Топчи, оправдывая ложь,
В себе прекрасные порывы…
Внушай, что злобный командор
Несёт свободу племенам…
Но Небо, батенька, не трожь,
Пуская строчку красным криво,
Закрыв последний коридор
На конфетти из телеграмм.
Не убеждай своим письмом
Прозревший мир документальный.
Беги в кусты, два пальца в рот,
Вконец устав изображать
Себя провидящим ослом
С подходом к разуму фатальным,
Чтоб если что – наоборот
Начать событья излагать.
Ты оглянулся бы назад,
Откуда жалит канонада,
Откуда голосом поёт
Тяжёлый лёт а-ви-а-бомб…
Бесспо?рно пафосен фасад.
А двор – уныл. Не лги, не надо
Толочь в песок колючий лёд
И называть его – «любовь».
Ты – не поэт. Сойди, мертвец,
Костьми играя, с пьедестала.
Сомкнётся занавесом мрак
Твоих чудовищных стихов…
И только свет полуколец
Стеклянных лун, слепых и впалых,
Откроет нам, что всё не так,
Сверкая из-за облаков.
НО БУДЕТ ЛИ…
Закрывшись, книга выдохнула пыль.
А вместе с пылью высыпались буквы,
Красны? и кисло-сладки, словно клюква,
Отправленная на зиму в бутыль.
Ни фраз, ни слов уже не разобрать…
И прячущимся символам на смену
Спешат они в разверстые дольмены
От «а» до «я» таиться и молчать.
И заново начнёт дышать зерно
В пустой земле, лишённой прежней силы,
На грани смерти нервом импульсивным
Цепляясь хватко за веретено
Неярких дней. И снова по слогам
Прочтут себя возникшие народы…
Открытой книгой будет им Природа,
Как восхожденье к светочам-богам…
Но будет ли?.. Терпению конец.
Провисло небо холодом свинцовым.
Блестящих кукол строем образцовым
Идёт беда под ровный бубенец.
И ХМЕЛЬ, И ВЕЧЕР, И СВОБОДА
В саднящей грусти небо стынет.
Зевает солнышко с холма.
Иду я улочкой Бесстыдной
В бесстыдстве пьяного ума.
Забронзовевший в убежденьях,
Несу надменность я и ложь,
Чтоб сбросить их в момент прозренья
В людской бессмысленный галдёж.
Я знаю все свои пороки,
Копя памфлеты на столах!..
Плывите сплетничать, сороки,
В аквамариновых дождях!..
Беги и ты в линялой шубе,
Моя лиса!.. Спешите лгать,
Пока в соавторстве беззубом
Со мной шагает благодать!..
Почти лечу, машу крылами,
Терпя недолгий свой позор…
Мелькает бурыми стволами
В закате дня сосновый бор…
Мелькает всё – моши?ца, мысли,
Канавы, камешки, шаги…
Сохатый в луже отразился…
Таращат бельма лешаки…
Гуляй, оторва, долгим мигом,
В себя вместившем три луны!..
Да будут святы Гелла с Никой,
Раз чувства в тело вплетены.
ПОВЕРИТЬ АНГЕЛУ
Не оценили глаза редакторши
Моё недавнее стихотворение.
Хватила дерзости она достаточно
С каким-то вычурным остервенением…
Клыкастым хищником терзала строфы и
Рвала вопросами – когтями крюклыми…
И, впав в бессонницу от катастрофы, я
Блуждал в растерянности между буквами.
