Четвёртый шаг заканчивается смачным падением прямо у её ног. Галантный весь такой: она тянет руку, чтобы помочь ему встать, а он целует её пальцы.
– Мадемуазель, прошу на танец, – вся шея в конфетти, подтяжки спадают с плеч, а майка пропахла шампанским. – Хочешь, я брошу?
– Что?
– Да что угодно! Всё на свете брошу, хочешь?
– Давай. Бросай давать обещания, которые не можешь выполнить, – парирует она. Серьёзная вся такая. И рыжая. Чёрт бы её побрал.
Вечно сидит со своими книжками; одна обложка сменяет другую, как костюмы на параде. Он не успевает запоминать названия.
Хочется взять её за ладони и сдуть эти мозоли, как пушинки с одуванчика.
– Что ты там читаешь? – не из вежливости и не для того, чтобы отвлечь её. Правда интересно, что там в этих пёстрых обложках может так долго держать её внимание. Это же просто буквы.
– Ну расскажи, про что там книжка, – повторяет он.
Она долго говорит, он долго смотрит на неё. Жмурится, а перед глазами – золотой песок.
Майк вечно бурчит, что Сэнди дружит с Троем исключительно, чтобы сунуть нос в дела группы и стащить парочку идей. И не взирая на аргументы Троя «сдалась ему наша группа», предпочитает сохранять дистанцию.
– Чем он тебе не угодил? – пытается выпытать Трой.
– Он странный.
– А кто сейчас нормальный?
– Да нет, он просто слишком этот… Слишком ирландец.
– Вот беда, не думаю, что это можно как-то исправить, – сокрушается Трой. – Да и вообще мало ли кто ирландец. Например, Боно.
– Боно это Боно.
– Окей, – соглашается Трой. – Сэнди это Сэнди.
Ему нравится иметь «друга на стороне»; рассказывать то, что с мальчишками обсуждать стыдно, а девчонке не доверишь. Сэнди лишнего не болтает, только вопросительно выгибает бровь:
– Ты на чём сидишь, милый друг?
– На жопе я сижу, что! – Трой разводит руками, вдыхая прибрежный солёный воздух.
– Да нет, дурень! Колись, ты на что подсел? Тебе будто запасную батарейку вставили.
– Ни на что я не подсел.
Но батарейка – хорошее сравнение, потому что у него будто электрический разряд на языке скопился, и, если от него не избавиться, голова взорвётся от напряжения.
– Ну правда, – не унимается Сэнди. – Я никому не скажу. Что с тобой происходит?
Трой театрально покусывает губу.
– Я тут подумал… Мне нравится песок.
– Песок?
– Когда зачерпываешь его, а потом сдуваешь с ладони, и песчинки летят…
– Куда летят?
– Не знаю… ну просто летят. Красивые.
– И что в этом такого?
– Тебе не понять, песок – это очень глубоко.
Сэнди щурится поверх тёмных очков.
– Ты опять издеваешься над моим именем, да?
Трой отворачивается, медленно покачивая головой:
– Не знаю, Сэнди, я очень загадочный.
– Я не хочу жить между строк, заключённый в плену метафор… и прочая хренота. То есть на кой чёрт всё усложнять, когда можно сказать как есть?
– Потому что это поэзия, – вполсилы объясняет Тати.
– Что поэзия? У Шекспира тоже поэзия… ну как в том сонете, про бабу, у которой глаза на звёзды не похожи.
– Он не об этом.
Трой складывает губы трубочкой, колупая корешок её книжки. Кажется, никто уже не читает бумажные книжки, кроме неё. Никто не читает бумажные книжки, как она: страницы аппетитно шуршат под деликатными пальцами, каждый пассаж ложится новой маской на фарфоровое личико.
– Всё равно. Если бы все говорили всё как есть, было бы проще.
– Почему ты не можешь побыть хоть чуть-чуть серьёзным?
– Почему не могу? Я очень серьёзный! Там… коррупция! Инфляция! Депиляция!
– Привыкнешь потом, – заверяет Ральф, услужливо протягивая Тати бутылку колы. – Мы с Майком привыкли. От него много шума.
Точнее сказать, Трой – ходячая ярмарка. Того и гляди голуби из рукавов полетят, а из-под шляпы выскочит стая кроликов. Удивительно, что каждый его шаг не сопровождается взрывом хлопушек и брызгами шампанского. Такой шумный, что в ушах звенит.
– Ну, – подхватывает Майк, отколупывая зубами тёмно-серый лак с ногтей. – Хрен претенциозный.
Ральф, интеллигентный, вежливый Ральф кивает, делая пометки в электронном конспекте, – единственный в группе, кто разделяет её потребность в посещении лекций:
– Есть немного.
