Я слышу листвы шелестенье,
и ветка мелькает кривая.
Своею летящею тенью
она мою тень накрывает.
И гром в отдалении охнет,
и вечер томительно-розов…
А помнишь: стучала нам в окна
такая же ветка берёзы?
С судьбою тогда ещё в споре,
мы вздрагивали от стука,
не зная, что нам семафорит,
что нас настигает разлука.
* * *
Бурлит вокруг людской поток
и неба майского сатин.
Давай оставим на потом,
то, что сказать с тобой хотим.
Зачем гадать, что впереди?
От мыслей пухнет голова.
Сегодня, видно, не найти
необходимые слова.
Терпел почти я целый год.
Когда б комфорт ни возникал,
я убегаю от него,
я не могу без сквозняка.
Но эти горькие слова
живут отдельной жизнью слов.
И наступает их обвал,
когда никто и не готов.
Когда придавит, как мешком,
беда, что мир ещё не знал,
когда покажется смешной
воздушных замков крутизна.
И не весна – разгар зимы.
когда поймём и я, и ты,
что забрели случайно мы
на наше кладбище мечты.
* * *
Боже, мурашки опять по коже,
вишенная весна…
Лишь силуэтами мы похожи
на позабытых нас.
Солнце заходит в поздних аллеях,
даль растворяет дым…
Станет ли краешком нам светлее,
если всё оживим?
Чтобы вернулся запах душицы —
пряный, густой, как джем…
Сможем ли снова мы воплотиться
в тех, кого нет уже?
