Злой рок

– Это какой-то розыгрыш? – очень спокойно спросил он.

– Хотела бы я знать.

– Что это за херня?! – Калинин отшвырнул айпад, вскочил с кровати и отошел на другой конец номера, подальше от меня. – Лучше сразу отвечай, Алиса: кто ты такая и что тебе надо? Зачем… зачем это? Ради статьи? Ты… так хочешь меня подловить, набрать материал? – конечно, он решил, что я какая-нибудь журналюга без особых принципов. И этот вариант вряд ли хуже правдивого, он хотя бы объясним.

Я тоже поднялась, но подходить к Калинину не спешила.

– О статье речи не идет. Я лишь… случайный попутчик во всей этой истории. Получила письмо, узнала о смерти Марка и не смогла промолчать. Вдруг это важно? Вот и нашла тебя вчера.

– Ты показывала мне это вчера? – Он сказал «это» и указал на айпад с таким видом, будто на его месте гадюка лежала.

– Хотела, но ты не был расположен к общению.

– И ты привела меня в свой номер?

– Да, но только чтобы ты пришел в себя и не забыл про сообщение. Как видишь, провала в памяти опасалась я не зря.

В спальне повисла тишина. Я наблюдала за Романом: с очумелым видом он тер виски и переводил взгляд с меня на айпад, где до сих пор было открыто злосчастное послание. С брезгливым видом потянулся к экрану и опять открыл фото. По калининскому напряжению я сразу поняла, что записка не подделка и Марк попрощался с миром именно этими словами. С глупым сердечком над буквой «i». Будь иначе, Калинин сразу обвинил бы меня в жестоком розыгрыше.

Последние сомнения отпали, да и не так уж много их оставалось.

– Я не… не очень понимаю, – наконец подал полный отчаяния голос Роман. – То есть, это почта Марка, markusver@glory.com его личный адрес, и фотография… но… – тут он опять взглянул на меня и осекся. – Так кто ты, Алиса?

– Случайный человек, который не должен был видеть письма. Я не журналистка, не спятившая фанатка и не преследую какую-то личную цель, точнее, цель у меня одна – убедиться, что ты увидишь послание Марка. И решишь сам, что с ним делать. Ты увидел. Это все, чего я добивалась.

Что будет дальше, уже не мое дело. Не мое. И нельзя позволить отчаянному взгляду Калинина затянуть меня в сомнительную историю. Да, вчера я застала его в один из наихудших дней, но он справится. И с письмом он тоже разберется.

– Значит, ты случайный человек, который не отправил письмо в полицию, а нашел меня? Зачем? Посмотреть, как я отреагирую? Нравится? – Роман криво усмехнулся, но я видела, что ему больно. Письмо ударило по свежей ране, делая ее еще больше, превращая в зияющую черную дыру. Легкость и беззаботность утра прошла, страшная реальность вернулась.

– Ну, предположим, в полицию я обратилась сразу, как только узнала о смерти Марка. Позвонила на горячую линию, рассказала обо всем, ответила на пару вопросов, оставила имя и номер телефона. Они обещали со мной связаться. Жду вот до сих пор.

И что-то мне подсказывало, ответного звонка ждут очень многие, уверена, граждане-полицейские успели наслушаться немало версий от фанатов, об этом даже упоминалось в одной из статей. Смерть Марка притянула множество психов и любителей конспирологии: его то видели на улицах в самых разных уголках мира; то находился мутный ненавистник, утверждающий, что он и убил Аверина; то появлялись девушки, утверждающие, что видели Марка в поезде Мюнхен-Берлин (да, девушек было много); то всплывали какие-то невероятные заговоры и самые чудные причины смерти. Даже иллюминатам досталось, и это не шутка, подобная теория тоже существовала. В общем, гражданам из полиции скучать не приходилось. Психи атаковали со всех сторон.

– Ты правда звонила в полицию? – Калинин недоверчиво прищурился.

– Само собой. Могу показать исходящие звонки, номер горячей линии там должен был сохраниться. Разговор я не записала, прости. Но при желании наверняка можно узнать подробности у самих полицейских, они должны все записывать и хранить.

– Ага. А теперь дай мне минутку подумать.

С этим проблем у меня не было, пусть хоть целый день сидит размышляет. Конечно, я хотела прогуляться по набережной, но время у меня есть, могу и на неделю задержаться в городе. Главное – разобраться с письмом, скинуть с себя волнующий груз. В идеале – пусть Калинин и его группа разбираются, что это все означает и стоит ли привлекать полицию, хотя причина для беспокойства у меня все равно оставалась. Текст самого послания.

Теперь твоя очередь.

Три простых слова, образующие неприятную фразу, от которой на душе скребли кошки. Моя очередь. Моя очередь выстрелить себе в лицо? Моя очередь получить пулю? Или есть еще какая-то очередь, мне неведомая?

Уже в который раз Калинин изучал послание погибшего друга. Возможно, он ожидал увидеть там что-то новое, чего не заметил сразу, и в этом я его хорошо понимала, раз несколько дней назад занималась тем же самым. Открывала письмо, закрывала его, чтобы открыть вновь. Читала текст, разглядывала фото и глупые смайлики. И строила бесконечные догадки, все время одергивая себя, ведь смысла в этом не было. У меня не хватало знаний о настоящей жизни Марка Аверина, так что своими предположениями я ушла недалеко от всяких дурацких интернет-теорий вроде неожиданного вступления Марка в секту и ухода от мирского вслед за Глебом Винокуровым, или веселого подставного розыгрыша. Да-да, даже такая версия бытовала среди фанатов HWG – Марк разыграл всех и скоро вернется, живой и невредимый. Не зря же его видят так часто то на городских улицах, то в поездах. И многим хотелось верить именно в теории, а не в правду. Правда вообще редко кому нравится.

С другой стороны, у Романа Калинина информации о Марке явно больше. На правах близкого друга он как минимум знал Аверина лучше всех, так что с теориями у него должно быть погуще моего.

– Пятого сентября, примерно в четыре утра. – Больше Калинин ничего не сказал, но я и так поняла, что он имел ввиду: Марк застрелился в четыре утра. – А сообщение ты от него получила в пять.

– Учитывая разницу во времени с моим городом – в четыре.

– С твоим городом?

– Я живу в Москве.

– Вот как. И ты прилетела сюда, чтобы показать мне это? – он потряс перед собой айпадом, смотря на меня с еще большим подозрением.

– Свяжись со мной полиция, я бы никуда не полетела. Но сам понимаешь, шансов особо не было, мои слова не восприняли всерьез, слишком много других звонков. Что мне оставалось делать?

– Хорошо, об этом пока забудем. У меня много других вопросов, Алиса. Смотри, что выходит: ты получила сообщение, отправленное с почтового адреса Марка. В ночь его смерти, возможно, всего за несколько минут до произошедшего, максимум – за полчаса. Фотография… думаю, ты уже поняла, это не подделка, обманывать тебя я смысла не вижу, ведь если бы ты хотела обратиться в прессу, уже сделала бы это. Так вот, забудем пока о всем побочном и сосредоточимся на Марке: перед самой смертью он отправляет тебе сообщение с фотографией предсмертной записки, пишет слова, по-настоящему последние слова. А ты приезжаешь сюда после его смерти, прилагаешь усилия, чтобы разыскать меня и потом называешь себя случайным человеком.

Понятно, к чему он ведет. Марк Аверин отправил мне свои последние слова. Предсмертную записку он явно написал раньше эмейла, который адресовал мне, именно мне. А его лучший друг впервые меня видит и даже имени моего ни разу не слышал.

– Не думай, что ты сказал что-то новое. Вот уже неделю я задаюсь аналогичными вопросами: зачем, зачем он прислал это мне? Почему не тебе, к примеру? Не своим родственникам, не девушке? Не кому-нибудь еще, с кем он общался?

– Вы хотя бы были знакомы?

– Можно сказать и так, – я не смогла удержать кривую усмешку, которая явно не понравилась Калинину.

– Поясни.

Вопрос ожидаемый, так что не страшно.

– Все до смешного банально: наше с Марком знакомство выдалось очень коротким и продуктивным. Он был пьян, я еще пьянее – классическая история, за которую наутро бывает стыдно. Или не бывает, тут дело принципа.

– И это вся история?

– Ага, – и добавить тут нечего.

Калинин промолчал, поджав губы. Меня он уже давно разглядывал тяжелым взором, явно гадая, что за аферу я затеяла. Вроде бы и адрес Марка, и фото предсмертной записки, и даже время совпали, но Калинина все равно мучали сомнения. Меня, кстати, тоже: он только недавно получил эту загадку, а я уже много дней страдала от похожих вопросов.

– Расскажи подробнее. Где и как давно вы познакомились?

Я поморщилась, потому что любому неприятно выкладывать позорные жизненные моменты, но под гнетущим взглядом Романа пришлось:

– Недавно. В начале лета на Rock am Ring10. Я два года училась в Германии, а там считалось преступлением ни разу не побывать в Нюрбургринге на фестивале, в особенности если ты учишься совсем недалеко от тех мест. На фестивале я и услышала вашу группу, а потом встретила Марка, он пьяным болтался по вип-зоне и, конечно, сразу сумел меня очаровать. Или за мои действия отвечала выпитая водка. Трудный вопрос.

– Есть фотографии? – как заправский Шерлок продолжал задавать вопросы Роман. Первый шок прошел и он взял себя в руки. Тон его стал холодным, уверенным и даже равнодушным. Все это напускное, но парень явно умел себя контролировать. Стоит только вспомнить, как он держался на похоронах – на него сыпались ужасные, причиняющие боль вопросы, а он и бровью не повел. Олимпийское спокойствие, как и сейчас.

– С Марком? Нет, нам не до фотографий было.

– С фестиваля.

– Хмм… могу найти, но…

– Ищи.

Пожав плечами, я отобрала айпад у Калинина и зашла в фейсбук. Сама я слишком ленива, чтобы вести странички в социальных сетях, мои аккаунты существуют только для экстренных случаев. Но есть у меня приятельница, которая и дня не может прожить без лайков и комментариев. Хорошо, что именно с ней я посещала фестиваль.

Страничку Ани Мюллер я нашла быстро, а вот с фотографиями пришлось повозиться. Прошло всего несколько месяцев, а наша поездка на Rock am Ring уже затерялась в череде красочных снимков. Калинин рядом начал проявлять нетерпение и заглядывать мне через плечо.

– Вот! – наконец заметил он. – Это чертово колесо оттуда.

Мысленно поразившись чужой внимательности, я открыла фото и вернула айпад Роману. Он пролистал с десяток снимков, на доброй половине которых мелькала моя очумелая физиономия, и убедился, что фотографии выложены несколько месяцев назад. Серьезный подход.

– Вы с Марком обменивались телефонами, именами?

– Нет, то есть не думаю. Я просто не помню, ясно?

– Не помнишь?

– Вот только не надо смотреть на меня с таким подозрением! – Закатила я глаза. —Да, я этого не помню, потому что это был гребаный фестиваль, где каждый второй обдолбан, а трезвых людей не существует в принципе. Уж ты это должен понимать – сам запамятовал, как вчера мы встретились в баре по соседству. И, если пойти дальше: ты сам помнишь, что было на Rock am Ring?

– Да. Обычно я все прекрасно помню.

– Я и сама знаю, как эта ситуация выглядит. Непонятно. Странно. Быть может, мне вовсе не стоило сюда приезжать и лучшим выходом для всех было удалить письмо, забыть о нем, но… совесть не позволила мне это сделать. Правильным поступком было показать сообщение тебе, что я и сделала. Ты должен был увидеть последние слова Марка и решить, что с ними делать дальше. Это твое дело.

– Значит, во всем виновата совесть? – Калинин оторвался от экрана айпада. Все это время он продолжал разглядывать фотографии и листать Анин профиль. Успел даже открыть список друзей и найти мою унылую страничку с размытой фотографией. Из нового он узнал фамилию – Рогозина.

– Не только совесть. Еще и слова «теперь твоя очередь». Я надеялась, ты мне объяснишь, почему Марк написал именно так? Или полиция объяснит. И я счастливо смогу жить дальше, забыв обо всем.

Но Калинин радовать меня не собирался:

– Прости, но я понимаю еще меньше твоего. Во-первых, я почти уверен, ты что-то недоговариваешь, но это не самое главное. Если допустить, что ты знакома с Марком куда лучше, чем утверждаешь…

– Нет, – перебила я, но Калинин не обратил на это внимания.

– …даже если вы были знакомы куда лучше, это все равно не объясняет его письма тебе. Эта фотография, текст… похоже на какое-то изощренное издевательство. Мерзкое и грязное, учитывая, что произошло дальше. Это письмо личное, Алиса, и ты не убедишь меня в обратном. Если это написал Марк, то он хотел сделать тебе очень больно.

С этим трудно не согласиться.

– Так он сделал тебе больно?

– Нет.

– Нет?

– Нет, – отрезала я грубо. – Я перешлю тебе сообщение, а ты покажи его полиции. Тебя они не примут за чокнутого фаната и обязательно разберутся, что к чему.

– Перешли мне сообщение, – согласился Калинин. – И никуда пока не уезжай, я должен все обдумать как следует. Не верю я тебе, Алиса, совсем не верю.

Глава 5.

Riders

in

the

Storm

Калинин меня покинул, забрав ко всему прочему и айпад. Хотел прихватить еще и паспорт, но я остудила его пыл, намекнув, что это слишком, никуда бежать я не собираюсь и вполне могу задержаться на пару дней в городе. Он мне не особо поверил, хотя зря: даже будь я самозванкой с коварным умыслом, куда логичнее было бы дождаться развития событий, а уже потом наносить удар. К примеру, писать статейку, а именно в этом Калинин подозревал меня больше всего. Но, как я уже говорила, парнем он выглядел разумным, а его зашкаливающую подозрительность можно списать на первый шок и привычку никому не доверять. Подумает у себя в номере, отойдет, на письмо еще раз полюбуется, может и показать его кому-нибудь толковому догадается, дабы убедиться в его подлинности… в общем, я возлагала на разумность Калинина большие надежды.

После ухода Романа я некоторое время лежала на кровати и разглядывала потолок. Все-таки разговор выдался непростым. Я то и дело прокручивала в голове крупицы полученной информации и злилась на себя: ну какого дьявола я этим занимаюсь? Надо возвращаться в Москву, разбираться с собственной жизнью, в которой тоже тот еще кавардак, а не лезть в чужие головы и судьбы.

Но…

Теперь твоя очередь.

Эти слова прочно врезались в память, не отпускали.

Письмо могло быть большой ошибкой, Марк Аверин мог перепутать адреса. Сомневаюсь, что человек трезво соображает за несколько минут до того, как выстрелить себе в лицо, так что обычную нелепую случайность исключать не стоит. Как и сотню других версий, впрочем. Почти нереально выяснить все обстоятельства произошедшего.

Зарычав, я резко поднялась с кровати. Версии, версии… довольно с меня! Я еще могу уйти. Пусть Калинин на правах лучшего друга и товарища разбирается с сообщением, полицией, мыслями Марка, а мне в это лезть не следует. Все еще злясь на себя, я быстро оделась и выбежала на улицу – свежий воздух не повредит.

Как и отъезд из города, впрочем.

Пока я добралась до городской набережной, прошло не меньше получаса и на улице успело стемнеть. Зажглись фонари, их свет причудливо отражался на влажном асфальте. Погода тоже радовала – от пронизывающего ледяного ветра и неприятного дождя, что главенствовали в день похорон Марка Вера, не осталось и следа, вечер выдался по-летнему теплым и настраивающим на позитивный лад. В такой вечер хорошо прогуляться по улице, забыв обо всех проблемах, а потом завернуть в уютный ресторанчик и оценить местную кухню.

Звучит как идеальный план.

Я свернула на ближайшую узкую улочку, выглядывая заведение поуютнее, но меня отвлек звонок мобильного. Номер на экране оказался незнакомым, но я догадывалась, кто мог звонить, оттого ответила сразу:

– Слушаю.

– Ты где? – спокойно поинтересовался Роман Калинин. Утром мы обменялись номерами, но я не думала, что он объявится так скоро.

– Любуюсь вашим городом с набережной.

– Сможешь подъехать по адресу? – он продиктовал название улицы и номер дома.

– Хмм… смогу. Но зачем мне это делать?

– Надо кое-что проверить.

– Что?

– Приезжай, тогда и узнаешь.

– Слушай, – я устало выдохнула и попыталась донести до него свое видение ситуации: – Мне все это не нравится, ясно? Я не хочу совать нос в чужие дела. Марк и то, что с ним случилось – ужасно и я даже представлять не хочу, каково сейчас тебе, но Марк твой друг. Не мой. Я согласилась остаться на пару дней, но это все.

После недолгой паузы Калинин ответил:

– Но ты ведь до сих пор не уехала?

С этим не поспоришь.

– Вот и приезжай, – решил за меня Калинин. – Может, уже сегодня мы найдем все ответы, – и после этого отключился. И меня посетила мысль, что Роман тот еще манипулятор, потому что больше всего мне хотелось прыгнуть в такси, примчаться по указанному им адресу и выяснить, что за ответы он грозился отыскать.

Но вместо этого я укротила свое любопытство и заглянула в местную кофейню. Несмотря на начало осени, мне предложили устроиться прямо на улице за одним из многочисленных столиков, в такую погоду и впрямь глупо ютиться в помещении. Я заняла самый крайний столик и сделала заказ, попутно разглядывая других посетителей кофейни. Шумные подростки, влюбленные парочки и семьи с детьми – место явно пользовалось популярностью.

А потом я заметила его.

Ближе к выходу сидел парень в черном капюшоне, надвинутом на голову так, что лица не разглядеть, казалось, под этим самым капюшоном скрывалась лишь непроглядная темнота. Глупости, конечно, этот тип просто выбрал себе выигрышное место – свет от уличного фонаря бил ему в спину, удачно скрывая лицо. И взгляд, направленный прямо на меня.

Теперь твоя очередь.

Черт, вот только паранойи мне и не хватало. Я сделала вид, что копошусь в сумке, сама же аккуратно наблюдала за «капюшоном», пытаясь понять, чем же он так меня привлек. Во-первых, одиночеством – кроме меня и его, все в кофейне сидели парами или большими компаниями. Во-вторых, я почти уверена, что «капюшон» завернул сюда сразу за мной, официантка к нему подошла только после того, как приняла мой заказ. В-третьих, уж очень удачно этот тип выбрал место: у прохода, где обычно мало кто любит садиться, но откуда так легко уйти незамеченным.

На улице показалась белокурая официантка с подносом и поставила перед «капюшоном» стакан воды. Он что-то ей сказал, девушка в ответ неуверенно улыбнулась и отправилась ко мне. Стараясь не выглядеть как опытный параноик, я перестала копошиться в сумке и улыбнулась девушке, она как раз ставила передо мной кофе.

– Извините, – все еще улыбаясь, я тихо привлекла внимание официантки. – Вы только не оборачивайтесь, хорошо? Мне кажется, молодой человек за крайним столиком хочет уйти, не заплатив, он ведет себя очень подозрительно. Нервничает как будто.

Девушка сразу поняла о ком речь и кивнула, забавно скосив глаза:

– Ой, я решила так же – очень странный молодой человек. Но он сразу рассчитался за заказ, так что все хорошо. И спасибо вам за бдительность.

– Пожалуйста. – Я достала кошелек и выудила пару купюр, дабы расплатиться по счету: – Скажите, а вы видели его лицо?

– Чье?

– Вы видели лицо того парня?.

Если мой вопрос и показался официантке странным, то виду она не подала,:

– Нет. У него пол-лица под платком скрыто, или как там эти штуки называются правильно… балаклавы? Или банданы? Сейчас ребята их часто надевают, особенно подростки. Да вы не волнуйтесь, девушка, он, должно быть, байкер, они постоянно сюда заглядывают. Обычно у них большая компания, но парень мог прийти раньше и сейчас ждет остальных. Ох, шуму скоро будет…

Я неуверенно кивнула, хотя волнение из-за парня только возросло. Как и порыв поскорее отсюда убраться, желательно бегом, но вряд ли это хорошая идея, ведь если этот тип здесь действительно по мою душу, он сразу поймет, что я его приметила. Логичнее спокойно допить кофе, уйти отсюда (лучше в сторону оживленного проспекта), а там уже смотреть, отправился ли «капюшон» следом, или мне стоит подлечить нервы и перестать считать подозрительными всех подряд.

Лежащий на столе телефон завибрировал, извещая о новом сообщении. Кинув взгляд на экран, я заметила, что сообщение пришло на почту, а адрес отправителя был хорошо мне знаком: markusver@glory.com. Дрожащей рукой я потянулась в сторону телефона, но одернула руку и обернулась: место, где еще совсем недавно сидел «капюшон», пустовало. У выхода его тоже не было, а дальше не разглядеть – из-за яркого освещения кафе улица казалась непроглядно-темной.

Телефон завибрировал повторно, напоминая – есть непрочитанное сообщение. И я его открыла.

«, GLORYHI»

Вот же…

– Сволочь, – выразила я основную мысль вслух и закрыв сообщение, вызвала такси.

Садясь в машину, я старательно вглядывалась в темноту, пытаясь увидеть там парня в капюшоне. А в дороге постоянно вертела головой, высматривая подозрительные машины, чем ужасно нервировала бедолагу-таксиста.

Продиктованный Калининым адрес привел нас в тихий коттеджный район недалеко от центра города. Охраняемый район, между прочим, так что нервного таксиста пришлось отпустить, после чего звонить Калинину, чтобы недоверчивый страж ворот пропустил меня на закрытую от посторонних территорию. Домики, что прятались за забором, радовали глаз и намекали на хороший достаток хозяев, а причудливо спланированная улочка с круговым движением в конце, интересным фонтаном там же и геометрически рассаженными деревьями говорили о работе приличного дизайнера. Этакая милая немецкая улочка с похожими по стилю домами и зеленым газоном, такое мне очень по душе. Вот только фонтан я бы убрала, он выбивался из общей идиллии.

Впрочем, долго разглядывать прелести жизни за забором не пришлось, уже четвёртый дом по счету оказался моим пунктом назначения. Три этажа, бежево-серый кирпич, деревянные балки, темная черепица на крыше, большие окна разной формы – дом мало чем отличался от остальных, и казался довольно уютным и милым. Особенно мне понравились кусты роз у крыльца. Подобное жилище совсем не вяжется с образом секса, наркотиков и рок-н-ролла, точнее, с Марком Авериным. Хотя откуда мне знать, как и где живут парни вроде Марка?

Калинин ожидал меня, нетерпеливо притопывая на крыльце и с подозрительным видом озираясь по сторонам. Возможно, это дело привычки – боялся парень, что его кто-нибудь сфотографирует ненароком даже на охраняемой территории. Хотя первой моей мыслью был взлом с проникновением – выглядел Калинин как типичный домушник, облаченный во все черное и с капюшоном на голове. В голову закралась нехорошая догадка, но я от нее отмахнулась: черная толстовка сейчас есть в гардеробе у каждого, причем я не только о мужчинах. У меня, к примеру, их штуки три, а я даже не из тех девушек, что носят толстовки и обожают черный цвет. Да и крупноват Калинин для парня из кафе.

– Заходи, – поторопил Роман, распахивая дверь.

Где-то на краю сознания мелькнула мысль, что я совершаю глупость, но как мелькнула, так и исчезла – так всегда и бывает с умными мыслями. Я сделала шаг и оказалась в просторном светлом холле с широкой лестницей прямо напротив входа.

Калинин тут же закрыл за мной дверь и хмуро пояснил:

– Это дом Марка. Точнее – он купил его для матери, но когда мы возвращались домой, Марк останавливался здесь. На третьем этаже даже мини-студию оборудовал.

– Ммм.

– Я ждал тебя больше часа. Ты долго добиралась.

В ответ я пожала плечами, не собираясь объясняться. Меня все еще тревожил «капюшон» и письмо, пришедшее с почты Марка. Честно говоря, если бы не эти два… события, ноги моей в этом доме бы не было.

Роман молча принял из моих рук пальто и не особо аккуратно закинул его на консоль. Никакого уважения к брендам.

– Готова?

– К чему?

– Хочу тебе кое-что показать.

– Это необходимо?

– Да, – уверенно отозвался Роман. – Думаю, да.

– Тогда давай не будем тянуть.

Калинин внимательно посмотрел на мое лицо и медленно кивнул. После жестом приказал следовать за ним, и я последовала. Так по широкой лестнице мы поднялись на второй этаж и вскоре оказались в самом криповом месте, которое только можно вообразить. По крайней мере, меня увиденное проняло до дрожи.

Роман назвал это комнатой Марка, но по мне – это обиталище сумасшедшего, самого настоящего психа. Комната была огромной и делилась на две части: слева валялся какой-то хлам вроде гитар, стереоустановки, микрофона и электро-фортепиано, там же прямо на полу располагался матрац, на котором скопилась гора непонятных вещей и прочего хлама. Все это отгораживалось длинной грязной стойкой, тоже заваленной носками и пустыми бутылками из под алкоголя – поразительное сочетание. Нашлось место даже для детской книжки с комиксами, некий шедевр за авторством Ники Рамилонина.