Опоздало наше счастье, нежная моя.
Помню волосы густые, карие глаза,
Губы жаркие, младые – целовать нельзя.
Твой прощальный взгляд навеки в сердце у меня,
Память дышит из беседки дерзостью огня.
Чаще вспоминай, Татьяна, не забудь меня,
Я люблю тебя Танюша, Танечка моя.
Стихи
Что значит писать? Стихи льются сами,
И буквы в строфах шепчут губами:
«Скорее же парные нам подберите,
И рифмами строки соедините»
Мне говорят, что в юности каждый
В пятнадцать стихи напишет однажды.
Неправда это – совсем не всякий
Будет писать стихотворные знаки.
В юности пишут о нежных чувствах,
Пишут, право, совсем безыскусно.
Лучше бы не марали листочки
И не писали бы в строчках точки.
В юных стихах чувства пролиты густо.
Я не хочу их – чтоб было им пусто.
В каждой строчке слово «люблю»,
А я на любовь давно плюю.
Главное в человеке – разум,
Хочу, чтоб мой стих был с разумом связан.
Не всегда, конечно писать возможно,
С рифмами надо быть осторожной.
Льются стихи, прыгают сами,
Смотрят на мир большими глазами.
Б.С.
Ты вчера сказал мне мальчик: «Пиши для меня.»
Но не дал мне даже спичку, не зажег огня.
И писать я не хотела – чистый лист марать.
Но потом решила, надо просьбу выполнять.
Что тебе сказать могу я, мы который год
Вместе в школе добываем горький знаний плод.
Что портрет твой представляет – рожица мила.
Все же лучше, чтоб такою девочка была.
Белокур, упрям, назойлив, нелегко порой,
Как начнешь болтать ты, мальчик, справиться с тобой.
На лице твоем прозрачном светятся глаза.
В них и серых и холодных не живет слеза.
Трудно быть на свете йогом, странно йогом жить,
На земле гораздо лучше человеком слыть.
Да стихи немного сухи, ты не дал огня.
Но теперь надеюсь, спичка будет у меня.
Тётя
Есть тетя у меня, и нет ее чудесней,
Живет без короля и жизнь ее, как песня.
Не нужно глупой быть, не надо жить напрасно,
И замуж выходить, ведь это так ужасно.
А тетя у меня весь белый день затмила,
О том, что много лет – она давно забыла.
Живет в кривых лучах, порхает птицей красной
На третьих небесах. И нет ее прекрасней.
Полнеть уж начала, ну что же это время
Творит свои дела, бросает жира семя.
Черты не расплылись на смуглом лице. С нами
И волосы сплелись, и улеглись волнами.
Открытая душа, у тете нет привычки гутарить не спеша,
Слова ее, как птички. Летают изо рта и не всегда приличны,
И уши иногда к словам не безразличны.
Но сквернословить ей никто не запрещает
И нецензура вся по комнате летает.
Но за пределы стен ее не выпускают,
И на 15 дней смуглянку не сажают.
Но вся ее краса все вечно покрывает,
Взгляните на нее и сердце замирает.
Не много на лице косметики лежало,
Настанет ночь и тихо косметика сбежала.
Ей нравится закат, восход, цветы, деревья.
Сердечко ей пленят дома для новоселья.
Строительство-мечта, арнамент – наслажденье.
Туф розовый – ночное извечное виденье.
А дома на окне вдруг розы расцветают.
Клубки и спицы долго в руках ее мелькают.
Внутри огонь горит, энергия такая путь сердцу говорит
К вратам святого рая.
О, тётя, я свои стихи вам посвящаю, люблю вас
И в тиши так часто вспоминаю.
«Снова кости на кон бросив…»
Снова кости на кон бросив,
Жизнь глотает людское время.
И за летом приходит осень,
Продолжает болванов племя.
(Не смотри одни глазом на жизнь, ты вовсе не циклоп,
