Рубахи нищих надевая,
Примеривая боль и свет.
Ведь обязательно случится
Еще не сказанное вами,
Но промелькнувшее в молчаньях,
Отождествляющих сюжет.
Иду, иду за голосами…
Но временной нагрянул сбой.
Я зритель. Я пришёл за вами.
Ушел, наполненный собой..
Голубок
Не лечи свои крылья!
Зачем тебе крылья калеки?
Ни взлететь, ни парить.
Над обрывом зарю не зови!
Где-то там,
в поднебесной невидимой библиотеке
Есть заветные книги
– об искусстве, войне и любви.
Все написано кровью.
И сердце не лгало ни разу,
Удивляясь и веря,
от первого слова до Я.
Эту азбуку встречи с собой
никому не показывай!
Помолчи в тишине.
Тишиною излечишь себя.
Здесь не нужно стихов откровенных,
пейзажей и песен…
– Но весной так призывно
поют над Землей голоса!
А с бескрылой душой
говорить горько, неинтересно.
Им, несчастным, бескрылым,
не помогут взлететь небеса.
Им, несчастным, совсем невдомек
– что с горы, а что в гору,
Для бескрылых, иных,
совершенна другая краса.
Совершенства искусная сила
навряд ли им впору,
И не чудятся им неземные твои голоса.
Как ты выживешь здесь?
В этой яме и сыро, и тесно.
И прохладные руки
касаются лба, как во сне,
Чтоб не помнило сердце,
что всегда было миру известно —
Есть три книги о главном
– об искусстве, любви и войне.
