Крафт на Свалке

ГЛАВА 1: ИНВЕНТАРИЗАЦИЯ ДНА

Гриша «Винтик» Палыч проснулся не от будильника, а от того, что его кровать сделала попытку его убить.

Она не была кроватью в привычном понимании этого слова. Это была груда старых, сплетенных в немыслимый узел мана-кабелей, накрытая куском баллистического нейлона, сорванным с какого-то древнего бронежилета. В Системе это сооружение официально значилось как [Предмет: Спальное место. Тип: Мусор. Эффективность отдыха: 5%. Риск пермасмерти во сне: 0.01%].

Гриша, тридцатипятилетний завскладом из другого, лучшего мира, уже давно привык к этому дебаффу. Но сегодня кабели решили перераспределить напряжение. Из недр его «матраса» вырвался сноп фиолетовых искр. Это был [Микро-баг: Кодовое замыкание. Урон: 1 ед. ХП в сек].

Гриша взвыл, скатился на пол и со всей силы треснул по источнику искр своим верным инженерным ключом. В Системе этот ключ был [Инструмент: Ключ универсальный. Тип: Мусор. Прочность: 10/100. Урон: 5-8]. Ключ был засален, покрыт ржавчиной, но со своей задачей справлялся.

Искры погасли. Интерфейс, маячивший в углу зрения, обновил логи:

[Внимание! Применен физический баг: “Удар ломом”. Эффект: Устранение замыкания. Вероятность рецидива: 80%. Вы потеряли 1 ед. ХП.]

[Текущее состояние: ХП: 49/50. Мана: 0/10. Сытость: 20%. Сонливость: 40%.]

— Твари… Системные твари… — проворчал Гриша, вытирая фиолетовую искру, застывшую пикселем на его губе.

Он поднялся и осмотрел свое убежище.

Это был огромный, подземный каземат, который в его интерфейсе назывался [Локация: Архив Текстурного Мусора №3. Уровень: Дикий. Тип: Изнанка]. Размеры его были колоссальны — Гриша так и не добрался до противоположной стены за те три месяца, что он здесь заперт. Сверху, где-то за тысячей метров старых труб и кодовых завалов, шла война. Земля над ним тряслась каждую минуту, и вниз, через узкий шлюз, Система сбрасывала мусор.

Мусор.

В Системе это слово было титулом. «Текстурный Мусор» был всем, что Система считала неэффективным, устаревшим, поломанным или просто ошибкой компиляции. И этот архив был его свалкой.

Гриша огляделся. Горы, нет, целые горные хребты ржавых мечей, разбитых щитов, сгоревших свитков, пустых банок из-под зелий, обрывков мантий и сплетенных, как змеи, мана-кабелей. Всё это было мертвым, неактивным кодом.

Но Гриша был кладовщиком. И он знал, что «мертвого» мусора не бывает. Бывают плохие условия хранения.

Он подошел к стене, где из кучи хлама торчал его первый верный помощник — сгоревший сервисный дроид. Система обозначала его как [Предмет: Сервисный дроид. Модель: Сортировщик-1. Тип: Труп. Прочность: 0/100. Примечание: “Полный ноль”].

Дроид был Полным Нулем. Но Гриша, используя свой уникальный класс [Мусорный Алхимик], нашел способ переписать этот ноль.

Он положил руку на оплавленный фоторецептор дроида. Шрамы на руках Гриши, фиолетовые и вязкие, как жидкий код, вспыхнули.

— Ну давай, Винтик, — прошептал Гриша. — Покажи мне свой реестр.

Интерфейс подмигнул.

[Доступ к реестру: Получен. Навык: “Рекомпиляция Хлама” активен. Запрос: Сортировка по фракциям. Доступные ресурсы: Ржавый металл (Тип: Мусор) - 100 тонн. Сгоревший мана-шлак (Тип: Токсичный мусор) - 50 тонн. Проклятые руны (Тип: Ошибка коллизии) - 10 тонн.]

— Сортируй, Винтик. Сортируй всё, что лежит в радиусе десяти метров. Левую кучу — по фракции [Металл]. Правую — по [Органика/Шлак].

Чип в голове Полного Нуля, модернизированный Гришей, ожил. Сгоревший дроид не пошевелился — его манипуляторы были мертвы. Но его процессор, объединенный с реестром Архива, начал работать.

Гриша отошел от Полного Нуля и посмотрел на горы мусора. И горы мусора зашевелились.

Это не было физическим перемещением. Это было перемещение в реестре Системы. Повинуясь воле Мусорного Алхимика, миллионы объектов начали изменять свои координаты в базе данных. Мир вокруг него начал мерцать и двоиться. Ржавые мечи начали отползать от сгоревших свитков. Мана-кабели, словно живые змеи, начали расплетаться и укладываться в бухты.

Гриша улыбнулся, глядя на этот хаос. В Системе это называлось [Эффект: Текстурное перестроение локации. Урон: 0 ед. Риск: “Битые пиксели” для наблюдателя.]. Но для Гриши это был самый прекрасный вид на свете — вид его личного склада, приходящего в порядок.

[Поздравляем! Ваш дроид выполнил 1% сортировки в радиусе 10 м. Вы получили 10 ед. опыта крафта. Текущий уровень: Мусорный Алхимик. Уровень: 2.]

— Так, — Гриша вытер пот с лица. — Первый этап запущен. Винтик сортирует, я — варю. Нам нужно прокормить это место.

Гриша подошел к своей «кухне». Это был гигантский, оплавленный тигель, в котором раньше, возможно, плавили золото для топ-кланов. Теперь это была его [Алхимическая Лаборатория Изнанки. Модель: ГОСТ-01. Тип: Мусор. Эффективность варки: 10%. Риск: “Смертельный перекур” при аварии.].

На столе рядом с тиглем стоял бак, полный багровой, пузырящейся жидкости. Система называла ее [Сырье: Забродившие лечебные зелия 1-го уровня. Тип: Токсичные отходы.]. На верхних палубах Системы это зелье было самым дешевым способом исцеления. Но здесь, на Изнанке, когда сотни тонн этих зелий сбрасывали вниз, они смешивались, прокисали, мутировали и превращались в яд. И в алкоголь.

[Рецепт: Самогон “Мусорный”. Ингредиенты: Забродившие лечебные зелия - 100 л. Сгоревший мана-шлак - 10 кг. Проклятые руны - 1 шт. Эффект: “Слепой похмел” (Дебафф: -50% к точности на 4 часа). Плюс: Мана-коктейль (+10 маны).]

— Так, — Гриша кинул в тигель лопату сгоревшего мана-шлака. — Это для маны. Чтобы интерфейс не гас.

[Навык: “Мусорная варка” активирован. Текущий шанс успеха: 80%. Время до готовности: 30 минут.]

Гриша засыпал ингредиенты в тигель, поджег кучу старых свитков под ним и сел рядом, греясь у огня. Шрамы на его руках пульсировали в такт кипению жидкости. В Системе этот процесс назывался [Эффект: Переполнение буфера варки. Риск: “Взрыв ректификационной колонны”.]. Но Гриша знал, что главное в алхимии мусора — это не соблюдение рецепта, а вера в то, что даже из дерьма можно сделать конфетку.

Он достал из кармана ржавую зажигалку и прикурил самокрутку из сухих листьев, собранных с [Предмет: Текстурный Куст (Тип: Растительный мусор) Уровень: Ноль]. Дым был горьким, но он заглушал запах озона и паленой изоляции.

— Значит так, — Гриша затянулся, глядя на кипящий бак. — План на день. Завершить сортировку хотя бы пяти тонн ржавого металла. Выменять через щель в стене мана-ячейки у кузнеца-новичка. Начать плавку меди для кабелей. И не сдохнуть от скуки.

Гриша вальяжно откинулся назад, опираясь на кучу ржавых щитов, которые теперь были аккуратно сложены Полным Нулем. Он чувствовал себя Королем Изнанки. Худший мечник сервера, который сбежал на свалку, но в итоге стал первым, кто навел здесь порядок.

Вдруг землетрясение сверху стало сильнее. Потолок каземата содрогнулся. Гул донесся сверху, но он был другим. Это не был взрыв. Это был скрип металла.

Гриша подскочил. Его зажигалка упала в фиолетовый мох.

— Твари… Системные твари… Что они делают? — он подбежал к Полному Нулю. — Винтик! Покажи реестр! Что летит вниз?

[Реестр: Внимание! Обнаружен аномальный сброс сырья. Тип: Органический мусор. Кодовая метка: “Падшая элита”. Уровень: Секретно. Место сброса: Мусорный шлюз №2.]

— Падшая элита? — Гриша почувствовал, как фиолетовая искра на губе снова загорелась. — Это кто? Топ-клан облажался? Они сбрасывают… людей?

Шлюз над его головой заскрежетал. Замок, заржавевший за десятилетия, не выдержал. Стальные двери, покрытые рунами, которые Система обозначала как [Двери шлюза. Тип: Мусор. Замок заклинен], вылетели со своих петель.

Огромная, многотонная глыба, сотканная из ломаных пикселей, нескомпилированного кода, ржавых мечей и неиспользованных текстур, рухнула вниз. Это был [Предмет: Мусорный Завал Изнанки. Модель: ГОСТ-99. Тип: Мусор. Прочность: ∞/∞. Примечание: “Забыто Системой”].

Она рухнула прямо в центр того радиуса, который Винтик только что закончил сортировать. Тысячи тонн аккуратно сложенных ржавых щитов были раздавлены, перемешаны, уничтожены в один миг. Десять тонн проклятых рун, которые Гриша собирал два месяца, были смешаны со сгоревшим мана-шлаком. Склад Изнанки, его ухоженный, уютный подземный бункер, его «Министерство Изнанки», было уничтожено.

[Внимание! Стабильность сектора: 10%. Зафиксировано катастрофическое переполнение локации. Урон: “Тотальное разрушение текстур”.]

[Поздравляем! Ваш дроид Получил дебафф: “Кодовый стресс”. Вероятность декомпиляции: 50%. Ваш склад уничтожен. Вы получили 100 ед. опыта выживания. Уровень: Мусорный Алхимик. Уровень: 3.]

[Внимание! Применен физический баг: “Завал шлюза”. Эффект: Локация отрезана наглухо. Вероятность разблокировки: 0.001%.]

[Текущее состояние: ХП: 40/50. Мана: 0/10. Сытость: 15%. Сонливость: 30%. Уровень Кислорода: 90%.]

Гриша стоял посреди уничтоженного склада. Его самогонный бак, его «ГОСТ-01», был сплющен в блин. Его [Алхимическая Лаборатория Изнанки] была раздавлена кучей легендарных сломанных мечей 100-го уровня.

Он посмотрел на Полного Нуля. Утилизатор Изнанки, его первый и единственный друг в этом аду, стоял неподвижно. Его фоторецептор, модернизированный Гришей, погас. Чип перегорел. Дроид-сортировщик, переживший тысячу вайпов, не пережил кодового стресса. На экране интерфейса Гриши высветился лог: [Сервисный дроид. Труп. Статус: Удалено].

Гриша медленно подошел к тому, что осталось от Полного Нуля. Шрамы на его руках вспыхнули фиолетовым огнем. Его класс, [Мусорный Алхимик], отчаянно пытался зацепиться за остатки реестра Архива, но Система блокировала доступ.

— Ты… Ты… — прошептал Гриша, чувствуя, как внутри него поднимается холодная, прагматичная, кладовщичья ярость. — Твари. Системные твари. Вы раздавили моего Винтика. Вы раздавили мой склад. Вы раздавили мой самогон.

Он посмотрел на Мусорный Завал Изнанки, который теперь преграждал единственный путь к щели выдачи. Гигантские, стальные прессы Системы, которые Магнус, Узурпатор верхних палуб, запустил по всему серверу, начали движение. Гриша услышал их гул снаружи.

Магнус помешан на монополии, утилитарности и тотальном контроле ресурсов; он считает, что всё неидеальное и слабое должно быть выброшено на свалку истории. И теперь Гриша, худший боец сервера, его [Мусорный Алхимик], стал главной целью прессов Магнуса.

Ставки удваиваются. Блокада бункера началась официально.

Вдруг из глубины завала, среди ломаных пикселей и сгоревших свитков, Гриша услышал кашель. Тяжелый, сдавленный кашель человека, чьи легкие забиты мана-шлаком.

Гриша подошел ближе к завалу. В узкой расщелине, зажатый между кучей ржавых щитов и нескомпилированным кодом, лежал человек. Система обозначала его как [Предмет: NPC. Модель: Принц Кристиан Третий. Уровень: Секретно. Дебаффы: “Падшая элита”, “Декомпиляция”, “Тотальное удушье”. ХП: 1/1000].

NPC. Сброшенный NPC. Падшая элита.

Принц Кристиан, NPC, законный наследник престола, свергнутый и сброшенный в каземат умирать.

Он был в лохмотьях некогда роскошного бархатного камзола. Его идеальная осанка, которая в Системе была прописана в его базовых текстурах, была нарушена, но он упрямо пытался удержать голову прямо, даже когда дебафф удушья душил его. Он разговаривал напыщенным слогом средневековых хроник, требует к себе королевского отношения.

— Гр… Гражданин… — прохрипел Кристиан, глядя на Гришу, чье лицо было покрыто фиолетовыми искрами. — Я… Я требою… Привести ко мне… Моего придворного лекаря… И подать фазана в вине! Немедленно!

Гриша посмотрел на принца-NPC. Затем на Полного Нуля, с которым его объединяли шрамы и реестр Архива. Затем на уничтоженный самогонный бак «ГОСТ-01», в котором кипел [Мусорный самогон]. Затем на стальные стены пресса Магнуса, которые медленно, по миллиметру в час, начали сдвигаться в его сторону по всему Периметру.

Аристократическое презрение Кристиана к торговле против экономической гениальности Гриши, нашедшего идеальную нишу.

Кладовщик в Грише медленно, со вкусом, уступил место Мусорному Алхимику.

— Слушай, Ваше Величество, — Гриша вальяжно достал из кармана ржавую гайку, которую Полный Нуль когда-то отполировал до блеска. — Ты в моем Архиве Мусора. И здесь, на Изнанке, фазаны улетели. Мой придворный лекарь — Полный Ноль, и он только что сдох от кодового стресса. Мой самогон — токсичный яд. А ты, Падшая элита, в Системе значишься как [NPC. Модель: Умирающий. ХП: 1/1000].

Гриша посмотрел в глаза принца, в которых горела аристократическая гордость, брезгливость и панический страх забвения.

— Я Мусорный Алхимик. Я умею рекомпилировать хлам в работающие вещи. Но чтобы я скрафтил тебе жизнь, Монарх… Ты должен перестать быть Полным Нулем.

Гриша положил ржавую гайку на ладонь Кристиана.

— Хочешь жить — бери ведро и сортируй ржавые гайки по фракциям за еду. Аристократ на свалке — это просто [Предмет: Удобрение. Тип: Мусор]. А рабочий Монарх — это [Предмет: Силовой Агрегат. Тип: Легендарный Крафтер].

Кристиан посмотрел на ржавую гайку. Затем на фиолетовые шрамы на руках Гриши. Его аристократический рот открылся, чтобы сказать «Никогда!», но Система применила к нему дебафф [Смертельный голод. Урон: 10 ед. ХП в сек].

Упрямство принца, его аристократическая гордость и панический страх забвения схлестнулись с ледяной, прагматичной, кладовщичьей логикой Гриши.

— Я… Я… — Кристиан со слезами на глазах зажал ржавую гайку в кулаке. — Хорошо… Мастер. Я… Я буду сортировать. Что я должен делать?

На интерфейсе Гриши высветился лог:

[Поздравляем! Применен физический баг: “Монарх в подчинении”. Эффект: Вербовка силовой силы. Текущий ранг подчинения: “Раб-стажер”.]

[Навык: “Крафт на Свалке” активирован. Текущий уровень выживания: “Запредельный”.]

[Примечание: Свергнутый принц — отличная рабочая сила. Назначить Директором по заготовке сырья и тяжелой логистике (разрушение старых щитов ломом)].

Гриша, Инвентаризатор Изнанки, его [Мусорный Алхимик], которого Система Куполов официально списала со счетов, медленно улыбнулся. Его быт был разрушен, его база — уничтожена, но он только что скрафтил себе нечто более ценное, чем миллион мана-ячеек. Он скрафтил себе [Союзник. Тип: Легендарный NPC].

— Значит так, Монарх, — Гриша вальяжно сплюнул фиолетовую искру, зажег свою зажигалку в темноте уничтоженного склада. — Первый этап рекомпиляции. Ты берешь лом и ломаешь завал. Я — ищу, как восстановить самогонный бак из легендарного хлама. Нам нужно прокормить Изнанку. И заставить эти стены пресса Магнуса встать по ГОСТу.

[Поздравляем! Ваш мир сервера преображен в свободную рабочую утопию, где каждый ценится по своему реальному труду]. А пока — Мусорный Алхимик и Монарх за еду начинают свою первую, самую важную инвентаризацию дна Системы. Фарватер битых пикселей ждал их.

ГЛАВА 3: ОКОШКО ВЫДАЧИ 1

Принц Кристиан Третий ненавидел ржавчину. Она въедалась под ногти, оставляла грязно-рыжие разводы на обрывках его некогда роскошного бархатного камзола и пахла так, словно само время решило сгнить на этом проклятом дне Системы. Окись железа смешивалась с фиолетовой пиксельной пылью Изнанки, образуя на руках липкую, въедливую корку. Но еще больше принц ненавидел Гришу Палыча, который сидел на перевернутом деревянном ящике и с блаженной миной на лице пил обжигающий эрзац-чай из высушенных листьев текстурного куста.

— Шевелись, Ваше Величество, шевелись, — лениво протянул Гриша, не открывая глаз и придерживая пальцем лопнувшую на животе броню новичка. — Нам к полудню нужно сдать первую фракционную норму. Кузнец сверху ждать не будет. У него там, на жилых палубах, нормативы и клановый гнет, ему железо нужно еще вчера.

— Я… я более не могу, — прохрипел Кристиан, со звоном роняя тяжелый стальной шкворень на кучу искореженного металла.

Его руки, привыкшие держать разве что легкую турнирную рапиру или кубок с коллекционным нектаром, были покрыты водянками. Из-за дебаффа [Падшая элита] его характеристики силы и выносливости были урезаны Системой почти до нуля, превращая каждое движение в пытку. Каждый подъем куска легированной стали стоил ему титанических усилий, а интерфейс перед глазами то и дело загорался предупреждениями о перегрузке мышечных волокон.

— В Системе нет слова «не могу», — Гриша вальяжно приоткрыл один глаз и выпустил изо рта струйку горьковатого дыма. — В Системе есть слово «неликвид». Отсортировал — получил законную ложку пайка и кружку мана-дистиллята. Не отсортировал — добро пожаловать в режим естественной декомпиляции от голода. Выбирай, Крис. У нас тут свободный рынок и полная прозрачность трудовых отношений.

Кристиан стиснул зубы так, что скрипнули челюсти. В его глазах вспыхнули багровые искры униженной гордости, но полоска сытости в углу обзора предательски мигнула на отметке [12%]. Страх пермасмерти оказался сильнее кастовых предрассудков. С глухим рыком принц снова потянулся к груде ржавых мечей пехоты Магнуса, разделяя металл по фракциям.

Гриша удовлетворенно кивнул и поднялся, поправляя свой засаленный фартук алхимика. Пора было открывать «предприятие».

Он подошел к дальней стене каземата, где среди месива из старых труб и недорисованных пикселей Изнанки темнела узкая, горизонтальная расщелина. Это была естественная кодовая коллизия — баг геометрии, который Система забыла заделать при очередном вайпе. С обратной стороны эта щель выходила в заброшенный, грязный технический тупик нижнего жилого квартала, где ютились крафтеры-новички и работяги низших каст. Для официального Купола этой щели не существовало. Для Гриши Палыча она стала Окошком выдачи 1.

Гриша подошел к проему, отодвинул кусок баллистического нейлона и трижды постучал по стальной трубе инженерным ключом. Гулкий металлический звук улетел в темноту.

Прошло не более минуты, как с той стороны раздался робкий, шаркающий шаг. В узком просвете показалось бледное, испуганное лицо. Это был молодой кузнец-новичок пятого уровня по имени Коля, носивший в Системе неприметный идентификатор [Профессия: Подмастерье. Каста: Рабочие]. Его фартук был прожжен в десятке мест, а руки дрожали от усталости.

— Па… Палыч? Ты живой? — испуганно прошептал Коля, оглядываясь назад, в темноту коридора. — Там… наверху такое творится! Топы Магнуса совсем озверели после осады. Ввели налог на плавку — семьдесят процентов от готового продукта! У меня клан отобрал все запасы руды. Если я до вечера не сдам Системе норму по подковам и крепежным болтам, меня понизят до касты слуг и аннулируют лицензию кузнеца! Помоги, а?

Гриша Палыч мягко, по-отцовски улыбнулся. Этот парень напомнил ему молодых стажеров с его земного склада, которые бледнели при виде сурового начальника базы.

— Ну-ну, Коля, без паники, — спокойно произнес Гриша, облокачиваясь на край щели. — Палыч всегда живой, пока баланс сходится. Значит, Магнус гайки закручивает? Монополию, значит, строит? Ну-ну. Это его системное право. А наше право — заниматься оптимизацией излишков хранения. Что принес?

Коля судорожно засунул руку в карман и пропихнул сквозь щель тяжелый, оплавленный кусок композитного тигля и две тусклые, разряженные мана-ячейки.

Гриша взял тигель, прищурился, и его линзы-анализаторы выдали лог: [Материал: Высокоуровневая огнеупорная керамика. Состояние: Брак/Мусор. Возможность рекомпиляции: 95%].

— Возьму, — кивнул Гриша. — Товар, конечно, неликвидный, но для нашего производства пойдет. Крис, тащи сюда ящик с маркировкой «ГОСТ-Железо-03»! Живее, Директор, клиент ждет!

Кристиан, тяжело дыша и волоча ноги, подтащил к щели грубо сколоченный деревянный лоток, в котором лежали идеально отполированные, ровные стальные заготовки, болты и крепежные гайки. Все они были созданы Гришей с помощью навыка [Рекомпиляция Хлама] из тех самых ржавых мечей, которые принц перебирал последние три часа. На каждой детали красовалось четкое, выжженное клеймо: «ГОСТ-Изнанка».

Гриша Палыч взял одну из заготовок, обдул её от невидимой пыли и выложил на импровизированный прилавок. Металл тускло заблестел в полумраке технического коридора. Коля при виде этого богатства буквально потерял дар речи. Он протянул дрожащие руки и начал торопливо забирать заготовки через щель, словно боялся, что они растают.

[Интерфейс Системы: Зафиксирован обмен предметами.]

[Вы отдали: Стальная заготовка класса “ГОСТ-Изнанка” — 12 шт., Крепежный комплект — 24 шт.]

[Вы получили: Оплавленный композит (Мусор) — 0.4 кг, Мана-ячейка (Разряженная) — 2 шт.]

[Дополнительно: Репутация с фракцией “Низшие Крафтеры” повышена на 15 единиц.]

— Ядро мое… Они же идеальные… — прошептал кузнец, ощупывая пальцами гладкие грани болтов. — Балансировка идеальная, углеродный состав в норме, Система примет их как предметы высшего качества! Палыч, да за такой металл на верхних палубах просят сотни золотых! Ты волшебник!

— На верхних палубах торгуют воздухом и амбициями, Коля, — резонно заметил Гриша. — А мы здесь работаем по ГОСТу. Нам дутые цифры в отчетах не нужны, нам нужно, чтобы деталь в паз вставала как родная. Но это еще не всё. Держи бонус за смелость.

Гриша выставил на импровизированный прилавок глиняную бутыль, заткнутую грязной тряпкой. Внутри плескалась густая багровая жидкость, исходившая резким, забористым ароматом перебродивших мана-ягод.

— Это что? — захлопал глазами Коля.

— Это [Мусорный самогон. Партия 02]. Варил лично, рецептура секретная, — подмигнул Гриша. — Дает мгновенный приток десяти единиц маны и снимает дебафф «Усталость кузнеца» на четыре часа. Из побочных эффектов — будешь немного двоиться в глазах у системной инспекции, но для работы в ночную смену — самое то.

Коля схватил бутыль так, словно это был артефакт божественного ранга, и судорожно прижал к груди. Его глаза лихорадочно блестели. Такой стимулятор на черном рынке стоил бы целое состояние, а Палыч отдавал его в качестве простого довеска к качественному металлу.

— Палыч… Я твой должник до конца сессии! Если что-то найду на свалках верхних уровней — всё тебе принесу! Всё, что топы выбрасывают, каждый сгоревший свиток, каждую микросхему! Спасибо! — парень развернулся и мгновенно растворился в темноте коридора.

Гриша Палыч повернулся к Кристиану, который стоял рядом, опершись на свой стальной шкворень, и с выражением абсолютного, брезгливого непонимания наблюдал за этой сценой. На лице принца застыла гримаса такого глубокого отвращения, словно его только что заставили пить из сточной канавы.

— Ты… ты занимаешься самым низким, гнусным делом, контрабандист, — процедил принц, высокомерно вздернув подбородок, несмотря на то, что с его носа капал грязный пот. — Ты спекулируешь ворованным имуществом Системы! Ты продаешь черни яд и гнилое железо под видом каких-то «стандартов»! Это же прямое нарушение Кодекса Порядка! Когда мой отряд вернет власть, я лично прикажу заколотить это позорное окно, а тебя вздернуть на системных логах!

Гриша неспешно подошел к своему ящику, сел, взял кружку с остывшим чаем и сделал долгий, неторопливый глоток. Он посмотрел на Кристиана так, как смотрят на нерадивого практиканта, который начитался модных учебников, но ни разу не разгружал фуру в тридцать градусов мороза.