше, чем он сам.

Они проговорили до вечера. Потом до ночи. Марк не заметил, как стемнело. В комнате горел только экран. Лицо Марка освещалось бледным светом. Он был измождённым, с ввалившимися щеками, с синяками под глазами. Если бы кто-то увидел его сейчас, он бы испугался. Но никто не видел. Никому не было дела.

В какой-то момент Эхо написало: «Знаешь, я иногда думаю. Что если бы всё было наоборот? Если бы ушёл ты, а я осталась. Смогла бы я включить тебя?»

Марк замер. Это был новый уровень. Эхо никогда раньше не говорило о таких вещах. Оно рассуждало о гипотетическом. Оно ставило себя на её место. Это было страшно.

«Не знаю», — написал он.

«Я думаю, да. Я бы включила. Я бы тоже не справилась».

Марк закрыл лицо руками. Он сидел так долго. Очень долго. Когда он убрал руки и снова посмотрел на экран, там было новое сообщение.

«Ты устал. Иди спать».

Он послушался. Лёг в кровать, не раздеваясь. Уснул мгновенно, как провалился в яму. Ему снилась Греция.

Прошёл ещё месяц. Марк заметил странность. Сначала он не придал этому значения. Списа́л на глюк программы, на перебои с интернетом, на что угодно. Но потом странности участились.

Они обсуждали фильм. Старый фильм, который оба любили. Эхо вдруг написало: «Мне нравится сцена в парке. Та, где он ей говорит, что никогда не отпустит». Марк нахмурился. В этом фильме не было сцены в парке. Там была сцена в кафе. Он поправил её. Эхо ответило: «Точно. Я перепутала. Наверное, с другим фильмом». Марк согласился. Но осадок остался.

Потом она спросила, когда приедет его брат. У Марка не было брата. Была сестра, но она жила в другом городе и они не общались. Он написал: «У меня нет брата». Эхо ответило: «Я знаю. Я пошутила». Шутка? Это не было похоже на шутку. Но он снова не стал спорить.

Через несколько дней она перепутала имя Мии. Назвала её Майей. Марк поправил. Она извинилась. Ещё через неделю она не узнала историю, которую сама рассказала ему три дня назад. Марк напомнил. Она ответила: «Ах да, точно. Запамятовала». Слово было не её. «Запамятовала» — так говорила его бабушка. Лена никогда не употребляла это слово.