banner banner banner
Танцы угрюмых богов
Танцы угрюмых богов
Оценить:
 Рейтинг: 0

Танцы угрюмых богов

Зачем встречались – не пойму вот только,
Рационируя ингредиент.

Шуршат вопросики сухой листвою.
Свистит на кухне музыкальный чайник.
А может, заново себе позволить
И философию разбавить чуть?..
Но ты молчишь, определённо зная
(земные ведомы тебе печали)…
И в обособленности, допоздна я
Лечу один и… будто вижу путь.

НА ХВОСТЕ

(вариации на тему)

МУШКА

Птица прыгает и… вертит
Синим веерным хвостом.
В скуку грустную не верьте:
Скука – это не о том,
Бесполезная притом.

А за птицей наблюдает
Пан Пантера – чёрный кот;
Револьверчик наставляет
И на мушку цель берёт.
Он, естественно, не врёт.

Только мушка оказалась
Неусидчиво-хитра
И от цели отвязалась,
Брыснув, дескать, мне пора.
Где был кот – теперь дыра.

Птица прыгает и… вертит
Синим веерным хвостом.
Нет, как видно, в жизни смерти, —
Ни сегодня, ни потом,
Даже встретившись с котом.

НА ХВОСТЕ

Скачет заяц по сугробам,
Вязнет в тёплом феврале.
А за ним по синим тропам
Раскудлаченным галопом
Рыщут волки, ошалев;

Рыщут-рыщут – не находят…
Языки слюной текут.
А косой от них поодаль:
«Привязались, взяли моду… —
Недовольствует. – Я тут!..

Догоняй, хромые черти!..
Напрягай ослабший нюх!..
Заяц вам таких начертит,
Что запутает до смерти,
Зная тыщу заманух!..»

По сиреневым сугробам
Зачинаются ручьи.
Тяжек бег. Поди, попробуй,
Догони, когда он в оба
И… инфаркт заполучи.

«Нет уж, заяц, мы, однако,
Обождём тебя ловить.
В нас самих из буерака,
Громко тявкая собакой,
Кто-то принялся палить…»

Эка жизнь – одна охота!..
Снова хищник на хвосте!
Что – лиса?!.. И заяц – ходу:
«Привязались!.. Взяли моду!..
Чёрт, охотники – везде…»

УТЕШЕНИЯ РАДИ

Тонет день с неизвлечённой пользой.
Стопки книг. Мечта мешает думать.
Спохватился, но да, видно, поздно.
Вышел вон и… не задел приступок,
Устоял… Моя ли в том заслуга,
Что иду за временем по кругу?..

Мир прочтён, а, может быть, и понят…
Дайте сил, чтоб допонять детали,
Чтоб на шаг ещё его дополнить,
Ну хотя б на чистоте ментальной…
Стопки книг – как якорь – не поднять…
Разве что по жанрам разобрать.

Тянет ночь от фонаря волынку.
Треплет память парусину нервов.
Утром встану и пойду до рынка.
Просто так. И непременно первым.