А со мной – синичка желтопуза —
Вдохновеньем жить… Ну чем не муза?
Тёмен дух неголубых потёмок.
Семь картин обращены в иное.
Не понять под голосок позёмок
Эту жизнь линеечной длиною.
Так что лучше позже доплести,
Чтоб корзинку с фруктами нести.
СЛОВА УЧИТЕЛЯ
Так что ты ставишь во главу угла?..
Слова Христа, иль только воскрешенье,
Как некое чудесное явленье,
И боле ничего?.. Увлечь смогла
Метафорою липкая ловушка?..
Всю жизнь прождал, когда тебе на ушко
Шепнёт разгадку ангел в тишине?..
Но ангел – не факир, не чарователь…
Людского пониманья изыскатель,
Он Слову служит с правдой наравне.
Но мы Его не слышим – дра?знят перья
Цветного карнавала… И доверья
Внушает больше вымысел, чем факт.
Воскрес Он там, иль это чья-то ложность —
Не главное. В разы важней возможность
Внимать словам Учителя, читать
И проникать, как проникают струи
В весенний снег, прозревшему даруя
Искомый путь. Ослепший от чудес,
Ты притворился добрым иереем,
Седым жрецом с молитвою свирельной,
Что прячется душой в противовес
Живому Слову… В Слове – только в Нём
Бессмертное
Проверено
Огнём.
СМОТРЕТЬ В ГЛАЗА И ВИДЕТЬ…
Человек – очень странная сущность,
Зачастую лишь мясо да кости…
Но богами до власти допущен
До того, как уснёт на погосте;
До того, как с лихвой осознает
Всю ненужность своих раздражений…
Коридорная песня сквозная —
Результат вековых достижений.
Только есть в этой сущности – не?что
Выше всяческого пониманья,
Даже собственных страхов заплечных…
Нечто это зовётся – сознаньем.
Без него мы – гремящие кости,
Без него мы – инертные формы,
Что, запнувшись, исчезнут от злости,
Или в урнах сгорят амофорных.
Почему же сознание наше
Уязвимые носит костюмы
И, не брезгуя жизнью пустяшной,
Протирает джинсу? их бездумно?..
Почему этот блеск незакатный
Заключён в процедуру гниенья?..
Не затем ли, чтоб вызвать досаду,
Осторожные искры прозренья?..
Изучая лучистые лица,
Удивительно добрые очи,
Вижу я, как сознанье свети?тся
Блёсткой звёздочкой царственной ночи.
Игнорируй, не падай, не гасни
В череде краткосрочных сезонов!..
Быть на службе у смерти – опасно.
Даже больше скажу вам – позорно.
ВЕСНА ХОЛОДНЫХ ПЕСЕН
Тьма раскручивает мир, как юлу,
Где у каждого есть точка своя,
Несмотря на то, что в пятом углу
Заблудившимся сигналит маяк.
В сумасшествии смешавшихся душ
Нет ни выхода, ни входа. Темно.
То ли порохом набили картуш,
То ли ворон глаз таращит в окно.
Я кричу, да голос мой – неживой.
Тонный камень лепестку не поднять.
По границе красный след ножевой
И трассирующий – влёт не догнать.
Тьма раскручивает мир, как юлу.
Стёкла – вдребезги, бетон – в порошок.
Льнёт вальсирующий бес на балу
К милой диве, притуляя шажок.
А вчера весь день накрапывал дождь.
Незатейливо вилась канитель
И, что странно, исходил от ладош
Снежный па?морок грядущих недель.
Этот па?морок искал – чем бы взять,
Извести в ночи? до грёз, обмануть…
А теперь одна лишь мысль – устоять,
