Ужель и вправду держишь за баранов
Ты свой народ?.. А впрочем, так и есть.
С его давно ослабленною праной
Легко тебе волнения отвесть.
И мне иной раз кажется, не скрою,
Что и тогда, когда нам будет «швах»,
Ты лишь поднимешь низенькие брови
И ровно скажешь: «смысл…
– в телемостах».
ЦЕЛИТЕЛЬНИЦА БАБУШКА АГЛАЯ
Попала как-то бабушка Аглая,
Всемирно деревенский экстрасенс,
В больничку, от издёвок попугая,
Что, разозлясь, устроил ей коленц.
И там, в больничке, бабушка Аглая,
С сомнительным диагнозом «невроз»,
Лежала – месяц, людям помогая
Не впасть от наркоты в анабиоз.
Закрыты двери операционных,
Реанимационных и палат,
Поскольку найден путь традиционный,
Что, собственно, надёжней во сто крат.
Но…
бабушку Аглаю невзлюбили
Высокие больничные чины
И меж собой, конечно, осудили,
Решимости изгнать её полны.
Они купили бабушку Аглаю
За двадцать пять пакетиков лапши,
И оду ей, в угоду ей слагая,
С проблемой сей решили поспешить.
И вот, пяти годков по истеченью,
Старик главврач опасно заболел
И позабыв, в чём кроется леченье,
Найти ответ прислужникам велел.
И тут ему, как будто намекая,
Приходит слух, что где-то в Костроме
Живет такая бабушка Аглая,
Искуснейшая знахарка в стране.
Собрался он в дорогу, ехал долго
До бабушки Аглаи, только вот —
Всё как обычно, поздно и без толку:
Целительница больше не живёт.
ИДТИ И ВИДЕТЬ
Проверен на неудачу
Десятками скорых лет,
Идёт повзрослевший мальчик,
Не видя окружный бред.
Он выше приобретений,
Что можно пощупать, впав
В отброшенный образ тени,
В отсутствии личных прав.
Он смотрит на мир – по ходу,
Исполненный нужных чувств,
Стыдясь своего народа,
Прозревшего на «чуть-чуть»
(в похожести устремлений,
торопятся мертвецы
к бетонным своим селеньям,
простёртым во все концы).
Пахучий июльский воздух
Идущему – в добрый час!..
Ирисы, петуньи, розы
Нисходят к нему с террас…
Транзитным своим маршрутом,
Свернув на бульвар цветов,
Он верит в правдивость утра,
Но только не в бой часов,
Но только не в эти лица
С гуашью остывших глаз…
А время горит, дымится,
Но… не обжигает нас.
НЕ В ЭТОТ РАЗ
А в городе просто идёт дождь,
Триолями сыплет, дробит, стучит,
На тёплый асфальт нанося чертёж,
Похожий на небо, чей серый вид
Вгоняет в унынье. И как всегда,
Стремясь подпитаться от этих струй,
Тихонько вращая колки гитар,
Творцы начинают свою игру.
Но мне в этом творчестве места нет.
Спонтанен и волен мой дирижёр.
Как будто не слыша дождя, поэт
Смеётся в тональности «ля-мажор».
Осталось лишь грянуть раздольно – «А-а-а-х!!!..»,
И… плясом – в кадриль, развернув гармонь,
Чтоб пальцы, скучающие на ладах,
Пустились по кнопкам, как резвый конь!..
Посмотрим тогда, что ответит дождь…
«Пардон»?, «Я ошибся»?, «Сейчас-сейчас»?..
