Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы
Вряд ли мой братец об этой фишке знает, он до морали нудный. Узнает – прикроет. Сколько уже таких весёлых штук на моей памяти прикрыли. Сигареты, например. Были же! И пропали. Вообще в игре табака не осталось.
Так я думал уже под утро, перебирая струны гитары.
– Эх, Мёрдок, – вздохнула за спиной Сандра. – Вот уйду я. Чего ты делать будешь?
Я перестал играть, повернулся к ней, всем своим видом выражая изумление. Она что, серьёзно?
– То же самое, а что?
– Вот и я про то же. У тебя ведь мечта есть… Это я – только в элитные проститутки и гожусь. А ты…
Жизнь у Сандры сложилась – не сахар. Связалась с плохими ребятами, села на иглу. К двадцати пяти ей уже жить не хотелось. К двадцати шести жить она перестала. Всех преимуществ у неё было – парнишка, которому она со школы нравилась. Робкий, хороший мальчик – ну, из тех, которых обычно "я люблю тебя как брата, а трахаться буду со спидозным террористом".
Только вот мальчик изловчился попасть на проект к моему брату. И когда узнал, что его возлюбленная отбрасывает копыта на больничной койке, сделал всё возможное и невозможное, чтобы протащить её на испытания. Как и я, Сандра этого не просила. Как и я, никакой благодарности она к благодетелю не испытывала. Ну, вот и…
– Я соберу группу. – Я взял крутой аккорд на гитаре. – И ты ещё обо мне услышишь.
– Не соберёшь ты нихрена, Мёрдок. Ты тут уже год сидишь на жопе ровно.
– Так! – повысил я голос. – Что-то я не припомню, чтобы мы с тобой в ЗАГСе кольцами менялись. Привилегию пилить меня заслужить непросто, покувыркаться в койке для этого недостаточно.
– Да я и не пилю. – Сандра вылезла из койки, оделась. Моментально оделась, одежда, можно сказать, на ней из ниоткуда образовалась. – Так, жалко тебя.
– Жалко у пчёлки.
– А?
– На, – огрызнулся я.
Этот диалог не имел ни малейшего смысла, потому что Сандра его не понимала. Я был русским, она – из Сан-Франциско, и про русских знала только то, что они, сволочи, забрали Крит у Португалии, или что-то вроде того. Изъяснялись мы каждый на родном языке, а система уже переводила его сперва в нули и единицы, а потом – в привычную уху речь. Любая игра слов при этом погибала безвозвратно.
Сандра ушла, а я продолжил терзать гитару, прокачивая навыки и зарабатывая очки опыта. Их у меня набралось уже немало, но тратить их я не спешил. Поначалу очки доставались легко. Поначалу вообще всё было легко: опыт рос от каждого прикосновения к струне, уровень поднимался раз в день, очки сыпались, как из ведра. Но теперь система, видимо, сообразила, что я её игнорю, и стала игнорить меня. Ну, у меня-то повод был, о чём в своё время.
– Трактирщик! – послышался снизу дикий рёв. – Тракти-и-ирщик!
– Да чтоб тебя наизнанку вывернуло! – прорычал я.
Поставил гитару в угол, накинул на себя стандартный комплект одежды и спустился в бар. Дон стоял у стойки в измятых дымящихся доспехах и покачивался. Красной полоски здоровья практически не осталось.
– Эк тебя, соловушка, перекорёжило, – посочувствовал я. – Что, "Замок вампиров" допилили?
– Пять левелов накинули, – рыкнул Дон. – Я сообразить не успел, а уже вписался.
– Обосрался?
Дон молча швырнул на стойку серебряную корону. Я на неё посмотрел. Да уж… Можно было, конечно, залезть в описания и выяснить, нахрена трактирщику корона короля вампиров. Но это – первый шаг к тому, чтобы стать задротом: начать интересоваться выдуманной нарисованной хернёй. Поэтому я просто забрал корону и швырнул её под стойку.
– Деньги давай, – потребовал Дон. – Мне к кузнецу надо – доспех поправить.
– Держи. – Я положил перед ним мешочек с монетами. – И вот эту х**ню тоже забери. – Вывалил на стойку железные доспехи.
– Да этого дерьма у меня полный инвентарь, – проворчал Дон, но доспех прихватизировал, как и деньги. А потом потребовал первую из полагающихся ему бесплатных кружек пива.
Я повернулся к бочке, сунул под кран первую попавшуюся кружку, повернул вентиль…
Пива нет
В смысле?! А ну, сука, повтори!
Пива нет
"Пива нет", "Пива нет"! Не могли спокойно написать: "Пива – нет"?.. Стоп. Отставить анекдоты. Какого хрена тут творится?
Я повернулся и окинул взглядом зал. Игроки уже давно свалили отсыпаться. А зал, вместо того чтобы восстановиться, являл собой убогое зрелище. Стулья переломаны, столы перевёрнуты, пол залит пивом, кругом потёки крови.
Впервые после смерти я почувствовал, как меня прошибает холодный пот. Нет ничего страшнее закончившейся внезапно халявы.
– По техническим причинам, – пробормотал я.
– Чего? – прогудел Дон.
– Заткни свою пасть, Дон. Мне надо в церковь.
– Куда?! Пива давай!
– Вечером приходи, твою мать, с утра кабак закрыт. Будешь быковать, на респаун отправлю, у меня это мигом.
Эта угроза пока действовала. Помереть в игре было не страшно в том смысле, что ты в любом случае оживёшь. Однако твоё добро при этом рандомно теряется. И деньги, и артефакты. Всё может потеряться, кроме навыков и характеристик. Ну и базового инвентаря. Меня, например, сколько ни убивай – гитара и плащ никуда не денутся.
Не слушая ворчания Дона, я выскочил из кабака и помчался по пустой предрассветной улице к храму, возвышающемуся над ублюдочным городишкой.
TRACK_05
Время в игре шло по часовому поясу Сан-Франциско, для удобства контроля. И я точно знал, что где-то сейчас закончилась планёрка с раздачей звездюлей, и мой брат приплёлся в свой кабинет, включил комп…
Я ворвался в храм, распахнув тяжёлую дубовую дверь. За ней оказался тощий хрен в чёрных одеяниях.
Служитель бога Теократа
– Здравствуй, путник, что привело тебя… – привычно начал он.
– Нахер пошёл, – так же привычно срезал я его и двинул к алтарю.
Безмозглый непись продолжал гундеть у меня за спиной что-то про исповедь и отпущение.
– Э! – рявкнул я, саданув сапогом по каменному алтарю. – Ты! Как там тебя? Тиаприд!
Реакция не заставила себя ждать. Над камнем появилось призрачное марево. Из него возникла мерзкая рожа огромной головы. Неужели у меня такая же мерзкая рожа? Мать-перемать, что ж я маленьким не сдох…
– Мёрдок, – печально сказала голова громовым голосом с реверберацией, выкрученной на максимум. – Сколько раз тебе говорить? Нельзя так вламываться в храм. Для многих это – место утешения…
– Ты совсем уже крышей двинулся? – прорычал я, сжав кулаки. – Это мой кабак – место утешения для многих, а в этот сарай все только высраться ходят. Тут колония мертвецов, не тот контингент, чтоб поклоняться башке задрота.
Башка погрустнела. Что, не в бровь, а в глаз? То-то же!
– Ты за каким хреном пиво отключил? – перешёл я в решительное наступление. – Это что тебе – шутки? Ты лишил людей смысла существования, злобная ты су…
– Ничего я их не лишил, – отозвалась голова. – Ты по-прежнему можешь продавать пиво, только теперь его придётся закупать у поставщика.
– Федя, ты опух? Закупать? У нарисованного поставщика нарисованное пиво?!
– За нарисованные деньги, – уточнила голова. – Которые ты брал с игроков за просто так.
– Я долг свой исполнял!
– Твой долг изменился. Я предупреждал, игра даже не в стадии отладки, она, по сути, в процессе разработки. Мы пытаемся создать справедливый мир, где…
– Где всем придётся работать с утра до ночи ради несуществующей херни, ясно. – Я прошёлся взад-вперёд перед алтарём. – Это даже не пародия на реал, это тупо он и есть, только сдохнуть нельзя. И наркоты нет. И… К слову, куда курево делось?
– Начальство надавило, – уныло сказал брат. – В игре есть несовершеннолетние.
– Так, стоп!
– Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, – поспешил сказать брат. – Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.
– Хм… – Я с любопытством взглянул на голову. – А они – того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?
– Обсуждается…
Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.
– Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.
– Эта игра – твоя реальность…
– А этот сапог – в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.
– Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше…
– Тогда у тебя только один вариант, – развёл я руками.
Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.
– Вань, ты же выбрал класс Артиста…
– Угу. – Я сложил руки на груди.
«Артист» – это по-английски, Artist. По-нашему – творческая личность. Подклассов – тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.
– Так почему же ты засел в этом трактире?
– Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов – компост.
– Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!
– Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация – Бард! – фыркнул я.
– Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!
– Знаю, читал описание. Хрен тебе.
– Но почему?! – Голова недоумевала.
– Я – рок-музыкант, понял? Я – крутой. Я – тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние девочки испытывают свои первые самопроизвольные оргазмы. Я – герой, на которого хотят быть похожими все пацаны в мире. Вот кто я такой, Федя. А не бородатый очкарик в ватнике и кирзачах, с брезентовым рюкзаком, который сидит у костра и блеет про «милая моя, солнышко лесное»!
Последние слова я проорал, подавшись вперёд, только что слюной не брызгал.
Красноречие: +1
Да отвали ты, не до тебя сейчас! Я тут душу наизнанку выворачиваю, а оно – «Навык»…
– Знаешь, почему здесь никогда не появляются поклонники рока? – тихо спросила голова, когда эхо от моих слов отзвучало.
– Потому что тебе нравится надо мной глумиться! – тут же выпалил я.
– Нет. Это потому, что их нет. Никто не слушает рок! Эта музыка умерла, все рок-музыканты вымерли, как динозавры. Эпоха ушла, Ваня! Смирись с этим. Рок-музыка – удел фриков.
Я показал голове средний палец:
– Война не окончена, пока не похоронен последний солдат!
– Мне нужно работать, Мёрдок, – холодно сказала голова.
– Пиво! – напомнил я.
– Заключи договор с Миллером. И поспеши, скоро в городе появится второй трактир. Баг пофиксили, игрок им управлять не сможет. Всего хорошего.
– И тебе счастья, – сказал я пустому месту над алтарём.
«…ука, …ука, …ука…» – отозвалось эхо.
– Почтенный музыкант желает исповедоваться? – промямлил служитель.
– Не, – сказал я. – Почтенный музыкант желает грешить.
– Вы такой шутник, мы, служители, тоже любим хорошую шутку. Желаете принести жертву Теократу? Вам будет сопутствовать…
Бла-бла-бла, пошёл ты… Впрочем, оставайся, сам уйду. Ноги моей больше в этом вертепе не будет!
TRACK_06
– И ты прикинь? Он хочет заставить меня платить за пиво! За пиво, мать его!
– Действительно, скотство какое, – проворчала Сандра, изучая древний свиток. – Заставлять платить за пиво…
– Э! – возмутился я. – Ты, вообще-то, должна быть на моей стороне.
– С чего бы это? Не припомню, чтобы мы приносили клятвы в церкви! Право быть со мной на одной стороне ещё заслужить надо!
Я поморщился. Ну да, уела, подколола, скотина бездушная. Я тут к ней с душевной болью, а она…
– Всё, заткнись, у меня новичок, – быстро сказала Сандра и подскочила.
Мы сидели у неё на работе. В ветхом сарае, сквозь стены которого проникал унылый солнечный свет. На полу тут был нарисован магический круг с наркоманскими знаками. И сейчас этот круг начал светиться, а секунду спустя в нём появился полудурок с выпученными глазами и с мечом в руке. "AxiLess", – гласил ник над репой.
– Охереть не встать, ещё один герой, искатель приключений, – прокомментировал я.
– А?! – Парень вылупился на меня, как новорожденный на злого акушера.
Длинные русые волосы, грубоватые черты лица, фигура – ну прям богатырь земли русской. Когда лично я в этот гадюшник прописывался, Система тоже пыталась заставить меня всей этой пежнёй заниматься. Мол, выберите телосложение, одежду, цвет кожи, глаза, рот, губы… А я чё им – девчонка, что ли, в куколки играть? Нашёл опцию: "Скопировать реальный облик" – и дело с концом. Я, блин, идеал, ничего в себе менять не собираюсь. Шмот, правда, пришлось местный брать, косуху из реала скопировать не дали. Ну, я и так норм прикинулся, не жалуюсь. На Брэндона Ли из "Ворона" похож, после того как он плащ у афрокожего гопника отработал.
– *** на, – доброжелательно сказал я новоявленному мудиле. – Вали, изучай мир, проходи квесты, качай уровень.
– Заткнись! – прошипела на меня Сандра и, откашлявшись, начала речь: – Приветствую тебя, воин, в славном городе Линтоне. Здесь ты найдёшь дела, достойные твоего клинка…
Я тихонько ржанул. Сандра замешкалась. Судя по лицу, ей тоже очень хотелось ржать, но профессиональная гордость не позволяла.
– Достойные, значит, – пробормотала она. – Клинка… Ага! Чтобы изготовить новое оружие, починить или закалить уже имеющееся – обратись к кузнецу Хаммеру. Общайся с людьми, которых встретишь на улицах – у них могут быть ценные сведения, или поручения, выполняя которые, ты сможешь зарабатывать деньги и ценные предметы. Чтобы построить свой дом, следуй за светящейся путеводной нитью…
– …на***, – договорил я.
– Твою мать, Мёрдок! – взревела Сандра. – Я же просила не мешать работать! Теперь заново читать всю эту хрень!
– Простите, – выдавил Ахилесс, – а вы разве живая?
Он обращался к Сандре. На "вы", да ещё и простите…
– Тысяча извинений, – отозвался я. – А вы разве девственник?
Ахилесс покраснел. Я картинно продемонстрировал фейспалм и, наконец, заткнулся. Ладно. Чего я, в самом деле? Может, это вообще какой-нибудь двенадцатилетний безногий инвалид, умерший от рака мозга, который в жизни ничего хорошего не видел. Для него эта упоротая игра, может, самой настоящей жизнью станет. А тут – такой мудак, как я.
И не успел я создать у себя в голове трогательный образ мальчишки-инвалида, как Ахилесс выдал:
– Я, вообще-то, девушка. Просто мне показалось, что так ко мне будут меньше приставать…
– В смысле? – вытаращил я глаза. – А тут что, ещё и так можно?
– Тут по-всякому можно, – сказала Сандра.
– Ё-ё-ё… – протянул я, прикидывая, сколько ж из тех героев, что бухают каждый вечер у меня в кабаке, могут оказаться на поверку девчонками. А сколько… Стоп! – Сандра… – У меня задрожал голос. – Скажи мне правду, умоляю, ты…
– Вот соврала бы, чтоб ты вены себе на жопе перегрыз, – вздохнула Сандра. – Да жалко идиота. Женщина я, женщина. Правда, не настолько секси, как здесь. Даже близко.
– Ф-ф-фух! – выдохнул я. – Это фигня. Секси не секси – вопрос пятнадцатый. Дело в принципе.
Пока я, успокоенный, думал о странном, Сандра отбарабанила свою речь, всучила Экси (так я стал называть про себя это существо) свиток и указала на выход.
– Интересно, с кем она будет трахаться? – задумчиво сказал я, глядя на закрывшуюся дверь. – С парнями или с девками?..
– А что-нибудь, кроме этого, тебе вообще интересно? – вздохнула Сандра и шлёпнулась на стул рядом со мной.
– Угу, интересно. Как сохранить кабак.
– Иди и заключи договор с пивоваром. Бочка – один золотой, а ты с этого сброда сколько за вечер поднимаешь? Сто?
– Да хоть двести! – взорвался я. – Какого хрена он лезет в мои дела?
– Он – бог. Как бы тебе от этого ни было паршиво, он – бог. Вот и всё.
Я сплюнул на пол и промолчал. Нечего было сказать. Сандра со всех сторон права. Этот крысёнок – бог, а я – червь. У него власть, а у меня даже тело – виртуальное. И то получено благодаря ему.
– У меня на сегодня всё, – сказала Сандра таким тоном, будто хотела меня утешить. – Может, пойдём к тебе и…
– Не, – поморщился я. – Не люблю прятаться от проблем.
– Сказал алкоголик и кокаиновый наркоман, – фыркнула Сандра, тут же позабыв сочувствующий тон.
– И что? Я бухлом и дурью не прятался от проблем, а создавал проблемы. И решал их, не приходя в сознание, как и подобает настоящей рок-звезде.
– Мёрдок. – Она положила руку мне на плечо. – Не нужен тебе этот сраный трактир. Продай его кому-нибудь и собери уже группу.
– Не из чего собирать, – буркнул я.
– Так собери из дерьма и палок! Господи, Мёрдок, если в твоей группе будет хотя бы пара человек, способных ритмично биться бошками об стены, это будет в разы лучше того убожества, с которым ты колесил по миру.
– Так ты нас слышала? – удивился я.
Мы об этом как-то никогда не разговаривали. Ещё по жизни я привык, что на нас всем начхать.
– Я под вас сдохла! – простонала Сандра. – В грёбаном хосписе. Обмотанная проводами, напротив огромной «плазмы» – спасибо моему обожателю. Там транслировали ваш концерт, если это можно так назвать.
– И как тебе? – спросил я.
– Не могла дотянуться до пульта. Когда почувствовала, что умираю, заплакала от счастья.
– Вот сучка, – покачал я головой и встал. – Пойду пообщаюсь с Миллером. В неписьню ещё можно стрелять из арбалета?
– Уже нет, закон об ограничении агрессии в городе. Штраф.
– Что за дерьмовый мир…
TRACK_07
По городу я ходил нечасто – всё больше бухал в трактире, спал в трактире, либо занимался сексом с Сандрой в трактире. А городок-то изменился, оказывается! Когда я только сюда попал, весь город являл собой полторы корявых улицы, а теперь – ну, пусть не на город, но на посёлок вполне тянет. Магазины какие-то, народ туда-сюда снуёт. Рынок вон.
У многих над головами висели восклицательные знаки. Это означало, что безмозглому хрену есть, что сказать. Всё как в жизни: чем меньше мозгов, тем больше потребность высказаться. И не надо тут про мою карьеру певца и сонграйтера! Это вообще другое.
Как я ни тыркал свой интерфейс, никакой волшебной стрелочки-указявочки на Миллера из него не выбил. Можно было только включить автопилот до дома – полезная штука, если перебрал и вообще не разбираешь, где верх, где низ, и чем они отличаются от лева и права. Правда, у меня дома не было. Его надо было строить, а мне, когда я только здесь оказался, строить было вломы, поэтому я пошёл в единственный на город кабак и бухал там до закрытия, а когда меня попросили выйти, я случайно заменил хозяина. Так и живу…
В общем, пришлось хаотично слоняться по городу в поисках знакомого имени над башкой рядом с восклицательным знаком. А если этот Миллер днём в кулдауне отдыхает, как это тут называется? Вот тогда-то у меня затянется эта песня… А я не из терпеливых.
– Эй, Мёрдок, Мёрдок! – послышался знакомый голос.
Я, скорчив мучительную гримасу, обернулся.
– Рома, в лоб тебе с ноги. Что ты ко мне прилип, как банный лист?
Рома остановился и, растянув лыбу от уха до уха, сказал:
– Есть предложение.
– Нахрен, – вынес я взвешенное решение.
– Ты не слушал.
– Ты наблюдательный.
– Мёрдок, не гони. Это тема! И твоему заведению репутацию поднимем. Слыхал, сегодня второй трактир откроется? Говорят, с репутацией – сразу в два косаря.
– А у меня сколько? – невольно заинтересовался я.
– А ты не в теме? Полтора косаря у тебя.
– Вот уроды, – только и покачал я головой. – Федералы…
– А? – не понял Рома.
– На, – огрызнулся я. – Терпеть не могу бесталанных выскочек, которые пробивают себе дорогу деньгами и связями.
Тут мне сделалось грустно и захотелось нажраться. Или занюхать чего-нибудь эдакого.
– Тема, – продолжал гундеть Рома. – Давай я сегодня устрою стэнд-ап шоу? У тебя, естественно. Один золотой за вечер.
– Стэнд… Чё? – чуть не поперхнулся я.
– Ну ты чё, вообще не в теме? Ну, шоу, блин. Юмористическое.
– Иди ты нахер, Петросян! – Я развернулся и пошёл дальше. Но от Ромы так просто было не отвязаться.
– Да ты пойми, – гундел он, поторапливаясь за мной. – Это сразу плюс две сотки заведению! Поднимешь до двух тысяч – и сможешь заряжать за пиво в полтора раза больше, а цены у поставщиков снизятся.
– Где б найти этих поставщиков ещё, – буркнул я.
– А, ты Миллера, что ли, ищешь? Да он у ворот стоит! Он же, типа, не местный, у него за городом пивоварня. Только её не нарисовали ещё. Но пива привезёт.
И откуда он всё это знает? Тоже, поди, инсайдерская инфа, как у меня. Вот был бы я поспокойнее – я бы на брата не орал постоянно, а пытался бы у него выудить инфу, а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.
Рома проводил меня до ворот, где я и вправду увидел над головой бородатого мужика надпись: Генрих Миллер. Пивовар.
– Здорово, Миллер, – сказал я.
– Здравствуй, музыкант! – густым басом отозвался Миллер. – Чем я могу тебе помочь?
– Пиво, – сказал я. – Мне нужно пиво.
– Я заключаю договоры только с юридическими лицами.
Я откашлялся. Н-да, лексику неписям тут ещё оттачивать и оттачивать. "С юридическими лицами" – охренеть не встать.
– Я как раз такое лицо. Кабак "Вспышка справа" – мой. Нужен контракт на поставку пива. Как ты там говорил – один золотой…
– Я могу предложить вам контракт, – ожил непись. – Бочка пива в день – за два золотых.
Стало тихо. Мне показалось, что я слышу, как где-то вдалеке каркает ворона.
– Сколько?
– Бочка пива в день – за два золотых.
– Слышь, мужик… Ты говорил про один золотой. Ты за кого меня дурака… Тьфу. Ты за меня кого дураком?.. Блин! Не беси меня, короче!
– Бочка пива в день – за два золотых, – повторил Миллер в третий раз.
Сука! Су-ка! И опции "Торговаться" нет. Надо было соглашаться сразу, а теперь – в два раза переплачивать. В два! Спасибо тебе, братан, от души, падла задротская.
Заключить договор? Да/Нет/Отложить решение
Да! Хрена делать? Монополия. Вот когда появится второй пивовар – например, Старый Мельник, или, там, Толстяк – тогда будет о чём разговаривать.
Хорошо хоть всякие бюрократические проволочки в игру пока не завезли, может, и не завезут – побоятся бога. Договор заключился мгновенно. С характерным звяканьем мой счёт похудел на две монеты, и где-то в недрах интерфейса появилась иконка в виде сургучной печати: "Заключённые договорённости". На ней мерцала цифра 1.
– С вами приятно иметь дело, господин музыкант, – сказал Миллер и потерял ко мне всякий интерес, стал смотреть по сторонам. Восклицательный знак над ним исчез.
– И-и-и… чего? – спросил я, глядя на Рому. – Эта штука реально привезёт пива?
– Да нихрена он не привезёт! – фыркнул тот. – Не, ну со временем, мож, и допилят, а пока просто будет появляться пиво каждый день, а бабло – списываться. Слушай, ну давай договорчик заключим, а? И социальный статус тоже подрастёт, и у тебя, и у меня. Все в плюсе, понимаешь?
Социальный статус… Вот ещё хрень какая-то, важная, наверное. Стою тут, такой несчастный. Год как у Христа за пазухой прожил, и тут вдруг пнули под зад. Теперь, хочешь не хочешь, а придётся карабкаться. Ведь брат не отстанет. Бесплатное пиво отнял – и ещё что-нибудь отберёт, собака сутулая. Глазом моргнуть не успею, а уже буду чего-то там качать, покупать, продавать, проходить, добывать и считать это жизнью.
– Устал я, Рома…
А чего я, собственно, устал? Ах, да, я ж работал. Впервые за чёрт знает сколько лет. Договор, вот, заключил. Упахался, как лошадь…
– Да это быстро, – нерешительно сказал Рома.
Я зевнул и кивнул.
Вы заключили договор с Romul. Одно юмористическое шоу – один золотой.
Гулять так гулять. Будет у меня собственный Петросян в кабаке.
TRACK_08
Рома обосрался.
В хлам. Вдребезги. Вдрабадан. Единственным, кто смеялся над его выступлением в целом зале, был я. А у меня хоть стресс немного снялся от таких позитивных переживаний. Мне ведь ещё и на ремонт раскошелиться пришлось, слава брату-Тиаприду, блин.
– Ну, короче, – глотая слёзы, говорил со сцены Рома. – Короче, раньше, бывало, играешь, и вдруг думаешь: меня сейчас убьют! И сразу, короче, пугаешься. А теперь уже не пугаешься. Короче. Потому что ты уже умер. Вот, короче…
В зале ненадолго сделалось тихо. Потом в голову Роме полетела одинокая кружка с пивом. Не любит народ, когда ему напоминают, что настоящая жизнь закончилась.
Рома уполз со сцены, облитый пивом, с самооценкой, ушедшей в ноль. Судя по тому, что над головой у него виднелась только золотистая полоска репутации, здоровье от кружки не сильно пострадало, и я не стал искать виноватого. Подумаешь, кружка. В меня однажды дымовой шашкой запустили. В реале, между прочим. И ничего, живой. Ну, вы поняли.