Избранное
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Избранное
Глава одиннадцатая
Однажды девушка решила без подругВ вечерний час за розой в сад спуститься.Но спасена была – случается такое вдруг.Отец с балкона девочку позвал – домой поторопиться.Убийца девушку среди кустов почти догнал,И задушить ее хотел – могло такое получиться.Но музыкою запаха объятый, без сознания упал.И злодеяние уж не могло свершиться.На фабрике кипит работа – бесконечная страда,Из тысяч лепестков вдруг появляются картины,А Жан-Батист ждёт ночь – она ему мила,Он новый запах ждет от девушки невинной.В огромных баках варит он цветы,При перегонке надо получать божественные капли,Которые потом войдут в состав духов – ониТе долгожданные и маслянистые экстракты.И половодьем неохватным паника росла,То там, то здесь вдруг появлялись трупыКрасивых девушек – какая тайна здесь была.Ломали голову в отчаяньи – вниз голову потупив.По-прежнему стоял пустым тринадцатый флакон,Наш парфюмер не мог его заполнить,Как волк израненный, метался он,Хотя был рад, что главный запах рядом, чтобы точно помнить.Однажды он вошел в сарай и увидал веселую картину:Там молодой рабочий с девушкой в любовь играл,За ней по лестнице на сеновал, не удержался – больно спину.Прелестница кричала, чтобы к ней не приставал.Ну разозлился наш любовник молодой,Ушел – не удалось схватить молодку,Но лестница вдруг поднялась на сеновал, как бы сама собой,И обнаружена назавтра страшная находка.Собранье за собраньем – паника, бессилье, пустота.И вдруг опять в стеклянной колбе плавает девчонка,Задушена, убита, жиром смазанная в наготе она,И стон, и плач родных в подвале преогромном.Великий праздник – день рождения наступилУ дочери купца – красавицы Лауры.И шумный рой гостей дворец заполонил:Там не было того, кто был бы хмурым.Всплеск фейерверком разорвал ночную тишину,И что одна из девушек пропала-то, никто не замечает.Она убита, ведь известно – почему.С ее груди, лобка все запахи скребок снимает.Красивое лицо и розовый сосокУбийцу, ну, никак не привлекают,От девушки ему лишь нужен прок,Тот запах юности, который поражает.Вот так для эфемерной цели убивалМильоны жизней Гитлер, Мао, Сталин.И в сладострастной жажде тех убийств не замечал.Значения не придавал кровавому следу, который он оставил.От множества убитых во флакончике экстракт,И капля каждая – погубленная жизнь, в нем беды.Но не хватает капель – все не то, не так —Не тот предел, который нужен для Победы.Работая как проклятый, ночами он не спит,Вся комнатушка в банках, склянках и экстрактах,Над записями в мелких буквочках корпит,Уже исписана десятая толстенная тетрадка.А паника растет, вот в речке труп плывет,Или в усадьбе у крестьянки труп находят,Иль в поле средь лаванды – кто и как поймет.Как очутились там, и в голову не входит.Открыты арсеналы – у людей оружие в руках,Ворота, окна забиваются отчайно,Чтобы убийца не пробрался в дом впотьмах.Очередную жертву не убил случайно.И время шло, и глаз, повсюду глазНевидимо купеческую дочь сопровождал повсюду.И не случайно встреча вдруг произошла,Лаура уцелела проявлением божеского чуда.Однажды вечером в огромнейшем садуНу, только на минутку разлучилася с подругой,Дыханье на плече почувствовала – с криком в темноту,Бедняжка побежала – подоспел отец, да не один, а с другом.Убийцу скрыла бархатная ночи темнота,Хотя переполох был во дворце ужасный.Беспечность жизни, радость бытия ушла,И даже солнца день стал больше не прекрасным.Глава двенадцатая
Но вдруг колоколов трезвон, и радостная вестьПришла ко всем и к кардиналу тоже,Убийца пойман и повешен, и торжеств не счесть,Народ ожил, ну, можем жить теперь, похоже.А Жан-Батист над этой суетою наблюдал издалека,Посмеиваясь над ошибкой, был живой и невредимый,Опять его преступная неуловимая рукаТворила зло – «господние пути ведь неисповедимы».Отец решил – нельзя так дальше жить.И надо быстро уезжать и дочь забрать с собою.Он понял, что задержка может дочку погубить,Он понял, что нельзя играть с жестокою судьбою.На море в замок родовой ее привез – спешаЗа триста километров от родного дома.И не жалел, что далеко увез дитя.Он от опасности спасал ребенка дорогого.Безбрежное аквамариновое море за окном,И чаек белокрылых быстрые скользящие полеты,Морской волны в шипении, падение – подъем,Свободы ощущение – прощай, тревоги и заботы.Нет, никогда и никому не подобраться к этому окну,И только чайка белокрылая вдруг пролетит случайно,И может отдохнуть от горестей отец, и потомуТеперь он спит спокойно, сердце не колотится отчайно.Вот начались спокойные и нетревожимые дни,Гуляла дочь у моря, где хотела, окруженная охраной.Везде в садах благоухали редкие цветы,Вставала рано – засыпала в счастье рано.В уединенном замке том – отец в уединении не жил,Там часто собирались старые и молодые,Там были новые и старые друзья – он их любил.И постепенно все о прошлых страхах позабыли.Глава тринадцатая
В тот день, когда купец уехал в Норманди,Наш парфюмер оставил город шумный,И много дней за запахом в путиОн шел за жертвой будущей походкою бесшумной.Дорога жизни, ускользающая вдаль.На ней не только пыль, заботы и тревоги,На ней так часто встретишь радость и печаль,О, путник дорогой, крепись на жизненной дороге.Так может быть, что ноги стерты в кровь,А может быть, летишь ты ветерком в пролетке,На ней ты можешь встретить жизнь и смерть или любовь,И можешь плакать и смеяться ты при той находке.На ней все можешь ты в минуты потерять,А можешь все приобрести по божьей воле,Там по потерянному можешь ты навзрыд рыдать,Свободой наслаждаться вдруг в короткой человечьей доле.Там можешь ты отца и мать похоронитьИ с трепетом сердечным услыхать крик первенца пронзящий,На той дороге можешь быть судьбой избитИли избалован Фортуной прилетящей.Ты можешь оказаться на дороге чист и свеж,К концу же подойти и в грязи, и уставший,Так много оскорблений получивши от невежд,Что жизнь считать ты будешь прожитой зазря, пустяшной.Похоже, ненависть и клевету получишь там,Там вместо правды и любви на той дороге боли,А может, все твои грехи Господь расставит по местам,И будешь счастлив ты по Божьей воле.С дороги той поднимешь вновь и вновь,Хотя с тобой все время будут и печали, и тревоги,Поднимешь камни легкие названием Надежда, Вера и ЛюбовьКамней тяжелых ты не встретишь по дороге.Глава четырнадцатая
Для Парфюмера – предыдущего четверостишия я не писал,Я не имел его в виду, кровавого убийцу,Он камня одного с дороги никогда не сдвинул и не приподнял,Он весь в грехе, в крови проклятого витийства.А через месяц весь оборванный он к замку подошел,Обросший, грязный, вид почти безумный,Другой при виде замка отступил – ушел,Но наш убийца не был юношей благоразумным.С собой он нес тринадцатый полупустой флакон,В котором не хватало главного, о чем мечтал трудяга.Он знал, что первым в мире будет онИ никогда не будет нищим бедолагой.Неделями он только тем и жил, что наблюдал,Как отыскать лазейку в неприступный замок.Что девушка могла узнать его в лицо – он знал,И не хотел тюремную решетку получить в подарок.По вечерам отец к любимой дочке заходил,А на ночь двери на замок крепчайший закрывали.Кругом охрана грозная – приказ не спать им был.За это головою собственною отвечали.Тот замок был построен на обрывистой скале,К нему вела единственная горная дорога,К окну ее лишь только птица залетала в солнечной голубизне,Отец почти не волновался – слава Богу.Но вот однажды ночью в страхе побежал он к дочкиной двери,В пути дрожал от проникающего страха,И, устремившись к двери, крикнул страже: «Отвори!»И пот по лбу и по спине, вся мокрая рубаха.Открылась дверь скрипучая в ее покой,Она спала – освещена луны сияньем,Струились волосы ее роскошною волной,Она была во сне неописуемым очарованьем.Ушла тревога, потеплело сердце у отца, и отошла беда.И счастье вдруг безмерное всю душу охватило.Хотя какое-то предчувствие охватывало иногда,И для охраны дочери он делал все, что было в силах.А время шло – в один прекрасный деньКлючом огромным дверь открыл – о, Боже,Лаура голая лежала – смятая постель,Роскошных нет волос – задушена была, похоже.В тревоге Франция – подняты города,И потекли солдаты по ее дорогам,Приказ – найти во что бы то ни стало подлеца,В соборах тысячи молились, ожидая помощи от Бога.Теперь представьте все отчаянье отца:Любимая мертва и не вернется боле.Убийца на свободе, радостна душа у подлеца,А у него душа вся разрывается от боли.А что же наш герой – где он?А он в пути, объятый счастием безмерным,Теперь в его 13-м флакончике тот эталон.Которого добился все ж убийством непомерным.Луга, поля, такая рань – такая тишь,Душа его вся в радости трепещет, утопает.А совесть – совесть, что же ты молчишь,А совесть умерла, объятая гордыней. Он ее не знает.Свершилось: во флаконе жизней сорока экстракт,Да плюс к нему один – главнейший.А все досталось не за просто так,Какою кровью он добыт и головой умнейшей.Он в роковой флакон последнюю добычу влил,Он без дыхания упал в «нирвану».Он понял, власть в его руках – ее добыл.Он победитель – первый над людьми без всякого обмана.И вдруг был окружен солдатами – куда флакон,Тут мысль работала отчайно,Один лишь путь куда – ох, не удобен он,А сохранить все надо, хоть и боль необычайна.И схвачен был, и отвезен в Париж,Столица радостью охвачена безмерно,Раскрыты преступления, и их не умолчишь,И казнь будет для убийцы беспримерна.Распнут на бревнах четырех, гвоздем прибив,Поочередно руки, ноги, не спеша, отрубят,Примером страшным тысячам живых,И долго-долго казнь ту люди не забудут.И день настал – ждут тысячи людейТой казни беспримерной с нетерпеньем,Повозка грязная – где он, ну, поскорей,Убийцу пусть распнут без промедленья.Помост, палач, топор стоймя стоит,Крестом сколочены накрепко бревна,И через маску черную палач глядит,Ему не терпится казнить убийцу всенародно.Толпа шевелится и издает ужасный гул,Тот гул ужаснейший толпы немытой,Тот гул плебейский, неизменный той толпы разгул,От предвкушенья крови запаха пролитой.Ну, что так долго – в нетерпении толпа.Когда появится повозка – в ней убийца.Когда топор поднимется с тем взмахом палача,Четвертование ведь редко – может боле не случиться.Глашатай крикнул громко, резко: «Расступись!»Толпа отхлынула, давая ход карете,Нет, не повозке грязной – тут ты удивись,Роскошнейшей карете – редкостной на свете.Четверкою запряжена чудеснейших коней,В блестящей сбруе – золотом пробитой,С фигурами летящих белых лебедей,На запятках со слугами и с крышею открытой.Толпа подумала, что это сам корольПожаловал на казнь, все на колени встали.К помосту рвались с криками «позволь!»Не шутка, сам король пожаловал – такого не видали.Ну, вот и все. Карета у помоста встала,И на откладных ступеньках появилася нога,Которая не королю принадлежала,Убийцы нашего она ногой была.Из бархата башмак был темно-синий,Украшен бриллиантовою пряжкою башмак,За ним и наш герой в кафтане темно-синем,Перед толпою на помост взошел – «одет-то как!»Взошел и из камзола вынул что-то,Палач пред этим что-то на колени встал,И припадя к его ноге, он отчего-тоТопор убийце в руки передал.Герой наш с гордым взглядом победителя взирал,Внизу была толпа людей, так жаждущая крови,На власть его теперь никто не посягал,Отныне у него есть все – чего же боле.Камзол, расшитый стразами из бриллиантов,Невиданным богатством, красотою поражал,С осанкой королевскою и изумрудов пуговиц рядамиПеред народом гордо он предстал.И шум толпы замолк, и тишина настала,Лишь вдох и выдох слышен был от десятитысячной толпы,Вдруг Папа на колени встал, и все вельможи встали,Травою скошенною люди все на площади: «Смотри!»Движенье дирижера – появился вдруг флакон,В другой руке шифоновый платок явился.И на него три капли из флакона вылил он,И что за тем случилось – не могло случиться.Все, кто собрались – оказались вдруг в раю,Любовью переполнены сердца людские стали,И к ближнему любовь вдруг охватила всю толпу,И все друг к другу с поцелуями припали.Вот молодая девушка, целуя, раздевает старика,А вот прекрасный юноша другого раздевает.А вот старушка с юношей почти нага,А вот и Папа шлюху непотребную, целуя, гладит.Десяти минут и не прошло, а площадь вся былаУсеяна телами голыми в влекущей страсти,Там свального греха – подарок от «лукавого» – пора пришла,И это было наваждением каким-то, было счастьем.Там не было стеснения, там не было стыда,Вся площадь превратилась в место общего совокупленья.И даже Папа, а ведь это Целибат, да навсегда,Со шлюхою совокуплялся непотребной.А он стоял и вниз смотрел, чуть-чуть прикрыв глазаКак волнами то вниз, то вверх толпа бушует,И вспоминал ту первую, и по щеке слеза,А память о второй сжимает сердце и волнует.Один той власти не поддался, сжав в руке клинок,Отец Лауры на помосте оказался,Но, посмотрев в глаза убийцы, произнес: «Сынок,Тебя люблю», – без памяти упал, ответа не дождался.И запах потных тел и спермы, льющейся потоком,Победный запах из флакончика всё заглушил.Но этот свальный грех казался и ненужным, и далеким,Наш Жан-Батист ушел с помоста. Гений победил.А время шло, вдруг схвачены одежда и белье,Исподнее надето на тела поспешно,И стыд, и срам толпу вдруг охватил.Как так случилось? Отчего?Никто не понимал,срамное место прикрывали спешно.И молча разошлись, потупив к долу взгляд,Хотя, я думаю, что старики довольны были.Молодку подержав в своих трясущихся руках,Еще, я думаю, до смерти этого не позабыли.Наш Жан-Батист прекрасно понимал,Что цель достигнута, жизнь стала эфемерной.В процессе достиженья цели так устал,И прежней радости уж не было безмерной.Париж вечерний, площадь, где родился – перед ним,Торговки рыбою подсчитывают заработок нищий,Тот рынок для клошаров нищих, он его не позабыл,Для человека маленького рынок тот не лишний.И глаз внимательный из темноты смотрел,На нищету ужасную всю в требухе и грязи,Но ничего от жизни гений не хотел,Хотел уйти из жизни гордо, принцем, князем.И вышел он на площадь и посередине встал,Достал флакон и на голову вылил,Ведь все, что будет, он предугадал,Убийца – гений, свет и жизнь возненавидел.Случилось то, что он и ожидал.Десятки женщин вдруг накрыли с головою,И все – он больше ничего не видел и не знал,Лишь дьявол знал, что приключилось той порою.Разорван на куски, с собою унесен,И не осталось ничего на площади той грязной,Остался лишь на ней пустой флакон,Напоминанье горестное той судьбы ужасной.И капелька последняя стекла с него,И сорок жизней молодых в ней заключались,По грязной мостовой расплылась в ничего,Но гения труды в ней на века остались.P. S. Бывает иногда, что женщина, случайно проходя,Вдруг оставляет молодости запах тот неповторимый,Который создал Жан-Батист совсем не зря,В боренье с жизнью и судьбой неотвратимой.За этим запахом волшебным я готов идти и день, и ночь,Тем запахом, что сотворен Великим парфюмером,И за такую женщину я жизнь отдать не прочь,В страстях сгореть: хоть по частям, хоть в целом.Классических духов не больше десяти.Какой неимоверный труд стоит за ними,И их не будет больше, как ты не ищи,От парфюмеров ускользают дюнами – песком в пустыне.08.07.2010
Италия – начало эмиграции. Счастливые, надушены духами, наверно, сделанными великим «Парфюмером». Фото 1977 года. Рим.
Послесловие
«Поэты ходят пятками по лезвию ножа»[1].И это верно так, так точно это,Я весь изранился, по этому пути идя,Пора, я позабуду звание поэта.Благодарю тебя, читатель дорогой,Что уделил мне грешному внимания немного,И в пониманье Бога мы пойдем с тобой,Пойдем счастливою и дальнею дорогой.Ну, вроде все – теперь жене внимание – уют,Все, чем я жил, я описал, и слава Богу,Я подожду, пусть раны не кровоточат, пусть заживут,А там даст Бог опять в мучительную и опасную дорогу.18.02.2010
Стихи
Дорогой жене Риточке посвящаю
Дорогой жене-подруге, спутнице всей моей жизни Риточке Фингер посвящаю Фото – 1994
Поле
Жене
Мы шли дорожкой через поле с василькамиБезбрежным, словно море, с голубой волной.И ты тихонечко сопротивлялась, словно знаяИ чувствуя, что станешь вдруг другой.Интуитивно понимая, что невинность у порогаУже осуждена – окончится дорожкой тойНо из моей руки не вырывалась, слава Богу,Дорожка с васильками для тебя была судьбой.И вот теперь вдвоем в той солнечной купелиНас искупал Господь – не посчитал, что грех,Связала нас любовь и в самом делеНа пятьдесят связала – нас двоих на полувек.Стена пшеницы колыбель ту окружала,И жаворонок, трепеща, нам пел из высоты.Там страсть навеки нас двоих связала,Стальной цепью неразрывной вырвала из суеты.Из одиночества и пустоты нас вырвала навекиИ обрекла на жизнь счастливую двоих.Дала нам все, что надо человеку,Которую и не представить – нам теперь в ней жить.Спасибо, поле, за застенчивость твою,Которою ты скрыла наше прегрешенье.Спасибо Господу за Милость потому, чтоОн открыл для нас Любви прозренье.02.08.2010
Крылья бабочки
Жене
От запаха весны я охмелел отчайно,И шорох бабочки прекрасных крылСейчас я вспомнил не случайно,Ее, присевшей на твое плечо, я не забыл.Тончайший шорох – он волнует бесконечно,Воспоминаниями душу вдаль маняЕго возьму с собой в дорогу я навечно.О, бабочка! Не покидай прекрасного плеча!29.09.2010
Загадка без разгадки
Жене
О, женщина, загадка из загадок,Преследуешь меня – а почему?Наверно, потому, что женщина не требует разгадки —Не разгадать разгадку – той загадки никому.Ведь даже Рафаэль своею гениальной кистьюНе смог отобразить, что в женщине лежит.А там такое! Я клянусь своею жизнью,Что, заглянув туда, слепоглухонемой заговорит.И хорошо, не надо философствовать напрасно,Оставим тайну без разгадки навсегда.Есть постулат – любая женщина прекрасна,Стройна, мила, умна, изящна – как моя жена.29.09.2010
Мама жены, моя мама, моя жена, автор.
Фото – 1962 г. Около музея изобразительных искусств им. Пушкина, Москва.
Желание
Жене Риточке
Жена моя – какое счастье и какое горе,Что встретил я тебя и так давно люблю.Я не хочу, чтоб жизненное мореНас разлучило на своем бегу.Я не хочу, чтоб в счастье и несчастьеДороги наши разлучила круговерть.Я очень бы хотел, чтоб в одночасьеОбоих приняла нас Матерь Смерть.Я так хочу, чтоб ни один из нас не мучился Судьбою,Не доживал один оставшийся порог.С небес отпущенный подарок – жизни наши —По справедливости на небесах судил бы бог.Тебя люблю, всем сердцем понимая,Что разлучить меня с тобой не смогут никогда,Ни Матерь Смерть, ни суета мирская,Что будем вместе мы навеки – навсегда.И нашим двум судьбам, сплетенным здесь в любови,В космической дали от суеты земнойГосподь подарит там Покой и Волю,Что на Земле так не хватало нам с тобой.01.12.2008
Жене Риточке
В неведомых аквамариновых глубинах океана,Которые приснились мне давно во сне.Среди кораллов раковина в одиночестве лежала,Храня жемчужину бесценную в себе.Когда-то мне цыганка нагадала,Я должен в океан нырнуть за ней,И если я со дна ее достану,Моя жена подобна будет ей.И я пришел на дальний берег океана,Я должен был осуществить свою мечту,Я помнил все, что мне цыганка нагадала,Поклялся – без жемчужины отсюда не уйду.Я прыгнул со скалы, борясь с волною пенной,Поплыл в ту неизведанную глубину,И без дыхания, в усилии последнем,Достал со дна жемчужницу свою.А в ней, как в колыбельке, там лежала ты,В моей руке зажата бережливо, осторожно.И жизнь мою без этой красоты,Моя жемчужина, представить невозможно.С жемчужиной сравнима светлая твоя душа.Мой путь годами освещаешь теплым светом,С тобою мыслить, жить так хорошо всегда,Ты перламутром выстилаешь жизнь мою при этом.
Риточка. Ганновер, 1982
Трудно устоять перед красотой. Венеция, 2001
01.12.2008
P. S. Первый стих в жизни.
Любовь и ревность
Жене Риточке
Я открываю дверь – и что же вижу я?Моя подруга жизни вся прижалась к полу,По полировке, по пластунски ползает она,Такого я не видел никогда, клянусь, ей Богу!Ну ладно, там солдат на грязной полосе,Который по заданию ползет до финиша порога,Ну, здесь, я понимаю, можно попотеть,Отдать все силы Родине для своего народа.Ну, я спросил: «Зачем, куда и от чего ползешь?»Ответ: «Хочу я сохранить свою фигуру,Чтоб стройной и красивой дальше быть,Чтоб ты не обращал вниманья на мою подругу».Затем, в теченье полных двух часов,Бесчисленными упражненьями по кругу,Ну, я спросил, «Не лучше ли вдвоем?Ты делай упражненья со своей подругой».Так день за днем в таких трудах она,То в огурцах, то в масках с заказным навозом,То смесь муки с глазуньей на лице,То мед с инжиром, манго – шереметьевским привозом.И руки чёрти чем измазаны всегда,Творог на них, то облепиха отварная,Все остается на моем лице тогда,Когда она меня целует, обнимает.Чтоб кожа пахла лучше, чем у всех,Экстракт из олеандра литрами к ней доставляют,Цветком прекрасным хочет быть она,А столько стоит тот цветочек для меня, она не знает.Когда в порядок приведет себя она,То нет прекрасней ничего на свете,Какой «мейкап», какие здесь глаза,И не пытайся отыскать вторую на планете.Чтоб кожа пахла свежестью у ней,Экстракт из олеандра скипидаром разбавляет,Походку вырабатывает, попкою крутя,Как будто никаких забот других и не бывает.Ну, позавидуйте, читатели-друзья,Все делает жена, любя меня, ревнуя,Мне в жизни повезло, как счастлив я,Ну, где и как найти красавицу такую.Ведь скажете: «Наверно все не для него,А для любовника, ему в утеху и в угоду,А муж-то, дуралей, не понимает ничего,Лежит, ворчит и жалуется на погоду».Ну что ж, таким раскладом жизненным доволен я.Мы вместе пятьдесят – мне семьдесят четыре,Жене моей всего лишь семьдесят плюс два,Она меня ревнует, любит, бережет поныне.Какой стальною цепью связывают пятьдесятПрожитых лет с любовью и признаньем,Быть может, проживем еще сто пятьдесят, Читатель!Одари нас драгоценным пониманьем.Ведь женщина – она и во сто лет она,Нет старости для женщин – знаешь?И если будешь отрицать, что говорю,То в жизни ничегошеньки не понимаешь.8.05.2009
Спасибо Пушкину
Дорогой жене
В весенний день, весенний голубой и долгожданный день,Когда весна в безудержной волне любви все освящает,Когда заботы человеческие все уходят в тень,Куда-то из души замерзшей улетают.Стоял у памятника Пушкину я юношей в те временаИ, незабудки судорожно в кулаке сжимая,Я ожидал свиданья час. Тот час, когда онаВпервые на свидание со мной придет, от нетерпенья замирая.Ведь перед этим был короткий телефонный разговор.И вот две молодости встретиться должны случайно.Мой друг – виновник этой встречи. Был меж нами спор.Он мне сказал, что мне ее не покорить, и волновался я отчаянно.Обычно с средними по красоте знакомство не пугало суетой,Но он сказал, что положение мое ужасно.Она отпугивает всех мужчин своею красотой,И связываться с красотою женскою всегда опасно.А я был не особенно высок, и, кажется мне, с виду неказист,И шансов на победу я имел немного,Хотя я знал – воспитан и душою чист,Грехов в прошедшей жизни у меня не так уж много.Надеялся, что Александр Сергеевич поможет мне,И что мне делать в трудную минуту быстренько подскажет.Ведь с женщинами не терялся он нигде,Он завоевывал любовь, а там, что жизнь покажет.И правда, не ошибся друг, когда она пришла,Меня вдруг охватила дрожь, и я стоял в оцепененьи.Мне показалось, я услышал Пушкина слова:«Иди, ее добейся и отбрось свои сомненья.Ты к дяде не скакал в пыли на почтовых,Всевышний волею Зевеса не имел наследство,И нету целей у тебя сейчас иных,Ты должен девушку завоевать, она прелестна».Собравшись духом, столько слов я ей наговорил,Она сказала, что беседовать со мной не бремя.Еще сказала, что прекрасный вечер подарил,Быть может, встретимся еще разок, когда найдет на это время.Уж пятьдесят прошло, мы дней не замечаем,Мы с Пушкиным встречаемся и вновь, и вновь.Несем к его ногам цветы и никогда не забываем,Кто подарил нам «жизнь, и слезы, и любовь»[2].22.01.2010
Молодость-молодость! Фото – 22 июля 1962 года.
22 апреля 1963 года появится наш сын Георгий.
Любовь длиною в жизнь
Жене Риточке
Твой день рождения в чудесный день весны,Его я столько раз встречал с тобою,Опять стучится в двери к нам, ну, заходи,Я рад тебя встречать, хоть грустно мне порою.А почему грущу, а потому что молодость ушла,Она давно ушла, в тумане скрылась.И не вернется снова, скрылась в никуда,Но мы и не живем надеждой, чтобы снова появилась.И не появится она, ведь жизненный закон суров,То, что мину́ло, не вернется снова.Не надо лишних объяснений и не надо слов,Семидесяти трех уже не вычеркнуть из времени былого.Чего ж я жду, ведь не случатся чудеса,Они уже случились – ведь мы живы оба.Года, года… На них нам сетовать нельзя,Мы их прожи́ли счастливо и слава Богу.Живем, и наше прошлое прожили мы в любви,В любви, что не приснится и во сне другому,Твой день рожденья повстречаем мы еще в пути,И не грустим, что мы стареем понемногу.Останемся мы молоды с тобой душой всегда,И будем пить шампанское на день рожденья.Ну, точно так, как пили мы тогда,Когда мы встретились там пятьдесят назад —в том воскресеньи.Так пусть приходит день, прекрасный день, когдаВ кругу семьи все вместе соберутся,В твой день рожденья чокнемся бокалами вина,И пусть они хрустальным звоном отзовутся.18.03.2010
Авторизация