Но дождь доброй сотней унылых рож
Ответствует: «Полно… Не в этот раз…»
«Я лежу на раскладушке под берёзою в июле…»
Я лежу на раскладушке под берёзою в июле.
В листьях бронзово-зелёных солнце раннее живёт.
А вокруг мелькают птицы – настоящие певуньи.
И комарик не кусает. И мошка не достаёт.
И не верится, что где-то громыхает канонада,
Просыпается торнадо, погибают города…
И жужжит мне шмель на ухо: «Отдыхай, старик… Не надо
Раздраж-ж-жать себя тревогой, так как радость – не беда».
Слева – плюхаются волны, справа – сена стог высокий.
Пахнет клевером и мятой, да виолой голубой.
Но шуршит с особой грустью нам в ответ треста-осока,
Что и радость в этом мире перемешана с войной;
Что пройдёт ещё мгновенье и сиреневые тучи
Запоют холодным громом, отливая изнутри
Сверхбезудержным желаньем, предложив на всякий случай
Скрыться в доме поскорее, запершись замка на три.
Но не хочется мне верить ни в грозу, ни в эти тучи.
И, лежа на раскладушке под берёзою в тени,
Я в итоге заключаю, что мне здесь гораздо лучше
И меня не напугать им аллегорией войны.
НА БЕРЕГУ…
А волна набежит и… откатится,
Набежит и… опять назад.
Всё пройдёт, ничего не останется:
Ни отцветших картин, ни дат.
Что гудишь, планетарный боулинг?
Слишком тесно твоим шарам?
Так столкнутся они, тем более,
Что, по правде сказать – пора.
Загостились мы что-то, граждане,
Бесполезно топча пути.
А ведь надо нам всем и каждому
Просветление обрести…
Но природа не может эрами
О прозреньи напоминать,
Усыпать нам дорогу перлами
Да ответного блага ждать.
У неё, у природы, в общем-то,
Тоже сроки и циклы есть.
Но вожди, что парят над площадью,
Отдают не природе честь.
Отдают они честь Фантазии
И послушным её рабам,
Рычажками гремя унитазными,
Отправляя природу в спам.
А волна набежит и… откатится,
Набежит и… опять назад
Каракатицей чёрною пятится
ȅ
Архангелы в небе трубят.
СНОВИДЧЕСКИЕ ПОДВИГИ ТОВАРИЩА ПЭ
Заходит Пэ на «радио-шансон»
И, негодуя, рявкает бульдогом:
«Грязнить эфир вам больше – не резон!
Совсем рехнулись, да?!.. Побойтесь бога!
Даю вам шанс! Буквально со среды,
Минуя всех пиндосов и певичек,
Один лишь – смак, едрить вас раскудрить!..
И, чтобы там – ни турций, ни больничек!..»
Заходит Пэ в халате на «ЦТ»
И, открывая джин о ручку кресла,
Тихонько брызжет: «Я без карате.
Не бойтесь, с***. Мне не интересны
Все ваши «баксы» там, «зарубежи»…
Меня волнует – русская культура.
Даю вам срок, извольте поспешить,
Пока совсем не съехали вы сдуру».
Заходит Пэ не в Твиттер, а в Газпром
И начинает, прям-таки, с порога:
«Эй вы, мерзоты, кто ж вам дал добро
Пласты Земли пихать себе под локоть?!..
Вы кто здесь, ёксель-моксель, на земле?!..
Кем числитесь вы, вирусы-амёбы?!..
Иль я того, по старости ослеп?!..
Всё государству?.. Правильно!.. Давно бы…»
Заходит Пэ в аграрный комитет
И, подзывая пальчиком китайца,
Велит ему мгновенно дать ответ:
«И что с землёй?.. Чем будем мы питаться?..
Где фермеры?.. Гуляют по морям?..
Что-что?.. Ужель?.. И ро?дом все от туда?..
Ну что ж, коли? мы дети «октября»,
Не худо бы вернуть её,…
Покуда…»
Ещё тот Пэ в три места заходил…
