Рядом со мной возится со своей шконкой Точилкин. Он приехал в часть вместе со мной, но его привели на этаж почему-то чуть раньше.
Первые минуты в этом месте меня не обрадовали: пока я ожидал возле тумбы дневального, успел заметить целые мобы горцев и несколько узкоглазых.
Там же ко мне успели домотаться двое. Один-пьяный в хлам тип с огромными колхозными кулаками. Он с настойчивостью Джека Николсона из «Управление Гневом» спрашивал меня «Ты кто?».
Его почему-то не устраивали мои простые ответы: «Человек», «новоприбывший» и он продолжал задавать мне этот философский вопрос, ставя меня в тупик. У меня была мысль, разродиться фрейдовскими понятиями личности, что во мне, как и в моём «милом» собеседнике три составляющие: оно, я, сверх – я. Но, глядя в его пустой взгляд, полуоткрытый рот и сжатые кулаки, решил, что это будет тактической ошибкой.
Улыбаясь, как дурочка, я лишь спросил «в каком смысле кто я?»… В общем ахуительная вышла беседа.
Второй-с южными чертами лица, тоже докопался с чем-то похожим ко мне, но я и ему толком ничего не ответил, растерявшись от его вида, абсолютно не соответствующего обстановке и уставу: розовые флисовые штаны и… всё.
Да, именно так. Розовые. Флисовые. Штаны.
Позже я узнаю, что этот тип-один из самых отбитых здесь, возможно мне стоило догадаться об этом уже тогда, глядя на его «стиль».
Всё меньше мне хочется здесь находиться. Может попросить перевести меня в другую часть?
–Эй, ты! – слышу я с конца кубаря крик.
Внутри меня всё съёживается, рядом со мной замирает Точилкин.
Нагибаюсь, смотрю меж железных кроватных прутьев, – в конце кубрика на шконках расположилась компания из шести тел. На табуретке у них водка. Закуски нет.
-Иди сюда! – кричит кто-то оттуда.
Я приглядываюсь и вижу того любителя идентифицировать личность, с которым имел «удовольствие» общаться в коридоре.
Белобрысый, крепкий, с пустыми глазами и хриплым голосом. По его пьяному взгляду не понятно кому он кричит, так как его заспиртованные интеллигентные очи от сильного водочного течения расплылись в разные стороны.
-Я? – спрашивает за моей спиной Точилкин.
-ХуЯ! – летит тут же рифма в ответ. -Сюда иди, говорю!
Точилкин идёт в конец кубаря.
Испытываю секундное чувство радости и одновременно стыда.
Берусь за шконку, заправляю её, усиленно делая занятой вид, пытаясь уловить ушами дальнейшую судьбу Точилкина.
Говорят тихо и смысла разговора разобрать не могу.
Вдруг, раздается шлепок и звук падающего тела разносится по кубарю поражая моё сознание своей резкостью и беспощадностью.
Выглядываю из-за кроватей,-все шестеро топчут лежащее на полу тело, скрючившееся в позу эмбриона.
С силой сжимаю синее уставное покрывало.
Вмешаться или нет?
Нет. Не вывезу, а проблем нахватаюсь. Надо сначала понять кто они, сколько у них власти в роте и как часто такое бывает.
Может Точилкин сам нарвался, я-то разговора не слышал.
Пинать перестают быстро.
Ещё минута тихого разговора, возня, тяжелые шаги и возле меня появляется Точилкин, держащийся за ребра.
Под левым глазом у него набухает шишка, под правым рождается слеза.
Она одиноко вылезает, растет, резко скользит по щеке хозяина и, коротко сверкнув в полёте, умирает где-то на полу.
Отворачиваюсь.
Первое вечернее построение.
По моим прикидкам, нас в роте чуть больше сотни.
Около половины-выходцы из южной части страны и ребята с восточными чертами лица.
У многих русских ребят моего призыва замечаю синяки на лице.
Выходит дежурный офицер.
-Сейчас, готовимся к отбою, умываемся, хуё-моё и всё, после 22 часов никто не шарохается, ебать. – говорит он так, будто ему тяжело даются слова.
Он на несколько секунд зависает, затем зевает, обнажив коричневые зубы и язык с жёлтым налётом.
-Всё, съебитесь нах. – он лениво идёт в комнату офицеров, а мы разваливаемся кто куда.
Отовсюду раздаются незнакомые мне наречия, ругань, мат. Вокруг меня снуёт масса злых, гогочущих, стонущих… Я словно оказываюсь в стае гиен, беспощадно поедающих слабейших.
Иду обратно в кубарь и решаю не умываться.
Завтра, всё завтра. Буду осваиваться здесь, привыкать, а сегодня почему-то хочется просто зарыться под одеялом…
Через час мы все лежим.
Я не хочу, чтобы эта ночь заканчивалась.
Лёжа на втором ярусе своей шконки, вспоминая свои первые два часа в роте, понимаю, что попал в какую-то задницу, потому молю о том, чтобы утро «сломалось» и не вышло на смену.
Не буду засыпать. Так ночь будет длиться максимально долго.
Да, так и сделаю…
Подобно Нэнси в «Кошмар на улице Вязов», лежу под уставным покрывалом, слушаю звуки своей роты, а это сопение, плачь, ругань, смех и повторяю себе одно и тоже.
«Не засыпай, не засыпай, не засыпай…»
